lunes, 19 de febrero de 2007

300 DE LAVAPIÉS (13)


Los recién nacidos trenes
De niños
Que se enroscan en los portales
De madrugada

Esperan a que pases
Los niños pitón

Pronto cazarán su primer leopardo

Harán surf en la barriga
De alguna camisa floreada

Si no mueren antes

Karim es silencioso
Cogotero
Dobla espaldas por atrás

Mustafá es el que pide tabaco
Primero

O fuego

Eligen
Borrachos de retirada
Mujeres solitarias
Siluetas nerviosas
Algún desorientado
De chaqueta y miedo


Buenas marcas de pegamento en España

Buena policía

Buenas motos

Hakim arrastró a la señora Juliana
Diez metros

Ella quería soltar el bolso
Pero el tirón enlazó el asa
A la muñeca

Sin ser cobarde
La señora Juliana ya no sale a la calle

Le da vergüenza su cara quemada

Hakim se desprendió del bolso
Del abanico
De la pomada para las piernas

Gastó rápido los diez euros

El hijo menor de la señora Juliana
Lo encontró una noche

Le atravesó el cuello con un estoque

El periódico dijo Bandas Rivales

Quizá no se equivocaran

Y siempre mandan
Una cámara asustada de televisión
Un micrófono con nudillos blancos

Nos encontramos en el muy
Donde una vez más la violencia

EL LÁPIZ ÓPTICO


Cuando venga el Gran Kabum, algún superviviente cogerá una madera quemada y volverá a dibujar al carboncillo en las paredes, en las piedras, en la chapa calcinada de una incubadora. No será un dibujo demasiado optimista. No se verán jugosos bisontes a punto de ser cazados, ni estilizadas señoras sin sujetador. El superviviente tal vez se acuerde del tremendo salto del lápiz staedtler B-1 al lapicito óptico de plástico. Pero mientras llega el Gran Kabum, uno puede ser feliz de madrugada dibujando palabras, escribiendo dibujos. Tal cual. La felicidad son los chapoteos digitales de colores vivos. El que está sentado es el feliz.

300 DE LAVAPIÉS (12)




Miradlos

Ahora es un vaso de ron helado
Ventana y vencejos
Una estela de avión
Husmeando la pista de Júpiter
Un helicóptero de la policía
Husmeándome a mí

Y al Desfiladero

Adentrémonos aún más

Boiro dejó embarazada a Candela
La ciega

Candela se quemó los ojos con ácido
De pequeña

Pero Boiro temía que el niño naciera
También ciego

O carpintero
Como él

La obligó a abortar

A Júpiter a por tabaco
A Venus
De putas
A informar
El helicóptero




Meli, la camarera
Tuvo gemelos

De copas
El padre dice
Que sólo reconoce a uno

El sí tiene un balcón de marihuana

La abuela Mamen
Perdió la custodia de su nieta
Por culpa de los martinis

La niña la seguía en sus rondas
Como un posavasos
Y había comenzado a vestir
Picante

Teresa dice que iba para puta

Ella sabe

Una bellota es a una encina
Lo que unos puntos suspensivos
A una farola

A Reme
La chica retrasada con respecto a qué
Le han comprado unos zapatos de tacón

Los ecuatorianos se burlan de ella
Pero la invitan a cerveza
Le tocan la risa del culo

Esos zapatos la dejarán preñada

Una bombilla, Teresa

Por qué una bombilla



Michi es un niño dominicano
De Tamayo
Negro
Futbolista de balón propio

Otra cosa son las matemáticas
Y la historia de España

El menor de once hermanos
Y algún muerto

Tanta pelota en la calle
Le ha enseñado a fumar
Y a pedir agua sin modales
En los bares

Ayer olía a pegamento

Marcará fantásticos goles en el Bernabéu
Por dentro

TUBINGAS (11)

Al maravilloso LUIS CIGES, in memoriam
Ricardo III, el coñac que tomaba Shakespeare.

¿Por qué Jorge Manrique escribió "Coplas por la muerte de SU padre", si era precisamente el suyo? ¿Por qué no "Coplas por la muerte de MI padre"? Fue un asesinato. Un parricidio. Y cuando confesó, que en términos hampones vendría a ser "cantó", lo llamaron Copla. El libro lo escribió un policía. Se acabó la discusión.

Tras leer "A Sangre Fría" y "Música para Camaleones", la rana Gustavo pensó que había encontrado por fin al escritor idóneo para su biografía. Cuando le dijeron que Capote había muerto lo sintió de veras, pero siguió buscando. ¿Qué tal ese otro, Popol Vuh, el de "La Serpiente Emplumada"? -le preguntó a su manager una buena mañana de charca y mosquitas muertas-. Si Epi y Blas han salido del armario, yo también podría...

Reivindicación sindical: "Finiquito" dejará de ser diminutivo y connotativo o se convoca huelga.

La Asociación de Víctimas del 11-M solicita en firme la retirada de las librerías de cualquier libro de Patricia Highsmith, y no sólo el censurado por el poco respetuoso título de "Extraños en un tren".

Tras leer "Raíces", de Alex Haley, el Señor Patata de Toy Story no quedó muy convencido.

Tras leer "La Conjura de los Necios", de Kennedy Toole, el Señor Aznar de Azores Story tampoco quedó muy convencido.

Los abogados de la Fundación "Patricia Highsmith no era tan fea" se defienden: "¿Y qué pasa con Bohumil Hrabal? 'Trenes Rigurosamente Vigilados' sí que es un sarcasmo".

LITERATURA UNIVERSAL (5)


300 DE LAVAPIÉS (11)


A Júpiter a por tabaco
A Venus
De putas

El próximo Amor será con pastillas
Con miedo
Inverosímil
Inventado

El próximo Amor será con sudor
De artificieros
Ellas y ellos
Orbitales
Aterrados

Pero para otros

Susana se enamoró de Enrique
El yesista músico

Aprendió a tocar una pandereta moderna
Por él
Consiguió no enrojecer demasiado
En el escenario
Por él

Camino de una verbena de pueblo
La furgoneta dio cinco vueltas de campana

Cuando veo a Susana sin piernas
Me gusta imaginar el sonido de su pandereta
En el accidente

El próximo Amor será tremendo
Monstruoso

Un delicado huevo de codorniz
En una mesa de autopsias

Alejandro se enamoró de Isabel
La peluquera poetisa

Se dejó perilla
Por ella

Le escupió a su padre
Por ella

La buhardilla duró dos meses

Alejandro era un vago
Isabel era una golfa





El próximo Amor será inclemente
Definitivo

De fémur y escupidera

Pero para otros

300 DE LAVAPIÉS (10)



Adentrémonos

Mirko era bosnio
Ahora es albañil

Ha corrido en Sarajevo
En la Avenida de los Francotiradores
Con su gorro rojo

Un gorro rojo de suicida

Mejor que me dispararan a mí
Que a los niños

¿Cómo se llamaba antes esa avenida?

Bulevar Mesa Selimovic




Rado era serbio
Ahora es albañil

Sus mandos le obligaron
A violar a una anciana

La bala le atravesó la mandíbula
De abajo a arriba
Sin alcanzar el cerebro

Pero él lo intentó

Mladic era croata
Ahora es albañil

El que asomaba la cabeza
Por una trampilla del tanque

Mladic
De las afueras de Zagreb

Emboscados en un recodo del camino
Una noche cenaron mortero

A Mladic le faltan una oreja
Y todos los dientes

La siguiente guerra indigna
Será con bichitos



Con fiebres
Una ráfaga de infartos
Por cada tecla apretada
Madres que darán a luz
Niños en forma de tetera
Sorpresas de corral

Alí era iraquí
Ahora es tendero

Oyó los primeros bombardeos de Bagdad
Por radio
Como un partido de fútbol

Buscaba la voz de su madre
Entre las alarmas antiaéreas

Vio los segundos bombardeos de Bagdad
En la tele
Como una feria

La muerte en verde fosforescente
Las balas trazadoras
Que pasaban por encima
De la tumba de su madre

Raschid era iraquí
Ahora es tendero

Su padre desertó contra los iraníes
Y ellos tuvieron que huir

En el fondo
Está orgulloso del cobarde de su padre

La próxima guerra política
Será con agüitas
Extrañas
Caramelos desde el aire
Cosas con mucha vida dentro