miércoles, 24 de mayo de 2017

LOS BARONES Y EL VIAGRA


"Susana es una trianera tocada por los dioses del socialismo y de la política y hoy la cubren con un manto todavía más poderoso que el de hace un año. Susana, creo que vas a ser requerida para parar, templar y mandar..."
JAVIER LAMBÁN

martes, 23 de mayo de 2017

LA MADERA CONTRA EL BARÇA: EL PALISANDRO...


Los palcos tienen una cosa, qué cosa tienen los palcos... En los de la ópera, gente multimillonaria y con prismáticos de joyería a la remanguillé. En los del fútbol, gente multimillonaria y con móviles de joyería también a la remanguillé, pero al estilo egipcio. Del copto "trincar". Hoy la policía se ha tenido que emplear contra uno de sus ex directivos de palco por blanqueo. Sandro Rosell. Siendo del Barça, que lo detengan por "blanqueo" debe de ser una humillación añadida. La madera ejerciendo de tal y dándole un palo al colega. También de madera. Lo que viene siendo un "palisandro", vamos.

CAZADOR BLANCO, CORAZÓN NEGRO


Theunis Botha, "prestigioso" cazador profesional sudafricano recientemente aplastado y muerto "en dramáticas circunstancias" por una elefanta que defendía a sus crías. La elefanta también murió. Gran consternación en el mundo de los safaris para hijos de puta multimillonarios. África ha perdido a uno de sus cazadores más estimados. Los elefantes no han opinado todavía, parece, y yo no sabía donde archivar su foto de intrépido asesino por dinero, así que lo he puesto en mi carpeta de "Casa Real". 

lunes, 22 de mayo de 2017

LA PATADA EN EL CULO DE LOS MILITANTES


Y todos, qué casualidad, mirando a la derecha. Mario Jiménez, Verónica Pérez, Gusana Díaz y Javier Fernández. Sí, Verónica... La chica que se arrogó la única jefatura del PSOE a las puertas de Ferraz el día del golpe de estado... Hala, al "paro obrero"... Ya lo sé. Falta Patxi López. Pero es que me cae bien. Otro día ponemos también a Antonio Hernando completamente disléxico con lo suyo del no es no pero sí, oyes, que "seyo"... Disléxico no: lo guisante.

ESPADI ARCADA


Creo que el adjetivo que califica taxonómicamente al "periodista" de arriba es INSUFRIBLE. Arcadi Espada, el ínclito. Hay otros, por supuesto, pero ya son meramente subjetivos: señorito, pamplinas, arrogante, reaccionario, ególatra, chulo piscinas y clarinete neoliberal. A escoger el vestidito. Ni que decir tiene que le profesa un odio zulú a todo lo que huela a izquierda y somatiza la presencia de Podemos en la realidad española como un vampiro ante una ristra de ajos, pero tirando de enrevesadísimas frases subordinadas (al capital). El otro día mandó callar a Ramón Espinar al modo franquista, desde una peana de tertuliano caro. El elegante Arcadi Espada. El dialogante. El intelectual. ¿Arcadi? ES PA DArle en todo el fociño con un calcetín sudado de Santiago Carrillo y quitarle toda la suficiencia de apóstol por correspondencia. El insufrible independiente frente a los independentistas pero dando por saco en toda España. Espadi Arcada. Miradle las amistades que me gasta y a ver si os gustaría estar en esta foto, de buen rollito con Herrera, Sostres y Girauta. Dios los croa y ellos se juntan:


domingo, 21 de mayo de 2017

UN DESCUBRIMIENTO: PALOMA BRAVO


Hoy, en INFOLIBRE.
De lo mejor que he leído en prensa en mucho tiempo.

PALOMA BRAVO
"UNA DISCUSIÓN SUICIDA"





El motorista va gritando a su paquete. El hombre hace gestos exasperados con las manos y suelta la moto; la mujer le contesta con tanta energía que la coleta le cambia de lado. Se caen y la gente se arremolina, preocupada. Ellos se levantan. Se quitan los cascos. Siguen discutiendo. “Parece que están bien, o al menos tan mal como antes de caerse”, me dice la cachorrita mientras tira de mí hacia el parque.
 
  • Una discusión suicida, pensamos a la vez el único comprador de periódicos del barrio y yo.
***
Esa misma noche, en un restaurante artesanal y buenrollista, los de la mesa de al lado comparten platos pero no conversación: escriben furiosos en sus móviles y, por la cara que pone uno cuando el otro da a enviar, parece una bronca privada. Apenas hay luz y el mayor se aleja la pantalla casi hasta la nariz del otro, sin aceptar la presbicia; el joven teclea mejor y más rápido. Cuando nos traen la cuenta aún no se han hablado. “Tampoco se han gritado”, me consuela un amigo. “Yo no estoy tan segura…”.

***
Madrid está nervioso, alterado; pero conserva el abuso del teléfono y cierto sentido del humor (absurdo). Hace ya unas semanas que los interlocutores educados empiezan por el “¿Cómo te pillo? ¿Puedes hablar?” y, luego, sin más preámbulos, se zambullen en el lodo: “Oye, si nos graban esta conversación, ¿es por ti o es por mí? Es para ver si digo lo que pienso o lo que quiero que se publique…”.

A veces una filtración puede ser una bendición, aunque no se ha dado el caso.
***

“Arden las redes”, titulan los medios viejos y los medios del clickbait. Arden todos los días. Arden por una chorrada, un cotilleo o un drama que en unos segundos deja de ser trending topic.

Es primavera, lo que significa verano. Dejamos en casa el Twitter y nos lanzamos a la noche, escépticos y huérfanos. No (nos) queda casi nadie que analice, que contraste, que ilumine. No (nos) queda casi nadie que no oculte más de lo que muestra. No (nos) queda casi nadie que cuando habla no busque confundirnos en su egoísmo.

“Me llaman tipos que quieren algo de mí”, confiesa alguien. “Les escucho durante horas pero no consigo saber el qué”.
 
  • ¿Y no será que tu actitud es demasiado pasiva?
  • Claro que es pasiva. Espero por si consigo entenderlos y por si lo que ellos quieren coincide con lo que yo busco, pero…
  • ¿Estáis hablando de sexo?
  • De curro.
  • Eso es una inmensa pérdida de tiempo.

El aguafiestas es semiólogo. “Vivimos entre contaminación y palabras huecas. Sueño con acercarme a un político y decirle ‘Hola, soy tu ciudadanía’, pero en plan creepy, como aquel anuncio. ‘Hola, soy tu menstruación’”.

Le pregunta y repregunta un abogado:
 
  • ¿Pero tú eres ciudadanía?
  • Ciudadanía no es nadie. De eso hablo...
  • ¿Esta conversación no la tuvimos ya en el 15M?
***

Vamos al teatro. El rey. Una obra inteligente, crítica, documentada y con actores extraordinarios. Al salir el abogado se sorprende de que no la hayan prohibido.
 
  • ¿Prohibirla por qué?

Da miedo que un penalista recuerde que hace quince años no hubiera tenido razones para el comentario, que estamos en el país de la ley mordaza, que retrocedemos… Y que somos unos ingenuos.
 
  • Que no, que no la pueden prohibir… Esto es teatro.
  • ¿Y los titiriteros qué eran?

Es tarde y elegimos acostarnos con ingenuidad y sin miedo, así que caminamos alunados, como artistas. Subimos las cuestas de Lavapiés sin ser podemitas ni burgueses. Subimos siendo nosotros, que no discutimos por Whatsapp aunque a veces nos queremos con mensajes de texto.

sábado, 20 de mayo de 2017

LO QUE DICE TRUMP Y CÓMO LO VEN LOS ALEMANES


Qué afotico más buena, por favor...

QUE SIGA LA TRAMATURGIA


Bendita UDEF si gracias a su trabajo (artículo hoy de eldiario.es) conseguimos meter preso al individuo de arriba, casualmente el maridito de cierta ministra de defensa actual. Entre la indefinición de "cierta" y la certeza de la "actual", aunque se ponga mantilla, no le quitemos "Hierro" al asunto y que vengan barrotes y más barrotes... De por medio también andan los Pujol. No tardaremos en conocer que también han estado tramando en la recalificación de Marte y en la investigación con células madre política. Que siga la Tramaturgia.

viernes, 19 de mayo de 2017

LOS AMIGOS DE MIS AMIGOS


Momentos difíciles para María Teresa Campos. Isquemia cerebral. Que se ponga buena la mujer y que siga dando la lata... Una cosita, chaval... ¿Desde cuándo se trata bien en este blog a personajes como ella? (*) Desde que sé que adoraba a Manolo Tena. Desde que sé que lo cuidó hasta donde pudo. Veneración le tenía. Y respetazo. Incluso lo comprendía en sus idas de bola, sin hacerle de madre. Aunque sólo sea por eso: p'alante, moza. Los amigos de mis amigos son mis amigos.

(*) Pero la cabra tira al monte y la caricatura no puede ser una pachanguita entre "colegas".

jueves, 18 de mayo de 2017

UNA SERIE TODO OÍDOS


UNA VIÑETA DE ROS, POR FIN: EL CÓMITRE Y EL EJECUTIVO


Acertó. Al menos conmigo.
De todos sus chistecillos de ejecutivos, náufragos,
psiquiatras y exposiciones artísticas, por fin éste.
A ver si es porque también acaba de clavar por fin el estilo del New Yorker...
Da lo mismo. El chiste es magnífico y solemne.
Enhorabuena. 
Gracias, salao. 

LA MATRACA


De natural me sale muy poco el machista que nos presuponen las mujeres a cualquier hombre por el hecho de serlo, ese pecado original en los cromosomas. Poco, poquísimo, y yo diría que nada, aunque no pongo la mano en el fuego si me someten a uno de esos interrogatorios de feministas radicales en los que por invitar a cenar a una mujer deducen que hemos matado a Rosa Luxemburgo siete veces riéndonos a carcajadas de prepotencia. Con todo, y por no pecar de tan poco abusador, digamos que estoy a la par en machismo con Ana Pastor, la periodista, por ejemplo, y eso que ella es más hombruna que yo. O sea, cero culpable, ni por pensamiento, obra u omisión. Así que estoy con las mujeres en sus reivindicaciones de igualdad y, por supuestísimo, a favor de la justa nivelación en derechos y sueldos, e incluso en la sobreprotección legal a las féminas en los casos concretos en los que el machismo pasa de castaño oscuro. Ojo: la violencia de género (ese eufemismo) o los asesinatos de varón a hembra son otra cosa que machismo: ahí hablamos de alimañas criminales con la coincidencia de pito... Pero si vuelvo a escuchar otro "compañeras y compañeros", "españolas y españoles" o "ciudadanas y ciudadanos", ya sea en boca de uno, de une, o de una, voy a empezar a ceder asientos a mujeres jóvenes en el metro que me van a tener que disparar desde un landrover para detenerme. De todo se sale menos de la tontería obsesiva, y me da a mí que esta matraca de ultra correctoras a todas horas y en todas partes está fabricando más machistas que el anís del Mono.

miércoles, 17 de mayo de 2017

CRISTINA CIFUENTES CONTRA LA GUARDIA CIVIL...


Tras un primer amago de enfrentamiento abierto, y ante la multitud de pruebas en su contra, Cristina Cifuentes cambia de estrategia y se "infiltra en el cuerpo", cual virus con una inusitada capacidad mutante, para vigilar las investigaciones de la Guardia Civil contra ella y así salvaguardar su honor y su intachable carrera política de honrada servidora de lo público...


Sin embargo, pocos días después,...


CATALÁ REPROBADO

Un gioco di parole per far ridere la gente è il livello più elementare di commedia.

martes, 16 de mayo de 2017

lunes, 15 de mayo de 2017

PRIMARIAS DEL PSOE: ¿DÓNDE ESTÁ LA BOLITA?


Y para el resto de partidos que también, y tan bien, nos "representan democráticamente", otro ejercicio de trilerismo que deberíamos hacer los demás es poner los tres cubiletes que nos retratan hoy en día: LATROCINIO, NINGUNEO Y POBREZA, y luego averiguar dónde está la dignidad del pueblo español, esa bolita...  Si fueran dos bolitas, pues los cojones del susodicho.

NOS QUEDAMOS SIN MONEDAS


Hala, a pasarlo bien, pero
ojito con los drones de tinto de verano en la pradera...

domingo, 14 de mayo de 2017

EL PEPINAZO


Mientras aquí pasábamos el hueso de la transición con El Rey del Pollo Frito, antes, durante y a la postre un impostor con diminutivo, en Portugal cantaban "Grándola Vila Morena" con la voz serena de Jose Afonso y se zampaban unos pollos asados riquísimos, los "frangos". Hoy en día, nosotros seguimos en pleno franquismo virtual, mientras que a los portugueses su "franguismo" sociológico no les impide tener un gobierno de izquierdas que le planta cara al neoliberalismo de Europa. Así pues, y por un millón de razones más, admiración y entrega por Portugal como nunca. Qué país, vive Dios. Pero a esto de la política y de la gastronomía portuguesas, mi fervor lusitano, hay que añadir la pirueta poética que sucedió anoche en el escaparate de la tontería que es el Festival de Eurovisión... Un palmetazo encima del mapa que hizo respingar a todas las capitales. ¿Cómo? ¿Quién? ¿Con esa canción? Pues sí, señores. Lo hicieron. Y me ha dado por pensar que lo que pasó anoche en ese escenario tontuno de Eurovisión fue algo parecido a lo que conseguimos nosotros una vez hace algunos años..., pero durante unas maniobras de la OTAN... Les pongo en situación. Aguas territoriales españolas, en algún punto de la costa de Cádiz. Barcos ultrasofisticados de los gringos, de los ingleses y de los franceses. Ejercicio táctico de infiltración naval y un señuelo de tecnologia punta para sortear la defensa submarina del enemigo. Como primera prueba, y para no correr demasiados riesgos con el cacharro multimillonario, el submarino al que tenían que despistar "que fuera uno español". Para ir haciendo boca e ir ajustando. Porque los submarinos españoles tenían, y tienen, fama mundial. Los conocen perfectamente los rusos, los chinos, los coreanos, los americanos, los ingleses, los noruegos... Cuando les toca hacer la patrulla en el Estrecho de Gibraltar (patrulla periódica y predecible, por supuesto) estos señores los escuchan venir nada más que desatracan en Cartagena, tal es el sistema de navegación sumergida "discreta" del que disponemos. Como un tractor en una piscina. Así que cuando el heroico submarino español va llegando a la zona a ver si localiza a los malos y los espanta como a morenas enrocadas, los otros submarinos tienen que desconectar sus sistemas de radar de última generación porque, de lo contrario, el "sigilo" de los españoles les revienta los tímpanos, les funde los cables, y los jode pa' vino como un trompetazo de verbena en la oreja de Stradivarius... Con estos antecedentes, y con la tripulación española consciente del "prestigio" del que goza entre los otros pijos subacuáticos, ahí que nos sueltan el señuelo ratonero de los mil millones de dólares y quinientos expertos en guerra electrónica detrás, que seguro que cuela a la primera y ya lo probaremos mejor contra otros sistemas más modernos y otra marinería de más nivel. De repente, desde el buque insignia (creo que americano), el mando que coordina el ejercicio detecta que el submarino español ha desconectado todos sus sistemas de radar, como Luke Skywalker en el asalto a la Estrella de la Muerte. "High Almiral  a Barracuda, High Almiral a Barracuda" (un decir) "Ha desconected usted all de radar sistem. Why?". Silencio de los españoles. Estos estúpidos. Se han dado por vencidos... El señuelo va, el señuelo está llegando, el señuelo está pasando, el señuelo va a ser todo un éxito... Y de repente, pepinazo. Kabum. El cacharro hecho viruta y mil millones del Pentágono a tomar por saco con un torpedo español a ojo... Todavía hay inteligencia militar sobre el asunto y quién cojones fue el tío flamenco que contó con los dedos al lado del botón rojo. El menda al que acompañó la Fuerza, o al revés, con un chupito de orujo, god dammed... Risas aparte, y no tan aparte, algo parecido fue lo que consiguieron anoche los portugueses con su torpedo Salvador Sobral, arriba, un friqui friqui de los de verdad (en el sentido positivo), y no de los de escuela de diseño Oig. Con su marcapasos, sus hernias, una adicción a las drogas en Baleares que le ha dejado secuelas de performance y libre albedrío, y la canción abisal que le compuso su hermana: "Amar pelos dois". En portugués y sin gallo de Barcelos, gallo que sí lo tuvo el nuestro en inglés (¿Barceling?) y que lo llevó hasta la última posición. Swing, pop, crooner, casi jazz, "Amar pelos dois", ahí estuvo Salvador Sobral cantando como los ángeles drogados para soltarle un pepinazo maravilloso a la línea de flotación de la Europa más hortera y sobreactuada. Bueno, en Kiev. La OTAN o el Pacto de Varsovia, qué más da. El caso es echarse un cigarrito de después, como lo hicieron nuestros chavales del Barracuda (un decir) y como seguro que hoy lo está haciendo todo Portugal, entre carcajadas. Pelos dois.

sábado, 13 de mayo de 2017

LO POSTIZO Y LO INQUIETANTE DEL POST HUMOR


Mejor en un vaso de agua sin gas...

viernes, 12 de mayo de 2017

CONTRA LOS MALES, MAZA Y MOIX, FISCALES


¿No oléis un tufillo a pólvora? Ellos también. ¿Podría proceder directamente de sus traseros? Protestan, señoría, pero en alguna parte se ha encendido la mecha. A ver qué altura alcanzan.

UN SENADOR DE ROMPE Y RASGA



Hace poco más de un año rendimos homenaje aquí a Carles Mulet, senador por Compromís. El hombre quería entonces la ilegalización y disolución del PP por banda criminal y asociación de malhechores. ¿Estaba diciendo alguna tontería? Ahora se ha enfadado con Susana Díaz. La señorita andaluza lo llamó "izquierda inútil" y él rompió una foto suya en el senado. Gran escándalo de los gilipollas. Sagrado recinto de la Democracia. Para una vez que un senador simboliza el asco y la repugnancia que hay en la calle, oh, blasfemia. Iros todos al peo, menos Carles. Ha engordado un poquito, pero en caricatura sigue igual. Me solidarizo contigo, amigo. Y yo también rompo con la absolutamente insufrible Susana Díaz, la poseída por un íncubo de Felipe González. Un saludo, Carles.


jueves, 11 de mayo de 2017

LOS LIBROS DE TEXTO DE LA 3ª GUERRA MUNDIAL







A su manera, los terroristas siempre han tenido sus libros de texto. Unas veces era la Biblia, otras el Corán, acaso el "Mein Kampf" o incluso "La Guía Michelín". Pero lo habitual es que se pasen los apuntes de clase entre ellos: "Cómo fabricar una bomba", "Montar y Desmontar un Kalashnikov", "Secuestro de Civiles", "Asustar a cámara"... Hojas manuscritas y fotocopiadas que los terroristas estudian aplicadamente en la alta noche, a la luz de los incendios. Viva la didáctica. Salvando el famoso "Manual de Cocina del Anarquista", libro específicamente terrorista, con su letrita impresa y sus errores de traducción en las "recetas" (de onzas a gramos y de pulgadas a centímetros van ya muchos fiambres y muchos miembros amputados), hasta ahora no me había encontrado con un Plan de Estudios sistemático, con su editorial Álvarez detrás y su Cartilla Palau del terrorismo. De acuerdo, en los libros de texto del franquismo aparecían yugos, flechas, monjas, vírgenes, santas, santos y Pelayos, pero en la "P" me dibujaban un Plátano, no una Pistola... La comparación es triste, pero a cuento. Porque las imágenes de arriba pertenecen a los libros de primaria que estudian los niños en el Isis. Un Estado Terrorista con su editorial. Si en un bolsillo tengo tres granadas y en el otro cinco, cuántas gran... ¡Boom! A ver, otro voluntario a la pizarra... Te crías con eso en el colegio y, con un poco de suerte, de mayor estás muerto. Te educan con eso y los deberes que te llevas a casa son invadir Estados Unidos con macarrones y la redacción "¿Qué es para ti el Cuello a un Infiel?". Y esos entrañables recreos con los niños chillando alegremente como gaviotas y es que se están matando a cuchilladas entre ellos porque repasan para algún examen... "Papá, ¿en qué colegio me has matriculado?" "En el mejor, Ahmed. ¿No te gusta el dibujito que ilustra la palabra 'woman'?" Casi lo más terrorífico de esas páginas.

miércoles, 10 de mayo de 2017

LOS ROMANOV, LOS CEAUCESCU, LOS PUJOL...


La psicología y la fisonomía han hecho tanto por mí a lo largo de mi vida que no sé cómo agradecerles todos los errores que cometí con mis juicios de valor a cascoporro por una nariz, un mohín, una comisura, un pómulo, una mirada, un desplante... Eso sí, jamás sentí la más mínima empatía por el matrimonio Pujol. De él, su continuo enfado y estado de alerta. De ella, su sonrisa despectiva y su altanería. Ni empatía ni sentimiento de culpa por el prejuicio,  independientemente de la independencia que reclamaban. Se dedicaban a robar y a escupir desde arriba, así que importaba poco la fea cara de mangantes ensoberbecidos. En lo que respecta al estado, que devuelvan lo saqueado. En lo que respecta al honor, allá se las entiendan los catalanes con ellos en su orgullo. A los Romanov no les fue muy bien en Rusia. Tampoco a los Ceaucescu en Rumanía.

lunes, 8 de mayo de 2017

UN CHISTE DE HACE DOS AÑOS


EL CABREO DEL PADRE DE DRAGONES


El Padre de Dragones está cabreado hoy. Echa Eau de Petain por las orejas y le sobra toda la Argelia que le han puesto en su desayuno imperial. Haber parado a su Alimaña Rubia con un Engendro de Alcantarilla de Banco permite que sigamos en el juego de rol, pero en la siguiente jugada a lo mejor nos toca cargarnos al Engendro de Alcantarilla con un Zombie de Andamio y puede que ya nos nos ayude ni el Feto de Bruselas ni el Espectro de las Izquierdas... Puede que toque romper el tablero y liarnos a silletazos. Arriba, el Padre de Dragones, levantando la suya.

domingo, 7 de mayo de 2017

viernes, 5 de mayo de 2017

BLONDIE WORKING HERO


Me parto con el artículo que publica hoy eldiario.es sobre Ivanka Trump. La muchacha ha escrito un libro: "Women who work". Mujeres que trabajan. Como ella. Dando taconazos por empresas que a lo mejor es la primera vez que pisa. Trapitos. Bolsitos. Aderezos. Bajos Hornos de la Coquetería. Y olvidaos de mi apellido. A las mujeres trabajadoras de América (toda para ellos) les aconseja, entre otras cosas igual de maravillosas, que no paren de hacer listas. Muchas listas. Listas para relacionarte con los hijos. Listas para relacionarte con tu marido. Incluso podrías descuidar tus masajes si crees que el trabajo es más importante... Te rilas descendientemente por la patilla... Si alguna mujer trabajadora de verdad se compra el libro seguro que se lo pasa pipa... Por mi parte, a la rubia proletaria la ponía yo a fregar escaleras en Entrevías con un hijo yonqui esperándola en casa con la playstation y su padre borracho roncando al lado. Y tú venga a hacer listas, muchas listas: ¿crema exfoliante o revitalizadora? ¿hidromasaje o jacuzzi? Ventajas. Inconvenientes. Cash flow. La hostia de alpargata que tiene sin que se lo espere, saliendo de un ascensor... ¿Peeling o cepillo de cerdas?

jueves, 4 de mayo de 2017

PRIETAS LAS FILAS, IMPASIBLE EL SUIZO


Toda organización criminal tiene que contar en sus filas con el que sepa contar filas. Y organizarlas. Así que es una cosa algo más de jefa de cheerleaders que de contable con manguitos, aparte de su presidente, que es el que las endereza (a las filas). El organizador de la organización criminal conocida como PP recibe el pomposo cargo de "Vicesecretario General". Como un vicealmirante de la mar oceana, jefa sin gracia de cheerleaders, pero de Zamora y con los pompones gris ceniza. Fernando Martínez-Maíllo, arriba, el organizador: Los hijos de puta con tirón delante, las zorras de traje chaqueta detrás, vamos, vamos, esa fila de concejales de urbanismo, con alegría esos maletines arriba... ¡Presidentes de Diputación! ¡Os he pedido mil veces que me traigáis las fotos de los polideportivos actualizadas! ¿¡Quién le ha dicho a los testaferros que salgan ahora!? Venga, en fila de a cuatro los volquetes de putas... Chicas, chicas, un poquito de marcialidad... ¡A ver! ¡Esos yonquis del dinero, dejad de tirar tan fuerte de las cadenas! ¡Sin exagerar! ¡Disimulando! ¡Las cabezas bien altas! ¡Por España! (Rumor de desconcierto en las filas) ¡¡Por Suiza!! ¡¡¡¡¡Viva!!!!!

miércoles, 3 de mayo de 2017

¿TIZONA Y CO...?


Una maravilla de viñeta firmada, creo, por
IÑAKI y FRENCHY 76,
de eldiario.es en su edición de Castilla-La Mancha.
Gracias mil.

AJEDREZ NEOQUINQUI


En una hipotética partida de ajedrez entre el chaval de arriba y Antonio Machín cantándole "Yo te diré", me da a mí que gana el de aspecto más filipino. Wesley So, gran maestro a los catorce años y de los que te entra en el enroque con un machete en los dientes. Se ha nacionalizado estadounidense no hace mucho (casi como todos los filipinos después del sitio de Baler) y apuesto a que va a ser el próximo aspirante a campeón del mundo contra Carlsen, por delante de Kariakin, Caruana, Anand o Nakamura. ¿Y por qué? Porque no he visto alimaña con más talento e imaginación combinando en partidas a tres minutos con dos segundos de incremento. ¿Y en partidas largas? Peor. Una alimaña con más tiempo para pensar. Es sobrenatural. Revienta el centro, vuelan los fianchetos, se encabritan los caballos, saltan las almenas de las torres como empastes de dentista barato y se refugian en sagrado los reyes... Le he visto partirle los morros a Kasparov, a Topalov, a Anish Giri... Y le he visto anotar una chorrada en su planilla ("No te levantes") y perder la partida (el reglamento lo prohíbe) como un niño recién federado... Las aperturas y defensas las juega peligroso y de extrarradio como un quinqui apoyado en una tapia... Pocos son los que se atreven a preguntarle la hora o a pedirle fuego si no tienen a toda la policía detrás y ya pasados los treinta movimientos... Y aún así, te saca la navaja.  O lo que tenga. Como Ivanchuk, Chuqui, en sus mejores tiempos. Como "Criando Ratas" (si no la habéis visto, ya estáis tardando), pero en ajedrez neoquinqui y en tagalo, que digo yo que es con un Dick de más y una pieza de menos.

lunes, 1 de mayo de 2017

CON TODAS LAS LETRAS PARA LA DECLARACIÓN DE LA RENTA


En el cementerio de San Pedro de Latarce, Valladolid.

sábado, 29 de abril de 2017

viernes, 28 de abril de 2017

DEJA A CHARLOT EN PAZ, SO MIERDA


A tenor de la moción de censura contra Rajoy que presenta Podemos, Rafael Hernando ha dicho que: "España no está para charlotadas". Bien. Independientemente de que Rajoy no se merezca una moción de censura (a estas alturas) sino una orden de arresto fulminante, que desde un partido como Podemos se repruebe a un presidente hasta el punto de pedir que se vaya no es una charlotada, sino un acto de decencia. Y si lo fuera, digo una "charlotada", sin el puto sentido peyorativo de la maldita palabra inventada por los notorios, los serios y los burgueses culogordos del mediados del xiglo XX, esa charlotada sería algo sencillamente maravilloso y conmovedor, como la peripecia de una carcajada que sube desde lo más inocente de tu corazón a lo más sonoro de tu garganta. Magia. Risa. Lo contrario del siniestro matón fascista de arriba que, si pudiera, nos fusilaba a todos. Así que deja a Charlot en paz, so mierda, que aquí hay uno que lo defiende. Atrévete conmigo. Yo sí estoy vivo. Ya puedes traerte las cadenas con las que dabas palizas por Arguelles, que vas a acabar sonándote los mocos por la nuca. Relato de ficción.

jueves, 27 de abril de 2017

miércoles, 26 de abril de 2017

PRUEBA DE RADAR DEL NUEVO PORTAAVIONES CHINO


LA FAMILIA DE CARLES IV


Jordi Pujol Ferrusola, otro al trullo. ¡Si es que los tengo a todos pintados, cachis la mar! Salvando las distancias, lo mismo que le pasaba a Goya con la familia de Carlos IV. A la que uno de los tarados metía la mano en el pan, don Francisco lo sacaba inmediatamente en su blog de la Quinta del Sordo. Eh, no. Espera. Ese era el blog "Los Desastres de la Guerra". Al tiempo. Carlos, Carles, Jorge, Jordi... Qué mas da.

ROBANDO HASTA EL INFINITO Y MÁS ALLÁ


Concepción Dancausa, arriba, delegada del gobierno en Madrid y responsable de que estemos pagando más de 40.000 euros al mes por unos terrenos que eran y son de todos los madrileños en Mercamadrid. Pagamos en lugar de cobrar porque ellos son así de guapis, aunque el juez acabe de imputarla por delito societario. ¿A cuántos días de cárcel equivalen al mes esos miles de euros hasta 2032, que es cuando terminaremos de pagar el robo? Calculando a cuánto cotiza el día de cárcel, que es más o menos a cien euros con derecho a cama y rejas... Treinta días tiene el mes... Me sobran... No, me faltan... Le tocaría pagar un año de cárcel por cada mes, aproximadamente... Cachis, que se nos muere antes la pobre y todavía seguiríamos pagando. Pues va a ser que ya no tiene remedio... Que siga en libertad, oyes, de compras por Serrano con tu dinero y el mío. Hasta el infinito y más allá.

EL MINISTRO DE JUSTICIA ES UNA MÁQUINA


Rafael Catalá ya no es Ministro de Justicia. Pero no es para estar contentos porque haya dimitido. Es porque no lo ha sido nunca y sigue sin serlo. Es una máquina... de tabaco en el bar de copas de todos los mafiosos del PP. "Su Fiscal Blando, gracias". "Su Fiscal de Boquilla, gracias". "Su Fiscal Light, gracias". "Su Imputada Rubia, gracias". El día que le oigamos decir: "Su Juez de la Horca, gracias", no os alegréis demasiado, que no se ha vuelto justo ni ha empezado a trabajar para los ciudadanos. Ese Juez de la Horca es de la misma cuerda que ellos.