EN TO'L BREXIT

A los ingleses les cuesta irse de Europa. En realidad nunca estuvieron, a no ser por la pasta. Y ahora que ven peligrar la pasta se ponen sentimentales. Que se equivocaron, que fue el alcohol, que nunca han dejado de querernos... Violencia de género geográfica...  May, Lafargue, Johnson, Corbyn... Una pelea que escucharon los vecinos con toda su rotura de acuerdos comerciales y amenazas a los niños (camareros extranjeros licenciados e ingenieros en bares ingleses), y que acabará en un espantoso divorcio porque ya han entrado los abogados de las dos partes y vuelve a mediar la pasta de la separación de bienes... Lo llaman "Brexit" como podían haberlo llamado "Penny Lane" o "Chocho Lane"... El daño está hecho... Nadie es responsable de lo que vota una tarde de Domingo, pero la que se puso maquillaje en el ojo para que pareciera un moratón fue La Pérfida Albión, no la Unión Europea, esa unión lésbica en una cama de agua... Los abuelos de la parejita, esos rosáceos jubilados ingleses en Málaga, seguirán emborrachándose con tinto barato, cagándose en nuestras horribles marcas de té y cagándose en to'l Brexit.