A SU PRIMERA BICI MI ABUELO LE PUSO "LOPE DE VEGA" POR LO TARDE QUE SE LA HABÍAN REGALADO. "LOWON" TAMBIÉN ES UN VIEJO NICK, DE CUANDO EN LOS CHATS SE BEBÍA Y HABÍA MONSTRUOS. SIRVA TAMBIÉN PARA ESTE CUADERNO QUE EMPIEZA. DE LOS TEXTOS E ILUSTRACIONES QUE CONTENGA, SALVO MENCIÓN O CITA EXPRESA, Y MÁS POR LOS MERODEOS POLICIALES QUE LOS PROPIOS DE LA VANIDAD, SOY YO EL ÚNICO AUTOR Y RESPONSABLE A TODOS LOS EFECTOS, Y AFECTOS, SI LOS HUBIERE. (2007)
Ayer murió uno de los pastores que cruzó Madrid por aquello del nostálgico día de la transhumancia: ah, qué hermosos tiempos de granizo y pedregales cruzando la árida meseta con las ovejas del hijo de puta del patrón. El pastor murió de un infarto. Trashumó él. De nómada, al Hades. Sobrevoló por fin el tráfico. O lo buceó. Depende de cómo se hubiera portado en vida con sus ovejas. Del patrón no se sabe nada.
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LOWON
a las
10:24
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aliento surenho para lavapies.
ResponderEliminar1. Chupete Negro ya es mi ídolo.
ResponderEliminar2. lector-malherido.blogspot.com, si no te gusta me corto un meñique.
3. No tiene ni puta idea. No hay más que intuir al ventrílocuo deseando-anhelando-provocando-forzando-permitiendo el ingreso de sus muñecos -enteritos: desde los cabellos de plástico hasta las suelas inmaculadas que nunca han tocado el suelo- por el canal de su intimidad rectal, para comprender el estado pútrido de su corazón.
4. Eres muy bueno, Cristo.