miércoles, 4 de mayo de 2016

MICAELA MIGUEL, MIGUEL MICAELA...


Miguel Arias Cañete ensayando con los zapatos de su mujer 
el baile típico de Panamá y sus papeles "Amnistía Fiscal Pa' mí y Pa' los míos"

lunes, 2 de mayo de 2016

LOS PRINCIPIOS DE LA DEMOCRACIA, Y LOS FINALES...


COMPLETAMENTE DE ACUERDO CON IGNACIO COSIDÓ



Estoy con Ignacio Cosidó, director general de la policía. Por supuesto que los chavales de Podemos suponen un peligro para la democracia que tenemos en España. A ver si acaban con ella de una puta vez y podemos disfrutar de una Democracia de verdad. Aquella "Democracia Real" por la que nos manifestamos contra el comisario político de arriba hace ya mil años.

sábado, 30 de abril de 2016

QUEMADOS, PERO TODAVÍA QUEDAN PERIODISTAS


En estos tiempos de ordenanzas disfrazados de periodistas y de pregoneros disfrazados de tertulianos, José Martí Gómez, arriba. Un maestro. Literalmente un maestro de escuela. Y probablemente lo habría sido, y de los cojonudos, si no le hubiera picado (como a Spiderman) por la mancheta del Diari de Barcelona. De ahí hasta ahora, pegándose de hostias contra el poder y librándose de más de un fusilamiento por teléfono de parte de algún político con trono. Veterano de El País, y actualmente más quemado que los rulos de cocaína de los peperos valencianos, acaba de escribir "El Oficio más Hermoso del Mundo". ¿Un dedo índice manchado de nicotina apuntando directamente al culo de Cebrián? Hablamos de oficios, no de orificios. Aunque al IBEX le parezca hermosísimo. En cuanto tenga un rato, a leerlo. Digo el libro. A mí me cuentas una anécdota divertida con periodistas y ministros, y ya me tienes.

jueves, 28 de abril de 2016

A LA ESPERA DE RUBÉN AMÓN



Por seguir con El País y la canallesca buena, arriba Rubén Amón, uno de tantos que debe de estar sintiendo vergüenza de su jefe. Vieja o nueva, pero vergüenza. Trabaja en el periódico, como lo hizo su padre, y con los mismos mimbres de libérrimo y rebeldón. Me gusta lo que escribe y de los temas que escribe. Sangre nueva en los viejos canalones de tinta roja. Supongo que en algo le mitigará el bochorno por culpa de su Dirección la victoria del Atlético de Madrid ayer frente al Bayern. Antes de la encerrona que nos espera en Munich la semana que viene auguro algún artículo suyo al respecto. ¿De Cebrián? ¿Del Glorioso? Nunca dejes de creer.

Nota del 4 de Mayo: Y ya en la final, después de sufrir ante el Bayern, el articulazo de Rubén Amón, el bueno.

LA CANALLESCA MALA CONTRA LA CANALLESCA BUENA



Hará unos cuatro años escribí una cosa muy encorajinada contra Cebrían en este mismo blog, "Perro come Perro". Me quedé corto entonces. La saña con que el menda acaba de revolverse contra sus compañeros de profesión a causa de los "Papeles de Panamá" no tiene igual. Querellas, demandas, coacciones y coerciones contra todo aquél que no rinda sumisión al sátrapa de los medios. Ignacio Escolar, despedido de la SER por publicar informaciones contrastadas en el diario.es que implicaban reveladoramente al Buda de El País y sus manejos con dineros de extrarradio y sombrías petroleras. Qué importa si es verdad o no. Aquí no estamos hablando de periodismo, sino de PRENSA. La que siguió a la del Movimiento y sigue cumpliendo su mismo "papel" en papel... Y luego el infame de Sostres "apoyando siempre al empresario" en su pestilente columna de "Ducha de Odio". Iba a poner su caricatura también. Para qué, si ese tiparraco escribe desde un esfínter y no se le ve.

martes, 26 de abril de 2016

RICARDO COSTA, POLÍTICO VALENCIANO EJEMPLAR


Casi visto para sentencia, el chaval lo tiene todo, pero lo que más me apasiona de su carisma y comportamiento en público es que resume al político valenciano del PP. Inteligencia, honestidad, humildad y entrega a los ciudadanos. Ejemplar hasta niveles taxonómicos. Ya no me acordaba de su conversación con El Bigotes pidiéndole cien gramos de "caviar" para una fiestecilla. Su voz vigorosa y firme con el proveedor al otro lado del aparato. CIEN gramos. Y luego su risa noble frente a los periodistas. Merecemos todo lo que nos pase si hay una parte de este bendito país de mierda que continúa votando a tipos como el de arriba.

lunes, 25 de abril de 2016

viernes, 22 de abril de 2016

TACONAZOS DE NAZI POR LOS BANCOS


Arriba, Luis Pineda, presidente de Ausbank, el tinglado que junto con el otro tinglado de Manos Limpias tenía sojuzgados (nunca mejor dicho) a políticos, banqueros y empresarios corruptos. Una mancha de mora con otra mora se quita. El círculo vicioso de la mordida, el soborno y el chantaje. Todos faquires por la cosa de la extorsión y de ser extorsionables hasta los límites del cuerpo... policial, que por fin ha intervenido. En ese ordenador con el que ahora se divierte el juez Pedraz está la nómina entera de los han contribuido a hinchar a las chinches. En lo que respecta al tiparraco de arriba, un fascista redomado, asombra comprobar lo asumible y asumido de su figura entre nosotros. Su recuelo franquista y su talante pistolero. Por comparar, pienso en un oficial de las SS perfectamente uniformado organizando simpáticos congresos para reclutar jueces faltos de cariño y paseándose por la feria de Abril de Berlín propinando abrazos y sonrisas de nazi leído (adoro a Cervantes), y me entra la melancolía. También me vienen a la cabeza los matones de Cabaret, por supuesto. Blancos y negros como él.

lunes, 18 de abril de 2016

FLANDERS FLAME Y YO


Arriba, el potro "Flanders Flame" y su jockey, Ricardo Sousa, ganando el Cimera ayer domingo en La Zarzuela. La Poule de potros. No sé si les sacó seis cuerpos o siete al pelotón de los "favoritos"... A cien metros de la meta, el portugués ya disfrutaba así de vertical del galope hacia el espejo (es rarísimo ver la estampa, pero a veces sucede cuando el caballo se sobra)... Lo que quiero (necesito) contar es que la noche del sábado al domingo yo soñé con "Flanders Flame" y para bien. Me levanté con el PÁLPITO, como se conoce a la sospecha de amago de intuición de premonición de chivatazo de aviso de que hay un caballo que va a destacar en tu bolsillo y su nombre era "Flanders Flame". Un soplo metafísico. Que un caballito de los participantes va a hacer algo y te lo cuenta solo a ti, que eres más americano que el chicle aburrido... El tal "Flanders Flame". ¿Esa cabra? Por detrás de los "verdaderos" caballos, Arguero, Ombos o Malte Brun, pero algo. En el podio. En el dinero. Insisto, ¿la cabra de "Flanders Flame"? Que sí. No está entre los favoritos ni entre los segundos ni entre los terceros ni entre los menos peores, pero sí, que te lo estoy contando oníricamente, pesado... ¿Que va a ganar "Flanders Flame"? Y dale... Pues no me lo creo. Ni por el forro, colega, venga ya... Pero el nombre era claro y preciso. La llama de Flanders. De acuerdo, no ganará, pero lo acepto en las apuestas como animal de compañía, que soy un romántico. Hará un segundo, un tercero... Con eso me vale. Información privilegiada del Más Allá. Ese caballo y no otro. Podías haber soñado con Kuvasz o con Arguero o con Ombos o con Gael Legacy, pero no... En el sueño era "Flanders Flame", con todas sus letras. Nítido. ¿Se puede soñar nítido? Yo lo hice. Y lo metí en todos los tríos que me acuerdo, con los favoritos, pero no ganador, como si el chivatazo de las estrellas fuera de segunda división... Cómo podía imaginar que mi sueño no sólo era nítido, sino que era explícito. Un puto titular no interpretable. Que GANABA el desastre de "Flanders Flame". Ganador. La cabra. Hola, soy tu sueño y  te lo estoy diciendo claramente. No interpretes. Aprovecha el chivatazo. Ganador "Flanders Flame". Veinte euros por euro apostado, como mínimo... Creo que no he tenido yo tampoco una cara mejor y más explícita de panoli que cuando vi al bueno de Sousa levantarse en su monta y saludarme desde la hierba. Una sonrisa de trescientos euros al trío que no gané con cada eurito que le hubiera metido en taquilla. ¿Y si le hubieras metido dos? ¿O cinco, que a veces lo hago? ¿Una gemelita de diez euros con el superfavorito Arnuero, que llegó segundo? El bombazo. Y no. Por gilipollas. Para la siguiente vez que sueñe con delfines. O con cabras ganadoras. Bukowski se estaría descojonando en este momento. Salud, maestro. El maravilloso mundo de las carreras.

viernes, 15 de abril de 2016

EL PAÍS PALMIRA: ALGUNAS COLUMNAS Y POCO MÁS


A saber cómo tiene el estómago este hombre, Ignacio Vidal-Foch, para haberse mantenido atado a su columna en la vieja escuela de El País. La mancheta y la primera página arrasadas, pero ahí queda su columnita destacando en el paisaje, como el skyline de Palmira, junto a la columna de Vicent, la de Rivas, la de Rosa Montero, la de Almudena Grandes... Úlceras aparte, me gusta su línea clara con manchas de ironía, como si se le hubiera caído el folio al suelo y el perro se lo hubiera pisado al trote. Puede que los cínicos empezaran también así. ¿O así fue como terminaron? Con todo, se nota que este hombre aún sigue con su farol de tinta buscando la verdad en la oscuridad pestilente de su periódico.

jueves, 14 de abril de 2016

miércoles, 13 de abril de 2016

OTRO BONITO VÍDEO DE GATILLOS


A mandar.

SALMÓN PANAMEÑO EN LA SUITE PRESIDENCIAL


Cuando lo parieron se callaron todos los pájaros menos uno: el pájaro de cuenta. Apaga la luz y vete, jartible, que eres un jartible.

martes, 12 de abril de 2016

LA CÁRCEL COMPENSA


Robas, ocultas el botín, disfrutas un poquito, pero te cazan, te juzgan y te enchironan. Si te chupas lo que te corresponde de cárcel y mantienes la boca cerrada, el dinero estará esperándote ahí cuando salgas en libertad. Hay gente que no ve la luz por sacarse unas oposiciones durante cinco o seis años y luego no gana tanto. ¿La Moraleja? Bien, gracias. 1.600 habitantes y subiendo.

sábado, 9 de abril de 2016

HAGAMOS UN PACTO DE VERDAD



Eso. Hagamos un pacto de verdad. La política en España siempre será una puta mierda y John Turturro siempre hará papeles como mínimo entretenidos. Él y John Goodman. También me pido que a Woody Allen no le falte nunca un folio y que los hermanos Coen sigan sin comer de cuchara.


viernes, 8 de abril de 2016

GENIAL VERGARA CON LOS FONDOS BUITRE


Gracias por la lucidez, monstruo.
Y al Diario.es por la viñeta.

miércoles, 6 de abril de 2016

¿ERA LA GUITARRA DE "FRÍO"?




No lo sé. O era la misma o era la hija de la guitarra de "Frío" en ese vídeo legendario, aquí en el 1:15"; una guitarra a nuestra muerte igual que nos sucederán las piedras.

martes, 5 de abril de 2016

ABRIL ERA EL NUEVO SEPTIEMBRE, MANOLO


      Toda la noche con los versos "Llévame libre y salvaje / Llévame hasta el mar... Ahora que Manolo se ha ido, el mar era la luz. Y la ha tocado. Como él decía: por todos sus compañeros... Caminamos un documental juntos el año pasado. Por todo lo que hizo y por todo lo que le quedaba por hacer... Con su hermano Rafa, con su familia, con sus amigos, con los mejores músicos y cantantes de España... Fue un relámpago tenebroso y sincero de apenas sesenta minutos... Pero con final feliz... El lanzazo genial de su último disco, "Casualidades", todavía sigue matando sombras en su nombre y ahora mismo, con su cuerpo en playback... Pero no hay nada que consuele de la pérdida... Hoy velaremos en la Sgae el cadáver de su pan de silencio con dos cerillas, como César Vallejo, uno de sus poetas preferidos... Me piden que escriba algo... Y yo no sé qué contestar, salvo con lo que ya escribí. También en su nombre. Una nota de prensa y un off descartado en la edición, pero no en el corazón de tus amigos, que ya han desenvainado sus espadas con tu hermano al frente. Ya ves que todo sigue lleno de motos estropeadas y de castillos de arena, Manolo... En tu recuerdo.



(Nota de Prensa)


“Un Extraño en el Paraíso” no es un documental al uso. Es el informe forense de una persona viva. De un artista vivo. Manolo Tena. Con las enfermedades que no lo mataron, con las canciones que no lo mataron, con las amistades que no lo mataron. Porque le quisieron. Y porque él quiso. Un informe hablado lleno de viejas polaroids sentimentales y con el bisturí tocando peligrosamente un mando a distancia que parecía no tener pilas. Tu país era esto. Tu música era esto. Tu alma era esto. Yo canté “Frío” para engañar al diablo y yo amueblé una caracola con sillas de camping como cualquier yonqui… Ahora nos juntamos todos para celebrar que el Extraño sigue cantando. Antonio Vega, Antonio Flores, Enrique Urquijo, Ana Belén, Rosendo, Luis Eduardo Aute, Miguel Ríos, Luz Casal… Ahora nos juntamos todos para reconocer que el Extraño nunca dejó de cantar ni en el Paraíso ni en el Infierno. Casualidades. El cadáver se incorpora. Llama ahora y consigue tú también tu propio Reloj de la Suerte.”




(EN ALGÚN PUNTO DE LA EDICIÓN DE "SANGRE ESPAÑOLA")

"...Durante esa época no recuerdo que me engañaran nunca… Pero creo que fue algo parecido a lo que decía Paco Rabal de las mujeres, que nunca nunca nunca se había acostado con una mujer fea… Despertarse sí… En mi caso, todo era maravilloso hasta que te despertabas al lado de los contratos más feos del mundo y las condiciones más espantosas… Unos papeles que no firmaría ni un suicida…  Pero un adicto sí… Mirabas aquellas cláusulas asquerosas en su camisón de letra pequeña, y no te saltaba ninguna alarma. O ninguna demasiado ruidosa. Sólo eran brujas en tu imaginación. Sabías que con tu encanto y con tus trucos de chico de barrio no tardarías en convertirlas de nuevo en otra dosis de princesas encantadas.
Y seguías adelante. Inconsciente. Adelante, dentro del sistema. En el circuito. En la gira estupefaciente de los días y las noches. Porque en ese disco líquido tú eras el aceite que sólo iba a servirles de algo a las brujas si lo quemaban… Tú les dabas tu sangre española y ellas te daban su calor mercenario... Y te dejabas quemar. Te gustaba ese resplandor. La velocidad de los conciertos y de los discos vendidos era tu propio cuerpo ardiendo en su motor, pero te gustaba ese humo de hielo seco que probablemente olía a carne humana quemada… Y sí, el emperador estaba desnudo, y se drogaba, y estaba ardiendo, y sentía frío…
Tampoco recuerdo que doliera. Cuando no me anestesiaba yo mismo –y ya sabéis con qué-, siempre tenía a alguien a mi lado con un recorte de prensa para abanicarme las llamas… Y claro que brillaba. Triunfaba. Una estrella del rock & roll en todo lo alto… Cavando su tumba de globos. De vez en cuando explotaba uno y entonces me olvidaba de una letra o aparecía en el escenario como un niño perdido en el bosque… Daba igual: me recogía un guitarrista o me recogía el estribillo, y ahí seguíamos noche tras noche sin que casi nadie entre el público se diera cuenta de lo que estaba ocurriendo realmente… Las brujas hacían bien su trabajo y el mundo seguía estando en esa Caracola que me servía a veces de cuchara. El espectáculo que tanto aplaudisteis y en el que casi me dejo la vida..."


Descansa en paz.

sábado, 2 de abril de 2016

UNA DE LAS VECES EN QUE LA REAL ACADEMIA DE LA LENGUA SE CONVIERTE EN PESEBRE


A los mandos de la letra "H" de la Real Academia Española de la Lengua hay un poeta que fue bueno y un ensayista que también supo argumentar con no demasiada torpeza. Hoy tenemos a un Hablador Hemorrágico, un Heresiarca Herbívoro y Huero, un Herpes Hinchado y Hediondo que ha mandado a Ada Colau a trabajar de pescadera. Que no le gusta a Félix de Azúa que una mujer sea alcaldesa de otra ciudad que la de su cocina. Qué reveladoras pueden ser algunas trayectorias cuando el mulo llega al pesebre...

LA COSA ESTA DE LOS RUNNERS, LOS QUE CORREN EN INGLÉS...


Iba a pintar el GIF, pero no. Este GIF es de los de imaginar. Ahorran un montón de trabajo.

viernes, 1 de abril de 2016

POMPITAS EN LA CIÉNAGA


Hace cuatro años Telefónica despedía a 8.500 trabajadores mientras este tiparraco de arriba reventaba burbujas en su tableta con todo el desparpajo criminal de un senador romano en el circo, sentado en la tribuna con sus coleguitas y el propio César (Alierta). Al parecer, las imágenes de recurso de la información no correspondían con el contenido de la noticia, aunque sí eran completamente apropiadas en espíritu. Y a los hechos me remito. El menda acaba de ser nombrado número uno de Telefónica. José María Álvarez-Pallete. Pompitas en la ciénaga con los 8.500 ahogados, pero él feliz. También son burbujitas.

jueves, 31 de marzo de 2016

EL ISIS DEL VATICANO


En qué mundo podrido vivimos... Áticos para los cardenales a costa de hospitales pediátricos. ¿No les parecía suficiente con joder literalmente a los niños? Arriba, el beneficiario de la vivienda de lujo edificada sobre niños muertos. Tarcisio Bertone. ¿A qué esperan para mandar los drones de guerra al Vaticano?

martes, 29 de marzo de 2016

EL LUNAR DEL FIN DEL MUNDO APARECE Y DESAPARECE EN GETAFE


Según los obispos de Alcalá y de Getafe, los transexuales quieren destruir el mundo. Son máquinas de Apocalipsis. Digo yo que porque se habrán fijado en sus caderas. Partiendo de la base de que es absurdo que Getafe tenga un obispo (arriba, López Andújar, convocando los truenos del Fin del Mundo Trans con su Símbolo Húmedo), que estos dos tipos con pintas de gays trastornados se pongan a escribir juntitos una carta de primero de BUP contra los chicos que los vuelven locos de lujuria hasta perder los papeles, me parece cojonudo. Fantástico. No se podía pedir más. La Secta Institucional de los Pederastas se vuelve loca y arremete contra los chavales que se pintan los labios y las chavalas que quieren bigote. Porque eso es el fin del mundo, oyes. Ya está. Para que sigáis yendo a misa los que aún tenéis algo de cerebro. Pongo también a su compi, el de los "hombres nocturnos",  el guionista de la Marvel de Alcalá de Henares, el obispo Reig, de una caricatura antigua.


Pero hay un detalle más, que no sé si es paranormal, o simplemente photoshop, lo cual denotaría una coquetería en él mismo y en su equipo de borradores rayana en el onanismo. Y es el lunar que tiene o no tiene en la barbilla el Obispo de Getaaaafe, López Andújar. Aclarádmelo vosotros, porque yo no me acabo de explicar ese lunar de Bélmez... Y palabrita del Niño Jesús que las fotos son así, tal cual aparecen en el buscador de Google. Tela con el misterio...





¿Es un lunar que se licúa después de una noche nocturna y loca? ¿Es el estigma volátil de su homosexualidad epidérmica? ¿Es la malvada señal de Caína, la hermana trans de Abel? ¿Es todo López Andújar un Lunar y el lunar que viene y va de su barbilla es la marca de agua soluble de la técnica del borrado de sexos adscritos por nacimiento?