LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (26)

Los solos, los uno
somos menos.

La mayoría de las ocasiones somos menos, sí.

Vais a temblar cuando sepáis que ahora no.

Ahora yo soy más.

Para apestar bondad
hay que haberse echado
muchas risas con el diablo.

(El diablo es una desproporción)

Y saber soñar con los dientes apretados.

(Mi madre muriéndose lejos. Mi padre. Todos los amigos)

Me lamo en tu jazz y soy tu ropa.

Temporal.

Fieros de números,
sonoramente buenos en lo nuestro,
somos
la peineta de un pedregal. También
el clavel de foto
que se puso encima el maxilar de un pantano.

Estimula.
Nos mejora casa y círculo.

A los solos de bien, nos ocurre eso.

Pero horror CIENTOS vienen extra abrazos sonríe.

Humanamente.

El último mohicano de los silencios, de los abrazos, de llorar.

Un techo es por miedo
y la mayoría de las paredes están equivocadas.

Dios es afeitable, como sabéis.
Y de la Nada vive gente.
(filósofos, parados, adolescentes)

Pero está el tiempo.
La intemperie más perfecta que hemos inventado.

Te coge el corazón y te lo hace una cometa en el cieno.

Temporal.
Año 2.003
El cumpleaños del tiempo.

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (25)

2

Te lo decía antes.
Ahora te lo diré de otra manera.

Una película en blanco y negro.
La Ley de la Calle.
Lo único a color eran unos peces.

El chico de la moto los devuelve al río,
Pero lo matan.

Unos tienen sus pirámides.
Yo tengo estas películas.

Algunas caricias con su director en una silla director.
Algunos puñetazos sin amañar.

Ciertas abominaciones maravillosas.
Como el intermitente de un faro,
La inclinación de mi sexo.

(comer)
Follar no.
(beber)
(escribir)

Canciones de los Doors

Yo soy El Chico de la Moto dentro de tu corazón.
Vas a oir este caucho
y estos tubos cromados.
Mal vestido
y con esta sonrisa de saberte
voy a entrar en tus venas.

Exactamente.
Yo soy el que te circula por dentro.

Si no le cae ningún bicho al whisky me lo beberé enterito contigo,
sin conocerte.

Es este horror suave al tacto, amigo.
Casi un juego.

También esta furia torpe.
Las manos histéricas con que me hace abrazar.

Me sacarán de mi bondad con los pies por delante
y será una patada en vuestras bocas, hijos de puta.
Porque lo sois.

As Time Goes Bye.

Un sentimiento carísimo.
Toda la vida luchando para tenerlo.

Toda mi locura y toda mi energía para poder deciros:
queridos HIJOS DE PUTA.

Nunca haréis nada que yo no haya hecho.
Callad ahora.

Mi silla tiene un brazo roto.
No podrá jugar durante una temporada.
No podrá filmar.

Mi casa, mi pestilente buhardilla, sonríe bonito.

Os amo por estas cosas que ignoráis.

Queriendo amar, se ama.
Queriendo amar, uno acaba así.

Tengo la cara llena de colillas
y lo vais a pagar.

Es tanta la ansiedad que me habéis creado
que ahora voy a daros lo vuestro.

Siempre sois más.

Tenéis el más en los ojos
y no hay gafas de ese número.

SONRÍE AL PAJARITO

Mi amigo Javi, hijo predilecto de la Mahou y la pesadilla de cualquier tapa. Cuando saca una foto resultona con el móvil le pone enseguida un título majestuoso, como John Ford. De su muy concreto sentido del humor tengo yo mi primer Goya. Gracias, salao.

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (24)

Por la semilla de asco
Que se entierra con una colilla en una maceta
Y la necesidad de abrazos que nos enterraron
Bajo el esternón,
Estas copas que me cruzan el costillar
Como los mamparos de un barco muerto,
Estas penumbras habladas
Como fotos viejas de guerras viejas.

Por la punzada de luz
Que vive aún en algunas caras muertas,
Este segundo de lástima eterna
Y el alarido íntimo
Con que aprietan los dientes
Los últimos de la trinchera
Y ya vienen.

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (23)

La gente que detiene un tractor con un spray antivioladores
Y la gente que no

Los míos y los vuestros.
Mis muertos y los muertos generales.
El album gigante de todos los putos muertos.
Esa cantidad de juguete y dolor.
El dolor de ese número enorme y exacto hace un segundo,
Ahora equivocado, rebasado, con muerto nuevo en el pretil,
En alguna cornisa en algún serife el recién muerto digital
Que todavía no soy

El vapor de ese triste número en la sartén donde blanquea un huevo
Y es la esperanza.
Y es la primera página de un reloj con la yema llorada
De los tontos y de los suaves y de los que primero pinchan
Los monstruos para comérselos en los cines
Y en los sofás En las colas del pan
En las colas del beso
En las largas filas del hambre de amor
De todos los amaneceres
Sin nadie en los minutos
Sin nadie en los pobres quizá
Sin nadie en los patéticos acasos
Con sillas vacías detrás de los ojos
Y ojos vacíos en las sillas.

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (22)

Tengo el tabaco de tercer pulmón.
Mi nombre es Angela.
Me llamo Angela.
Aquella chica se había drogado desde muy lejos
y hasta muy lejos.
Una anotación para hundir La Nave,
Plaza de las Descalzas.

Si Angela no hubiera muerto,
No la recordaría.

Por eso llevo mi alma sin saberlo.
Sólo a veces pesa.

Entonces repito la infancia
Como el crujido de una bolsa de plástico
En una alambrada.
Concluyo que puedo ser más feliz,
Pero no más tiempo.

Porque sólo somos eternos a veces
Eternos a la manera de un sobresalto
O como un tomate fantástico que nos comimos,
Recordado de repente.
Esa manera de ser eterno.

Pero hay que vivir como si no.
Tripulación de hombre solo Tanto ron
Y tan poco tiempo
Y la eternidad soplando a la contra
Y las gafas arañadas ya por el día de mañana
El Puerco Día de Mañana
Y en el meandro de una arteria el huevo de una mujer
O su cadáver
Atrapado en las ramas
Como un espantapájaros de sangre
Un cartel de carne
“Cuidado con la Perra”
Y la corriente que se remansa
Hasta una pequeña isla con cementerio
Y son lápidas de niños
Y lápidas de juguetes
Y hay un mono borracho que limpia la broza con una escoba
Todas las mañanas

A los juguetes muertos
Les llevan pilas nuevas
Todos los domingos

A los niños muertos
Les llevan niñas viejas
Todos los domingos

Y en la balsa negra de los sábados
La música rara
De una orquesta ardiendo
Río abajo

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (21)

El esquizofrénico no tiene algo parecido a una conciencia
Una voz interior
Básicamente, lo que tiene es un
Mariachi

La revisada costumbre de las copas
O desayunar cívicamente,
como un sastre ante una maceta

Se acerca un monstruo
Y sólo es un helicóptero afrutado
Con guirlache de asesino

Te pongo encima de un domingo
Y la lástima de las guitarras en punto muerto
Es que suenan los acordes de unas sevillanas
siempre

La manera risible de vivir. Nubes.
Letreros de tren.
Cartelitos con tu destino.
Culos de mujeres.
Las dos de la tarde de un sábado de qué año.
De qué mundo.

Hay de todo, menos para mí.
Figuras transparentes de acero.
Palitos de merluza sanos.
Dejo mi cara y viajo.
Dejo mi cabeza y regreso.

Demasiado poco dolor.
Llego tarde a las mujeres.
Llego pronto a las diosas.
Me quedo sin dientes y rezumo latas.
Bebo lo que me dan.
Podría fabricar agua. Me haría rico.
Me haría un hombre que hace agua.

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (20)

OÍD LAS MUELAS de la noche
Le está devorando la nuca a otra novela de suicidas
Oíd la tristeza que se está posando sobre la vida
Ese enorme auricular negro de teléfono negro sobre la vida
Cómo corren a esconderse las risas cucarachas
Las minifaldas y minialmas
Los hombres a caballo y a millones
Una tristeza sombrero
Para tu cabeza recién golpeada
Los pajaritos y estrellas de dolor
Un carrusel de dioses a cuatro patas
Esperando a desbocarse con la música de Wagner
Que ya está remontando tus ojeras
Hacia la explanada de la frente
Donde se pondrá la feria

ENGAÑOS

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (19)

Todos hemos sido borrachos antes de ser camareros
Todos hemos estado muertos antes de estar vivos
La poesía nos sale a grandes pedradas
Como los ahogados en los ríos
Un poema verde, hinchado, con cangrejos insolentes
Entre sus palabras
Te está mirando

Unas veces estamos así de mal rezados
Y otras llevamos un racimo de niños al cuello
Para que no los devoren los relojes de las madres

Ese color negro que usan de mantequilla
Los que gastan las noches
En descansar
Los que gastan los dioses
En salvarse
Los que gastan los coños
En reproducirte
Los que gastan las casas
En tener miedo

El lanzamiento perfecto del sol por encima de los estancos
Y que llamamos día

Empezarlo con una temperatura
Y terminarlo con la misma

El arte inmediato de la música
La receta de la compañía eléctrica, su diagnóstico
Esto, el coño,
la presencia de la nada
frente al hombre erecto

Todas las mujeres, todos los trabajos, todos los cheques
Todas las pelotas en los tejados
Cagadas por las palomas
Y todo el azul amaestrado para gustar
Los rojos azuzados
Los amarillos tenidos sin comer
Los verdes de puntillas para que les dé un sol
O un niño
Los colores definitivos que serán tus dedos
En la última postura
Cuando adelgaces tus pensamientos
Y te cueles por debajo de las puertas
Seas inmaterial, de nube
Y otra vez imposible
Como en los entonces amnióticos
Los entonces de volcanes de franela
Y la ola de estiércol rosa con que se recuerda la infancia
Una novia Un partido Un pantalón
El chocolate en prosa de las decisiones
Hasta llegar aquí
Con sabor a pistacho a calabaza a quicio
El palito del helado bien metido en el culo
Y la lengua de un Dios de Corte Inglés
Lamiéndonos el ceño
En una misa por la espalda
Como un tiro

O meter la misma cabeza en un coño
Y preguntar para cuando te esperan de nuevo
Si en Acuario Piscis o Abogado

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (18)

Y estar ahí
Extraños benditos
El poder de un albañil
Con un botellín en la mano
Y un trozo de jamón en la otra
Las orejas llenas de pelos
Como si llevara un walkman
Dadme una patada en el corazón
Y acabaremos antes, decía
Son estas visiones
Desde la torre Eiffel no se ve la torre Eiffel
Sólo sus cuatro zapatillas ahí abajo
Y no todas al mismo tiempo
Estas horribles cosas que ríen
Dado que
Somos el ejército los hombres inmediatos
A punto de que todo nos dé lo mismo
Los alumbrados de coñac
Los pavorosos

PASEANDO

Foto A. Ron

EL ALTRUISMO DE LOS BANCOS

Dos imbecilidades más en la memoria de la Obra Social y listo...
Antes de Diciembre mi Mercedes nuevo.

CAMISETA MOTERA

Leído en la espalda de un motorista que nos adelantaba.

STORYBOARD

Siempre quise dibujar un storyboard. He visto algunos que son maravillosos; a veces mejores que el guión y que la propia película. Esta viñeta es del tipo voluntariosa y explicativa, que mi mano derecha no da para más. Por lo menos en la secuencia 24 Sheldon -ni idea de quién es- ha salvado la vida. Probablemente en la 25 el tal Capi acabe en el agua. Dibujo aparte, habría que escribir "chof". Caligrafiarlo bonito y mojado.

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (17)

Nos gusta este dolor caro
Este ruido de helicópteros sobre el paraíso
Adolfo Hitler explicado, premio primavera
Y correr a la tienda a por un primer amor
Y hacer cola para una casa
Y pagar ahora nuestro entierro
Confundidos Extenuados Sonrientes
Perros Ciudadanos
¿Ha venido hoy La Revelación?
¿En qué mesa trabaja El Absoluto?
Ahí fuera está ladrando una infancia
¿Es de alguno de los presentes?
Qué más da que no nos cojan vivos
Ése es el juego
La goma de borrar hecha con cráneos de equivocados
La lluvia de hogueras que es un mediodía estival espléndido
Para el dolor
El comercio
La depravación de esta alegría sin usar
Sus muñones asomando por los ojos
Por caridad
La dignidad
Apenas puedo pasar a mi interior entre tanto mueble
Quizá el alma otro cachivache que busco
Y no es el perchero de las costillas El cojín del hígado
La manzana agitada del corazón Este corazón El músculo El Norte
La Deriva
Del Pecho
Hacia Dios
Y no hay nadie en la casa en la isla en la nube
La Escora
Del Vientre
Hacia Ella
Y no hay nadie en la cama en la isla en la nube
Entonces Vosotros
La Gran Araña de Vosotros
En la broza de las conversaciones como una niebla
Según la hora
Como una tormenta
La broza
De palabras

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (16)

Nos plantamos entre vosotros como farolas y florecemos
Pero qué más da No moriremos jugosos
La compleja grifería de los espíritus
Pasa entre bolígrafos y buhardillas y botellas
Y tal vez una mujer o dos Y otra vez entre
Bestias, bolígrafos y botellas y buhardillas
Hasta no echar ni gota
Y ver esa luz pequeña zoológica determinante
De Todos los Por Nada
Las vaginas no bebidas
Y las copas no visitadas
Los Noes que viven en las esquinas
Y los que viven en las manos
La jauría de Noes que ha olido tu cama
Y las trompetas de las cazadoras
Que suenan tras esas montañas
Los Noes que cuelgan de tus días
Como etiquetas en los dedos gordos de los pies de los muertos
Y de las noches
Aunque vayamos con peluca de Sí
Estamos acabados
Y radiantes
Festivos en la afrenta
Como orondos desahuciados
Las pompas de chicle del Flaco Suerte
Con cara de gárgola feliz
Los vigilantes del salto
Las nodrizas del hueco
Su leche y su transparencia
La brisa de cirrosis que se mueve
Por el interior de la botella más grande del mundo
Los frágiles barquitos que somos con una hélice en el culo
De bar en bar
Para daros otra luz no zoológica
Bailaros sin que os mováis
En una fiesta de accidentes
Totalmente personales
Envolvamos los olvidos en divertidas fundas de estaño
Y recémosles un código de circulación
Fumaremos fetos con dificultad
Pero los fumaremos
Desde los dedos hasta la mitra del melón
Para tener alucinaciones complejas
Sin instrucciones
Elevaremos un cuarto de hora
Y será la pirámide
Donde se enterrará el cuerpo de un alejandrino
Y será un alejandrino
Y no habrá más Noes
Más Síes
Sino un grandioso
Un soberbio
Espanto de lucidez
La fama amarilla de tu cerebro con lentejuelas
Porque por fin nos has visto
En la panza del sol de los mejores ventanales a la tristeza
Y a las maravillosas mentiras.
Adolfo Hitler para niños, edición ilustrada
La Zanahoria Lesbiana
Yogures fáciles de llevar
Coches libres
El abismo suelto y son bañadores
El demonio suelto y es la felicidad en spray
Lo mejor de un queso, sus agujeros

JUGUETES

Desde aquí, desde la edad mugrienta de los desengaños y la sonrisa torcida, recuerdo las espadas de madera con las que jugué de pequeño. Fueron muchas, y todas valientes, pero hubo una que en su cifra fue necesariamente la postrera, la última. La espada del exilio. Con la inconsciencia con que lloran o no lloran los niños; con la inconsciencia con la que crecemos para convertirnos en perfectos hijos de perra si no peleamos bien y duro por la Bondad, ese pedazo delator de madera nunca tuvo su poema épico, y sigue allí, imaginándome desarmado, vulnerable y desagradecido, al otro lado de la inmensa llanura de años que nos separa desde entonces. Con la misma soberbia con que los juguetes nos suponen tristes cuando no están con nosotros. Y con su misma verdad. Aunque sólo sea por escribir esto, me consuela pensar que, en parte, esa pequeña Tizona mía sigue valiente y noble en algún cajón de mi cabeza. Y qué leche. Tengo pruebas sobradas de que más de un malnacido la ha probado aunque sólo fuera en verbo; más de un sujeto de puñalada y corbata ha sentido un escalofrío con su olor a pino, barro y merienda. Sus y a ellos.

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (15)

La Gorda Rosario murió solamente Rosario
Un cáncer la hizo seis veces por dentro
Repetidamente
Meticulosamente Katiuska
Hasta alcanzar la verdad de los médicos
El pronóstico gymcana La especulación técnica
Las seis Rosarios
Hacia dentro
Por eso
La Gorda Rosario nunca vio
El Puerco Día de Mañana
Donde su único hijo se iba a casar y darle nietos inmediatos
Días blancos
Cenas blancas
Yo traigo un jirón de las bragas blancas
Del Puerco Día de Mañana
Miradlo
Qué cerca ha estado del coño del futuro
Oledlo
Y no os desaniméis
Haced sitio
Allanad con bombas cien o doscientas ciudades conocidas
Hacedle sitio a mi gente
Venimos de clavarle un faro en el único ojo al vacío
Venimos perplejos Salidos de un escombro de dioses usados
El pecho de nuestras madres es la tierra que retumba a nuestro paso
Y también todos los locos muertos tras ese instante de luz
Y no era ninguna GRAN VERDAD
Sino zoología
La verdad de los perros y las mesas Coincidente
Horrible

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (14)

Mi espalda es el final y mi voz es el principio
Veneno para canallas
En la curva del mundo En el espinazo firme del agua
Donde se alisan los delfines
Y caga el sol
Y puede ser otra barra otra madre otra tarde
Y nada es definitivo salvo el vencejo caído
De esta negrura con que os amo
Entonces
Una lechuza ardiendo
En el bosque de los dedos que os acarician
Y otra vez la confusión de seda
Y las manos en los bolsillos
Y el codo de todos los ríos sin una arruga
Sin una barra donde apoyar el codo los ríos
Para dejar que el agua que es la muerte se vaya
O vosotros
O el carnet de identidad del tiempo
Como una mariposa rígida en el aire y se está yendo
O vosotros
Un derrumbe de padres cuadrados
El muro de sillería de los consejos
Y los depósitos del mañana
El Puerco Día de Mañana
Con que nos masturbaron la frente
Y los lápices de colores y el dibujo de los hombres con chaqueta
Y la corbata milagrosa
Que pone ciudades en los ojos de quien la mira
Y el coche
Que gana más dinero que tú
Y la mujer muerta que cocina
Y el trabajo en un limbo
Y los hijos limpios
Y los fines de semana sagrados
Toda la frente llena del esperma
Del Puerco Día de Mañana

ENHORABUENA, CHAVAL.

Ayer terminé de pagar la hipoteca.

Soy el primero de la residencia que lo consigue.

LOOR Y GLORIA

José María Aznar, primer ex presidente tejano español.

Es el del sombrero en la mano.

LOS MAYOS (2)

Y TAMPOCO SE RÍE MUCHO GOYTISOLOS

AZORÍN NO SE REÍA NUNCA, EL CAPULLO

VAMPIROS PSÍQUICOS

"EL PINTOR Y LA MODELO"

ORACIÓN

Santa vitamina B12, ampáranos hoy. Santa morfina analgésica, dánosla hoy...

A LOS RELOJES LOS OBLIGAN A SONREÍR

Mis banderas son la ropa tendida
-RAFAEL GALLEGO BACAS-

No puedo adherirme a una bandera si no sé quien la lleva
-PETER USTINOV-

No sé en qué momento
mi cuerpo abandonó la Gran Sala
y comencé a ser viento de pasillos.

No sé cuando se fueron a merendar muerte
todos los niños a la vez

Sólo oigo a músicos viejos.
Sólo visto ropas viejas.

El pasado es un reloj frente a un espejo,
el ingrediente de los soles
que iluminan los abrazos de parque,
la carrera del perrito
hacia el puñal que piensa palo
de regalo.

Los tres hermanos Marx ahorcados
por el cuarto,
París El Buen Tiempo La inocencia de las palomas.
Pasado.

Sólo como alimentos sencillos.
Sólo amo a mujeres sencillas.
El universo ya sale en los periódicos.
Buscan a Dios con gatos de caza.

En el pasado todo era más nuevo.
Ahora las tardes tienen el cuello
de las putas de Modigliani,
las noches su hambre.

Ha de bastarme
esta felicidad usada.

Vivir en esta arquitectura
de arquitectos muertos
Virarme a la memoria
para coger el sueño rápido
a los palacios apagados
de la Tierra de Fuiste

De LA PUERCA ROSA

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (13)

DIVULGUEMOS LA NADA como un paraíso
Un paraíso producto
Con sus expositores, sus impuestos, su envoltorio
Luego trafiquemos
Que nos intercepten varias veces
Un día, tarde o temprano,
Conocerán que viene el Gran Alijo de Nada
Y no sabrán por dónde
Hoy es el día
Hoy es el siglo
Toda la Policía matando
Todos los Ejércitos matando
Todos los Gobiernos matando
Porque no saben por dónde les entrará
El Cargamento de Vacío
Que ya ha entrado
Nosotros,
Los alegres idiotas,
Tenemos himnos que cantan
Al Momento
Pero nunca han querido escuchar nuestras canciones,
Las cajas de resonancia de nuestros flexos.
Los ombligos de una madre, nuestros flexos.
Nunca supieron que nuestras servilletas de papel
Ya eran el vacío
Y su tonada
Que éramos el Cotillón de la Nada
Aquí
En la fiesta del Todo
No por escribir
En los folios de carne
Han de pudrirse los invitados
La lista de sus nombres
Sobrevolada por moscas de plata
Se mantendrá en el facistol de huesos sin tuétano
Aunque cierren todas las piscinas
Las nadadoras la verán en día lectivo
Junto a sus gorros de piel de testículo
Y llorarán los dientes de león
Tan al azar sobre barrigas sin mérito
En playas sin ayuntamiento fuerte
Teorías matemáticas para demostrar
Que fuimos torpes
En inclinaciones, grados y resultados
Si un Dios sale de A con velocidad constante
Si un Dios sale de B con aceleración x
En qué lengua se produce el choque
Santa María líbranos de Santa María
Santa María líbranos de Santa María
Como un hombre es a una mujer
Como un hombre es a una mujer
En la mínima fiesta de haber sido
Todo emparedado el último
Y todos hablan. Sólo escuchas el del final
Cada púa del peine un bisonte
De sueños tenidos
La cabeza una estampida
De todos los sueños
Las pezuñas de los sueños sobre mí
Los testículos de los sueños sobre mí
La gran polla de los sueños sobre mis ojos un instante
Su poderoso y fugaz vértigo un instante
El número ya cerrado de los sueños que has de tener
En toda la vida
Y luego las pesadillas
Su número abierto
Y las bocas de todo el mundo abiertas
Y las piernas de todas las fuentes abiertas
Y las manos a la espalda de todos los golletes
Como verdes gendarmes de ronda por mis labios
Abiertos en aquí estamos
Aquí abiertos
Y cantando

PRIMAVERA

El emulgente que le han echado este año a la primavera es realmente delicioso.

INICIATIVA

Lo del Infierno ya no me funciona... ¿Y si probara con un Cielo más bajito?

PATRIA

-¿Por qué seguimos yendo a ver películas españolas?
-Porque no tenemos industria.
-Siempre se me olvida.

TORNAS

CENITAL

VIVA TAMAYO

STAINLESS

CUANDO LOS INSTRUMENTOS BEBEN

http://www.youtube.com/watch?v=4F31uI1vXt8

CUNA

Y te metes tus papeles donde te quepan.

DISTANCIAS APARTE

Salvo a la Pizarnik, me imagino a todas las "escritoras femeninas"

iniciando y terminando sus obras completas una tarde de verano. Adorables. Ilegibles. Fulminantes.

HONRADAMENTE

Si estuviéramos aquí para algo, ya se sabría, joder...

Y EN LA MANO

"Y en la mano izquierda una pistola, cariño..."

AFORISMO

Nunca se llega tarde a casa. Es la casa la que llega tarde a uno.

PALEONTOLOGÍA IBÉRICA

Cuando sea mayor quiero ser hispanista, como Mel Gibson. Perseguir el perfume de Lorca hasta en las paleoletrinas de Millán Astray, hurgar en la barba de Unamuno como en una huerta, escribir solemnes rodapiés de celulosa para poder comerme un canapé en el Cícrulo de Vellas Atenea o en el Rincón del Casino de San Fernando, gordo y solvente como el maletín de Dumbo, que volaba sólo cuando no escribía. Pero incluso sabiendo que Mel Gibson no es un hispanista, la cara del otro sabiador que me ha salido es la de mi muy buen amigo Porlan, tan indiferente al elogio como terco trabajador de verdades fabulosas. La nariz suya es más judía y su talla mucho más gallarda, que conste. También añadir que con una dentadura como la suya es difícil comer cerca. Por saludar. Y un abrazo.

REFLEXIONA, CHAVAL

NI SUTURA NI SUPURA SON COMIDA JAPONESA

NO ME DIGAS

Cuando muera volveré para contaros cómo amanecéis desde aquí.

Cómo es vuestra seriedad desde la nuestra.

Me callaré a vuestro lado igual que siempre, sólo un poco más muerto, sutil,

Y notará vuestra piel un oído que no estaba y que revela

Un pabellón de escalofrío sólo para vosotros y yo, ese instante de miedo y pausa

En el que trataré de explicar que la muerte no basta nunca,

Que los pájaros siguen piando aunque no estén,

Que uno es hombre, que somos hombres

Porque ni el infinito es suficiente y vamos,

Que lo difícil es morirse a secas

Dios aparte

O un hijo

Un amigo

Morirse totalmente inefable

Como un helado

Un desdecirse que se va volviendo duro

Como un camión que se entibia de lejos que no viene

Y ya es un fue que te deja habiendo observado tonto

Y lo llamaron tu vida.

Y DIOS LE PUSO NOMBRE A LOS ANIMALES

El único "conjunto" que existe realmente son

Los Cojones de Picasso, inéditos y de Cádiz.

Los demás son pura invención literaria hasta

que alguien los contrate.

ASISA

LOS MAYOS

El día de la abeja Maya es el primer domingo de Mayo, lo mismo que el día de la madre Maya o el día de los abejos Mayos, cuando los madrileños de una juventud rondante a los 85 años se ponen faja, redecilla, medias y botellín festivo en una explosión gay decimonónica, y a las niñas vírgenes se las tortura con sol, cepillo, bandeja de alpaca y pose en un camafeo polaroid paredón contra un fondo de flores y velos y viejas vestidas de mesa camilla con borlas. Tierno Galván propuso Mayos con metralleta y yo digo que el disfraz terrorista del día es el de Napoleón. Sólo con mencionarlo ya corrían los Godoy y los Jovellanos mientras Dupont daba fuego por ahí. Lo más memorable fue un barrendero que buscaba cagarros de majorete y, por no perder el tiempo, le barrió los bajos a una abuela trono toda de violeta y pompones rojos como sandías. Vive la France.