jueves, 16 de enero de 2014

GALERÍA DE ESCRITORES

Ordenando la zahúrda de mis archivos JPEG, la primera carpeta que he guardado por contenidos es la de los escritores. Caricaturas a mi modo. Todos ellos han tenido su entrada en este blog. Sí, de acuerdo, también aparece Lucía Etxebarría, pero es que me quedó cojonuda, con todo lo mal que escribe la moza.  Y también aparece Mo Yan, del que no he leído nada en absoluto, pero me hizo gracia un título suyo, con grandes caderas... Ya he hecho (y colgado) galerías de políticos de mierda, dirigentes europeos de lo mismo, periodistas chungos y sicarios del clero igualmente chungaletas. Ahora me falta por ordenar la carpeta de los músicos, la de la gente de la farándula, la de los teletubbies, los pululantes, los delincuentes, los nadies, y, por supuesto, la carpeta de los "pasaba por el barrio y el mamonazo tenía un lápiz óptico"... Aquí van ahora los plumillas y los excelsos, en batiburrillo arbitrario. Por hacer cajón. Y un poquito de escaparate, por si hay alguna revista por ahí que no tenga quien le pinte un santo...







UN MANIFIESTO DE HACE AÑOS...


Días en los que te llega el desaliento como una multa del futuro. Un mal rollo premonitorio, con su arcén lleno de gatos muertos que todavía no han nacido y tú borracho de pura lucidez. Presagios en la torpeza de todo como una niebla y lo que entendías por el día de mañana empapado en todas sus horas, en su agenda blanca como las noches de Dostoievski. Como diría un médico: "Eso va a ser un parásito". Y puede ser. Así que he buscado una de mis tablitas de náufrago, ya con su lapa por el tiempo que ha pasado, y me rasco. Por la alegría sin fundamento y contra los parásitos de cualquier tipo:  

Sé que este país está hecho con las cáscaras de un suelo de barra, que los policías son muñecos, que el dinero abstracto no es dinero, que la realidad que nos provocan es la acuarela de un mono; sé que este país está hecho con las raspas de un poeta, con el pollo asado que pinta en la pared un hambriento, con los abrazos de los que se buscan las navajas mientras se abrazan; sé que en cada beso puede ocultarse una manera de callar al otro, que cada pesadumbre visible es la sucia ligereza del prójimo que la ve; sé que los modales del caníbal se llaman envidia, que la convivencia es el juego de mesa del mono de las acuarelas, que la piel de los políticos se escama con el roce de la indiferencia, que los malnacidos y los poderosos y las corbatas comparten con la muerte su prestigio solitario; sé que la risa es un don y que el hábito de la alegría la suscita; sé que el tiempo es un acuerdo entre amaneceres y sé, para acabar, que el amanecer es el único humor paulatino que cabe celebrar entre tanta mierda... Por todo ello, queridos, este brindis al sol. Con el permiso de Sábato, Sartre, Ciorán, Bacon y Goya, y hasta sin él, el optimismo de un alargafiestas. 

Y ya me siento mejor.

LO AMADO, AMADO ESTÁ



Claro que moriré y me llevarán
en huesos o cenizas
y que dirán palabras y cenizas
y yo habré muerto totalmente

claro que esto se acabará
mis manos alimentadas por tus manos
se pensarán de nuevo
en la humedad de la tierra

yo no quiero cajón
ni ropa

que el barro asuma mi cabeza
que sus orines me devoren
ahora
desnudo de ti

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Es enorme la tristeza que un hombre y una mujer pueden hacerse entre sí.


Juan Gelman (1930 - 2014)
Descanse en paz