UN METEORITO EN EL BAILE DE LA RUEDA

El meteorito en el baile de la rueda
(ese Armagedon que se acerca a la fiesta)
La mosca en la sopa
La famosa tarántula en un plato de nata
El confundido pulpo en el garaje
Un hijo puta el Día del Padre
Incluso en su día una hija de puta en mi cama
Impertinencias
Como si hubiera un mensaje
Un protocolo escrito con carmín de ángeles
En el espejo cósmico
Del picadero de Dios
Un sereno Orden
En el Dar y en el Tomar por culo

¿VANIDAD DE VANIDADES O SAMBA?

De la misma manera que en la sanidad madrileña se les enseña a los viejos que un peor servicio privado es mejor que uno público fantástico, ahora comenzará a imponerse en los colegios la maligna "rotación de continentes" frente a la deriva continental del pangea clásico. ¿Cómo puede tener nadie una corazonada con las jetas del Borbón, Aguirre y Gallardón al frente? Menos mal que nos queda la colonia portuguesa. A partir de ahora pienso pedir explicaciones por cada martillo neumático que oiga en Madrid. ¡Que os den muchísimo por culo, hijos de la gran puta! ¡Viva la samba! ¡Salud!

SIESTA

A uno de octubre, todavía estoy a tiempo de poder decirlo: que no nos den los Juegos Olímpicos. Que no sea este infierno de obras, políticos corruptos y funcionarios mediocres el premio a esta bendita ciudad de mierda por no tener chulapos terroristas ni más malasañas con tijeras contra los hijos de puta. Que no nos den los Juegos Olímpicos: que se los den a la pacífica Río de Janeiro, a la honesta Chicago, a la dichararera Tokio. Que se metan los jueguecitos por el culo con el dedo índice de la popularidad.

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LAS HIJAS DE ZAPATERO

¡Ay, mama, déjame ser gótica como las hijas de Zap...!

UNAS RÁPIDAS EN VALENCIA

Kasparov y Karpov vuelven a verse las caras en España. Valencia es la ciudad que ha puesto el dinero. Últimamente es la ciudad que lo pone todo, desde el culo hasta el cazo. Espero que los grandes maestros no se metan en politequerías, ni siquiera para putear a Mevdeiev o a Putin. Que se vean buenas partidas. Será curioso comprobar cómo han evolucionado con los años en su concepto de la Karo-Can: antes una defensa que era un tostón y después de ellos un tiovivo. Aunque nunca se han visto tantas tablas con la misma cantinela o parecida (104). Tablas como para hacerle un ático a la casa de la pradera. Ahora, con dos semi-rápidas (veinticinco minutos + cinco segundos de incremento por jugada) y ocho rápidas, blitz (cinco minutos por jugador + dos segundos de incremento por jugada), puede ser como ver jugar a dos máquinas al tres en raya, con brazos robóticos y su misma velocidad. Kasparov ha estado entrenando con el "niño" prodigio Carlsen (ya es un adolescente escandinavo de botellón con mantita). Karpov ha preferido entrenarse jugando al pin-pong con Chuki, el muñeco diabólico. Ayer arrancó ganando Kasparov por dos a cero. El ruso cabreado en la naranja de las corrientes de aire y de corrupción.

UN FUTBOLÍN CON ÁRBITRO

Mala copia de un dibujo buenísimo de Sagar Fornies.

Tiempos lamiosos, blandos, de cadaverina dulce en los sobacos de los telediarios. Del fascismo áspero de los líderes de masas hemos pasado a la democracia untuosa de una masa de líderes. Tiempos sin hombría. Tiempos de ratas retóricas. Tiempos de impíos arrodillados. Política peluquera, igualadora, y el terror a la sentencia que sobre estos años sombríos pronuncie la historia. Pronto veremos el primer futbolín con mango para el árbitro. También por miedo.

SERVILLETA FÓSIL DE TARAMUNDI

Después de un almuerzo (¿o fue durante?) en Taramundi, Los Oscos, Asturias. Mejores navajas que en Albacete. De ahí la divagación sobre los metales, que hay que decirlo todo.

¡NAINGUITEN! ¡YERETEF! ¡MANGAFRIÉ!

Termina el verano. Comienza el deshielo. Irrumpe lo guai. Prorrumpen los masais. Sobre todo por las noches. Bastante patio interior tienen ellos con esos cuellos tan largos que se gastan, como para encima utitilzar el mío, mi patio interior, a modo de caja de resonancia: sus conversaciones en voz bajita son mítines de Hitler. Qué post más gilipollas. Todo sea por colgar otro paisajito. A la que no estés inspirado para dibujar, pon unos árboles, un agua, unas cosas...

DIÁLOGO DE BESUGOS: INTERLOCUTORES EN LA SOMBRA

AFGHANITO QUE VIENES AL MUNDO

Afghanito que vienes al mundo,
Te guarde Alá.
Una de las dos Españas
Ha de llamarte talibán.

Y por ser la fecha que es, el jodido 11 de Septiembre (que no pase nada infame hoy y al respecto en ninguna parte del mundo), un vídeo antiguo. PORMALOELDEMONIO. Lo mejor, la música: Simpatía por el Diablo, de los Guns n' Roses.

SUPER MAXI ULTRA VICE... PRESIDENTA DE LA VEGA

La Vicepresidenta, en sus tiempos en Londres, años setenta,

cuando era la novia de la novia de Sid Vicius, dicen

Sugiero una pelea a navajazos entre la Vicepresidenta De la Vega y las dos "sólo la puntita" del PP: la Soraya Sáenz Apaga la Luz que Tengo el Chocho Fosforescente De Santamaría y la María Dolores Dame un Pollazo en la Sacristía o en Toda la Boca De Cospedal. Por dejarnos de tonterías y poner a cada bicho en su sitio. El Lunni amarillo se las come a las dos. Con la sangre de su navaja hacemos luego una morcilla y elaboramos una propuesta de ley para metérsela a Rajoy por la puerta de servicio mientras pedalea llorando en busca de Ansar:

-¡La bollera de losh trajesh le ha cortado el peshcuezo a las dos gallinash másh pimponash del cortijo, Joshé Mari! Y perdona eshta voz que she me ha pueshto pero esh...

-Es por esa morcilla. ¿No has traído otra para tu dueño y señor?

EL ACABÓSE

El fin del mundo ya llegó con el yogur cero plus, pero no estaría de más ver algún día al Corte Inglés devorado por la decadencia, la vegetación y el abandono. ¿Algún motivo? Por ser el establecimiento símbolo, el más cero plus, el por antonomasia vomitivo. Esa semana de su derrumbe sí que sería fantástica.

LOS DESCAMPADOS DE INTERNET

En los descampados de internet
Hay una intermitente bruja a pilas
Un burdel hecho con matojos
La agenda perdida de una mafia extinta
Una docena de vagabundos mancos
Que escriben sus correos en sueños
Viejas bailarinas de striptease
Patrullando en silla de ruedas
El laberinto de senderos
Que conduce a la choza donde agoniza
El caníbal desdentado que adoran
Como a un Dios.

ÚNICAMENTE CON DESEARLO

Únicamente con desearlo, todos los cerdos contando lo que de verdad se pudre en sus cabezas, esas escupideras por fin destapadas y al sol, desde el último catedrático hasta el primer político, desde el último banquero hasta el primer multimillonario. Esa confesión unánime como un tumor planetario que cagáramos al espacio.

TENSIÓN SOCIAL

Ayer se hablaba en el bar: esto va a reventar por alguna parte. No hay trabajo, no hay dinero, no hay rock n' roll... Y encima soportando las carcajadas de los políticos, de los banqueros y de la iglesia. Tensión social. Mucha tensión social. No sé qué forma va tener la cosa: un motín, una revuelta, un asalto a, un secuestro de, un sabotaje a, una quema de... Pero algo va a pasar. Sólo con leer los beneficios de la banca en los periódicos mientras la gente se muere de hambre, dan ganas de salir a la calle a pegarle un cabezazo a un cajero automático. Yo ya lo hago, pero por motivos privados. Lo dicho. Mucha, pero que mucha tensión. A la que explote esto, leches para todos.

EL GRAFITERO ARTISMUTIS, EL GRAFITERO MANCO

Esta tarde me compro un frasco de spray, una mochila de chepa, una gorra con la visera p'atrás..., y a dar por el frasco en esas paredes sin dios. Ah, poesía de los solares, de los matojos, de los yonquis disecados... Ah, de los andenes, de los callejones, de las tapias... Ah, de los municipales, de las carreras, de los cacheos... Ah, del olor a disolvente...

SEPTIEMBRE

Septiembre es el mes tobogán por excelencia. ¿Por qué? No tengo mejores palabras para describirlo que las de Los Enemigos. La ilustración de arriba siempre quiso ser Josele Santiago, como unas dos o tres veces ya en este blog (siempre retocado el hombre, venga bises). Por ellos, por la pendiente, que no nos pase na' este Septiembre. Mientras los frailes vayan a rezar, mientras los bailes sean sin mí igual...

MIEDO PARA NIÑOS Y PIRÓMANOS

Hoy me he pasado por unas páginas de ilustración infantil y me ha picado el gusanillo, así que ahí va la mía con esa niña ante la tesis doctoral del miedo en forma de bosque. Por cierto, ayer le preguntaron en la SER a una experta en psicopatología acerca de cuál era el rasgo más característico de la conducta de un pirómano. La buena mujer arrancó su parrafada con lo siguiente: "En un pirómano, lo más llamativo...". Tela. Por las llamas y por las risas en un asunto tan cabrón como el de cargarse un bosque. En fin. Ahí queda el mío, intacto, tenebroso, incombustible... Pero qué poético está hoy el pintaverdes.

DEVENIR EN PATERA

Ya tengo la portada; esta noche escribo el libro: una crónica novelada del devenir sufriente, irónico, alienado y cuasi extraterrestre de un moro guai en un moromierda, patera mediante.

ROSITA Y DON RAFAEL

Esta semana Rosita Montero ha descubierto el fascinante mundo de Rafael Cansinos con su Novela de un Literato. A la chica le ha gustado tannnto que se ha interesado por el personaje: ¡era todo un mito de su época y hasta el mismisísimo Borges le admiraba y le consideraba su maestro! ¡Guau! ¡Ups! ¡Glabs!... Y a uno estas cosas le vienen muy cuesta arriba, recibiendo la pedrada erudita de una escritora ya entarimada, la mujer, con sus modas y su solidaridad mundial y su compromisito... Y encima no es de las peores. Pero te tocan los Cansinos y claro... Don Rafael Cansinos Assens, sevillano, judío, bohemio, republicano, paranoico, superviviente, probablemente el mayor y más insigne traductor universal de todos los tiempos. Yo leí a Dostoievski en español ruso de la mano de Cansinos. Yo leí a Balzac en español francés de la mano de Cansinos. Yo leí a Goethe en español alemán de la mano de Cansinos. También podría haber leído a Schiller, Las Mil y Una Noches o el mismísimo Corán, por primera vez en español. Editorial Aguilar. La misma que le rechazó su Novela de un Literato por escandalosa y corrosiva. Eso también lo anota, Rosita, a su vez corrosiva y escandalizada. Pobre Cansinos, tan tarde y de la mano de una lagartija. Pues lo mismo que cuando tuvo usted que casarse con su chacha, don Rafael... A usted Franco le quitó el carnet de prensa, y la susodicha, la que le glosa, los tiene todos y los usa con alegría y desparpajo... Qué mundo al revés de mierda. Y encima, la caricatura de arriba, que tampoco me ha salido demasiado bífida... Cachis en los mengues y en el candelabro de los siete brazos, esperando a la noche del día siguiente, Sherezad. Quiéralo Alá, el misericordioso, y que él nos libre de las lisonjas verdes.

FINAMENTE MEJORADOS

Finamente mejorados
Mis ojos y mis dedos
Como un equipo excelso
De atacar la muerte,
Con un lapicito a pintar un niño bajo la lluvia.
Yo, que he abierto voluntades a cabezazos,
Un niñito con perro bajo la lluvia.

BELLA DEL SEÑOR

Portadas deslumbrantes para que el lector, cegado, pase inmediatamente al interior del libro, donde se producirá otro tipo de deslumbramiento. Eso de que me quedara la portada ligeramente desplazada a la izquierda ha sido un accidente, pero lo he dejado. Una tontería que da más la sensación de libro gordo, ¿verdad?

EDITORIAL LOWON AGAIN

Pues eso, que llevaba tiempo sin sacar título con portadas a la carta. ¿Monet y Lem llegaron a conocerse? Se habrían liado a bastonazos.

PRUEBA DE LUCES

Es lo que tiene andar enredando con los filtros del Adobe y su "interpretación" de luces, que te sale la portada de un libro de autoayuda, y ni De Profundis, ni hostias en lata de atún.

POSTAL RECUPERADA (LISBOA)

No recordaba que le había hecho una foto a la acuarela que le mandé por postal a mi amigo Claro. Ha habido que meterle un filtro en el Adobe, por lo horrible que salió la foto con el móvil. El colega pinchado en un palo es Pedro IV, prócer, el que pasa frío por las noches, pero más me gusta el efecto que ha quedado en las casas del fondo, como de cuento.

LA PLANCHA QUE NO DEJA CICATRIZ EN LA CABEZA

Hace poco pensaba que no había nada más estúpido que los "400 metros valla". En El País lo han superado con una oferta de menaje del hogar: La Plancha Vertical de Viaje. Entre sus prestaciones, la PVV plancha cortinas, pedrería, moquetas. Una plancha que también puede quitarte las pelusas en tus viajes... Un viaje con pelusas. Aterrador. Primero PLANCHA, luego VERTICAL y, por último, DE VIAJE. Viaje con moquetas, pedrería, pelusas, cortinas que planchar... El texto publicitario que acompaña al engendro verbal termina, literalmente, con un: "muy práctica también en tus viajes. 800w". ¿No lo decíais con fanfarrias al principio? Para tus viajes o para suicidarte con ella en casa. Un práctico ejercicio de lobotomía con insuperable foto adjunta. No hay manera de adivinar en ella dónde aparece el viaje o dónde está la plancha...

En esa puta cafetera absurda que plancha viajes sólo puedo ver el exultante saludo nazi de un robot japonés... y tres complementos. 39,9 euros. No llega a los 40. Guai. Por si me hago una escapadita chupi a Treblinka. Cuando tenga que negociar con el amigo Alzheimer, quiero babear pensando que soy una plancha vertical de viaje.

SINTAXIS Y JAZZ

Escultura idiota (y profanada justamente)

en un parquecito de Sintra

Quiero tocar el castellano
Como Charlie Parker el saxofón
Por ahora sólo estoy borracho
Sonándome a pandereta
El último verso que escribí
Entre eso y no ser negro
Hasta el coma etílico, compañero
Qué impotencia sin nada que ver con la polla
Que era efectivamente Charlie Parker

A LAS TONTAS

Lucía Etxebarría, no la conozco más tonta. La pena es que junte palabras y que alguien piense que escribe, sólo por los que le tenemos respeto a esto de decir. Que se la folle Sócrates, por atrás, como a una tortuga vieja, con una polla espada oxidada. Carraspeando. A esto se le puede llamar misoginia, pero como un lujo que se ganara un bicho en su cumpleaños. Boca en eructo del padre de Homer.

EL REVUELTA

Curioso lo que tengo con ciertos bares. El Revuelta. Un clásico con futbolín. Un respeto. Música de barrio, tiempo de barrio, bebidas de barrio, y todos desparramados por la acera y encima de los coches como en un parque temático del porro, la birra y la charleta vaya veranito. Entrada la noche, donde van faltando niños y abuelas, llega la policía municipalísima con sus motos y sus colores azulitos con el on puesto y eso eran ganas ganas de cubrir expediente o que alguien se quejó y que le follen. No sé si se la vio de lejos, se la olió, o qué, pero todos los de la acera, perros flauta y borrachitos, de repente pa' dentro del bar en una sincronía que ni de natación por equipos. Impresionante, sin haber hecho la mili ninguno, y yo mismo me cuento, que me vi en el baile despacito y como en un sueño. Pues eso, de repente, todos dentro y para mí que silbando. Un clásico. Un respeto. Y la policía fuera, solita, a empapelar paredes, ya por compromiso. Buenas noches, documentación, y la farola que quedaba que se echa la mano al bolsillo de atrás y atiende al funcionario. Un clásico. Un respeto. Dentro nos sonaba un descubrimiento italiano: un grupillo al parecer de Módena, donde el vinagre, con aires a Siniestro, Burning y alcohol de quemar. Una cosa cañera y divertida. Un clásico. Un respeto. El Revuelta. Y que los tarareara la madera. Si hasta me devolvieron el mechero que presté, por Dios.

A VECES A UNO

A veces a uno le entra una gana profunda de Vallejo
Y es la misma gana que de Cantinflas
O de Hulot
O de Goering suicidado
Una gana paciente de muerte alegre alrededor
Justificándolo todo
Una gana de Dios payaso
Enseñándome por fin su novelita de mierda
El vídeo de sus vacaciones desde el Génesis
Su aventura en el agujero negro
Su puta mili
Con un cigarrito
El chiste de los Heraldos Negros
Las risas con Trilce

No sé si Dios existe, pero de existir,

espero que tenga una buena excusa.

(Pennac)

EL ESTAR HUMANO

Todavía estoy a la espera de escuchar algo más estúpido que
Los 400 metros valla
O que la auténtica soledad del hombre, la muerte aparte,
Se vive en el estornudo
Todavía tengo esas cosas aquí
Donde la cabeza del niño
Que os haría salir corriendo
Luego me dará un cáncer o un camión
Pero nadie dirá que no le he echado cojones

IGREJA DE S. DOMINGOS

Detrás de la praça de Pedro IV, en el Rossio, la Iglesia de S. Domingos. Después del terremoto de 1755 quedó para el arrastre. Después del incendio de 1958, la puntilla. Pero acertaron a no reconstruirla del todo. Sólo los techos, para que no se desplomara sobre la fe. Dentro, la iglesia más infernal que he visto en mi vida. Santos derretidos, carbonizados. Columnas dolientes, leprosas, mordidas. Y una negritud en altares y capillas a la que se añaden los rezos de hollín de muchos satánicos que van allí a pedirle a Belcebú. La acuarela de arriba la pinté ya en Madrid. Un detalle friki de su altar mayor. Cada vela, cincuenta céntimos.

CUADERNO DE LISBOA (y 4)

CUADERNO DE LISBOA (3)