EL REVUELTA

Curioso lo que tengo con ciertos bares. El Revuelta. Un clásico con futbolín. Un respeto. Música de barrio, tiempo de barrio, bebidas de barrio, y todos desparramados por la acera y encima de los coches como en un parque temático del porro, la birra y la charleta vaya veranito. Entrada la noche, donde van faltando niños y abuelas, llega la policía municipalísima con sus motos y sus colores azulitos con el on puesto y eso eran ganas ganas de cubrir expediente o que alguien se quejó y que le follen. No sé si se la vio de lejos, se la olió, o qué, pero todos los de la acera, perros flauta y borrachitos, de repente pa' dentro del bar en una sincronía que ni de natación por equipos. Impresionante, sin haber hecho la mili ninguno, y yo mismo me cuento, que me vi en el baile despacito y como en un sueño. Pues eso, de repente, todos dentro y para mí que silbando. Un clásico. Un respeto. Y la policía fuera, solita, a empapelar paredes, ya por compromiso. Buenas noches, documentación, y la farola que quedaba que se echa la mano al bolsillo de atrás y atiende al funcionario. Un clásico. Un respeto. Dentro nos sonaba un descubrimiento italiano: un grupillo al parecer de Módena, donde el vinagre, con aires a Siniestro, Burning y alcohol de quemar. Una cosa cañera y divertida. Un clásico. Un respeto. El Revuelta. Y que los tarareara la madera. Si hasta me devolvieron el mechero que presté, por Dios.

A VECES A UNO

A veces a uno le entra una gana profunda de Vallejo
Y es la misma gana que de Cantinflas
O de Hulot
O de Goering suicidado
Una gana paciente de muerte alegre alrededor
Justificándolo todo
Una gana de Dios payaso
Enseñándome por fin su novelita de mierda
El vídeo de sus vacaciones desde el Génesis
Su aventura en el agujero negro
Su puta mili
Con un cigarrito
El chiste de los Heraldos Negros
Las risas con Trilce

No sé si Dios existe, pero de existir,

espero que tenga una buena excusa.

(Pennac)

EL ESTAR HUMANO

Todavía estoy a la espera de escuchar algo más estúpido que
Los 400 metros valla
O que la auténtica soledad del hombre, la muerte aparte,
Se vive en el estornudo
Todavía tengo esas cosas aquí
Donde la cabeza del niño
Que os haría salir corriendo
Luego me dará un cáncer o un camión
Pero nadie dirá que no le he echado cojones

IGREJA DE S. DOMINGOS

Detrás de la praça de Pedro IV, en el Rossio, la Iglesia de S. Domingos. Después del terremoto de 1755 quedó para el arrastre. Después del incendio de 1958, la puntilla. Pero acertaron a no reconstruirla del todo. Sólo los techos, para que no se desplomara sobre la fe. Dentro, la iglesia más infernal que he visto en mi vida. Santos derretidos, carbonizados. Columnas dolientes, leprosas, mordidas. Y una negritud en altares y capillas a la que se añaden los rezos de hollín de muchos satánicos que van allí a pedirle a Belcebú. La acuarela de arriba la pinté ya en Madrid. Un detalle friki de su altar mayor. Cada vela, cincuenta céntimos.

CUADERNO DE LISBOA (y 4)

CUADERNO DE LISBOA (3)

CUADERNO DE LISBOA (2)

CUADERNO DE LISBOA (1)

(Para apreciar o despreciar en su justa medida "Cuaderno de Lisboa" conviene pinchar sobre cada imagen para ampliarla; otra idea no se me ocurre que no joda lo escaneado)

LISBOA NO CORAÇAO - GRAFFITIS 3

Guasa y retranca a puñados, en la tierra de la saudade. Me sorprendió mucho que Lisboa tuviera una Praça da Alegria, arriba en el Bairro Alto. De primeras, como si te encuentras con una Plaza del Cerdo en Marraquech. Y venga tristeza, venga tristeza, que te voy a dar en toda la boca con el bote de spray, meninho...

En Calcinhas (Almada)

En la travessa de S. Antão

En la Alfama



En el Elevador de Gloria

LISBOA NO CORAÇAO - GRAFFITIS 2

Lo dicho. Menos mal que nos queda Portugal. Vinho verde aparte, me alegro de seguir con esta borrachera que me ha dejado Lisboa; misantropías aparte, me alegro de tener un tablón de corcho en la red para colgar estas pasaditas portuguesas.

En la Baixa.


En la rua do Diário de Noticias

En Calcinhas (obsérvese la flecha en la tapa del cubo de basura: "decoraçoes")

LISBOA NO CORAÇAO - GRAFFITIS 1

Golpetazo lisboeta. Por más que me avisaron. Lisboa. Días vitalistas y explosivos. Y las pantorrilas como melones. No sé por dónde empezar a soltarlo todo. Hay por ahí un "Cuaderno de Lisboa" con acuarelas y entregadas, torpes glosas. Ya lo iré colgando. A otros les dará el Jet Lag, que yo tengo ahora mismo el Jet Lisb. Van unos graffitis lusos para ir abriendo boca.

En la subida del Elevador de Gloria

En la subida por Calçada do Monte, bairro de Graça



En el Bairro Alto (¿Bansky?)

VALERIO, OTRO MUERTO, LAZAROV