CUCA GAMARRA, MUJER LOBA

 Foto en eldiario.es // Autor ALBERTO ORTEGA (Europa Press)

Por fin me he encontrado con la foto que le hace justicia a Cuca Gamarra, el verdadero ser de la portavoz energúmena del Partido Popular en el congreso. Nunca una instantánea como esta y mira que he buscado por internet como un loco. Se ve que la política es más rápida que los obturadores gráficos porque hasta ahora no la habían pillado en toda su esencia. Y estoy hablando en serio. Muy en serio. Sólo pido un poquito de atención. Atención y prevención a partes iguales. No perdáis de vista la foto de arriba, que tiene enorme mérito. Mirad la cara de la mujer. Ese "momentum". En su boca, por no decir fauces, obsérvese la cualidad salvaje y cruel de un animal depredador, una alimaña. Destaca sobre todo por su insólita violencia, desaforada, tan a menudo entre criaturas pacíficas o no explícitamente carnívoras. Es un bicho fuera de contexto, si se me permite decirlo. Una gárgola en un escritorio de madera. Últimamente, la que mejor la imita en la tele es Cristina Gallego, en El Intermedio. La cómica (maravillosa) sabe que en esa boca está la clave de la parodia y consigue la imitación simulando un tic nervioso de psicópata precisamente en la boca y en los dientes. Por ahí han cazado ya esas comisuras y esos labios, afortunadamente, y la gente está prevenida contra sus peligros, creo; al menos los progresistas ya la escuchamos con un palo. Por más que la Gamarra abogada, la ex alcaldesa, la niña que pasó su infancia bajo techo, por más que el ser humano María Concepción Gamarra Ruiz-Clavijo intente disimular el fatídico rictus de su hocico aparentando "normalidad hiper activa", aparentando un discurso bronco, pero admisible (sí, parece que los ladridos humanos caben en el congreso), incluso en las situaciones más civilizadas, incluso sonriendo estáticamente (hieráticamente) frente a las cámaras, a Cuca Gamarra le sale de natural su condición de monstruo dañino y sanguinario. Le sale la Marca. Luego vendrá alguna feminista de derechas (ojalá hubiera alguna) a decirme que tampoco es tan malo ser una "mujer loba" para los tiempos que corren... Venga ya.

DANIEL VIONDI, EL AMAGO DE TODOS LOS MADRILEÑOS BUENOS

Hasta ayer desconocía la existencia del tipo de arriba, Daniel Viondi, diputado socialista del Ayuntamiento de Madrid, tanto se me da la política en esta cochiquera capitalina. "Ex diputado" socialista, fulminado, tras el gesto que tuvo ayer en el pleno al darle tres toques en la cara con la palma de la mano al alcalde Almeida. Amores aparte, sexo aparte, es que ni a un niño por lo que sea, ni para quitar una pelusa sin que lo pidan, tocar la cara no es gesto amistoso en lado alguno. En la calle mucho menos, que lo sé bien (lo que Salamanca no da, Lavapiés te lo regala). Y parece que en el Ayuntamiento también queda algo feo, aunque solo sea por respeto a las instituciones, y mira que he visto trifulcas tabernarias más elegantes que las que se montan en ese garito. Y aunque no soy partidario de la violencia, tampoco en metáfora, "tocarle la cara" precisamente al alcalde que humilló a las Trece Rosas, al tipejo que pierde el culo con la psicópata reaccionaria de Ayuso mientras insulta la memoria de Miguel Hernández, al sicario insufrible que tala árboles como quien se quita los pelillos de la nariz en beneficio de sus amigos capitalistas... Oye, no sé qué pensar: esos tres palmeos blanditos en la jeta del carapolla, como marcando territorio, ese atisbo, ese conato, ese amago de hostia como dios manda en la cara del alcalde más odioso que hemos tenido en Madrid... Esa magia que nos tendría de felices ejecutantes a muchos por delegación, por representación, qué más da que Viondi sea socialista o un jardinero revenido de La Moraleja... Esa secuencia, en definitiva, donde el palmeo casi cordial pudiera transformarse como en sueños en una gigantesca y sonora bofetada que se escuchara desde Plaza de Castilla hasta el Casino de la Reina de Embajadores, ese resarcimiento salvaje, de repente, oye... La cara de gilipollas aturdido que se le quedó al Almeida, como si se la hubieran dado realmente... Inaceptable, amigos, del todo punto inaceptable, como ya digo.

 

ÓSCAR PUENTE, CONTESTÓN

La réplica al discurso de No Investidura de Feijoo en el congreso la ha dado este señor de arriba, Óscar Puente, un conocido de este blog. El hombre se ha puesto serio, y hasta didáctico, con las pamplinas reaccionarias del gallego líder del PP. Que no va a ser presidente porque no tiene lo que hay que tener y que vale ya de joder la marrana intentando enfrentar a la peña porque no han votado lo que a él le gustaría. También a mí me ha sorprendido su intervención, que me esperaba la de Pedro Sánchez. Pero bien está la cosa, que a los del PP les ha cogido con el calzón quitado y no se esperaban las hostias de ese lado. Como decía, Óscar Puente, un tipo que apareció en este blog y por un motivo de lo más mundano. Si queréis unas risas, puede que las encontréis en este enlace.

 

VOLANTAZO EN LA GUÍA MICHELÍN PARA LOS OSCARS

Hace poco supe que Moctezuma era todo un gourmet allá en América por los inicios del siglo XVI. Su plato favorito era el costillar de niño (sin cortarse un pelo). Probablemente no estuviera al alcance de todos los bolsillos y paladares, pero qué necesidad el costillar de niño, de verdad, aunque sí que debía de ser apreciado en la época entre la clase pudiente de la hoy extinta Tenochtitlán (casi México DF actual con más colorado, más plumas y supongo que idéntica violencia, si no menos, genio y figura). El gran Moctezuma, masca de los matones norteamericanos por excelencia esos años, los aztecas (mexicas), era, como su propio nombre indica, Tlatoani, The Big Baranda, autoritario, supersticioso, cobarde y caníbal, completito el hombre. Tuvo que venir un "descubridor" de segunda ola desde España para cambiarle sustancialmente el menú al jerarca: Hernán Cortés, ambicioso, manipulador, directamente mentiroso, listo, valiente (eso sí), y extremeño. Por inventar sobre la marcha, inventó el Síndrome de Estocolmo con el secuestro del indio real allí mismo (el Estocolmo de Europa habría sido entonces como el barrio más marginal y pequeño de Tenochtitlán) y tanto lo enredó y asustó que los propios súbditos de Moctezuma se liaron con él a pedradas durante un discurso penoso en una baranda (The Big Baranda in situ) de su palacio más pijo, donde tenía (pero a su vez lo tenían) a los españolitos liantes y sus caballos viceversa, que les parecían centauros, como mínimo dioses de allende su puta madre, ay, no traían postales de Extremadura. Y esto porque el rey confundido y pusilánime quería justificarse ante el pupulasho, se vino arriba y sus gobernados, hartitos de alianzas raras a cascoporro (¿con los mierdas de los Totonacas? ¿con los chuloputas de los Tlaxcaltecas?), lo dejaron in artículo mortis, fíjate lo que hace el latín en las civilizaciones, mediante una moción de censura repentina literalmente lapidaria. La traducción simultánea de La Malinche, la piedra Rosetta sobrevenida que le regalaron a Cortés de esclava sexual, parece que no convenció a nadie, y pronto llegó La Noche Triste en turbamulta como réplica de los "descubiertos" a los cambios de menú de los prepotentes españoles y sus "cubiertos", Alvarado casi ni lo cuenta, Otumba para bien, la viruela ya te digo, el catolicismo por cojones, el castellano a ver qué hablas en Las Indias, y etcéteras para aburrir, que si el oro, los esclavos, el mestizaje, los virreinatos, las intrigas y los indianos... Ahora queremos mandar otra vez a Norteamérica (Hollywood) una nueva alteración en la pizarra a la entrada del restaurante: el canibalismo por necesidad en caso de accidente aéreo en los Andes, de los centauros a los aviones, "La Sociedad de la Nieve", candidatura española a Mejor Película Extranjera para los Oscars 2024. Mi candidata era "Cerrar los Ojos", de Erice. Ya tendrá otras ocasiones ese peliculón, espero. Así que por lo pronto habrá que degustar este plato de Bayona, caricatura de arriba, aunque solo sea como apoyo moral patrio (si los gringos tragaron con Garci, el canibalismo me parece una fruslería). Bayona no es extremeño, que es catalán, y el costillar de niño de Moctezuma se va a convertir en costillar de jugador de rugby uruguayo (los hechos reales son así), pero seguro que merece una parada de camionero en la ruta, como esta entrada.

TE RECUERDO, SALVADOR

Once de Septiembre de 1973, blanco y negro. La imagen es la de un hombre asomándose a la puerta de su casa a ver qué posibilidades hay de defensa, cómo está la calle, comprobar en persona qué es lo que está pasando allí fuera. El hombre viste de civil, está armado con una metralleta y va acompañado de algunos de sus últimos leales, algunos guardaespaldas, que miran al cielo con aprensión, igual que su jefe. Les sobrevuelan aviones de guerra a reacción y sus pilotos van a cometer la infamia mayúscula de bombardear el palacio presidencial, la Casa de la Moneda. El ejército se ha sublevado contra la democracia de Chile y sigue las consignas fascistas de un militar corrupto. Los traidores tienen el apoyo total de Estados Unidos, alérgico a cualquier conato de libertad en cualquier parte del mundo, sea el pueblo que sea. Salvador Allende, el presidente electo de Chile, el hombre que se ha asomado, está a punto de morir. Dirán que fue un suicidio... A veces, la derecha le recrimina a los progresistas que presuman de cierta superioridad moral frente a ellos... No es una presunción. También nosotros tenemos nuestras estampitas de santos.

Fragmento de las gafas del "suicida".

BIENVENIDA LA PASTA SAUDÍ A TELEFÓNICA

José María Álvarez-Pallete, arriba, Presidente de Telefónica y Ultra CEO Depredador Pijator Todoporlapasta Rex, el figura que le ha abierto la puerta a los millonarios saudíes de STC para que entren en Hispania y que cuando te compres un móvil ibérico Cinco Jotas te puedan regalar un juego de sartenes para el desierto y otro de delanteros del Real Madrid también adaptados a secarrales de derechos humanos... Ahora, cuando contestes al teléfono (tono de llamada ¡¡Ramadán, Ramadán...!!), tendrás que decir obligatoriamente "AL aparato", y si llamas a otras provincias, por razones meramente técnicas, tendrás que llamar AL 91, si es a Madrid, por ejemplo, o AL 952 si es a Málaga, y así todo, con el trastorno que nos va a suponer con nuestros prefijos (¿O eran prejuicios?). Sin embargo, gracias a Dios (Inshalah), parece que van a unificar todas las llamadas a Andalucía llamando AL ANDALUS directamente con un mensaje de texto o similar, eso sí, de derecha a izquierda. Con pasta y con gente de chilaba de pago, normal que todo empiece por la derecha. Cosas del lubricante fósil y por atrás. Ayer dieron la jubilosa noticia por la mañana. Por la noche, todos los restaurantes de lujo (¿Hay otros?) de La Moraleja, Pozuelo y del Barrio de Salamanca estaban hasta la bandera (blanca) de aristócratas españoles y asando corderos sin parar como si fuera el cumpleaños del niño chico de Mahoma: ellos, elegantes, ufanos y gordos de gimnasio, todavía vestidos a la occidental (ay), pero con las tochas ya crecidas y aguileñas (bien por la coca); ellas, también coquetamente, entubadas en amarillo restrictor y con la mirada gacha, ínfima y rectangular de la ranura de un buzón de correos, como debe ser.

ME EQUIVOQUÉ DE PROFESIÓN

Con ser Presidente de Gobierno habría escrito mucho mejor en la vida

 

CON LACA, LA MESA CAMILLA ERA ELLA

A María Teresa Campos le hice una de las últimas entrevistas para el documental de Manolo Tena "Un Extraño En El Paraíso". Fue en los estudios centrales de Tele 5 en Fuencarral y estuve charlando con ella "informalmente" durante una hora en un sofá (sin cámaras) porque se nos habían olvidado unos achiperres en la productora de Castelló y hubo que ir a por ellos a toda prisa para poder grabar la pieza en condiciones. Una hora con "la Campos" a pelo. Ya estaba un poco Nefertiti de serie B, pero mantenía sus aires de reinona y te sobrevolaba hasta en las distancias cortas, aunque fuera un vuelo de gallina clueca, más inofensivo que otra cosa. Ni mi nombre ni mi cara le decían nada rapaz en mi contra, afortunadamente, así que libré sin heridas. Le bastaba con saberme de Málaga, como ella, y ser amigo de Manolo, también como ella, y la charla fluyó entre boquerones autóctonos y el carisma del de "Sangre Española", que era mucho. Le había encantado el nuevo disco de Manolo, "Casualidades", y le halagaba en el interín que nos hubiéramos acordado de ella para formar parte de un documental en el que estaba participando toda su gente, desde Miguel Ríos o Rosario Flores hasta el de las gallinejas de prestado de la calle Embajadores, un spin off que descartamos hábilmente. Manolo estaba todavía vivo entonces y seguía teniendo un tirón de locomotora diesel en el panorama patrio. Otro gallo habría cantado (hasta quedarse ronco) si María Teresa me hubiera ubicado en la órbita de Pepe Navarro, su archienemigo de arranque de los noventa en la franja matinal, esas peleas en el barro entre Antena 3 y Tele 5, o en las posteriores cercanías de su hija Terelu, a la que llegué a tener una alergia sarracena por alguna que otra gala nefanda fuera ya de las alas protectoras de su madre y yo de las de Pepe. Qué tiempos aquellos tan gloriosos (a su manera) y qué triste me he quedado esta mañana con la noticia de su muerte. Se fue todo un género. Descanse en paz la mujer.

 

APARTA TUS SUCIAS MANOS DE MI C... CELULAR

ELDIARIO.ES

Gracias, Manel Fontdevila, como siempre.

Gracias, AEMET.