EL IMPARABLE ALZAMIENTO NACIONAL
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A SU PRIMERA BICI MI ABUELO LE PUSO "LOPE DE VEGA" POR LO TARDE QUE SE LA HABÍAN REGALADO. "LOWON" TAMBIÉN ES UN VIEJO NICK, DE CUANDO EN LOS CHATS SE BEBÍA Y HABÍA MONSTRUOS. SIRVA TAMBIÉN PARA ESTE CUADERNO QUE EMPIEZA. DE LOS TEXTOS E ILUSTRACIONES QUE CONTENGA, SALVO MENCIÓN O CITA EXPRESA, Y MÁS POR LOS MERODEOS POLICIALES QUE LOS PROPIOS DE LA VANIDAD, SOY YO EL ÚNICO AUTOR Y RESPONSABLE A TODOS LOS EFECTOS, Y AFECTOS, SI LOS HUBIERE. (2007)
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EL REDACTOR DE GUARDIA
SITTING ON THE DOCK OF THE BAY, AVISO A NAVEGANTES:
Hay una hora de la tarde, como en el Ramadán, en la que hay que irse del "chinguirito"... O quedarse para siempre. Es cuando ya no distingues un gintónic de un Dyc con cocacola, ni por la luz ni por el sabor. Algo así como si los dioses te soltaran una indirecta: "Chaval, chaval...". Creo que la opción "blog sí" fue en uno de esos momentos de "chinguirito". Por eso la mayor parte de lo que hay en este blog es completamente arbitrario y accidental, con el espíritu del propio "chinguirito" y los lujos de la Real Gana, así que no hay razón para la seriedad, la evidencia, ni, supongo, tampoco demasiados motivos de provecho. Si ya decidiste quedarte en el garito, a qué más gaitas. Para lo edificante están las constructoras y los beatos. Ahí va el Ebro. ¡Mátate, camión!
PALABRAS IMANTADAS
Entradas
ENTRE UN HUEVO FRITO
Y UN EXTINTO DIOS GRIEGO:
TODA UNA CIVILIZACIÓN
LLENA DE DUDAS
Y UNA ESFORZADA INCLUTURA,
NOCHES BLANCAS,
RISAS RARAS
Y DÍAS NEGROS.
LO QUE VA SIENDO ESTO
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Y a Ángel González, que no se le ocurra batir las alas en vuelo rasante sobre este solar nuestro -hostil territorio, paraje áspero y abrupto lo llama-. Y yo le llamo más: páramo vesicante del gas mostaza de la infamia; laboratorio de la parálisis del gas nervioso en frascos tipográficos al tornasol, lacrimatorio de cegueras por mor del bromuro de benzilo lento maestoso.
ResponderEliminarDicen algunos que saben que, en silos subterráneos de Alborán, los condotieros hacen acopio de termos de café rellenos de Zyklon B... ¿Estarán al cabo de la calle Lucas, Juan, Marcos y Mateo?
De momento ya se ha visto esta madrugada un toro solitario corretear, arriba y abajo, las desiertas callejuelas de Medinaceli. En el cántabro Cabárceno, un león logró roer la alambrada y dicen que acecha a las reses de vacuno desde el talud de la autopista. Y que un águila se ha abatido sobre la marquesina del metro -kilómetro cero- del foro estepario matritense.
Pero nadie a vuelto a ver al Ángel, desde aquellas noches en blanco-ron-tabaco de las semanas negras. Estará al caer.
"Ha vuelto", sorry
EliminarHas vuelto, Fred. Gracias.
EliminarA Góngora se le caen dos lagrimones contigo, Fred.
ResponderEliminarA mi también Lowon.
EliminarSiempre rondo, Tecla, las guaridas de la buena gente. ¿Y la tuya, amiga Soc? ¿Qué pasa con tu blog?
ResponderEliminarMe hubiese gustado intercambiar palabras contigo, pero ni modo. ¿Tienes alguna otra dirección a donde pueda hacerte llegar mis criaturas?
Un beso, Soc.