Rema desde tu barquita interior
Sin que nadie lo sepa
Rema desde tu barquita íntima
Por dentrito Flanders
Avanzando desde tus vocales mudas
Hasta fugarte
(Fugarte, esa galería)
Y que los demás exclamen
EXCLAMEN
Sestuvofugandotoltiempolhioputa
Parece que el tiempo ya es propicio
Para la siembra de huevos fritos.
Llénase el paisaje de las cáscaras y de las sartenes
Que hicieron falta para que churruscara el semillero.
Ah, de los niños sin cabeza
Que corretean al borde de los precipicios.
Ah, de los alegres hombres bomba
Que acarician los xilófonos de dinamita
De sus barriguitas.
Acallad el paso en el campo y vuestros gritos
Pues allí donde veáis un casco de vino tinto,
Ese mito,
Habrá sembrado un huevo frito...
Para cuando no haya.
La Razón celebra los 20 años de la caída del Muro. Le va la efeméride. También celebrará el aniversario del asesinato de Kennedy, como celebrará el de Obama, si se tercia. ABC aplaude el primer millón de Aznar en Suiza y regalará cleenex con la primera regla de las nietas reales. A Zapatero le parece bien Berlusconi porque todavía no fusila. Rouco canonizará a Esperanza Aguirre si a cambio le deja poner un gimnasio sólo para efebos en la cornisa de San Francisco el Grande. El guardia civil que conducía el autobús escolar donde violaron a las niñas sacará un disco recopilatorio con los gritos de auxilio: "El Abús del Autobús". Produce José Luis Moreno. Anima José María Sardá. Presenta Mercedes Milá. Consiente el Defensor del Menor. Aplaude España entera.
Radiohead, Creep, porque estaba dibujandito algo parecido a un extraterrestre y me salió el cantante de la banda. A lo que iba: un psiquiatra, joder. Un psiquiatra yanqui. Comandante psiquiatra. El que tenía que devolverle la cabeza a su sitio a los que llegaban con ella debajo del brazo de Irak o Afganistán. Se ha cargado a doce, el colega. Ahora deberían poner de nuevo en observación a todos los soldados que hayan pasado por su consulta. En observación o directamente entre rejas. ¿Quién sabe la bomba de relojería que instaló el hijoputa en esos cocos podridos? Sus recomendaciones, sus recetas, sus consejos, de psiquiatra centrado a soldado desquiciado... Bang. 
En un mundo de tebeo los golpes son clonc y el amor no correspondido snif
Estamos alcanzando el grado exacto. Con un poco menos de literatura y un poco menos de humor daremos por bueno todo esto: el cretinismo, la mentira y la crueldad generales. Una niebla tibia de subnormalidad que va cubriéndolo todo. La rebeca de una abuela loca que endulza canalladas y arropa monstruos. Esa personalidad desquiciada y babosa como un clima al que nos estamos habituando. Paradójicamente, tener agallas es hoy en día el síntoma de esta mutación de cobardes capaces de respirar cieno en la calle, en el trabajo, en la política... El paso adelante serán las cavernas. El paso atrás debería ser el punk. A falta de autenticidad, futuro, amor, dinero y sindicatos, el punk. GUNS OF BRIXTON
Si lo que ves no te gusta, pero ahí sigues impertérrito, machote...
Si lo que hueles no te gusta, pero ahí sigues de campeón, como oliendo como a flores íntimas...
Y si por último tragas con todo, no sea que se desordene tu mediocre vida de mierda...
Y al conjunto de todas estas maris que se mean gotica a gotica en las bragas y que tienen por gurú a Concha Velasco, la Generación Pérdida.
Ya puestos, otro escaneo a la libreta. Dibujillo en el bar La Plaza a las tantas, billar y dardos de por medio (y Curro tratando de sacar 16 doblando en el ocho). Producciones de mi intensa vida de erudito. Nombre para personaje de tebeo: BENITO, el eremita erudito.
El mundo se calienta, 
Hoy en día le preguntas a un niño por un punki y querrá saber en qué colección de cromos sale. Está todo tan superado, absorbido y asimilado que está todo asimilado, absorbido y tan superado... Aquí hace falta el martillazo de Thör. ¿Un Dios con diéresis es menos Dios? ¿Es más Dios? Martilläzo. Ozällitram, que es el mismo martillazo en moviola. Blog mediante, y como un pastor sus posts.
Ángeles Caso, finalista del premio Planeta en 1994 con "El Peso de las Sombras". Ángeles Caso, ganadora del premio Planeta en 2009 con "Contra el Viento". En el 2018 escribirá "La Sombra del Viento es Pesada, Zafón está gordo y yo soy mediatica, sin hacento". Pobres inmigrantes de Cabo Verde. La mano de arriba escribe un verso entintado en mierda en los lavabos del hotel catalán donde se falló (y mucho) el premio: "Pere Gimferrer, Pere Gimferrer, de tu gloria eximia a jurado mamporrero con lipotimia".
Lápiz HB, tinta china aguada, fondillos tímidos de acuarela Van Gogh y libretarraca espiral de 1,80 €. Secuencia de acción y dientes apretados.
The Corner, la genialidad en seis capítulos que precede a la obra maestra que fue posteriormente The Wire. David Simon y Ed Burns, el plumilla y el madero, de nuevo dale que te pego a patear las calles de Baltimore y a parar la cámara en sus esquinas para ver lo que hace la gente. De acuerdo, es un documental falseado. Vale, es una teleserie rara. Pero no hay impostura alguna. Seis horas agrias con negros, drogas, tiros y putadas. Una crudeza tan directa y sin adornos que acaba siendo sentimental por reducción al absurdo... de ese tipo de vida tan desquiciada. Tapas rojas, man, tapas rojas. Y le pegaron un tiro. El lápiz de arriba está en línea directa con The Wire y The Corner.
Malditos fundamentalistas. Yo que creía haber inventado el supositorio efervescente (ver fig. 1) ahora tengo que agachar la cabeza ante el último grito en supositorios para sortear cacheos: el supositorio bomba (ver fig. 2). Lo que discurren esas cabecitas en la soledad de sus cuevas... O eso o hay alguien por ahí pasándoselo "bomba" con el legado de Alí, El Químico, el moro pirula.
André Royo, "Bubbles", confidente de la madera de Baltimore. El mejor actor de la mejor serie de policías que he visto en mi vida: The Wire (La Escucha). Parsimoniosa, elegante, tan brutal como sofisticada. Los tiros poéticos en la cabeza más primorosos que puedan pegársele a un tío, por delante, por detrás, de lado. Y tiros con trama. Ese punto de originalidad y clasicismo es difícil que se repita en otra serie... Y me quedan sólo tres capítulos por ver de la quinta temporada... Snif. Habrá que engancharse a otra cosa. Probablemente también de la HBO. 
El meteorito en el baile de la rueda
(ese Armagedon que se acerca a la fiesta)
La mosca en la sopa
La famosa tarántula en un plato de nata
El confundido pulpo en el garaje
Un hijo puta el Día del Padre
Incluso en su día una hija de puta en mi cama
Impertinencias
Como si hubiera un mensaje
Un protocolo escrito con carmín de ángeles
En el espejo cósmico
Del picadero de Dios
Un sereno Orden
En el Dar y en el Tomar por culo
De la misma manera que en la sanidad madrileña se les enseña a los viejos que un peor servicio privado es mejor que uno público fantástico, ahora comenzará a imponerse en los colegios la maligna "rotación de continentes" frente a la deriva continental del pangea clásico. ¿Cómo puede tener nadie una corazonada con las jetas del Borbón, Aguirre y Gallardón al frente? Menos mal que nos queda la colonia portuguesa. A partir de ahora pienso pedir explicaciones por cada martillo neumático que oiga en Madrid. ¡Que os den muchísimo por culo, hijos de la gran puta! ¡Viva la samba! ¡Salud!
A uno de octubre, todavía estoy a tiempo de poder decirlo: que no nos den los Juegos Olímpicos. Que no sea este infierno de obras, políticos corruptos y funcionarios mediocres el premio a esta bendita ciudad de mierda por no tener chulapos terroristas ni más malasañas con tijeras contra los hijos de puta. Que no nos den los Juegos Olímpicos: que se los den a la pacífica Río de Janeiro, a la honesta Chicago, a la dichararera Tokio. Que se metan los jueguecitos por el culo con el dedo índice de la popularidad.
Kasparov y Karpov vuelven a verse las caras en España. Valencia es la ciudad que ha puesto el dinero. Últimamente es la ciudad que lo pone todo, desde el culo hasta el cazo. Espero que los grandes maestros no se metan en politequerías, ni siquiera para putear a Mevdeiev o a Putin. Que se vean buenas partidas. Será curioso comprobar cómo han evolucionado con los años en su concepto de la Karo-Can: antes una defensa que era un tostón y después de ellos un tiovivo. Aunque nunca se han visto tantas tablas con la misma cantinela o parecida (104). Tablas como para hacerle un ático a la casa de la pradera. Ahora, con dos semi-rápidas (veinticinco minutos + cinco segundos de incremento por jugada) y ocho rápidas, blitz (cinco minutos por jugador + dos segundos de incremento por jugada), puede ser como ver jugar a dos máquinas al tres en raya, con brazos robóticos y su misma velocidad. Kasparov ha estado entrenando con el "niño" prodigio Carlsen (ya es un adolescente escandinavo de botellón con mantita). Karpov ha preferido entrenarse jugando al pin-pong con Chuki, el muñeco diabólico. Ayer arrancó ganando Kasparov por dos a cero. El ruso cabreado en la naranja de las corrientes de aire y de corrupción.
Después de un almuerzo (¿o fue durante?) en Taramundi, Los Oscos, Asturias. Mejores navajas que en Albacete. De ahí la divagación sobre los metales, que hay que decirlo todo.
Termina el verano. Comienza el deshielo. Irrumpe lo guai. Prorrumpen los masais. Sobre todo por las noches. Bastante patio interior tienen ellos con esos cuellos tan largos que se gastan, como para encima utitilzar el mío, mi patio interior, a modo de caja de resonancia: sus conversaciones en voz bajita son mítines de Hitler. Qué post más gilipollas. Todo sea por colgar otro paisajito. A la que no estés inspirado para dibujar, pon unos árboles, un agua, unas cosas...
Afghanito que vienes al mundo,
Te guarde Alá.
Una de las dos Españas
Ha de llamarte talibán.
El fin del mundo ya llegó con el yogur cero plus, pero no estaría de más ver algún día al Corte Inglés devorado por la decadencia, la vegetación y el abandono. ¿Algún motivo? Por ser el establecimiento símbolo, el más cero plus, el por antonomasia vomitivo. Esa semana de su derrumbe sí que sería fantástica. 
En los descampados de internet
Hay una intermitente bruja a pilas
Un burdel hecho con matojos
La agenda perdida de una mafia extinta
Una docena de vagabundos mancos
Que escriben sus correos en sueños
Viejas bailarinas de striptease
Patrullando en silla de ruedas
El laberinto de senderos
Que conduce a la choza donde agoniza
El caníbal desdentado que adoran
Como a un Dios.
Únicamente con desearlo, todos los cerdos contando lo que de verdad se pudre en sus cabezas, esas escupideras por fin destapadas y al sol, desde el último catedrático hasta el primer político, desde el último banquero hasta el primer multimillonario. Esa confesión unánime como un tumor planetario que cagáramos al espacio. 
Ayer se hablaba en el bar: esto va a reventar por alguna parte. No hay trabajo, no hay dinero, no hay rock n' roll... Y encima soportando las carcajadas de los políticos, de los banqueros y de la iglesia. Tensión social. Mucha tensión social. No sé qué forma va tener la cosa: un motín, una revuelta, un asalto a, un secuestro de, un sabotaje a, una quema de... Pero algo va a pasar. Sólo con leer los beneficios de la banca en los periódicos mientras la gente se muere de hambre, dan ganas de salir a la calle a pegarle un cabezazo a un cajero automático. Yo ya lo hago, pero por motivos privados. Lo dicho. Mucha, pero que mucha tensión. A la que explote esto, leches para todos.
Esta tarde me compro un frasco de spray, una mochila de chepa, una gorra con la visera p'atrás..., y a dar por el frasco en esas paredes sin dios. Ah, poesía de los solares, de los matojos, de los yonquis disecados... Ah, de los andenes, de los callejones, de las tapias... Ah, de los municipales, de las carreras, de los cacheos... Ah, del olor a disolvente...
Hoy me he pasado por unas páginas de ilustración infantil y me ha picado el gusanillo, así que ahí va la mía con esa niña ante la tesis doctoral del miedo en forma de bosque. Por cierto, ayer le preguntaron en la SER a una experta en psicopatología acerca de cuál era el rasgo más característico de la conducta de un pirómano. La buena mujer arrancó su parrafada con lo siguiente: "En un pirómano, lo más llamativo...". Tela. Por las llamas y por las risas en un asunto tan cabrón como el de cargarse un bosque. En fin. Ahí queda el mío, intacto, tenebroso, incombustible... Pero qué poético está hoy el pintaverdes.
Ya tengo la portada; esta noche escribo el libro: una crónica novelada del devenir sufriente, irónico, alienado y cuasi extraterrestre de un moro guai en un moromierda, patera mediante. 
Esta semana Rosita Montero ha descubierto el fascinante mundo de Rafael Cansinos con su Novela de un Literato. A la chica le ha gustado tannnto que se ha interesado por el personaje: ¡era todo un mito de su época y hasta el mismisísimo Borges le admiraba y le consideraba su maestro! ¡Guau! ¡Ups! ¡Glabs!... Y a uno estas cosas le vienen muy cuesta arriba, recibiendo la pedrada erudita de una escritora ya entarimada, la mujer, con sus modas y su solidaridad mundial y su compromisito... Y encima no es de las peores. Pero te tocan los Cansinos y claro... Don Rafael Cansinos Assens, sevillano, judío, bohemio, republicano, paranoico, superviviente, probablemente el mayor y más insigne traductor universal de todos los tiempos. Yo leí a Dostoievski en español ruso de la mano de Cansinos. Yo leí a Balzac en español francés de la mano de Cansinos. Yo leí a Goethe en español alemán de la mano de Cansinos. También podría haber leído a Schiller, Las Mil y Una Noches o el mismísimo Corán, por primera vez en español. Editorial Aguilar. La misma que le rechazó su Novela de un Literato por escandalosa y corrosiva. Eso también lo anota, Rosita, a su vez corrosiva y escandalizada. Pobre Cansinos, tan tarde y de la mano de una lagartija. Pues lo mismo que cuando tuvo usted que casarse con su chacha, don Rafael... A usted Franco le quitó el carnet de prensa, y la susodicha, la que le glosa, los tiene todos y los usa con alegría y desparpajo... Qué mundo al revés de mierda. Y encima, la caricatura de arriba, que tampoco me ha salido demasiado bífida... Cachis en los mengues y en el candelabro de los siete brazos, esperando a la noche del día siguiente, Sherezad. Quiéralo Alá, el misericordioso, y que él nos libre de las lisonjas verdes. 
Finamente mejorados
Mis ojos y mis dedos
Como un equipo excelso
De atacar la muerte,
Con un lapicito a pintar un niño bajo la lluvia.
Yo, que he abierto voluntades a cabezazos,
Un niñito con perro bajo la lluvia.
Portadas deslumbrantes para que el lector, cegado, pase inmediatamente al interior del libro, donde se producirá otro tipo de deslumbramiento. Eso de que me quedara la portada ligeramente desplazada a la izquierda ha sido un accidente, pero lo he dejado. Una tontería que da más la sensación de libro gordo, ¿verdad? 
Pues eso, que llevaba tiempo sin sacar título con portadas a la carta. ¿Monet y Lem llegaron a conocerse? Se habrían liado a bastonazos.
Es lo que tiene andar enredando con los filtros del Adobe y su "interpretación" de luces, que te sale la portada de un libro de autoayuda, y ni De Profundis, ni hostias en lata de atún.
No recordaba que le había hecho una foto a la acuarela que le mandé por postal a mi amigo Claro. Ha habido que meterle un filtro en el Adobe, por lo horrible que salió la foto con el móvil. El colega pinchado en un palo es Pedro IV, prócer, el que pasa frío por las noches, pero más me gusta el efecto que ha quedado en las casas del fondo, como de cuento.
En esa puta cafetera absurda que plancha viajes sólo puedo ver el exultante saludo nazi de un robot japonés... y tres complementos. 39,9 euros. No llega a los 40. Guai. Por si me hago una escapadita chupi a Treblinka. Cuando tenga que negociar con el amigo Alzheimer, quiero babear pensando que soy una plancha vertical de viaje.
Escultura idiota (y profanada justamente) 
Todavía estoy a la espera de escuchar algo más estúpido que
Los 400 metros valla
O que la auténtica soledad del hombre, la muerte aparte,
Se vive en el estornudo
Todavía tengo esas cosas aquí
Donde la cabeza del niño
Que os haría salir corriendo
Luego me dará un cáncer o un camión
Pero nadie dirá que no le he echado cojones
Detrás de la praça de Pedro IV, en el Rossio, la Iglesia de S. Domingos. Después del terremoto de 1755 quedó para el arrastre. Después del incendio de 1958, la puntilla. Pero acertaron a no reconstruirla del todo. Sólo los techos, para que no se desplomara sobre la fe. Dentro, la iglesia más infernal que he visto en mi vida. Santos derretidos, carbonizados. Columnas dolientes, leprosas, mordidas. Y una negritud en altares y capillas a la que se añaden los rezos de hollín de muchos satánicos que van allí a pedirle a Belcebú. La acuarela de arriba la pinté ya en Madrid. Un detalle friki de su altar mayor. Cada vela, cincuenta céntimos.
En Calcinhas (Almada)
En la travessa de S. Antão 
En la Alfama
En el Elevador de Gloria
En la subida del Elevador de Gloria 
En la subida por Calçada do Monte, bairro de Graça
En el Bairro Alto (¿Bansky?)
En pocos días, un avión a Lisboa. De decir aceitunas, a tener que decir olivas. De decir Emilio Prados, a tener que decir Pessoa. Lo que es el colmo es no poder decir lunes y tener que decir segunda-feira. Y luego para que el bacalao tenga espinas. Que no nos pase na'.
Un cuadrito para J.A. Montano. No es el Mont Ventoux. Bien podrías ser tú hace treinta años a un lado de la antigua 340, entre Málaga y el Rincón de la Victoria o El Palo. Mi lápiz óptico te da las gracias, colega.
Son los Clash, de nuevo. Es escucharlos y entrarme unas ganas estupendas de quemar el Corte Inglés y aledaños. Qué pena que en los incendios del verano sólo ardan pinos, eucaliptos y monte bajo. Con lo bonito que sería escuchar la noticia de que han ardido todas las tiendas de Serrano y los setecientos garitos del Corte Inglés por toda España. Ese humo oliendo a Chanel y a discos de Carlos Baute. Mmm...
Es el LP de los Clash, "Sandinista", y el boleo de los filtros de mi Adobe, que ha preferido un botellón psicodélico y punk a cualquier otra consideración más sociable. En cierta ocasión contaba Bertín Osborne (sí, el petardo; hay que escuchar a todo el mundo) algo acerca de una planta eléctrica de Siemens para un pueblito nicaraguense. Los "sandinistas" le daban una pasta para que mediara frente a los alemanes por sus contactos en Miami. El trato se hizo. Todos se llevaron su mordida. El pueblo siguió sin planta eléctrica. Si Joe Strummer, el cantante de los Clash, se topara hoy en día con Daniel Ortega, le arrancaba la cabeza de un mordisco. Hay más libertad y más revolución en el LP de los jodidos ingleses que en toda el ala del sombrero de Sandino. Que su mala sombra se lleve a todos los sandinistas corruptos al infierno, y con ellos a toda la contra que mandaron los americanos. Viva el Adobe.
La intemperie es una sábana
Como cualquier sábana es una madre
Amniótica de proximidad y ese roce con las estrellas
Íntimas de la piel
Se llama puta libertad
Dame algo.
Ofrécese ilustración para chiringuito playero (sardinas y variantes) o para contrabandista que no sepa dónde desembarcar el alijo. No problem with the faro, que es de pega y no guispa una leche. Ampliando a la derecha, A. y yo nos estamos dando una vueltecita, no sé si esperando a las sardinas o a esa zodiac que entre a remo en la playa, silenciosa y munífica, desde el lado divertido de la ley. Buenos días, Agosto.
Esta noche me he cruzado con un tipo espantoso. Sólo sé que llevaba una extraña gorra calada, en tonos naranjas, rositas y ceniza. Y el tipo era espantoso. Una verdadera alimaña. ¿Por qué lo supe? Esas cosas se saben, joder. Volví a casa con la idea de pintar esa espantosa cabeza, gorra incluida. Y nada. No ha salido. Mira que me he puesto a bocetar y a meter mala leche, pero todo ha sido inútil. Cuando me he relajado de impotencia, salió la chica de pelo corto de arriba, un dibujo de paciencia y aguantar, que no estamos solos. Un cigarrito. Tranquilidad, colega. Pues más o menos.
Por fin me han dado mis papeles y este bonito pin que no sé qué significa, 
En Ibiza. Discoteca Amnesia. He visto cosas. Por la tele, claro. Miles de animales saltando al ritmo de la droga con música y las luces más indicadas para un ataque epiléptico mientras veinte cuerpos escultóricos elevados en peanas y ejemplares como santos y santas hacen lo posible por que pierdas cualquier noción del baile y te atengas básicamente a lo que es el sexo entre mantis religiosas... Para no necesitar más en la vida, supongo que está de puta madre. Digo lo de la epilepsia, el ruido, la droga y la promiscuidad más deportiva. Lo mismo que los musulmanes a la Meca, los deshauciados a lo que es mismamente la amnesia. ¿Era cinco veces al día o cinco veces al año? ¿Una vez en la vida? Es espantoso saber que me estoy perdiendo ahora mismo tantas fiestas... La Foam Party, la Matinee, la Troya, la Armada... Voy a llamar a Dostoievski. Como se apunte el ruso, la liamos. Las chonis de arriba son bocetos de cachondas, pongamos que moviéndose a las seis de la mañana y calentando a to's sus muertos.
Barrer los platos
Regar las cortinas
Planchar al perro
Sacudir la lavadora
Fregar la cama
Tender el polvo
Desatascar a los niños
Todos a Marte, en una kilométrica bici nuclear.
La especie pedaleando junta,
silbándole a los cometas que pasan,
parándonos alegres a merendar
en un asteroide bonito.
¿Adónde vais, terrícolas?
¡A Marte! ¡A Marte!
Buen viaje, gilipollas.
¿Son ésas las fórmulas que garrapateas en la alta noche,
oh, gran físico,
mientras tu mujer te requiere de amores?
Buen viaje, gilipollas.
La diferencia entre un niño rojo y un niño azul es la edad precocísima en la que se da cuenta el niño rojo de que aquí van a ser todo hostias para lo del Palacio de Invierno, la justicia y esas cosas. En el momento justo en el que el niño rojo se percata de lo jodida que va a ser la historia, y que no sale en la ilustración por vergüenza ajena, el niño azul se está zampando un helado de cuatro sabores: buena familia, buena casa, buen sueldo y buenos fusilamientos.
"Madrid es una manera de llevar las manos en los bolsillos". Lo citaba Umbral de otro autor que ahora no recuerdo. Me parece una descripción estupenda del paisanaje. Madrid es eso... y nada en los bolsillos. Esa deportividad paseando. Una reproducción artística. Un simulo, y simulos todos. La crisis más lujosa.
Rouco Varela, chunda chunda
Miguel Hernández lo titulaba "El Rayo Que No Cesa". Los bomberos de Cataluña mueren por un "Rayo Latente". Lucifer, el que lleva la Luz. Cristóbal, el que lleva a Cristo, patrón de los transportistas. Alguien muy grande y cabreado está jugando a las bolas con nosotros.
Tengo opiniones formadas sobre muy pocas cosas, no sea que se me conviertan en prejuicios, pero las opiniones formadas sólidas que tengo sobre algunas cosas, o sea, PREJUICIOS como catedrales, son las siguientes:
Retratito Close Up sobre una foto de J.L.R. Zapatero encontrada en Flickr y cuyo autor firma como Guillaumepaumier. Es un puto vicio ir al detalle y que se reconozca al protagonista. Hay cosas en esos labios que no me han gustado nada. Imagino que me pasará lo mismo si retrato a Mariano Rajoy. No, espera... No tengo papel secante suficiente...
Empiezas con el hiperrealismo y ya no puedes parar. La culpa, Alyssa Monks, de nuevo. Un retrato de A. de una foto con el objetivo del Nokia N73 casi pegado a su nariz, tras una comida en el Portomarín. Y visto el resultado, el culpable de que ella sea muchísimo más guapa de lo que he conseguido sacarle a mis esforzados, heroicos pinceles suicidas, soy únicamente yo. Murieron todos entre horribles estertores. La pixelización que aparece es de los amigos de Blogger, no del retrato original, que tiene sus líneas güenas y restas de delineante peinado y con crobata.
Frente a las puertas de cierto bar de Lavapiés, la pintadita sólo duró hasta la mañana del día siguiente. Una cocinera tan hábil con los callos y las albóndigas como con la fregona y el cubo. Y todo porque el cura Don E. no se enfadara, "pobrecillo, ahora que le han entrado los tembleques"... Me gusta saber que la foto la saqué únicamente por terquedad y que, a la postre, sirvió de algo.
El viejo Paulino me ha regalado un libro que se ha encontrado por ahí, en los contenedores: "Poemas No Olvidados", de una tal Pilar Pombo. Una autoedición de 1978, y una mierda sin el más mínimo interés literario. Pero sí... biográfico. Dedica el libro a sus sobrinos, que la odian. En concreto su sobrina Elena, a la que dedica un poema entre lésbico, maternal y estúpido. La poetisa fuma demasiado, hace demasiadas horas extras en la oficina (una funcionaria) y a la vanidad y la apariencia de la vida cotidiana las llama "farándula". El libro está lleno de sonrisas, lágrimas y cielos, con lo cual la tal Pilar Pombo debe de ser una rana de fea. Y por los títulos de los poemas ("Volar", "Confesión", "Pensamiento", "Flor inalcanzable"), llevaba sin follar un montón de tiempo. Calculando desde 1978 hasta ahora, 31 años ya, la mujer debe de ser una ancianita jubilada lesbiana de las que leen al ancianito mariquita Antonio Gala. El último verso de su libro: "Porque el amor es otra cosa, es el verte... y que se me llenen los ojos de lágrimas"... Tela. Eso no es amor, Pilar, ese verte es una cebolla. Ah, y el dibujo de arriba antes era un negro tocando una tambora, pero me puse a enredar y salió eso. Lo mismo que el libro que digo. Dos contraproducencias...
Alyssa Monks, una pintora hiperrealista alucinante. De la foto al cuadro, con una técnica al óleo que me ha dejado tonto. Ella se retrata mucho, yo poco o casi nada. Pero me picó, la chica, y me dije, qué cojones. P'alante con mi lápiz óptico y mi tableta burra. Así que me saqué una foto con el Nokia N73, la puse en la pantalla y esto es lo que ha salido... En fin, ella lucía siempre más guapa, la puñetera. Nada que hacer al respecto. Ampliando el retrato se ven los tortuosos caminos que siguieron mis heroicos pincelitos bajo mis órdenes, derechos a una muerte segura. Snif.
En la zona previa al rompeolas, donde el arrastre de espuma por la resaca hace que el tiburón blanco y la raya de coca (y el niño de los pinceles ópticos) pasen desapercibidos. Con la bendición de la virgen o con su excomunión. ¿Una excomunión es cuando el marinero menor de edad vomita la hostia delante del cura?
Hasta que la Virgen del Carmen no bendecía las aguas por estas fechas, los niños no nos podíamos bañar... O estaba mal visto. Asco de tradiciones, supersticiones y vírgenes (lo que menos ha habido nunca en la Costa del Sol) que nos hacían la vida tan absurda a los niños con madres radicales. Los otros niños disfrutaban chapoteando en el agua maldita y no se ahogaban, los cabrones, pero tú ya podías hacerte un cinturón de calabacines con cabezas de niño Jesús que no había manera de que tu madre levantara la sharia. Hasta que Carmela la del burka no entraba en el agua en su trono fueraborda allí no cataba el agua ni Dios bendito. Pasado ese tiempo de oscurantismo, ahora no toco el agua de la playa como no sea la del hielo de un gintónic en un "chinguirito" como está mandado. Vosotros sí que podéis con un par de brochazos de Pincel A00 de primera capa y luego una segunda con el mismo pincel y una transparencia del 70%. Queda inaugurado el remojón del 16 de Julio.
-Mmm... Ahora sé por qué no hay 
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