lunes, 31 de agosto de 2020

ME ENCANTA EL OLOR A ESTERCOLERO MULTICULTURAL POR LAS MAÑANAS...


 Rocío de Meer, arriba, diputada de Vox por Almería. Obsesionada con la "invasión" migratoria. Blacks Lives Don't Matter. Le he llegado a escuchar en una entrevista la expresión "manadas de argelinos". Un primor, la chica. Si la llamas racista es demagogia, claro. Ni xenófoba, por supuesto. En Sestao parece que le arrearon una pedrada, aunque no está claro todavía. Le quedó tan bonito el hilillo de sangre bajándole de la ceja que todo pudo ser una agresión por photoshop. Qué más da. La pedrada metafórica se la merece, porque Rocío de Meer es una metralleta oral de peinetas de mierda. ¿De dónde las recogerán a estas tías locas? Últimamente la muchacha se ha atrevido incluso a leernos el pensamiento a los de Lavapiés y hablar por nosotros y de lo a disgusto que estamos con la multiculturalidad del barrio. En concreto, con el estercolero multicultural en que la izquierda ha convertido Lavapiés. No piensa ella en lo contentos que estamos aquí pudiendo plantar cara desde nuestro estercolero al pozo infecto de exquisitos fascistas que es su partido. Qué hermosura si se juntaran esos dos agujeros negros... Bueno, el nuestro más negro que el de ellos... Y además con la ventaja de que estamos todos inmunizados a estas alturas. De la "multiculturalidad" como atractivo turístico y de estas monjas locas del Tardofranquismo... Sin embargo, a mí me besa un senegalés, por un suponer, y no me pasa nada. Pero a la Rocío de Meer (da) la ingresan. Perdona el chiste fácil con tu apellido cien por cien español, pero tantos años de integración racial con gente sin papeles me han asilvestrado un poco para mirar los DNI  de los demás... Pues eso, guapetona, que a ver si te vemos por aquí algún día, a lo mejor por la calle Tribulete, para que actualices lo de las "manadas de argelinos", y de paso te ligas un anticuerpo, que estás muy pajiza. Y donde esté un anticuerpo sandunguero de Lavapiés que se quiten las pedradas de Sestao...

domingo, 30 de agosto de 2020

sábado, 29 de agosto de 2020

PROHIBIDO LEER EN LA CALLE


A algunos podrá parecerles estúpida la prohibición de la Comunidad de Madrid de leer en la calle para frenar la curva de contagios de esta segunda ola del coronavirus, pero a nosotros nos parece correcta y de lo más inspirada. Si estamos todos implicados en esto, no se explica que haya gente que se vaya de rositas y se evada del problema. ¿O acaso no es la "capacidad de evasión" uno de los principales venenos de la lectura? Y aunque todavía no esté demostrada ninguna relación entre la literatura transeúnte y el repunte de contagios tampoco hay ningún estudio que la desmienta, así que no está mal esta primera medida de profilaxis de la administración madrileña. Por lo tanto no se podrá leer en la calle a menos de dos metros de la gente inocente y nos parecen pocos metros. Hoy comienzan los cacheos para interceptar libros furtivos a la salida de los portales y un seguimiento especial de municipales a la gente con gafas. Por supuesto, quedan terminantemente prohibidas las lecturas en grupo en descampados. En el ranking punitivo de las nuevas medidas sancionadoras, leer en voz alta conlleva multa de hasta 600.000 euros y si es poniendo voces en un cuento para niños, la cárcel directa... Sabemos que muchos de los lectores aprovecharán la oportunidad del Gobierno para remitir en su vicio o, incluso, abandonarlo por completo, pero nos tememos que la mayoría de ellos insistirán en el hábito confiando en los dos metros de distancia (que no esperen permisividad: siempre se cruza un gato y se abre la puerta inteligente) o lo disimularán tratando de ocultar el blanco de sus páginas, pero las órdenes de la policía son concluyentes y serán implacables con los insolidarios que intenten leer de tapadillo... No dudamos de que tras doce días con esta oportuna medida volveremos a los datos que merece nuestra Comunidad gracias a la sutil inteligencia con que nuestros dirigentes vigilan día y noche por nuestra salud, como ya hicieron en al arranque de la pandemia impidiendo también la lectura en las Residencias de Mayores.

jueves, 27 de agosto de 2020

NO SON LOS ESCOLARES, SON LAS ESCUELAS


Isabel Celaá, Ministra de Educación, es la encargada de sentar adecuadamente a los niños en su vuelta a las clases dentro de unos días. Distancia de seguridad entre los matones y los más débiles y mascarillas para los tímidos por si les toca salir a la pizarra. Gel hidro alcohólico cuando te suden las manos con los polinomios y continuas tomas de temperatura en las lecciones de historia recortada de España... Así que está todo más o menos organizado y no va a ocurrir ningún imprevisto. Si por un casual, hay algún contacto físico entre el hijo del empresario y el hijo del parado en el recreo, se confina al de la mascarilla sin la bandera de España. Si hay alguna tos de más en la clase de Educación para la Ciudadanía, se detiene al profesor, que esa asignatura se había retirado precisamente por tóxica... Pobre Ministra, la que se le viene encima... El problema no son los niños, el problema de verdad son las instalaciones, las proximidades forzadas, y que luego tengan que volver a casa a contagiar a sus padres, abuelos y demás familiares. No son los escolares, son las escuelas. Habría que reinstaurar el régimen de internados para niños apestados, pobres, multimillonarios o no deseados, esto es, secuestro trimestral o semestral de niños a cargo de la iglesia y del estado en gigantescos pabellones con filas y filas de literas con tal de que no vean a sus familiares en un largo periodo de tiempo. Seguro que se ofrecerían miles de curas voluntarios para hacer de rastreadores... O eso, que no deja de ser una medida en blanco y negro, pero de la que se podían hacer cargo las cadenas de hoteles (ahora que lo pasan tan mal) o regresar a la enseñanza al aire libre donde la posibilidad de contagio se reduce maravillosamente... La enseñanza en el ágora o la enseñanza peripatética, camino va, camino viene... Es una alternativa que no la podrán considerar los países escandinavos, por ejemplo, pero somos mediterráneos... Y todos los catedráticos y maestros monitores de aire libre... La noche en que les expliques a tus alumnos La Vía Láctea os vais con linternas a la Casa de Campo, y, si apetece, acampáis allí con una hoguerita bien cuidada y otra jornada más sin que nadie contagie a nadie. Bueno, las putas de la Casa de Campo se lo pasarían estupendamente y aprenderían algo, de paso. El carro, la Osa Mayor, la Polar... Con lo maja que es usted, señora ministra, seguro que algo de esto también se le habrá ocurrido... Me entra la risa floja de imaginar la reacción de los fachas...

sábado, 22 de agosto de 2020

LOS ÑUS DE ESTE VERANO...


Migración masiva de puteros de Castilla-La Mancha hacia los burdeles de Andalucía ahora que les han cerrado los suyos, se han secado sus toallitas húmedas y en algunas residencias de mayores ya amenazaban con no dejarles salir... Es lo que ocurre cuando los hábitos pueden más que el instinto de supervivencia. Más de uno caerá bajo las dentelladas de una ministra cocodrilo de igualdad, si no de su propia parienta, pero ahí van... 

 

viernes, 21 de agosto de 2020

CUANDO A LOS CANDIDATOS SE LES VE EL PELO

 

Vaya por delante, y creo que es opinión extendida, que desde un mandril rabioso a una alpargata descosida, cualquier alternativa es preferible a Donald Trump en la presidencia de EEUU... Pero... ¿No había nadie mejor en el partido demócrata que otro viejo multimillonario con moreno de yate y con un problema capilar parecido (el flequillo en la nuca)? Con todo, espero que gane. Votar a Joe Biden es votar a J.B. A los borrachos americanos ya los tiene.

miércoles, 19 de agosto de 2020

¿QUÉ LE ESTARÁ PASANDO AL PROBE MIGUÉ?

 
Decían los del Mundo Today que Bill Gates había recomendado apagar a Miguel Bosé y encenderlo de nuevo. Reiniciarlo. El consejo está bien motivado. Con tanto chip subcutáneo para esclavizarnos y tanta mascarilla mordaza al hombre le ha dado un cortocircuito. No en vano él se califica a sí mismo como La Resistencia. Así que parece que hay dos batallas librándose al mismo tiempo en esta pandemia. La de la ciencia, que sabe más o menos contra quién se pelea y es un virus. Y la de los negacionistas, que pelean contra la ciencia y hasta con el sentido común. A estos últimos no cabe duda de que les ha dado un amarillo (amarillo y rojo, en España) con la incomodidad de la mascarilla y el mal recuerdo del confinamiento. En lo del amarillo, Miguel Bosé es la flechita de diagnóstico que dice "Usted Está Aquí". Un Antes y un Después. Que sí, que vale, que se le ha ido la pinza, pero sólo es un mal viaje y un efecto secundario de sabe Dios qué está tomando para que se asome a las redes con esas pupilas y esa voz de cadáver con rever. Que no se nos contagie el hombre y que siga teniendo el disco duro en su sitio cuando lo apaguemos y encendamos de nuevo. Me cae bien, o me caía. Putas sustancias.

martes, 18 de agosto de 2020

MATERIAL RUBIACTIVO DE DESECHO

 
Cayetana ha sido por fin destituida. Ahora sólo es material radiactivo de desecho que sale por una boca de alcantarilla (Dios las cría y ellas se juntan) del Congreso de los Diputados. Así que a ver dónde acaba o con qué la tapan para que no siga contaminando el paisaje democrático con su odio. Peor que la compresa usada de una hembra de Godzilla, también nuclear rubio fosforito, rubiactivo, y oliendo a reptil viejo. Se le acabó el período de putear públicamente cualquier proyecto progresista en este país. A mamarla.

viernes, 14 de agosto de 2020

VAMOS A MORIR TODOS



 

A estas caras me remito... Al menos en Madrid. Y a la última medida revolucionaria en esta pandemia y ante la que el coronavirus se ha echado a temblar de miedo: la prohibición de fumar al aire libre en Galicia (también en Canarias, también en Melilla, todos sitios de tabaco especial, es curioso). Deberían prohibir también comerse tres melones por las noches. Otra cosa muy eficaz contra el coronavirus. Igual que si no bailas. No salimos de Mortadelo y Filemón.

miércoles, 12 de agosto de 2020

UNA GRAN COLUMNA SOBRE LA MONARQUÍA FIRMADA POR JOSÉ ANTONIO PÉREZ LEDO

 

El fin de la monarquía española (2020-2040)

El reinado borbónico sufrió una lenta decadencia a lo largo del siglo XXI, encontrando su abrupto final en el año 2040 con la proclamación accidental de la república.

Existe un amplio consenso entre los historiadores al señalar el traslado de Juan Carlos I a la Estación Espacial Internacional, en enero de 2021, como el principio del fin de la monarquía española.

Felipe VI, el mediano de los 3.741 hijos de Juan Carlos I y también el único oficial, consigue mantenerse lejos de los escándalos de su padre durante años. Lo hace gracias a sus continuos viajes a Benidorm, donde se deja fotografiar con españoles de constitución física desmejorada.

El escándalo, sin embargo, terminará por alcanzarle. En junio de 2026, un diario revela que la declaración de la Renta de Felipe VI lleva 25 años dándole a devolver una media de 40 millones de euros anuales. Una inspección posterior encuentra ciertas anomalías contables. Se descubre que el monarca está dado de alta en autónomos (pagando la tarifa más baja) y que tiene contratada a toda la población de Murcia por razones poco claras. La fiscalía descubre que ni un solo murciano está al corriente de esto, si bien tampoco están al corriente de muchas otras cosas.

El monarca, asediado, decide seguir el ejemplo de su padre. Comparece en televisión vestido de uniforme y ordena a los militares sublevados que acaten la Constitución. Es una situación ciertamente incómoda, dado que no hay ningún militar sublevado. Por primera vez en la historia de España, se empieza a sugerir que los reyes tengan que pasar un test psicotécnico antes de acceder al trono. Esto, sin embargo, implicaría alterar la Constitución sin que los bancos ganen dinero, cosa que la Constitución prohíbe expresamente. 

Felipe VI cae en un estado de melancolía que pronto deriva en un comportamiento errático impropio de un rey. Se le ve en un Alcampo comprando yogures, y, solo unos días después, intenta devolverlos alegando que Villarejo le ha metido trozos de fruta dentro. A pesar de que el encargado le asegura que ya llevaban fruta cuando los compró, la inviolabilidad del monarca hace que acaben devolviéndole el dinero.

Para entonces la popularidad de Felipe VI es tan baja que llama a Pablo Motos para ir al El Hormiguero y Trancas le dice que no puede ponerse. En 2028, una encuesta del diario ABC asegura que el 98% de sus lectores son monárquicos, lo que da un total de 5 personas, 7 menos de las que estima el CIS.

Felipe VI vuelve a echar mano de las enseñanzas de su padre y, desesperado, dispara a un elefante. Lamentablemente, yerra el tiro y mata a un zoólogo en prácticas. Aunque nadie sabe muy bien para qué sirve un zoólogo, no deja de ser una persona, y este incidente acaba por darle la puntilla al reinado de Felipe VI.

En 2030, Leonor de Borbón y Ortiz se convierte en Reina de España adoptando el nombre de Leonor II. Ese mismo día anuncia su compromiso con el batería de Taburete, con quien lleva manteniendo una relación secreta desde la adolescencia. Esto causa gran estupor, ya que nadie se lía nunca con el batería.

Leonor II, ajena a las críticas, contrae matrimonio en La Almudena. A la ceremonia asisten los más destacados amigos de la familia Real, que no pueden quedarse mucho porque tienen que volver a dormir a la cárcel.

El rey consorte, cuyo nombre nadie consigue recordar, pide ser denominado Billy Bad King, The Motherfucker Boss of Spain, título que pasa a ser oficial a pesar de las quejas de la RAE por los “préstamos innecesarios”.

El reinado de su majestad Leonor II y don Motherfucker será extremadamente breve. Un día después de la boda, la reina anuncia que se coge una excedencia. La Constitución no contempla tal supuesto, pero Leonor II y su esposo se marchan igualmente, instalándose en un ático de 500 metros cuadrados en el SoHo. En su nueva vida en Manhattan, Leonor II montará una tienda de productos ecológicos mientras que Motherfucker se enamorará de su dealer y se mudará con él a San Francisco, donde siguen residiendo en la actualidad.

Diez años después del abrupto éxodo de la familia real, España vota en referéndum si desea implementar una monarquía rotatoria, al modo de las comunidades de vecinos, o se inclina por la república. Un desafortunado error tipográfico en las papeletas hace que gane la república, pero la francesa. Así, Juan González e Hijos Artes Gráficas S.L., responsables de la impresión, hacen realidad el sueño que Napoleón Bonaparte no pudo ver en vida. Hoy, España es la región más pobre de Francia y también la que peor francés habla.


 

Hoy, aquí, en Eldiario.es

 

Chapeau. ¡Gracias, salao!

 

martes, 11 de agosto de 2020

SE OFRECEN RASTREADORES PROFESIONALES

 

lunes, 10 de agosto de 2020

martes, 4 de agosto de 2020

EL REY EMETÉRICO


El rey emetérico, como diría Chiquito de la Calzada, ha puesto pies en polvorosa, como diría Ibáñez. Se ha multiplicado por cero, como diría Bart Simpson. Tarde o temprano, un Borbón siempre te la lía. ¿Dónde esta el abuelo? -preguntarán las infantillas. Ha ido a Suiza a por chocolate -les responderá la reina prime time. Aunque algunos ya lo ubican en Estoril, área de descanso con antecedentes para los Borbones. La imagen del viejo granuja sacando dinero a espuertas de España mientras la gente se suicidaba con los desahucios de sus bancos... La imagen del patrón de la Zarzuela vestido de marinerito blanco de pastel en un yate llamado "Bribón", en un yate llamado "Fortuna" regalado por los empresarios más hijos de puta de este país... La imagen del subnormal millonario de safari posando con escopeta y mercenario junto a un tristísimo elefante abatido en África mientras aquí se metía en la cárcel a una madre por usar una tarjeta de crédito que se había encontrado para comprar pañales... Hay quien dice que hay que respetar su legado histórico... Puede ser, a ver qué dicen los archivos secretos del golpe de estado de Tejero... Y también hay quien dice que su huida es indigna... ¿Indigna? A mí me parece perfectamente digna de él... En tanto que devuelva lo robado, ni hace falta que regrese... A ver si escarmentamos de una vez por todas y la que regresa es la República a este bendito país de mierda.

domingo, 2 de agosto de 2020