LO MISMO QUE CUANDO TE FUISTE, MARTA...

Ha vuelto Marta Rovira de su exilio de princesa en Europa... Regresa a su tierra, a su gente, a sus sabores... A qué le sabrá el primer pan tumaca que se coma... Su primera Voll-Damm... Su primera olla catalana... Sus primeros calçots... Seis años de soledad gastronómica y política para alcanzar la tan ansiada amnistía, no sé si tanto como su segunda Voll-Damm... Pero para comprobar que el dinosaurio seguía allí... Aquí... Que el dinosaurio sigue, por más meteoritos de jueces, por más asteroides que hayan arrasado la masía del procés... 

Por más que lo hubiéramos comentado aquí, digo lo suyo con Junqueras, el amor por los colores y los calores siempre ha dado para mucha novela. Al final, de la mano, más para una postal histórica que Alberti y La Pasionaria, tú...

LA MAMMA È MORTA...

En una de las secuencias de El Padrino, creo que la primera parte, no estoy seguro, un mafioso anglo italiano está en el patio de butacas de un teatrillo de barrio, quizás en Nueva York, viendo una opereta con piano, sesión varieté o similar, en la que el cantante, probablemente también anglo italiano, algo italiano, congelados Merca Donna, canta con mucho sentimiento: "¡La Mamma è Morta...!". Y al mafioso entre el público, arrobado, afectadísimo, le brillan los ojos, llora, se seca con un pañuelo, llora muy sentimental, con pucheritos, mocos, sentimientos puros, básicos, consternación primaria, mierda, llora, rellora, sentimentaloide... La mamma è morta, drama, espanto, la mamma, ¡La mamma...! ¡Y yo aquí, lejos de Nápoles, casi con certeza, lejos de Barcelona, la ciudad condal que nos dio la luz, la pasta, el bienestar, el poder, fluid, oh, lágrimas mías, dijo el policía... Descanse en paz Marta Ferrusola, la mamma de los Pujol. Palmaria rachita de figuras llevamos...

 

UNA VIEJA CARICATURA, UN MUERTO RECIENTE, EL PROBLEMA DE SIEMPRE...

Ha muerto Villar Mir, arriba, que en paz descanse el hombre, eso lo primero. Y lo segundo, menudo pieza. Qué bonito es el idioma español. Un pieza. Un figura. Un prenda. Tendría sus valores, más allá de los que lo embellecían en bolsa con sus negocios, pero para mí que su escala ética era la misma que la escalera de una rata de peluquería a su inodoro privado. ¿De una rata de alcantarilla a su cagadero de costumbre? No diría yo eso, si atendemos a los prestigiosos besamanos prodigiosos que le prodigaba a la ex ministra Ana Pastor, por cierto, otra joyita, un prestigio que producía prodigios, viceversa y vicemierda, el prestigio y los prodigios, que en este país siempre ha habido mucha propiedad simétrica entre la empresa privada y el Estado.

Negocietes, chanchullos, prebendas, alcábalas, mordidas... Qué bonito es el idioma español. Conexiones entre el dinero de todos con la escala de valores que decía antes. Qué en paz descanse el hombre, también como decía antes. ¿Se da cierto aire con el señor Burns de los Simpson (y su sonrisilla) en la foto con la ex ministra o me lo parece a mí, que lo mío sí que parece que es dar por saco...? 

CUIDA TUS FUENTES

Un placer y un gusto que te orienten en las lecturas esos que saben. Los expertos. Si quieres leer sobre las murallas de Lugo, una buena ilustración del Muro de Berlín; si quieres saber más sobre la cerámica de Tartessos, la mejor foto del jarrón más hermoso de la dinastía Ming; y si quieres conocer las mejores novelas históricas para viajar al Imperio Romano, como arriba, una ilustración con un guerrero espartano. O eso o yo estoy muy confundido, que puede ser. Me he despertado hace poco. Lucía Rojas, ojo con lo que bebes este verano. Cuida tus fuentes.