MIGUELITO'S BOOM EN TENERIFE

De aquí a nueve meses, más o menos en Junio del año que viene, asistiremos a la proliferación de cientos de "Migueles", "Miguelas" y "Micaelas" en los registros civiles de Tenerife. El apagón que dejó ayer sin electricidad a un millón de personas ha de notarse de alguna manera y el día señalado de San Miguel también. Doce horas que pusieron a prueba las baterías de todas las tablets y móviles de la isla hasta que ya no hubo más remedio que hacer el amor y concebir un Miguelito o una Miguelita de pastelería... ¡Que nazcan con salud, muyayos!

FOTOGRAFÍA INQUIETANTE DEL HEREDERO DE CAMILO SESTO

Camilo Blanes, arriba, único hijo y heredero universal de Camilo Sesto, en una fotografía de EL PAÍS. La podéis ver tal cual aquí. No he tocado ni añadido nada. Fui a ella sólo por comprobar el parecido entre padre e hijo, que no conocía yo al vástago... Y, de repente, el detalle que me ha puesto los pelos de punta y que, ahora sí, he marcado con una flecha en verde fosforescente... Fijaos en el dibujo que hay en el cubo de basura... ¿Casualidad? ¿Tanta?

Para ser un dibujillo al azar en el cubo de basura de una comunidad de vecinos, un doodle a rotulador,  y que este chaval lleva sin pisar España, no digamos Madrid, la tira de tiempo, el parecido es extraordinario...  Pero es que la gorra es idéntica. Y, por otra parte, ¿quién sabía que iba a pasar por ahí en ese momento y que le iban a sacar una foto? Si alguien puede apuntar una explicación... 

IRÁ A MINGOFRÍO EL MINGAFRÍA, PERO PORQUE SOMOS BUENA GENTE

Bendito País de Mierda, otra vez. Ahora solo falta doblarle el brazo al juez fascista que queda y ponerse manos a la obra (con todos los permisos, manda cojones). Así que con la cruz también arrancaremos su bulbo podrido, lápida incluida. Ya veremos luego qué hacemos con esa infamia de hormigón, que los huesos de mi abuelo fusilado están en esas catacumbas y él no lo habría querido en absoluto. Sigo proponiendo que al dictador se le entierre al azar y en secreto en alguna de las miles de cunetas con muertos de la República sin desenterrar, por aquello de que sus millonarios familiares quieran localizar en algún momento los huesos de su difunto, como tantos hijos y nietos de republicanos masacrados y sepultados de cualquier manera. Para que prueben de su propia medicina de asesinos sin escrúpulos.

"POLARSTERN, PÁNICO BAJO CERO"

FOTO ABC

Primera impresión y primer pensamiento: "Pronto empiezan con las putas navidades". Error. Son científicos haciendo calas en el hielo del Ártico (como uno cuando se aburre con el cubata) y lo que se ve al fondo es el rompehielos alemán Polarstern. La foto la firma Spielberg, Ridley Scott o Cameron y nos quedamos tan panchos. De película. Y mejor que se va a poner cuando comience la misión MOSAIC. Unos seiscientos científicos de todo el mundo se van a quedar voluntariamente aislados en la banquisa de hielo para estudiar "in situ" la cosa esta del cambio climático... Poderosos generadores, focos taladrando la noche helada, suena Beethoven bajito en el hilo musical del comedor de popa mientras la científica sueca de ojos muertos analiza un extraño musgo grisáceo en su microscopio cuántico del laboratorio 34-G, el científico coreano bromea en su camarote con el científico gringo acerca del peso relativo de un Bigmac en la luna y en la cubierta el zoólogo francés que estaba a punto de quedarse dormido detecta con sus prismáticos de visión nocturna un inusual movimiento en la superficie del hielo... Los generadores se apagan de repente. Oscuridad total. A la científica sueca de ojos muertos se le agranda uno de ellos.

MIENTRAS DURE CARLOS BOYERO

A Carlos Boyero le ha gustado la última de Amenábar, "Mientras Dure la Guerra". Yo creo que a Unamuno no le hubiera gustado Carlos Boyero.

LA MANO DEL VENTRÍLOCUO

A tenor de la placa, detrás de Dios no hay nada. Ni dentro. Hasta podría ser Lady Gagá en un concierto, micrófono incluido. Y sus mayores zonas de vacío le rondan el bajo vientre, tal cual dice la radiografía. Un vacío sensual y con caderas, como ha sido siempre la medianoche. Produce bastante melancolía que todo nuestro Más Allá se pueda reducir a la protesta de una cofradía por el spoiler. No quieren que lo sepamos. La Real, Ilustre y Fervorosa Hermandad del Santísimo Sacramento y Archicofradía de Nazarenos de la Sagrada Expiración de Nuestro Señor Jesucristo y María Santísima de las Aguas de Sevilla ha protestado por la revelación y la falta de empatía de los Rayos X. Se quejan por el revelado. Los Reales, los Ilustres, los Fervorosos. Todos a una. Como una petarda discutiendo con el dependiente en el mostrador. Toda la puta vida deseando que algo se revele, y ahora resulta que son los recovecos de un maniquí de escaparate. La trastienda. Esta foto no la pago. Le han pillado el truco al brujo de la lluvia y a ver cómo hacen ahora para seguir cobrando por las bodas. Es la primera vez que le sacan una polaroid a la metafísica y es normal que a los curas se los lleven los demonios... Si echáis en falta algo, eso mismo que estáis pensando, os aclaro que la mano del ventrílocuo no sale porque el artista se estaba follando a un monaguillo en ese momento. "Padre Nuestro, que estás en los cielos...".

SOBRE CÓMO PODRÍAN HABER INFLUIDO PELÍCULAS ANTIGUAS EN SERIES MODERNAS

Arriba, tres momentos de Marcello Mastroianni en la película de 1963 "I Compagni", de Mario Monicelli. Estamos a finales del siglo XIX y hay un tremendo malestar entre los obreros de una fábrica textil de Turín. Les explotan y no saben cómo hacer valer sus derechos. Al principio sólo quieren trabajar una hora menos para evitar accidentes debido a la extenuación, pero el personaje de Mastroianni les convence de que deben aspirar a más. Y les explica cómo. Los obreros le conocen con el nombre de "El Profesor"...

Efectivamente, aunque he virado a blanco y negro los dos fotogramas de arriba, más modernos: Marcello Mastroianni, "El Profesor" // Álvaro Morte, "El Profesor". Hasta ahora no he encontrado ninguna alusión a este paralelismo de personajes entre "I Compagni" y la serie "La Casa de Papel". La exquisita educación de ambos hablándole a los explotados para que se organicen es muy significativa. También la pulsión a la rebeldía, a la revolución proletaria. En los dos rodajes se cantan canciones italianas de barricada y trinchera. En "I Compagni", la "Marcia della Cinghia" de Carlo Rustichelli (apretaros también el cinturón porque podéis escucharla aquí); en "La Casa de Papel, "Bella Ciao". Dos hermosas canciones contra invasores y patrones hijos de puta. En España, "I Compagni"  fue censurada por motivos obvios (más roja que el culo de un mandril) y se tradujo por "Los Camaradas". Para el mundo sajón fue otra cosa...

Que a lo mejor no, pero a lo mejor sí...

Sería cuestión de preguntarle a Alex Pina.

Tira di un bùs la cinghia ma non calar le braghe

Tira di un bùs la cinghia mangiamo pane e vento

Tira di un bùs la cinghia arriveremo a cento

Chi molla (NO!)

Chi molla (NO!)

Chi molla è un traditor! Fiii! Prr!

SIEMPRE CON FLAVITA, SIEMPRE CONTRA ELLOS

Almeida, Smith, qué más da. 

No creo que sus madres los sigan queriendo...

¿UNA PINTURA NEGRA DE SOROLLA?

"Mar de Jávea" (1905), de Joaquín Sorolla. Una tablita de esas en las que solía practicar el artista para aventurar tácticas y tonos y que no tardaba en pintar más de una hora... Una "pequeñez" de unos 20 centímetros de ancho (creo). Un apunte que me ha dejado turulato esta mañana.

ASCENSIÓN ENCONTRÓ A SU PADRE A PESAR DE LOS MALVADOS

Qué pena de muerte, al cabo.

Esta fue mi última entrada sobre ella, creo.

Descanse usted en paz, ASCENSIÓN.

¿NI TAN FEA NI TAN CALVO? PUES VA A SER QUE SÍ

La caricatura desmañada de Carmen Calvo, como prometí. Me recuerdan que en tiempos la mujer fue azote de las derechas como para que no me ensañe tanto con ella... Nones. Ahora también es azote de Podemos, me da lo mismo que sea al dictado del maniquí de Pedro Sánchez (metáfora) o del látigo de Ábalos (puede que literalmente). Y que la haya cagado tan a fondo con el Open Arms y con Óscar Camps no la predispone para bien con mis pinceles. Hala, guapetona. A mamarla (relato de ficción, señor fiscal).

MI TERCER HÉROE CIVIL: ÓSCAR CAMPS

Después de Ada Colau y de Carlos Cruzado, mi tercer héroe civil: Óscar Camps, capitán del Open Arms, el barquito pinturero que apedrearían si apareciera por La Moraleja o por el barrio de Salamanca. Un hombre esforzado, valiente y justo que espero que siga navegando en pleno diluvio de críticas y amenazas para sacar a la gente del agua y ponerla en seco cuando le abren los puertos. Un tipo que es un sarpullido de verdad incluso callado y que te deja pasmado cuando habla sin tapujos de gobiernos, políticos y países sin moral. Y que haya miserables que pongan en duda su trabajo... ¿Cuántas personas han salvado él y su gente con ese barquillo que parece hecho para práctico de muelle? ¿Las mismas que Carmen Calvo con su sintaxis de tanque envenenado? Próxima caricatura, aunque se me pudran los pinceles.

SALVE, OH, JUSTICIA, QUE POR FIN IMPUTAS: AGUIRRE Y CIFUENTES

Dos jueces, primero Eloy Velasco y luego García Castellón, han conseguido imputar a Esperanza Aguirre. Seis años detrás de ella en la trama Púnica hasta recabar las pruebas suficientes para llevarla a la cárcel por financiación ilegal del PP en Madrid si consiguen demostrar lo evidente, que robó supuestamente a todos los madrileños para engordar las arcas de su banda y dopar al partido en las elecciones. Ojalá que todo vaya bien y no se nos escape la jefa de las ranas. Y con respecto a García Castellón, rectifico desde aquí la opinión que me mereció en 2017 y en concreto en esta entrada. Parece un profesional más que honesto, visto lo visto. Suerte y a por ellas, que también cae imputada la Cifuentes. ¡Salud!

Gracias, Manel.

LLEGANDO A LA BANALIDAD DE LAS MATANZAS

Matanza en Texas. Siete muertos, creo. Un perturbado con armas. Un arma con perturbado. Lo de siempre. Y, casi como siempre, en ese país de desquiciados... Entonces miré la foto. Nunca te dan los cuerpos tirados por ahí. Lo suyo es que veas policías post mortem. Vigilando la escena del crimen. Apatrullando a posteriori. Que no vuelva a ocurrir, ja, ja, ja. La foto de arriba es especial, sin embargo. Ya está la feria montada. Ahí están las carpas y los coches oficiales de los feriantes  del orden perfectamente aparcados y dejando una modélica calle de acceso. Hay un camión ENG para retransmitir en directo, parece, y un camión con "separador de ambientes" para pruebas policiales o lo que sea que recojan y guarden ahí dentro... Pero a lo que iba es a esos dos agentes del FBI caminando indolentes a la romería. Tranquilos, despacito, rutinarios... Dos buddys de teleserie una mañana o una tarde cualquiera. El más bajito con su botella de cocacola. ¿Cuántos muertos? Siete. No son muchos, Buddy. ¿Qué tal tu mujer? Estúpida, para variar. ¿Salió tu suegro del coma? 

Sí. 

Me alegro. 

Lo enterramos mañana. 

Oh, vaya... ¿Qué tenemos por aquí?