J.A. de JACINTO

Por aproximación, es el retrato de un antiguo compañero de colegio mayor. Ya por entonces tenía dos seudónimos: José Antonio de Jacinto y José Antonio Montalvo (creo que uno era para la poesía amorosa y otro para la épica). Él era más de Octavio Paz y de Cernuda. Yo más de Dyc, supongo. Estoy en unas páginas de sus memorias (tan joven, ay) y él está en mi cuaderno. El Google dará con este rincón en alguna de sus búsquedas. Me gustan los colores. El parecido con Lorca sólo es un accidente. Vamos, de siniestro total. Nunca vi a nadie comerse los flanes con una seriedad como la suya.

Monumento a las víctimas del 11-M

Las bombas se oyeron desde este mismo sitio en el que escribo. Esa mañana todos tuvimos a alguien que no se ponía al teléfono ni aparecía por parte alguna. En esto que llaman monumento no sentí ninguno de aquellos temblores. El azafato que controlaba el flujo y reflujo de gente como que no me lo supo transmitir... Y por fuera, con triangulitos del Corte Inglés. Pero si hablamos de recogimientos, esta foto recogida. Que valga.

PARQUE TEMÁTICO DEL ESGUINCE

Lo dicho: a los diseñadores de este tipo de artilugios habría que llamarles la atención de un buen cabezazo. ¿Se ve a algún niño disfrutando de su ingenio? Loco estaría o con ganas de matarse. El parque temático de la tontería, plaza de Tirso de Molina, donde nadie compra flores y a los punkis les ha dado por la mística. Tremendo. A Miró le habría dado la risa, o un esguince.

MUTACIÓN (2)

SANGRE, SUDOR Y WHISKY

Lo mío con los Spitfire le debe bastante a Churchill, por aquello de ponerse a fabricarlos a costa de cualquier precio y acertar: la Batalla de Inglaterra se decidió en el aire. Los Spitfire y los Hurricane se batieron el cobre con los bombarderos y cazas alemanes que les superaban con creces en número, y aguantaron. Cayeron como moscas, pero aguantaron. Churchill no pilotó ninguno. No habría cabido, probablemente. O no le habrían dejado. Ya metió la pata como soldado en las guerras de los Bóers y en los Dardanelos, por lo visto. Lo suyo era la oratoria grandilocuente, el whisky, los puros y aguantar el tipo. Si Hitler se hubiera encontrado con un político con mejores notas, probablemente hubiera ganado la guerra. Pero no. Se encontró con un cabrón tozudo, hijo de aristócrata inglés y americana a secas (a mí de esa junta me habría salido un croupier), a quien lo de ser ordenado o brillante no le iba en absoluto. Y con la poca pinta de bailarín que tiene, les bailó a los alemanes sin moverse del sitio. Lo que no sabía es que le dieron el Nobel de Literatura. Por sus memorias de la guerra. "Su autobiografía camuflada de historia universal". Tela con el Winston. Cuando murió en 1965 hubo desfile aéreo de la RAF, por supuesto, y Londres entero se echó a la calle para despedirle. Luego su féretro bajó solemnemente por el Támesis y todas las grúas inclinaron la cabeza en señal de respeto. "En la historia de los conflictos humanos, nunca tantos debieron tanto a tan pocos". Va por ti, loco. Y que le den mucho por culo a Chamberlain.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (17)

ESTOY VIVO EN LOS OJOS DE LOS DESEQUILIBRADOS
En las bombillas que sudan humo de pobres
En las mareas de la tristeza y de la alegría
En Madrid En tren Encima de las mujeres
Y debajo de los puentes
En la antorcha que espanta al lobo
Y en la que prende tu pira
En el subsuelo de tu sexo y en su Norte
En tu agenda robada
Y en los teléfonos que marco para destrozarte al azar,
Sin conocerte, sin amarte, sin tenerte ya nunca.
Abrázate a mí y deja de flotar, nena.
Soy tu Salvador Abisal.

Estoy tan vivo que doy pena.

(Con el pecho lleno de tambores indios,
solicito a una mujer su presencia de por vida
en la mía y luego me mato en un coche,
por ejemplo, o me caso)

Algo está creciendo en el revés de mi cabeza.

Soy el apasionado hijo de la gran puta
que soñaron tus espinillas.

Podría amarte sencillamente, pero me compliqué.
Ahora duelo para ser, nena.

"Vendrán de fuera las fauces que llevas dentro
como vinieron de fuera las mujeres que llevabas dentro"

COSAS DE LOS PARQUES

Los parques se hacen a regañadientes y se vigilan con helicópteros y tipos pedestres a los que no les gustan los parques. Y los que diseñan los cacharritos para los niños nunca han sido niños o nunca se han tirado por un tobogán con el culo ardiendo. Hacen armatostes con mucho palitroque lamido (sin aristas) y mucho caucho (sin chichones), pero son injugables: los niños se acercan a ellos, los estudian, prueban; y no le ven el lado divertido por ninguna parte. Ni subiéndose, ni estándose quietos, ni buscándole el número pi por los bajos. Sólo les falta poner cinturón de seguridad en los columpios. Una pena, porque los críos están prefiriendo la consola (y yo). Otra cosa es la mierda que han hecho en Tirso de Molina. Con la excusa de poner un Mercado de las Flores (por Dios) y echar a todo el nirvana de rojos, punkis y borrachos, han montado una chicane y un trampolín para coches de policía y ambulancias (esto último se agradece). Aparte de que de flores nasti, la subida de precios de las terrazas y de que el nirvana no se larga ni con agua hirviendo, han puesto un parquecito high design para niños high gilipollas (y en este barrio no abundan). Al primer niño que se entretenga ahí es porque en su casa le dan palizas de muerte. Consolas al margen, a los críos les va mejor la calle para jugar (sí, en Lavapiés sí). Suelen ser esquinas con bares y con sus padres dentro. Mayormente fútbol. Y unas veces sí, y otras también, se dan buenos pepinazos, y hay risas y adultos cascarrabias chillando. Pues como tiene que ser, leche. Otro día le saco una foto al Guggenheim Disney de Tirso de Molina. Acabará en el Museo de la Inquisición de Toledo. Al tiempo.

CARRASPEO

Sí, efectivamente carraspeo un poco antes de escribir. Creo que es una forma de respeto antiguo. De respeto. Una manera santiguada de decir voy. Aunque esté hecho de restos de andamio y a esto no se le pueda llamar estar erguido. Algo así. El que carraspea un poquito antes de escribir. A mano o a máquina. Un leve carraspeo. Un santiguarse y un amén hacia delante. Para decir. Ahora que lo pienso, me pasa también con el ajedrez. Otra forma de decir, supongo.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (16)

Sóplanos hoy entre los ojos
y provocarás una espantada de playas.

Un mal día para los días buenos.

¿Sigues ahí?
Yo por poco tiempo.
Voy a ponerme la nuca de morir.

De dormir blanco.

Alguien se está desatando los cordones en mi alma,
desabrochándose los botones en mi alma,
quitándose el sombrero en mi alma,
y está solo.

Me acuesto dentro de mí,
como un marcapáginas callado,
por donde me voy sabiendo día tras día.

FASHION VICTIMS

De acuerdo, de acuerdo. Pero yo conocí una vez a una que tenía cabeza.

Con menos muebles que una habitación japonesa, pero tenía.

El vestidillo me ha quedado monísimo, eso sí.

IRAK, UN DÍA DE ESTOS

Lo dejo, mamá.

EL CORAZÓN EN LA CABEZA

Lo mismo que hay gente de ideas fijas o de conducta recta o de moral de hierro, hay mujeres de sentimientos cuadrados: la boda soñada (es decir, la boda prevista), el marido honrado y fiel (es decir, el mueble elegido), el hijo de provecho (es decir, la secuela), y el futuro perfectamente desplegado ante sí con números, casillas, nichos y nietos. Es la viva imagen del personaje de Mafalda, Susanita. Pero esa obviedad en las conversaciones y en el comportamiento ha de ocultarse, si no se quiere recibir un tarrazo del varón más cercano. Así que estas mujeres de sentimientos cuadrados te atacan con el disimulo. Y lo mismo es una malabarista de pelo rasta que una decadente escritora que se muere por ser la Pizarnik (y no se morirá nunca). Detrás de sus cócteles molotov o de sus polvos en la tapia del cementerio, hay un niño azul con los ojos rubios, una hipoteca que pagas tú, y un satisfactorio y civilizado divorcio que te arruinará la vida. Para reconocerlas antes de que sea demasiado tarde hay un procedimiento infalible. Miradles las pupilas cuando contemplen la luna llena. Igual que a los vampiros les delata el espejo donde no aparecen, a las mujeres de este tipo la luna se les refleja en las pupilas en forma de perfecto cuadrado. Momento de salir pitando.

JOHNNY STINKING, DETECTIVE PRIVADO

Sin embargo, lo que en realidad suele sacar Johnny Stinking es la botella.

EL YOGUR

DOWN & UP

Personalmente conozco a cientos de niños y adultos con el síndrome de Down. He vivido con ellos y lo hemos pasado en grande, incluso cuando lo pasábamos chungo. No son especiales. Son especialísimos. Genéticamente son los únicos seres humanos negados para la maldad. Tanto para recibirla como para infligirla. Son totalmente angélicos y los listos no paramos de putearles porque se les nota en la cara. Siempre me ha jodido y siempre me he cagado en Dios cuando se les arrimaba algún listo para tenerles pena o sentirse amigo de los animales durante un ratito. Que se sepa: ellos tienen una polla de campeonato y ellas una líbido que ríete tú de las frígidas intelectuales. Y en lo que respecta a la inteligencia y a la integración social y laboral, iros a la mierda. Y como ellos son incapaces de hacerlo, aquí dibujo a mi amigo Miguel en el matiz de explicarle una hostia a un listo (si no le ha crecido, la polla está en proporción). Ojo: es ambidextro. Salud.

LAS EXTRAÑAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO (2)

TENGO UN PLAZO de cuatro melones
Para escribir una novela.

Empujar una colilla dentro de una maceta
A modo de semilla
De madre
Una propuesta Una sesión de espera
Ese tiempo de nervios sin dínamo

En la calle
Ponerle collar a una pena sencilla
Y darla de lazarillo
A un desesperado

Partir
Con los lápices

No hacer nada bien
Como el viento

Vivir equivocado
Consentir en estas tres dimensiones
Sólo para ser un error de bulto.

Sencillo, gigante, rojo como los ríos redondos
Que botan sobre la lengua de Dios
Y saltan a la noche

Al amparo de los bares con ausencia
Fumar árboles con pájaro
Beber sombrío
Ser el seto que mea el perro de madrugada
Esa manera de beber
Hacia abajo
Comer hacia dentro
Un remolino vestido de gris miseria
Y azul desastre
Amarillo with or without you
Decir Infiernos
Y que venga el camarero
Cuatro melones
Escribir una novela es.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (15)

Recuerdo, de niño, un día de tormenta.
Corría por la playa para morirme cuando vi la Barra de bar.
Larga y maltrecha, había encallado.
Herida de cigarrillos, de grandes mordeduras de codo,
tenía mal sus mujeres de espaldas desnudas
y mal sus hombres fijos, pero aún respiraba,
y di el aviso.
Fueron a buscar un borracho para que confirmara su especie
mientras yo acariciaba su lomo y lloraba.

Pobrecita.
Tranquila, mi amor.
Estoy aquí, estoy aquí.
No pasa nada, respira, respira...

Murió allí, entre nosotros, los niños ceros.

SALVEMOS EL PLANETA: SUICIDÉMONOS

Para que la cría de un oso polar no dependa siempre de los seres humanos, los ecologistas alemanes han exigido que se la sacrifique. Que maten al osito Knut para que no perviertan sus instintos salvajes. Su madre lo ha rechazado y hay que criarlo a biberón en el zoo de Berlín. Matémosle para que no sufra ese espanto de estar vivo entre seres racionales. Hay que ser ecologista para "razonar" así. Y muy gilipollas. Colectivamente gilipollas, los ecologistas, aunque por separado (y cuando hablan con libertad, sin que nadie de los suyos le oiga -como en una secta-) y con alguna que otra copa, hay alguno que se salva. De acuerdo, nos vamos al carajo si no dejamos de contaminar a lo bestia. De acuerdo, las especies se extinguen (algunas; otras ni p'atrás) y los ríos se secan. Pero al que mate al oso lo capa un juez alemán al que le han hinchado las narices. Por lo pronto, el bicho ya ha pedido cereales para acompañar la leche. Y mañana pedirá la videoconsola. Pero estará vivo. Alienado como un niñato de padre moderno, pero vivo. Y lo dicho. Salvemos el planeta: suicidémonos.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (14)

La botella en una mano,
la espada en la otra.
Para el reto
me abro de piernas en mi buhardilla:
Sobre una loma de mi cráneo
Me yergo
Es mi corazón el que os desafía
Venid
Aquí está el alma que no hará prisioneros
Sois más
Pero nosotros ya hemos sonreído en el fuego
El Infierno nos ha peinado todas estas mañanas
Venid
Aquí está la ruina de haber amado de frente
El orgullo de haber amado de frente

Sin dramatismos
Venid
Que os voy a partir la cara

Mi entrecejo enrojecido
es una pista de aterrizaje
para hijas de puta
para hijos de puta
pero

sí que
daría mi vida por algunos misterios.
La Gran Barra.
El tiempo.
El hormigueo de los vencejos en la nada.
La nuca de ciertas adolescentes.
El alma de marisco de las bañeras de los hoteles caros.
Mi vida por entender el fulgor de esta destrucción,
los brillos de estas muertes.
La mierda que nos entra en los ojos con esos libros negros;
en las orejas cuando se abren los labios de algunas mujeres.
Por qué cuando se tumban boca abajo sus espaldas
son puertas de garaje.
Mi vida y la de los míos
Por conseguir los planos de todo esto.

REQUISITO (6)

REQUISITO (5)

También hay que producir piezas

para escribir y hablar de ellas,

no para verlas.

REQUISITO (4)

Y, salvo Valdés Leal y Zurbarán (creo), todos los pintores y dibujantes han contado

entre sus producciones con una sugerente chica bebiendo

y fumando a dos manos en un rincón.

REQUISITO (3)

Y tampoco puede faltarle a quien dibuje con esmero

un contemplativo de espaldas y con sombrero

PIES MORTALES: ZAPATOS INMORTALES.

Hace tiempo lo tenía claro. Las únicas criaturas que nos sobrevivirían civilizadamente eran las cucarachas (los gérmenes o los virus o las bacterias no son civilizadas). Pero después de ver los efectos de cientos de matanzas en las guerras más recientes, en los accidentes de tráfico, en los terremotos, en el tsunami de Indonesia y en la infamia de Irak, me rectifico: también nos sobrevivirán los zapatos. Civilizadamente.

Si piensas que hay un exacto y concreto par de zapatos que está destinado a sobrevivirte, tu relación con todos los que guardas, usas o tienes perdidos por ahí cambia inmediatamente. Empiezas a mirarlos de otra manera. Puedes convertirte en el Psicópata Jodeshoes. Y sólo por rencor. O envidia. ¿Qué estúpida eternidad les espera sin tus pies para rellenarlos? ¿Querías una buena onda expansiva? Toma.

SALIR DEL TRABAJO. LLAMAR A CASA.

" En estos momentos la cabeza desde la que llama

no se encuentra operativa o está fuera de servicio..."

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (13)

¿Estoy hablando de hombre a hombre?
No puedo saberlo.

Tengo una risa entre las manos de mi boca
y voy a prenderle fuego.
Lo haré por ti.

También volveré a casa por ti.
Un alma ha de tener su casa y su manera de pagarla.

Abro una botella
como si descorchara unas bragas.

Las que me dejan por ahí ya están sabidas
y no sirven.

Trato de hacerme entender pero
no son exactamente ganas de hacerme entender.

Lo mismo doy cuerda a los esternones
que a las pelvis. NO LO SÉ.

Millones de suicidios,
millones de asesinatos,
millones de guerras,
¿y todavía se llama "pelvis"?

Ascienden mis globos oculares.
Con grandes carcajadas, el niño que fui les tira piedras.

Un animal
riéndose con dos cojones
es un espectáculo impagable.

Ya ves que hay fiesta en las encías de este Agosto borracho.
Mira cómo te sonríe.
Ven.

Esto no es una nana de champán para bebés ricos y derrotados.
Esto es algo mucho más espantoso.
Vivimos unos tiempos donde
acabaremos violando
tarde o temprano.

Y violaremos vencejos en el aire.

O esto o el tocino.
No hay remedio.

Tarde o temprano te verás
dándole por culo a un Domingo y
sentirás tus ojos de loco por primera vez.

Yo mismo estoy ardiendo en un descampado.
Acerca tus manos y caliéntate.

Comprenderás que de esto
NO SE VUELVE.

HAY ARTE PARA TODO

He visto a gente encabronarse con gracia, cagarla con estilo, escaquearse con un don casi sobrehumano. He conocido tipos perfectamente miserables pero con una apariencia anímica exquisita. Mujeres que parecían tener el palacio de Blancanieves entre las piernas y sólo era una vagina. Hombres que fusilaban gobiernos enteros y resbalaban luego en la acera sólo con que un moro les pidiera un cigarrillo. Hasta para beber fiado en los bares hay que tener talento y maneras: a la hora del cierre el camarero ha de quedarse con las ganas, la tremenda ilusión de que te tomes la penúltima, hombre. Y es que no. Por principios.

REQUISITO (2)

O un Cristo celestial en llegando Semana Santa.

REQUISITO

FUENTES DE INSPIRACIÓN

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (12)

Tampoco es cierto que estemos creciendo:
es que las mesas comenzaron a comerse las patas
cuando nacimos.

Porque NACIMOS, eso sí.
Obligatorio.
Conozco millones de desobedientes, pero no cuentan.
Para esto hay que NACER.
De un remoto coño y un alarido blanco.
Luego la leyenda de tu edad
y los seres invisibles que la pueblan.
Los seres fabulosos.

Aquí ya no hay obligación alguna.

La Gran Barra es el norte.
Sólo aquél que tiene fe en ella será digno de contemplarla
algún día.
Sólo el mejor de los creyentes será digno de acodarse en ella
y pedir.
Una mañana cualquiera
entrarás en un bar desconocido
y allí estará.
Prepara tu espíritu
para ese MOMENTO.

Puede que esta sea toda la poesía.

Ya es bastante grave
que el sol se ponga siempre en el mismo sitio
como una gallina idiota.

SIMULTÁNEAS

Fue récord Guinness: 13.500 tableros jugando simultáneamente contra 700 maestros el 26 de octubre del 2006, en el III Festival de Ajedrez Ciudad de México. Es probable que nunca se haya visto a tanta gente usando la cabeza al mismo tiempo y en el mismo sitio, tequila aparte.

Plaza del Zócalo durante la pasada. Foto David Llada.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (11)

Como ocurre con las navajas,
únicamente al final de algunas mujeres
está su verdad.
Lo mismo con las cornisas.

Ciertamente,
dentro de mi cabeza,
de oreja a oreja,
hay un tendedero con ropa interior femenina
barata.

¿Nunca has merodeado el infarto
por conseguir que unas tetas se queden más días contigo?

Hablaba de eso.

Mis ojos perros le olisquean el trasero a las nubes que se van
y mi buhardilla es de melocotón.

He pasado mucho confort para llegar a este espléndido frío.

Tan larga como quieras,
tan silenciosa como desees,
la Gran Barra nunca deja caer a sus bebedores.

Mira estas calles.
Son bravas.
De una dentellada se pueden comer un coche,
una vieja.
Mira sus portales.
En esas sombras revientan los microscopios.

Nació de un sueño
junto a la Fuente del Eterno Chispazo
y allí se extiende:
sagrada,
majestuosa,
esperándonos.
Oye el susurro de sus paños húmedos,
el tintineo del olvido en sus copas.

LOZ AZEZINOZ

Hay un pan integral al que llaman "silueta". También hay un yogur que tiene algo así como "cero plus". El que se enamora de Anabel, se anabeliza. Del culto al cuerpo a la metafísica: la farmacia ya es cosa de sabores y es un chaparrón detenido en la bolsa de la compra. Tened cuidado. El mundo da muchas vueltas: HOY ESTÁS AQUÍ, Y MAÑANA ESTÁS AQUÍ.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (10)

Recuerdo durante las fiestas
Servía copas en una Barra de latón
Y aparecieron la agrónoma y la bióloga Querían mojitos
Era su noche
Volvían al pueblo al día siguiente
Y sonreían como campanas
Una miseria elegante había amasado el Calor y la Música
Hasta hacerlos Cuba
La Barra crujía como un barco
Las mujeres bailaban
Olía a ron A sudor
A palmeras debajo de los calzoncillos
A cuencos de azúcar derretida dentro de las bragas
Los hombres comían caliente de aquellos culos
Con sus vasos en la mano
Y a ellas las volvía discretamente locas
Volvieron a pedir mojitos y hablamos
Querían Hijos Seguridades Grandes Casas
Pero esa noche no

200

Según el contador del blog, esta es la entrada número 200. Desde el día en que comencé esta caminata en jirafa hasta hoy, 200. Cuando tengas 200.000 presumes, chaval. Vale. A ello.

AHORA VUELVO

He salido a resolver un caso.

Y por supuesto que me he llevado la botella de whisky.

(Y la silla; estoy tonto)

NOVELAS NEGRAS

Las novelas negras no son la vida. El cuento lleno de ruido y de furia contado por un idiota, y que decía Shakespeare, tiene la vileza y el caos por norma. Y en la peor novela negra, hasta la violación y asesinato de una madre a manos (y sexo) de su propio hijo cumple un orden, se atiene a cierta nobleza espléndida en el mal absoluto: un sentido nítido del daño, y de la sombra, y del horror infligido, y una liturgia. Vete a preguntarle a cualquiera de los descerebrados del 11-M qué puto sentido tuvo lo que hicieron, o si han leído a Shakespeare.

CHANDLER

-¿Cómo puede ser tan tierno un tipo tan duro? -preguntó la chica.

-Si no fuera duro, no estaría vivo. Si no pudiera ser tierno, no merecería la pena estar vivo.

(Diálogo entre la eterna rubia y Marlowe, en alguna parte de Raymond Chandler)

LA REPÚBLICA

¡Guapa!

LAVAPIÉS P.M.

aniuqse al ed atleuv al a ocartA

LEY DE VIDA

Concretamente se estrelló en el Mediterráneo con un Lockheed Lightning P-38

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (9)

Estamos muertos y amables en el bar.
Malos y benditos, disparándonos con silenciador
en el cielo de la boca.
Haznos una Polaroid.
No saldremos.

Dicen que las copas se deslizan por la Gran Barra
como patinadoras adolescentes en minifalda.

Cantemos una simpática melodía lentamente durante semanas.
Seamos definitivamente monstruosos,
propongo.

Qué extraño contento ver al paracaidista que cae
y su paracaídas
que no se abre
que no se abre

Que no se abre.

Sólo le reconozco al Estado
la Nochevieja, el Alcantarillado
y la Operación Retorno.

Sólo le reconozco a Dios
algunas mañas.

Dios es un lejos preciso.

No es el dios que dirige los taxis hacia tu prisa.
No es el dios que imanta camareros hacia tu mesa.
Es Otro,
en Otras Cosas,
a lo Suyo.

El Poder distribuye las Barras por sueldos.
Los banqueros no saben beber en las nuestras,
pero nosotros nos adaptamos rápidamente a las suyas
el Día de Cobro.

Jamás lograrán quitarle al Pueblo
su fe en la Gran Barra.

Tras los cristales pasan las morenas
como si fueran en los lujosos coches
de sus culos;
pasan las rubias como si llevaran dinero en el coño.

AL CÉSAR

Aunque a veces nos pongamos completamente espirituales, hay que reconocerles a estas mujeres sus méritos: sus avances corporales, sus becas, sus estudios en el extranjero, su capacidad física, su entrega, su absoluta falta de miramientos para lo que no sea su propia y esforzada carrera personal. Abren indudables caminos a la investigación y las consideramos meras putarráncanas de las que obviamos su disciplina en no ser nada más que caminos, su transparencia científica, su diáfana vida de puro procedimiento, porque ahí están para que siempre nos acordemos de la materia a favor y nos olvidemos de la antimateria, en saliendo del matrimonio o de la facultad.

LA DUDA MELÓDICA

No me insultará. No me escupirá. No me matará. No se peleará delante. No se atreverá. No tendrá valor. No será capaz. No cambiará de estilo. No podría hacer eso si. No me hará. No es su forma de. No lo veo haciendo. No es posible que. No me insultará. No me escupirá. No me matará. No se peleará delante. No me arrancará el alma, espero. ¿No?

VISIÓN

KABUM VIVE

KABUM