jueves, 1 de febrero de 2007

MAESTRO CIRUELA (2)




Matemáticas: queridos niños, no ha de asustaros la cuantía atroz en dígitos del famoso y denostado por inmenso número π (Pi): 3,14159265358979323846264338327950288419716939937510… etc., etc., etc… Si no sabéis montar a caballo para seguirle la pista, aquí va la FÓRMULA DE MACHÍN para calcular Pi en términos tangentes inversas de fracciones unitarias (single).

Para los que han leído la fórmula tratando de encontrar las gardenias, la gracia estriba en que la FÓRMULA DE MACHÍN es completamente auténtica. Data de 1706 y aún sigue vigente entre los matemáticos.

La Física cuántica y la molinera: cuanto más la miras, más molecular.

Etapas de la Humanidad: se conocen el neolítico, el paleolítico y demás, pero la más descriptiva y fastidiosa es la etapa que sucedió inmediatamente a la primera glaciación: el mucolítico. (Alicia Ron y C.R.)

Urbanismo: ciencia difusa que se transparenta hasta desaparecer cuando te encuentras en el extrarradio de la periferia del suburbio del arrabal, y te dan una pedrada en la cabeza, en el cráneo, en la chota, en el melón, que ya va siendo agricultura, una ciencia más concreta.

LA AVENTURA DEL SABER


TUBINGAS (8)


Solidaridad con la Torre Eiffel. Entre las 19:55 y las 20:00 he apagado mi flexo más de cien veces. Desde la ventana de la buhardilla me ha extrañado no ver más morse en Madrid. No sé. Dijeron que a apagar y yo me he puesto a apagar como loco.

Correo electrónico desde la MIR: Eso que has dicho por la ventana está muy feo. Te seguiremos vigilando.

Esta mañana he oído atentamente a la ministra de vivienda. En un minuto dijo "sustanciar" tantas veces que a Aristóteles se le habría caído la nariz. Cuando esta mujer decía "sustanciar" como una ametralladora supongo que estaba queriendo decir "concretar". Eso sí, hablaba como en cartón piedra de teatro cuando anunció diez mil pisos de 30 metros cuadrados para estudiantes a poco más de cien € el alquiler mensual. Jua. A la que se cayó la nariz en ese momento fue a ella, pero como era en la radio...

Reenvío correo electrónico a la MIR: Esos paneles que tenéis por fuera parecen ropa puesta a secar en un tendedero. ¿Qué van a pensar de nosotros los extraterrestres? A ver si vemos más cine y hacemos cosas orbitales bonitas, hombre.

Luna llena. Como decía Torpedo (Abuli & Bernet): ¿Llena de qué?

Sugerencia de negocio en el barrio: una peluquería para hombres lobo. ¿Que no tendría futuro? Ya. Con la cantidad de enfermedades tropicales que nos están entrando, espérate y verás.

Correo electrónico de la MIR (esto ya parece un chat): Nuestros paneles solares por lo menos están limpios. Tu tejado está cagadito de palomas.

Pues esas manchas que veo en la luna no estaban antes. ¿Qué hacéis vosotros con vuestras... palomas?



LIBRO DE HORAS (10)


¿Te gusta Lovefield? ¿Campoamor? No.

¿Te gusta Felipe Colinas? ¿Phil Collins? Tampoco.

Contra el asco, la mentira y el odio, hoy, que hace bueno, debería sobrevolar Madrid un gigantesco globo aerostático con la cara de Cantinflas.

Beca de intercambio. Que los alemanes nos manden a Nietzsche, que lo colocamos en seguida en la Cava Baja a que se tome unos vinos y unos calamares. Luego les mandamos nosotros a Arniches a que le escriba cuchufletas a Otto Von Bismarck, con ese casco que tienes de verja de asilo… Acaban el superhombre y el chulapo de pareja de mus.

Si la tierra da una vuelta sobre sí misma cada veinticuatro horas, el globo de Cantinflas bien parado sobre un punto fijo daría la vuelta al mundo sin moverse exactamente en un día. Seguro que le comentó la ocurrencia a David Niven y éste le dijo que nones, cuate. El contrato estaba en 80 días y no había huelga a la japonesa que valiera. ¿Ni dándole un cachiporrazo a Julio Verne? Y te escribe El Ser y la Nada con monstruos y un cohete.

El enano que estaba todo el día metido en el Molin Rouge pintando entrepiernas con encajes ¿era Sartre o Tolouse Lautrec? Me suena más Sartre. ¿Dónde si no habría conocido a Simone de Beauvoir? Con ese nombre, en el Molin Rouge, fijo.

Correo electrónico a Jean Paul Sartre: Sabemos lo tuyo en el Molin Rouge. Cantinflas sale ahora con el globo. ¿Te subes para unas arenguitas? Es en Madrid, no sé si conoces.

Correo electrónico a Tolouse Lautrec: No te metas con Camus. Es mejor portero que tú.

SMS de Simone de Beavoir a Sara Baras Palíndromo: “¿Tú y yo flamenco cancán en camerino después?”

A Sartre, inspirado por Cantinflas, las arengas le salen clavaditas a las que les echaba a los obreros para que se juntaran con los estudiantes en mayo del 68. Sobrevuela algún botellón de la universitaria, macho. A lo mejor hasta te tiran un porro encendido.

El globo aerostático con el pelo incendiado de Cantinflas y Sartre gritando la Madelón, la Madelón, se desliza majestuoso por encima de las buhardillas de Lavapiés, los moros se esconden aterrados debajo de los coches pensando que es un eclipse y yo aprovecho para afeitarme.

Antes, correo electrónico a Campoamor: ¿Conoces a Anthony Show? En España lo han traducido como Antonio Gala, creo.

TV

Quiero mi pedaleador. Necesito mi pedaleador. Soy un pedaleador.

UN GOYA EN CASA



Don Francisco de Goya y Lucientes, recién llegado a casa en busto de escayola y cara de susto por cortesía de Javi y Piedad, vecinos y amigos que no pueden ver a nadie con cara de no tener un "goya" en su casa y no correr a regalárselo, ya sea en una tonelada de grabados o en singular busto susto. Me decíais que pintara yo al gusto al busto susto, pero he preferido que sea la Labtec la que ponga las velas y las sombras. Que me maten si no parece estar mirando un fusilamiento de pelusas. Para que luego digan del cine español de mierda. Desastres de la guerra y milagros de la amistad. Un Goya en casa. Voy a ver qué tal le queda el gorro de la Tribuleta.

Virgen del amor hermoso. Está "Goya en Burdeos" y también está Goya en Manila. Qué pintas. O Goya en Tijuana. Pobre. Si hasta tiene un aire a Currito de la Cruz. Ahora te la quito, Paco... ¡No me grites, que no estoy sordo! Huy, perdona, que tú sí que no... Ya está, ya está. El gorro para la lechuza... Y para Don Francisco un poquito de sus premios: "¿Eres un hada? Sí, pero el tren va a descarrilar por un sabotaje inesperado a diez centímetros a caballo, en pleno bosque. ¿Porque la imaginación es así? Más o menos. ¿Y el laberinto?" ¡Premio! Dentro del Laberinto, qué más da blanco que Fauno, si laberinto en la peli es que no hay.

TERMÓPILAS




Antes hablaba de murallas y defensa y música para animarnos porque vienen. Los hijos de puta vienen. Perdonad que tenga esa fea palabra siempre en la boca pero es que los tiempos son feos. Y vienen esos que digo. Políticamente están a la derecha de Dios. Personalmente están a la mierda. Y únicamente en términos de bondad, ideologías aparte, se les puede llamar hijos de la gran puta: se cuidarán entre sí y cuidarán de sus privilegios depredadores por encima de cualquier forma de justicia, igualdad o razón natural. Los desgraciados lo son porque se lo merecen y a los pobres es que no les gusta trabajar. Es inútil razonar con ellos. Las revoluciones y algaradas y manifestaciones tampoco les afectan. Históricamente comprobado. No sé si es el capitalismo, el liberalismo, la obscenidad del dinero, la obscenidad de las religiones, la endogamia de los vampiros, pero el caso es que están más fuertes que nunca. En España y en el mundo entero. Los fanáticos de la diferencia y los fundamentalistas de la mierda. Por Dios, por Alá, por el cambio climático o por los nuevos mapas que hay que hacer a causa del petróleo. Vienen. Nos va a dar lo mismo parar a un hombre bomba que a una hipoteca. Ya no se trata de sobrevivir o no. Esta es una guerra perdida y por lo tanto ya sólo es cuestión de honor. Se trata de que no nos jodan como a perras por aquello de la educación de los perros y el estado de bienestar y la democracia y trágate dos raciones de quinientos políticos ladrones y no protestes ni digas hostias que vas preso. Si por la sangre les viene a estos el dinero, sería justo que por el dinero les viniera la sangre. ¿Qué han dicho los franceses que hagamos hoy? Ah, sí, que contra los hijos de puta desconectemos los electrodomésticos cinco minutos. Uno está en las Termópilas y estos gilipollas en la peluquería. Manda cojones.

NUNCA PESCASTE, CLARO

Foto Claro García

Los pies son de Clarito junior y la foto es de su padre. Lo que no sé es de donde coño han salido las truchas. Demasiado trabajo comprarlas en la pescadería, luego el cubo, el césped con yeso de campo de fútbol, una improvisada y azarosa foto cenital, esas cosas... A no ser que Clarito esté meditando por qué escuadra mete un cubo con truchas de libre directo (aunque es verdad que las dos zapatillas del niño parecen dos teleñecos asomándose a ver el cuaderno y con cara de pocos amigos). Qué familia. Pilar -tira las truchas-, Claro -los de León sois más de cocido-, Clarito -por la escuadra derecha, que los pescaderos son todos zurdos- y el Cubo -no vuelvas a dejar que te usen para el gotelé-. Otro día te pongo la foto del impecable isocarro nuevo, Claro, iconoclasta, incendiario, que eres un incendiario, y me vas a echar encima a los americanos y sus satélites.

MURALLAS


Pensaba en algún disco de Pink Floyd, alguno de Fleetwood Mac. El espíritu contra la carne, o Pretenders. Algo que no te suene a rendición inminente, al pánico sonriente con que los diplomáticos dicen "no" para que tú los oigas y luego, en secreto, venden a tu madre de esclava y a ti de carne picada. Algo sencillo y de verdad, alguna música que no me suene a la siesta del cerdo. Sigo buscando algo que poner de hilo musical en las murallas. Esos hijos de puta están todos ahí abajo y se están cachondeando de los pocos que quedamos defendiendo esto. Sea lo que sea esto que defendemos.