UN VIEJO DIRECTOR DE CINE RECUPERADO

Hay algo en la plaza del Obradoiro de Santiago de Compostela. Los cristianos pusieron una catedral a modo de aviso. Incluso hay un Camino radial que lleva hasta allí. En "La Guerra de las Galaxias" trataron el asunto, aunque superficialmente. Lo llamaron "Fuerza". Ahora acaba de terminar la rehabilitación de la obra de un director de cine de hace muchos años, el Maestro Mateo. Su arranque de película. "El Pórtico de la Gloria". Mirad con ojos limpios el fotograma en piedra. Sentid, de nuevo, el poder de la Berenguela. Su tañido. Esa banda sonora.

OLE POR EL NUEVO SAN JORGE DE ESTELLA

Por un afán "realista", los directores de arte de las pelis de ciencia ficción y las de época cometen a menudo el mismo error bien intencionado, que es el de envejecer meticulosamente objetos y escenarios. Nada más "guay" que ver una nave estelar ultramoderna con polvo o con grietas en su "aparataje". Nada más "auténtico, colega" que una estatua mutilada en una película de romanos... Y la pregunta es: ¿Es que nunca estuvieron en perfecto estado? ¿Ni "entonces" siquiera? Ya me refiera a una escultura policromada o a un "cobete" espacial nuevo de trinca, en algún momento estuvieron recién sacados del estuche... Pues bien, a mí la restauración "aficionada" que le han hecho al San Jorge de Estella me parece preciosa. Y la vidilla que le han sabido dar a esa cara es de un gran mérito. Si nadie se había imaginado qué aspecto tenía esa talla cuando estaba nuevita, aquí lo tienen. ¿No era Picasso el que envejecía sus bronces echándoles una meada todas las mañanas desde el balcón? Pues aquí tienen un rejuvenecimiento con orina Pantone. Y nada que ver con Disney, que es mucho más Pixar. Que salga el artista a saludar. Tiene mi aplauso. De la misma manera en que no tengo el título de licenciado en Bellas Artes, mi aplauso sí lo tiene, y a lo mejor por ahí viene la polémica... Por alguna sutil conexión, me recuerda a esa anécdota que me contaron de una clase de preescolar en que a los niños se les dejó que pintaran lo que quisieran... Una niña pintaba y pintaba muy concentrada tapando el dibujo como podía con los brazos... La profe le preguntó qué estaba pintando...

-Estoy pintando a Dios -contestó la niña.

-¡A Dios! Caramba... ¿Pero tú sabes cómo es Dios?

-Estás a punto de verlo.

LA POSTERIDAD EN VIDA DE MARADONA

Aunque los nigerianos fueran más del barrio (Lavapiés), yo iba con los argentinos. Me alegró que ganaran, por supuesto. Pero ya podrían haber pixelado (por caridad) las imágenes del dios budista Maradona en el palco. Fue demasiada la exposición a tanto saber estar y tanta elegancia en las formas de todo un modelo de comportamiento como para que no me sintiera un piojo gordo, borracho y drogado en comparación con cada uno de los ejemplarizantes planos que nos ofrecía didácticamente la televisión rusa. No somos dignos de tan señera figura regalándonos la imagen esmerada de su posteridad en vida, ese póster memorable que guardarán todos los niños argentinos en su corazón.

EL FÚTBOL DE LOS INFIELES

La selección de Marruecos pareció ayer un equipo sofisticado frente a la tozudez de mosca en la ventana que tuvo la selección española contra el área rival. No perdimos de milagro y empatamos de chiripa. De chiripa técnica y retroactiva. Por el taconazo del gol y por la moviola judicial del VAR cuando el árbitro ya había pitado el fuera de juego. No es culpa de Hierro, el entrenador sobrevenido: es culpa de que jugamos de memoria y de que las selecciones recién llegadas a los campos de hierba tienen todavía las tablas de multiplicar frescas y de vez en cuando prueban a que cuatro por cuatro sean diecisiete. Como suba al marcador es que ha colado. O que Iniesta pierde un balón por reducción al absurdo y anatema. ¿Qué puedes esperar de los infieles? Pues anatemas y que te dejen la carita completamente absurda. Ole por ellos y así aprendemos para el siguiente partido. Rusia. Iglesia Ortodoxa. Todos al área y balones por alto. Si Isco no dice lo contrario, que menos mal que ayer fue Ricardo Corazón de León y tuvo a la jaima sarracena en jaque todo el rato.

El retrato de Isco (figurativo) lo pinté el año pasado y con la camiseta del Real Madrid (sorry por los alérgicos), pero el de Hierro es de esta mañana. Al terminarlo me daba un aire a algo. Un entorno. Un tono. Una figura. En blanco y negro o en sepia, es una foto de la represión franquista o incluso de la propia guerra civil. Un exiliado, un republicano, un fusilado, un muerto del bando de los buenos. Después de pintarlo me cae mejor que antes, incluso. En este caso, "incluso" hasta puede que venga de "inclusero", que en esa época de daguerrotipos en sepia no eran infrecuentes.

EL CAFRE

Podría pasar por un ministro iraquí de economía o un concejal de fiestas afgano, pero es el vicepresidente de Italia y su ministro de interior, Matteo Salvini, básicamente un cafre. La propia palabra "cafre" ya es un poquito xenófoba, pues sólo es una denominación genérica de los indígenas que se encontraron los portugueses al sudeste de África cuando echaron un primer vistazo por ahí. Así que vamos a dejarlo en mala bestia. Ministro Afgano de Interior en Italia, Concejal Yihadista de las Pizzas, Racista de la Mar Salada y Asesino Preventivo a las Tres, que es la hora que hace Italia con España. Ayer vi la alegría de todos los emigrantes que venían en el Aquarius cuando avistaban Valencia y fue mi alegría. Al de arriba que le vayan dando. Por ejemplo, una mala ahogadilla este verano en su exclusiva y elitista playa del Lido, a las afueras de Roma, donde hubo un tiempo en que todos éramos bárbaros. Cojonudos éramos, oyes. Bienvenidos los de Sierra Leona, Darfur y demás. En cuanto se despierte el Trastévere de su borrachera, al pintas de Jomeini de arriba lo échamos en dos votos y menos. 

CUÑAOOOO...

La inteligencia también es como la sangre azul, se nace con ella o no. Si te casas con un noble, parece que algo de aristocracia te toca en los apellidos y en la cosa de los palacios (qué chorizos), pero no intentes casarte con un genio para que te toque algo de su inteligencia, que no suele pasar, pasar no suele... Pobre Cristina, que se casó con un súper lumbrera (obsérvese su mirada de lince) por si tocaba la flauta y  al cabo ninguno de los dos rebajó una décima en su escala de Richter de la tontería. A la infanta le quitaron, encima, un ducado, y al otro le van a hacer escribir con palotes en la celda de una cárcel mientras trafica con lo mismo, con ducados. Oh, casualidades del destino, cómo coinciden los garrotazos de la justicia con los sellos en los que ya no aparece la cara de mi suegro, mísero de mí, oh, perdices, yo, que tantos pelotazos di, infelice. Risitas, con me, una epopeya te pido... De yerno que fuiste a simple cuñao, qué triste...

LA SEÑAL INEQUÍVOCA DE QUE EL VERANO LLEGÓ POR FIN

Los becarios. Han aparecido los primeros becarios de El País. Hoy 12 de Junio ha sido aBistado el primero... Por fin llegó el Berano.

LO QUE DA DE SÍ UN GRANDE-MARLASKA...

-Y por fin coronamos el Grande-Marlaska al atardecer del 11 de junio del año de Nuestro Señor de 1618...
-En la cara de inquietud de nuestros grumetes podía deducirse que ya se avistaban a babor y estribor los pavorosos rompientes del Estrecho de Grande-Marlaska...
-El algoritmo de Grande-Marlaska volvió a acudir en mi rescate en la pizarra ante la cara de fastidio de mi evaluador...
-Una leve incisión separadora en el tegumento de Grande-Marlaska y todo el líquido seroso iría desapareciendo del oído en cuestión de horas...
-Todavía no he decidido donde colocar el Grande-Marlaska, o en el despacho o en el gabinete...
-Si tienes la mala suerte de tropezarte en Borneo con un Grande-Marlaska en época de cría, más te vale llevar un rifle automático...
-El Acuerdo de Grande-Marlaska estaba a punto de estallarnos en la misma Embajada por la negligencia de un intérprete mal pagado...
-Donde esté un Grande-Marlaska que se quite el mejor Ferrari...
-Impunidad para el gobierno criminal del PP tras el juicio del Yak-42 por culpa del juez Grande-Marlaska.

EN CONTRA DE QUITARLE LA MEDALLA A "BILLY EL NIÑO"...

...A favor de clavársela a martillazos en su corazón de alimaña para que no la pierda. 

A favor de asegurársela un poquito más todas las mañanas hasta que muera. 

Por causas naturales, evidentemente.

UNA ESPAÑA DESOLADA TRAS LA PATADA EN EL CULO A RAJOY

UNA MELANCÓLICA MIRADA A TODO LO ROBADO...

...Y destruir las pruebas. A falta de una enhiesta espada clavada en tierra por el puño sobre la que arrojarse de panza, la sopa de cicuta también ha funcionado desde tiempos pretéritos. Mañana, el gallo a Bárcenas que intente ofrendarlo a hurtadillas Soraya y que la detenga la policía a la puerta de la cárcel. Con las mismas, para dentro. 

Madre mía, un gif de hace cinco años y que lo hayamos tenido que soportar hasta hoy...

SI NO HAY NINGÚN TAMAYAZO...

Gracias, Maite.