viernes, 15 de junio de 2007

ESTÁN CERRANDO



Sobre del suelo, la palma;
sobre la palma, el cielo;
sobre mi caballo, yo;
sobre de yo, mi sombrero.
-COPLA SANTIAGUEÑA-

La esperanza no levanta polvo
-PAUL ELUARD-




Parece que no nos queda demasiado por beber.
Hubo un vaso en que comenzamos a ir hacia atrás.
Puede decirse lo mismo de la comida,
de la lectura, de las mujeres.
En algún muslo de todo eso, pasamos la línea.
No llegaremos mucho más allá.



De LA PUERCA ROSA

LOS FELICES NAZIS QUE VIENEN



En este fin de año estamos pidiendo al cielo para nosotros y para ustedes dos, nuestros amigos: paz y alegría en la existencia, facilidad y felicidad en la creación literaria y otras buenas obras, que Dios nos libre de los hijos de puta literales o alegóricos que pretenden afligirnos, y que nos preserve de todo camelo e impostura; si hemos de combatir, que Dios nos ubique en la mejor trinchera y en la batalla más justa
-ERNESTO SÁBATO-

Nada importante me ha sucedido desde los ocho años
-GARCÍA MÁRQUEZ-

Ahora, un héroe vestido con una piel de león nos salvará
-ROBERT GRAVES-



Mi felicidad es lenta como la de los árboles.
En sus formas, palabras extrañas,
antiguos monos
cosedores de hojas y mujeres.
En la espesura de mis manos,
una pagoda,
o dos manos.
La inocencia arde todavía
en su pira de violines
y ya se le ve el cráneo al niño.
Toda lágrima sirve de lupa
y toda risa de zapatos, pero
en algún lugar de un pájaro,
en algún lugar de un nombre,
hay otra felicidad más lenta aún.
Ya hicieron jabón con nosotros,
y volverán a hacerlo.
Volveremos a ser lentas y tenebrosas
burbujas
ascendiendo en el aire de algún siglo.


De LA PUERCA ROSA

PROPUESTA




Que todo perezca y se abrase y yo viva
-NERÓN-

El mundo exterior existe como un actor en un escenario: está ahí, pero es otra cosa
-FERNANDO PESSOA-




La sinapsis
de la copa y el cigarrillo.
La noche fuera, generalizada.
La noche dentro,
el animal de ojos amarillos
desde el que os miro.
Estáis solos.
Clavicordios de hielo contra la policía,
un Chagall.
Los ojos de mi abuelo, el fusilado.
Estáis solos.
Patéticos y millonarios y solos,
buscandoos los dioses unos a otros
como parásitos que llevaros a la boca.
Solos.
Nadie ha cometido aún el suicidio perfecto.
Se sabría.
Propongo una solución plástica.
Un invento terminal.
Mezcla entre Stradivarius y Winchester:
un hombre objeto así.
Una continua propuesta de muerte hermosa
en vuestros restaurantes, en vuestros amaneceres.
Una respuesta enredada en vuestros pasos
como una palabra exótica.
Aunque nada os detenga,
al menos que la idea cruce vuestros ojos.
Al menos, ese frío.
Y para mí,
definitivamente Bach.
Contra vosotros, contra la policía, contra el sol,
Bach.
Los ojos de mi abuelo,
el fusilado.
Un Chagall.
La sinapsis de la copa y el cigarrillo.


De LA PUERCA ROSA

EL AIRE ESTÁ LLENO DE ATAJOS



Quizá, / Quizá tienen razón los días laborables-JAIME GIL DE BIEDMA-


Voy a darme entero
De frente
Amarillo y plata
Como los accidentes

Abrázame o reviéntame
Pero no me pienses

Soy la sorpresa
Que aparece tras una curva de mí

Esta velocidad también soy yo
Incluso parado
De LA PUERCA ROSA

SIEMPRE ES TARDE PARA LO QUE QUIERAS



El psicópata se pone un uniforme de combate improvisado, unas placas de identificación y unas botas militares brillantísimas. Advierte una imperceptible mota de polvo en la reluciente puntera de la bota y la quita cuidadosamente.
Arranca una tira de la sábana y se la ata alrededor de la frente
- MICHAEL O'DONOGHUE


Tarde, mujer.
Ya sólo hay calderilla de milagros
en mis manos confusas.
Tal vez hace tres muertes.
Tal vez dos naufragios antes.
De frente y luminosa,
pero tarde, mujer.
Habrías de hurgar demasiado
en mi cabeza joyero
para encontrar un futuro
que ponerte,
y no queda tiempo.
Eso que oyes acercándose
son palabras lobo.
Ahora que puedes,
vete.


De LA PUERCA ROSA