TRUENOS Y LLUVIA SOBRE MADRID 9:20 A:M: (FELIZ DIADA EN CATALUÑA)

¿Qué hace un GIF animado cuando no estás en su página? ¿Descansa? ¿Qué hace un nacionalista catalán cuando nadie lo ve? ¿Lee a Benito Pérez Galdós? Hoy seguro que no. Van a estar todos en la cola del cuponazo y mirando para el satélite. La Diada de los records. También la festejan los chilenos negros marchando al Capitolio para defender sus derechos civiles de no llevar bigotito ni gafas negras nunca más, allende los mares. ¿Pero por qué van los catalanes cogidos de la mano, si no lo hacen nunca? Porque suena Diango en el hilo musical y están aterrados. La alternativa eran los hijos de Jordi Pujol trabajando de disc jockeys a un millón de euros la hora y han elegido el mal menor, el más barato. Así se explica, claro... Vaya, también han construido dos barretinas gemelas gigantes... Es el aniversario de los atentados del 11-S. Buscan apoyos internacionales como sea. Luego demostrarán la motricidad de Cataluña en el mecanismo de ruedas dentadas de sus sardanas (el único baile regional concebido para que nadie pueda robar una cartera) y el relojero judío Artur Mas pedirá más oro para la leontina o el pueblo independiente de Cataluña no le dará ni la hora a los odiosos españoles. Con Artur Mas, Joan Rosell es otro de los esclavistas con el mentón como una loma de Alabama. Artur Mas, segregacionista, de la misma Barcelona Alabama y el negro disecado del Maresme. Joan Rosell, más Juan March, menos nacionalista, de la misma Barcelona Alabama, pero más de un negro disecado de Almería y trabajando catorce horas diarias por cinco euros, y, por supuesto, llevarse bien desde la CEOE con los latifundistas de la meseta, como aconsejaba Josep Pla: "Porque los catalanes haremos muchos calzoncillos, pero no tenemos tantos culos". Con estos mimbres de amor y afecto universales, cómo no desear un divorcio referendum de una puta vez y ahora ver con quien se quieren ir los hijos, que ya está bien de independentismo de boquilla y de sólo la puntita, pegando voces en el balcón y dándole el mitin a todo el barrio. ¿Tan difícil es dejar que los hijos se expresen? ¿A quién quieres más, bonito, a Papá España o a Mamá Cataluña? Y el niño que se rasca la nuca... Papá borracho, facha, violento y con pasta... Mamá independiente, sola, chuleada y sin un euro... De fondo suena la canción aterradora de Montserrat Caballé en las Olimpíadas, "Barselooooooona", mientras en Madrid está lloviendo la intemerata y nos está haciendo el frío, el viento y la tristeza con que termina la primera parte del nacimiento de un superhéroe. Feliz día, hostia, y que haga mejor tiempo por Cataluña. Pero al de arriba que le llueva a él solo, como en los tebeos de Asterix. Con Artur Más, el otro capitán de los catalanes chungos de dar asco.

(Versión del año pasado: otro aire, otros pinceles, misma arcada)