viernes, 26 de agosto de 2016

MENOS MAL QUE NOS QUEDA PORTUGAL, PERO A POR ELLOS



Más a gusto que una sardina en Portugal, no he echado de menos España en absoluto. De acuerdo, estaba Lisboa hasta arriba de paisanos, pero no era ésa la razón, por supuesto. Había otra cosa. ¿Más alegría en la calle? ¿Más soltura? ¿La liberación de la distancia, aunque fuera mínima? ¿Gatos por la Calçada de Santa Ana? ¿Negros sin miedo a la policía? De vez en cuando cometía la estupidez de mirar de reojo alguna portada de periódico español todavía en su tendedero. Los titulares retorcidos  y pestilentes de El País, los de El Mundo, La Razón... Las pantallas monitorizadas de un cadáver. La puta política... Y sentía asco. Como una arcada telepática en sintonía con la gorda demente de la celda de al lado. De acuerdo, en Portugal también están encerrados a su manera, pero no tienen al carcelero baboso que tenemos nosotros ni a los otros aspirantes a alcaide de mierda en lugar del alcalde de mierda de siempre... La sensación se me pasaba con más viño verde, con más Sagres, con más cuestas... Pero me rondaba la idea tonta de qué ocurriría si no volviera a España. Cómo podría ganarme la vida en Portugal y cómo rehacer todo mi futuro para no volver a vivir en un país putrefacto... Y más Sagres, claro. Y más pasear por Intendente, el Lavapiés de Lisboa. Al final he vuelto, ni que decir tiene (todavía sin la maleta). Y esta mañana he sentido la curiosidad de ver el partido que le ganó Carolina Marín a la india Sindhu con la ceremonia de la medalla de oro incluida... Y es que no valgo para antiespañol. Ni de coña. Con la chorrada del Badmington y la que puedo liar. Un absurdo. Así que a ver si arreglamos esta puñeta entre todos y nos dejamos de mierdas de una vez por todas. A currar. A raquetazos o con lo que sea. A por ellos.

jueves, 25 de agosto de 2016

SE ME LLEVAN LAS ERINIAS A LA VUELTA DE ERICEIRA

Resultado de imagen de ericeira surf

De vuelta. Sin maleta, pero de vuelta. El cuaderno con los dibujos tampoco ha vuelto. ¿Comprar un antiaéreo y derribar todos los aviones de Easy Jet que pasen por encima de mi casa? Demasiado fácil.

sábado, 13 de agosto de 2016

EL PAVO CERDO VIVO


Los protagonistas de las peores pesadillas mundiales de los últimos sesenta años han ido desapareciendo poco a poco, de matarile natural (Reagan, Pinochet, Videla) o de matarile inducido (Bin Laden, Gadaffi, Sadam Hussein), pero todavía quedan pavos siniestros oreándose por ahí. El más rancio y salsero, Henry Kissinger. El viejo secretario de estado de los gringos. No hay ignominia histórica que no le tenga a él subiendo y bajando de aviones. Allí donde huele a napalm, a gasolina, a dinamita, a puñal ensangrentado, allí está el PAVO. Premio Nobel de la Paz, el menda. Una maravilla. Ahora nos acabamos de enterar que hizo todo lo posible para que Carter no fastidiara la masacre de la dictadura argentina. Que estaba bien. Que palante. Que 30.000 muertos de izquierdas no son nada. Que cuantos más mejor. El cerdo vivo. ¿Con quién pacta un cerdo que sale libre de todas las matanzas? ¿Qué misión cumple para el matarife? ¿Cumple alguna actualmente?

jueves, 4 de agosto de 2016

A TOMAR VIENTO



A tomar viento las urnas que sólo nos han servido de escupidera
Las mesas de reuniones que nunca apoyaron un huevo frito
La tocada de cojones como nuevo método Braille para leer ciudadanos
La cerveza sin alcohol
El alcohol con renglones
Las Juntas de Distrito
Las Separadas de Peluquería
Los tertulianos sentados como cajeros automáticos
Los políticos sentados como cajeros automáticos de un banco secreto
La moda juvenil de los alcaldes viejos
El calentamiento global exclusivamente en mi cuarto
Los libros recomendados
Las rutas aconsejadas
Los nietos miopes de Asurbanipal
Los que peinan con pegamento
Los móviles imprescindibles
Los vehículos todo terreno para recoger al niño en una zona perfectamente asfaltada
Las vírgenes de juguetería de las fiestas de verano
Sus madrinas de mantilla negra como si se hubieran puesto el neopreno sin quitarle la percha
Las playas libres de humo con atasco en el paseo marítimo
Los gintónic como ensaladas mixtas
Los aperitivos como muestrarios de joyería
Las bandejas plastificadas de lomo como si tuvieran que viajar a Alderaan en un coma inducido
Los pezones pixelados
Los culos tecnológicos
Los sobacos con herbicida
Las señoritas que no pueden cagar en los anuncios y ponen caras de ponencia en Oxford
Los coches con un mundo interior profundo
Las bebidas con responsabilidad
Y los responsables de todo esto.

miércoles, 3 de agosto de 2016

martes, 2 de agosto de 2016

CENTINELAS BAJO EL SOL ABRASADOR


Una buena andanada de izquierdas de parte de Benjamín Prado, aquí, en Infolibre. Que no lo llamen negociaciones cuando es un chantaje... Porque la canallesca buena no descanse ni un segundo en verano. Los demás también seguimos y estamos, por lo menos de megáfono para la voz de un compañero.

DISCULPAS, CABALLERO


Por todas las veces que me he metido con Caballero Bonald, esta magnífica columna que publicó este fin de semana en El País. Chapeau, maestro. Se sembró usted el domingo. Si queréis recordar viejas pullas en este blog, algún rifirrafe y alguna defensa en su nombre (de Federico), hemos de remontarnos a mayo de 2013 cuando aquí nos acordábamos de los burros.

lunes, 1 de agosto de 2016

sábado, 30 de julio de 2016

MARÍA FRISA: ALGUNAS IDEAS PARA CENSURAR MEJOR


María Frisa, autora de "75 Consejos Para Sobrevivir en el Colegio". Vale, una caricatura un poquito idealizada. Le he quitado años y la he puesto más guapa. Es mi blog y es mi pincel y es mi estado de ánimo. No he pintado crucifijos porque la mujer ha logrado escapar a tiempo, aunque todavía se oyen los martillazos de los carpinteros romanos. España está llenita de carpinteros freelance de los romanos. Unos veinte mil que piden por escrito que se retire la obra de las librerías y que a su escritora la coloquen unos cincuenta años de ejercicios espirituales en el Monasterio de Ñoñería de las Dueñas, de fundación feminista y ultra bien pensante. El libro en cuestión es una obra de ficción, pero a las Dueñas y sus Consortes les da lo mismo. Que si hay ofensa contra los que sufren acoso escolar, que si es machista, y que no está impreso mirando a la Meca de la Igualdad de Género, Loado sea Di@s. La mujer ha intentado aclarar que su protagonista, Sarita, no es una persona, sino un personaje, y que como tal personaje en una obra de ficción ya puede venir Moisesa con los Tablos de la Leya que a un escritor no le enmienda el personaje ni lo que diga el personaje nadie más que la inspiración. Otra cosa es el editor (ole por Alfaguara, que la apoya a muerte), la crítica literaria o la respuesta del público en cuanto a las ventas, pero la ficción es la ficción, y es soberana en su reino de mentiras, ocurrencias, invenciones y fantasías. Hay quien vive de eso y para eso y la realidad NOS importa casi una mierda. Pero también hay quienes viven de dar por saco porque la imaginación no les llega para discernir una cosa de la otra, básicamente porque ni leen ni les gusta la gente que lee. Son los que no leen ni un libro al año y están dispuestos a seguir bajando la cifra, esto es, si yo no leo nada, todavía voy a leer menos porque me basta con un twitt acusador para comprender la obra entera y saber que es perniciosa para nuestra moral de borregos con calcetines de marca... Así que la retiro del mercado. O lo intento. Y este año leo "Menos un Libro". Este es el patio y estos son los geranios. No solo que un novelista viejo no pueda ganar dinero con sus libros (prohibido por ley, actualmente), sino que ay cómo ofendas a alguien en mitad de tu carrera. En el caso de María Frisa, los ofendidos son al parecer los niños acosados, esos que no saben distinguir un huevo de una tableta de chocolate, los pobrecillos, y necesitan que todos los ñoños, pazguatos, tiquismiquis, puritanos, mojigatos, pacatos, remilgados y gazmoños de este país les defiendan de una obrita de ficción malencarada y sarcástica. Ni por flores. No se lo creen ni ellos, pero tienen tiempo libre y lo gastan. Por mi parte,  yo estoy con lo que decía ya en el siglo X el alumno más destacado de Almutamid de Córdoba, Almutacid de Arriate: "Que les den mucho por culo". Ya se me podrá argumentar en contra que sus opiniones también son válidas o que si el criterio didáctico o que si la fragilidad de la infancia... Repito la frase de Almutacid. Y lo que dije más arriba: La ficción es soberana. Por esta regla de tres de los censores, habría que retirar de las librerías alguna que otra obrita menor de la literatura por apología o defensa de ciertas conductas inapropiadas para la convivencia. Las hayan leído o no estos señores ("Menos un libro al año" son muchos libros no leídos, llegados a una edad), quiero darles algunas ideas para que las retiren de las librerías y bibliotecas, si no las tienen ellos en mente ya, que tampoco sería de extrañar. Aquí van las obritas y los criterios para su oportuna retirada, censura y/o quema en la plaza pública. Habráse visto...

"Tom Sawyer ", de Mark Twain: Desobediencia infantil, racismo.
"Don Quijote de la Mancha", de Miguel de Cervantes: Apología del Alzheimer.
"Matar a un Ruiseñor", de Harper Lee.: Vandalismo (y que Harper leía).
"Lolita", de Nabokov: Abuso de menores.
"La Odisea", de Homero: Inmigración ilegal.
"El Alcalde de Zalamea", de Calderón de la Barca: Atentado contra la Autoridad.
"Moby Dick", de Herman Melville: Matanza de ballenas.
"Tarzán de los Monos", de Burroughs: Maltrato animal para festejos.
"Cien Años de Soledad", de García Márquez: Apología del Autismo.
"La Divina Comedia", de Dante: Necrofilia.
"El Principito", de Saint Exupery: Proselitismo.
"La Metamorfosis", de Kafka: Suplantación de identidad.
"El Capital", de Karl Marx: Incitación a la insurgencia civil.
"Hamlet", de William Shakespeare: Profanación de tumbas.
"Crimen y Castigo", de Dostoievski: Incitación al asesinato.
"Cinco Horas con Mario", de Delibes: Necrofilia.
"La Santa Biblia", de Dios: Canibalismo, Incesto, Homofobia, Machismo.
"Los Miserables", de Victor Hugo: Desobediencia civil.
"El Lazarillo de Tormes", anónimo: Delincuencia juvenil.
"Alicia en el País de las Maravillas", de Lewis Carroll: Ludopatía. Consumo de drogas.
"Drácula", de Bram Stoker: Apología del dopaje.
"Un Tranvía llamado Deseo", de Tennessee Williams: Acoso sexual en transporte público.
"La Gata sobre el Tejado de Zinc Caliente", también de Tennessee Williams: Maltrato animal.
"París era una Fiesta", de Ernest Hemingway: Apología del alcoholismo.
"Bajo el Volcán", de Malcom Lowry: Apología del alcoholismo, de las drogas y del Parkinson.
"En el Camino", de Kerouac: Enaltecimiento de la mendicidad y el vagabundeo.
"El Hombre sin Atributos", Robert Musil: Apología de la disfunción eréctil.
"Informe sobre Ciegos", de Ernesto Sábato: Maltrato de invidentes.
"Rayuela", de Julio Cortázar: Incitación a las pintadas callejeras.
"Trópico de Cáncer", de Henry Miller: Pornografía. Primeros Ninis. La Generación Perdida.
"Madame Bovary", de Flaubert: Incitación al adulterio.
"Los Viajes de Gulliver", de Jonathan Swift: Inmigración ilegal.
"La Náusea", de Sartre: Incitación al suicidio.
"Frankestein", de Mary Shelley: Profanación de tumbas.
"La Celestina", de Fernando de Rojas: Proxenetismo.
"Conversación en la Catedral", de Vargas Llosa: Incitación al odio religioso.
"Un Mundo Feliz", de Aldous Huxley: Apología de las drogas.
"Rebelión en la Granja", de George Orwell: Enaltecimiento del terrorismo.
"Crónicas Marcianas", de Ray Bradbury: Absentismo Laboral.
"Rojo y Negro", de Stendhal: Incitación al odio racial.
"La Isla del Tesoro", de Stevenson: Apología de la piratería.
"Pedro Páramo", de Juan Rulfo: Necrofilia, espiritismo.
"La Vida es Sueño", de Calderón de la Barca: Absentismo laboral.
"Tiempo de Silencio", de Luis Martín Santos: Maltrato de sordomudos. Medicina ilegal.
"Romancero Gitano", de García Lorca: Incitación al odio racial.
"Robinson Crusoe", de Defoe: Absentismo laboral.
"Yo, Robot", de Isaac Asimov: Apología de la esclavitud.
"El Jugador", de Fiodor Dostoievski: Ludopatía.
"Una Temporada en el Infierno", de Rimbaud: absentismo laboral.
"Don Juan Tenorio", de Zorrilla: Acoso Sexual y Violencia de Género.
"La Saga Fuga de J.B.", de Torrente Ballester: Alcoholismo.
"El Origen de las Especies", de Darwin: Maltrato animal.
"Las Uvas de la Ira", de Steinbeck: Alcoholismo.
"Prometeo Encadenado", de Esquilo: Apología de la esclavitud.
"Luces de Bohemia", de Valle Inclán: Alcoholismo y maltrato de esperpentos.
"Fortunata y Jacinta", de Galdós: Lesbianismo.
"En Busca del Tiempo Perdido", de Proust: Absentismo laboral.
"El Señor de los Anillos", de Tolkien: Incitación al Consumismo.
"El Proceso", de Kafka: Ofensa contra el honor de los funcionarios.
"La Conjura de los Necios", de Kennedy Toole: Maltrato de discapacitados.
"El Buscón", de Quevedo: Pornografía masculina.
"El Tambor de Hojalata", de Günter Grass: Contaminación acústica.
"El Ruido y la Furia", de Faulkner: Contaminación acústica.
"Canto General", de Neruda: Contaminación acústica.
"Marinero en Tierra", de Alberti: Absentismo laboral.
"La Hoguera de las Vanidades", de Tom Wolfe: Piromanía.
"Platero y Yo", de Juan Ramón Jiménez: Zoofilia.
"Guerra y Paz", de Tolstoi: Maltrato de bipolares.
"Las Ilusiones Perdidas", de Balzac: Incitación al absentismo laboral.
"Las Enseñanzas de Don Juan", de Castaneda: Apología de las drogas, absentismo escolar.


Estamos contigo, María.
Se aceptan aportaciones para este donoso escrutinio de obras de ficción censurables de toda censuración. Yo me lo he pasado pipa.
Un apoyo de Elvira Lindo. Con su Manolito sabe de lo que habla.

viernes, 29 de julio de 2016

jueves, 28 de julio de 2016

miércoles, 27 de julio de 2016

QUÉ DIFÍCIL ES SER AMERICANO


Imagínate en la tesitura de tener que votar al payaso loco (Trump) o a la de arriba (La Señora de Clinton). Sin duda a la de arriba, aunque la mujer no controle su cara y sea una liberticida manifiesta. Como si aquí sólo tuviéramos la opción de votar a Esperanza Aguirre o a Pocholo. Qué difícil es ser americano de USA, chaval... 

martes, 26 de julio de 2016

lunes, 25 de julio de 2016

sábado, 23 de julio de 2016

EL HIELO ES UN ARMA DE FUEGO CONTRA EL SOL CRIMINAL


El año pasado por estas fechas andaba regalando cubitos de hielo. Con la caló de estos días (la gente se refrescaba en los asadores de pollos y viendo Lawrence de Arabia), ni me he acordado de que tenía lacitos y paralelepípedos de agua dura para todos. El regalo más efímero del mundo porque es lábil, esto es, que la palma en condiciones ambientales "normales". En tiempos, las parejas esquimales se los regalaban entre ellos en señal de amor eterno. Actualmente, y a causa del cambio climático, se los siguen regalando, pero como quien regala una experiencia. Ahí va de todas maneras el cubito. Y recordad: a partir de los cuarenta grados el gintónic se hace gas de helio y se te pone voz de tonto. 

viernes, 22 de julio de 2016

ER DO GAN ("YES WE CAN", EN TURCO)


1. Queda inaugurada la Escuela Turca para Reprimir Golpes de Estado. Se llamará Autoescuela Erdogán. Todo aquel que la llame Autogolpe será fusilado.

2. Los ciudadanos turcos serán divididos en dos clases: a) Los que apoyaron el golpe de estado, y b) Los que lo apoyaron por omisión. Omisión ha sido detenido ya, así que abandonad toda esperanza o seréis fusilados.

3. La palabra "PURGA" sólo será admitida en su acepción andaluza, de modo que todo el que se rasque en público, en privado o por escrito será fusilado.

4. De no cesar la presión internacional para el restablecimiento de la Democracia en nuestro país, daremos instrucciones a todos los kebabs del mundo para que los hagan más humanitarios, a vuestro gusto occidental... Si no sabéis distinguir la carne de cordero de la carne de pollo, tampoco sabréis distinguir la carne de opositor.

5. No respetamos la Convención Europea de Derechos Humanos ni la Convención de Ginebra porque no son textos sagrados. Además, El Corán prohíbe expresamente el alcohol, listillos.

jueves, 21 de julio de 2016

DE LA DAMA DE HIERRO A LA DAMA DEL RASTRILLO


A la nueva primera ministra británica, Theresa May (arriba), no le gustan los inmigrantes, no le gustan los "moros", no le gustan los sindicatos y, ahora, no le gusta la Unión Europea. Por esos hobbies de odio suyos, deduzco que tampoco le gusta la libertad de los demás o que la gente se niegue tercamente a pasar hambre. Pero a lo que iba: cuando me interesé por su careto en Google mi sorpresa fue tremenda. ¡El fenotipo! En la cara, en la boca, en la sonrisa... Ese tipo de sonrisa hiriente y esforzada que llevamos viendo por aquí en todas las bocas de las marquesas, señoronas y fascistas de los rastrillos del barrio de Salamanca cada vez que les arriman una cámara y luego son unas alimañas como para hacerles un infierno aparte. Después de Margaret Thatcher, la segunda perra del demonio que les toca a los ingleses. Lo arreglarán con alcohol, como siempre. La San Miguel está aumentando la producción a marchas forzadas. Que no les falte una buena toña de consuelo a esos pobreticos cuando les busquen las vueltas para la segunda guerra de las Malvinas, sea donde sea.

miércoles, 20 de julio de 2016

ASIGNANDO SILLONES A TODA PRISA EN EL CONGRESO


Aquí podéis leer toda la información sobre los tronos y las aguas a los que aludo...

Gracias a los chicos de Editanding
que me han facilitado la poltrona.

ENALTECIMIENTO DE LA CORRUPCIÓN


martes, 19 de julio de 2016

SIN NINGÚN SARCASMO


El dogma de la Libertad de Expresión no debería andar en las pesadillas de los fiscales ni de la policía. Tampoco en los sueños de ningún "colectivo de víctimas" de algo. Todo lo más en las plazas, en los bares, en la calle. Mi derecho a cagarme en tu puta madre y en lo que piensas, y el tuyo en vicemierda: gana el que mejor se exprese, el que más alto se exprese, o el que más talento tenga... O gana el que mejor impida que yo me exprese, el que más alto impida que yo me exprese, o el que reparta hostias con más talento para que yo no me exprese y quede impedido algún tiempo para abrir la boca o para mear de pie. Libertad absoluta entre el emisor y el receptor con un mensajito de por medio. Yo digo lo que me da la gana y luego ya depende del público, oyes... Pero si yo escribo (y publico) la fórmula de una bomba de carburo, probablemente estoy en mi derecho divulgativo y científico de explicar el metabolismo y el afán de un detonante cabrón o de un principio químico desagradable -¿alguien se atrevería a censurarme cuando estoy hablando de principios?-, pero a lo mejor no paso a la historia de la literatura con ese texto. César Strawberry (arriba) tampoco pasará a la historia del humor con sus twits rabiosos y de mala baba, pero de ahí a que haya enaltecimiento del terrorismo... Es lo mismo que hacen los curas con la masturbación, que es pecado mortal, y luego son ellos los que violan monaguillos. Así que apartad vuestras sucias manos de la libertad. O bajaros de los altares y veniros a nuestros bares para que nos podamos expresar libremente. Y la policía que deje las pistolas fuera. A ver qué pasa. Y otra cosa: hay más enaltecimiento del terrorismo en cualquiera de las páginas que ha publicado el gobierno del PP en el B.O.E. estos últimos años (Amnistía fiscal, recortes en sanidad, reforma laboral, etc., etc.) que en los twits por los que se pide la cárcel para Strawberry o Zapata. Sin ningún sarcasmo.


Útima hora: ¡Strawberry absuelto!

lunes, 18 de julio de 2016

LO QUE LE HACÍA FALTA A ANA PASTOR...


Una maza.




Efectivamente, también le faltaba a la mujer esta foto "institucional" tan reveladora:
su besamanos con el empresario Villar Mir.

LA GUERRA CIVIL AUMENTADA


18 de Julio. Un día para ponerse a los Clash de gotero. Y con los huesos que quedan enterrados en las cunetas montar un lego gigantesco con la cara de García Lorca. "¡Un pokemon!" Lo que viene siendo la guerra civil aumentada de estos últimos años. Canjea tus puntos de inequidad en el IBEX 35. España sube pero tú no. Feliz alzamiento, hijos de la gran puta.

domingo, 17 de julio de 2016

POBRE DON ANTONIO


Ayer me encontré un libro abandonado en la calle. Tirado junto a un contenedor. De Machado, sí. Proverbios y cantares. Un libro de Don Antonio Machado. Como una paloma aplastada por un coche, como un paquete vacío de tabaco, como una lata vacía de cerveza. Un libro por el que yo habría matado de pequeño. Un tesoro despreciado por su condición de "libro". No es que ya nadie lea, es que ya nadie respeta lo escrito. Nos vamos a la mierda. Como casa de putas y como país.

"El hombre es por natura la bestia paradójica, un animal absurdo que necesita lógica"


jueves, 14 de julio de 2016

LOS CATORCE DE JULIO SON SIEMPRE FRANCESES


Se me afrancesa esta fecha desde que tengo uso histórico de los datos. No sé cómo me explicaron de pequeño la Toma de la Bastilla que se me quedó en el corazón como la gesta épica y romántica más hermosa. El avenate que prende toda revolución. 14 de Julio de 1789. Chúpate ésa, Antiguo Régimen. Así que los catorce de julio pienso en francés. De ahí que me haya acordado de Buster Keaton (!)... Rodeado por sus amigos en el lecho de muerte y por lo "expresivo" que era él, impávido y con los ojos cerrados, parecía que ya todo había terminado irremediablemente. Uno de sus amigos ellos le pidió a otro que comprobara su muerte tocándole los pies. "Nada más morir, a los muertos se les quedan los pies fríos", dijo (más o menos). Y Buster Keaton, que todavía no había muerto y estaba escuchando, soltó las que fueron sus últimas palabras: "A Juana de Arco no". Arriba, la foto de su estatua en París. La saqué así de malamente el año pasado. ¡Vive la France!

sábado, 9 de julio de 2016

UN SABIO ANDALUSÍ



El gran Almutamid de Córdoba dejó una buena cantidad de proverbios durante el califato de Abderramán III. Los estudiosos de la filosofía de la época han omitido sus escritos en el ranking de los señeros por su cercanía a los libros de autoayuda (de derecha a izquierda) y la complejidad de su ontología de andar por casa, pero yo he pasado noches muy buenas cantando esos proverbios en karaoke. Aquí tenéis una primera entrega.

 Miraremos pasmados el vuelo del gorrión sobre nuestras cabezas, pero el guerrero sabio no abrirá mucho la boca.

Desconfía del contento de tu mujer. En la batalla, todo lo que venga silbando es malo.

Es dulce el tesoro de los amigos, pero también es dulce el tuyo. Cambiad las cerraduras de vez en cuando.

Sueña la gacela con pestañas más largas. El león, con gacelas de piernas más cortas.

Bebe de las fuentes de la sabiduría y de la tradición, pero déjate de tonterías en el desierto.

A los ojos de la mujer buena, el marido es incomparable, pero éste le regalará una yegua.

El ratoncillo de campo se maravillará de la flor silvestre, pero el halcón tiene una visión más general.

Admirarás las virtudes de tu esposa, pero no te probarás su ropa.

Respetarás las arrugas de los ancianos e imitarás sus costumbres, pero en el combate te moverás algo más rápido.

Honra a tus suegros, pero engrasa el puente levadizo.

El rayo fulmina por igual a guerreros y a árboles, pero tu mujer se reirá más en tu caso.

Si arrojas una gallina desde la almena, planeará. Si arrojas una bolsa de oro, planeará tu mujer.

Oirás con valentía el tambor del enemigo en la distancia. Si oyes más tambores, ya puedes hacer lo que creas más conveniente...

La mansedumbre es virtud divina, pero no llores cuando pregunten por el señor del castillo y salga tu mujer.

Caballo comprado en mayo, verano de relinchos, pero la trucha no tendrá nunca una sartén en su casa.

Si mandas a tus siervos a plantar arroz, al año siguiente te preguntarán por el pollo. Mándalos a plantar pollos y te mirarán raro.

No castrarás a todos los varones de tu castillo para preservar la virtud de tu esposa, pero pensarás en lo mucho que mejorará el coro de la iglesia.

Si tu mujer quemó vuestro cuadro de nupcias, tú no pondrás los camafeos de ella y de tus hijos entre las orejas de tu caballo.

Una mala cosecha de patatas no traerá más piernas de cordero a la fuente.

Consulta a los magos antes de la batalla, pero, sobre todo, cuenta a tus hombres.

Alá, en su sabiduría, hizo el barrizal y los carros. El hombre, en su sabiduría, los junta.

Darás uvas cuando te pidan vino y darás consejos financieros cuando te pidan dinero, pero ese día correrás más que otros.

Serás hospitalario con el viajero cansado, pero te rascarás la barbilla cuando se dirija al dormitorio de tu mujer.

Si tu mujer pronuncia en sueños el nombre de otro, perdónala. Si tu mujer pronuncia trescientos nombres distintos en la misma noche, deja las cruzadas.

Alá es grande y cuidará del buen creyente y de sus bienes. Con todo, ata tu camello.

miércoles, 6 de julio de 2016

COMO SIEMPRE CON "EL JUEVES", UN MIÉRCOLES



Y una portadilla de réplica, que también tiene su mala leche...


Pero sí, llamar "mínimamente" gilipollas a quien a votado a favor de los asesinos y de los ladrones me sigue pareciendo demasiado suave...

martes, 5 de julio de 2016

MI DIBUJANTE: EDMOND BAUDOIN


 Y a cada día que pasa, más.

lunes, 4 de julio de 2016

"LAS HUMANIDADES FABRICAN INÚTILES", UN ARTÍCULO EXQUISITO



Las humanidades fabrican inútiles

Por ALEJANDRO PRADA VÁZQUEZ
Las humanidades fabrican inútiles, todo el mundo lo sabe. Por eso, avergüéncense de sus hijos, de las amistades que se hayan podido formar o estén formándose en alguna de esas disciplinas    intempestivas. Avergoncémonos todos de esta persistencia que mantienen algunos en lo que ya no es civilizado: hoy, ahora, ya mismo, la única manera de no ser un salvaje es perseguir el éxito, y su medida no es otra que la cantidad de monedas y billetes que se puedan acumular con la mayor presteza posible. ¿Qué produce un filósofo o un historiador del arte, qué riqueza genera para sí o para la sociedad? Ya hemos comprobado que si algo avanza a contrapelo del negocio es que ese algo es intrascendente. Por otro lado, el pensamiento político, independientemente de su color, pone su énfasis sin dilación, su centralidad misma, en el deseo económico de las personas civilizadas y, ¿acaso puede equivocarse el pensamiento político tan rotundamente?
Todos contamos en la familia o entre nuestros amigos con este tipo de gente que se desliga inconscientemente (esperemos) de la civilización, que persisten en lo que únicamente son vestigios para despreocupados. Aceptemos de una vez por todas que las humanidades son un conjunto de disciplinas desfasadas, accesorias e intrascendentes, útiles para lo inútil (el doble de inútiles por tanto), encargadas de adherir a lo esencial de la cultura sutilezas innecesarias: hemos asumido para nuestro bien que la cultura sólo es tal en cuanto no implica esfuerzo y que nada tiene que ver con reflexiones abstrusas sobre asuntos que no resultan rentables. Ya basta de esa tendencia arcaica que consiste en ocuparse de bagatelas históricas, como hacen estos nuevos salvajes, de desentrañar las variaciones que una palabra haya podido sufrir desde que fue utilizada por primera vez, de hacerse preguntas sobre un cuadro que tiene tres colores y medio. Lo humano ahora es distinto: hemos pasado de la especulación y el interés por el saber a la feliz y necesaria constatación de que en pleno siglo XXI podemos vivir sin Cervantes o Velázquez, pero no sin dinero.
El mito del buen salvaje se materializa de alguna forma en ellos y nosotros,desde la cumbre de la evolución, los aceptamos con la condescendencia que nos merece cualquier recóndita tribu. Les hemos dejado actuar y sentirse respaldados (puede que más de lo necesario) porque sabemos que podemos extinguirlos, hundir su vida selvática, quemar sus chozas de razón y rasgar sus vestimentas de palabras en el instante que nos convenga. ¿Qué es hoy nuestra historia sino la tácita batalla contra el pensamiento que no genera riquezas inmediatas? Esta conflagración es un enterramiento tolerado y ya nadie se engaña o asusta al constatarlo. Nuestro tiempo, un tiempo en el que tintinean las fortunas y no cesa la producción, no está para cargar con las veleidades del conocimiento, con esta retahíla de enamorados de lo que ha muerto.
Estos niños y niñas de la imprenta que aún parecen avanzar a cuatro patas no sabrán ponerse en pie por sí mismos y discurrir al paso bípedo que marca la civilización. Por ello es fundamental reconducirlos, hacerlos virar hacia el futuro lo antes posible, y trabajar para que no surjan de nuevo en nuestros sistemas educativos. Se hace obvio entonces que no parece suficiente reducir las horas de estas asignaturas en los colegios. Ante todo, sería necesario comunicar al alumnado, desde el comienzo de su educación, las razones por las que semejante tipo de disciplinas resultan perniciosas para el devenir de nuestras sociedades y para su propio destino. La elaboración de un breve Manual contra las Humanidades, en el que se argumentase implacablemente contra ellas, se torna  insoslayable mientras éstas pervivan. Así, en pocas generaciones podríamos arrancarle    definitivamente la voz a lo extemporáneo. Si existe un deber político para nuestro tiempo, social también, es el de inspirar un modo de vida que permita la supervivencia de nuestros valores y caprichos, unos valores y caprichos que son el dorado fruto de dar cumplimiento a nuestras pragmáticas aspiraciones.
Un estudiante de humanidades, una investigadora perteneciente a cualquiera de estas periclitadas disciplinas, al igual que sus docentes en trance de ser merecidamente fosilizados, están más cerca del museo que del bien común.
En todo caso, lo más vergonzoso para nosotros es que tanto ellas como ellos, los jóvenes de hoy, herederos del salvajismo que hoy representan las humanidades, persisten con vano estoicismo en mantenerse inútiles, recorridos siempre por esa determinación que sólo tienen en los ojos los locos y los inconscientes, en mostrarse optimistas a pesar de que difícilmente podrán encontrar un trabajo de lo suyo, sabiendo que probablemente se hayan esforzado para nada. Así que si pueden abofetéenlos, sáquenlos ya de su sueño infantil e inútil y pónganlos a vivir para el éxito. Luego congratúlense, porque con ese acto civilizatorio ya podrán ustedes considerarse absolutamente civilizados.

Muchas gracias, Don Alejandro.
Aquí, el enlace de EL PAÍS, donde se ha publicado esta maravilla de artículo.

viernes, 1 de julio de 2016

LOS HIJOS BASTARDOS DE HARPO


Entre el tipo de arriba, Boris Johnson, y Donald Trump, la política internacional se ha convertido en el tablao flamenco de los hijos bastardos de Harpo. Las niñas locas de Lauren Postigo. Unos tendiendo la garra muerta de Charlton Heston hacia el botón nuclear y otros poniendo piedras de linde en el Canal de la Mancha. Y triunfan. Lo mismo que aquí en España, ese tuit que nos recuerda que votamos al más tonto como delegado de clase para echarnos unas risas. Cuanta más gente conozco, más me gusta mi perro, y no tengo. Mec mec.

miércoles, 29 de junio de 2016

UN ARTÍCULO COJONUDO DE JOSÉ ANTONIO PÉREZ



EL DISCURSO QUE RAJOY NO DIO
por JOSÉ ANTONIO PÉREZ

Buenas noches, bueno, buenas noches a todos.
Oye, amigos y amigas, os voy a decir una cosa. Este es el discurso más difícil de mi vida, y algunos he echado. Quiero deciros dos cosas. La primera, a mi partido, al Partido Popular. Seguid así. No permitáis que los juicios morales de la izquierda hagan mella en vuestro espíritu. Nos acusan de corruptos solo por tener mil o mil quinientos casos aislados de corrupción. Pero, ¿en qué casa no hay un 25% de ovejas negras? ¿En qué familia no acaban imputados aproximadamente un cuarto de sus miembros?
Nuestro país, todo el mundo lo sabe, tiene una larga tradición picaresca. Somos el único pueblo que ha hecho del hurto un género literario. Y ahora los comunistas y los socialdemócratas se avergüenzan de ello. Quieren sacar la picaresca de nuestra herencia cultural del mismo modo que quieren sacar los muertos de las cunetas, con lo muchísimo que le costó a nuestros abuelos meterlos allí.
El resultado de esta noche prueba también que, oye, espiar a catalanes nos fortalece. Por eso quiero hacer un llamamiento a las bases, y también a nuestros simpatizantes: espiad a más catalanes. En el extravagante caso de que sea usted simpatizante de nuestro partido y, sin embargo, catalán, le apremio a que se espíe también a sí mismo. Tome notas de sus conductas más deshonrosas y airéelas con desparpajo porque solo así conseguiremos construir una España fuerte.
En los últimos años hemos emprendido la senda del crecimiento. Lo hemos hecho recortando en sanidad y en dependencia. Fui criticado por ello. Se llegó a decir que perdería las elecciones. Pero lo cierto es que los afectados por la dependencia son, en general, tullidos o gente con las capacidades cognitivas más bien pochas. Y esa gente, amigos y amigas, ¡oye, no vota! ¡Viva España!
También quiero decir una cosa a los casi ocho millones de españoles que han depositado su confianza en el Partido Popular. Muchos os mirarán por encima del hombro. Os preguntarán por qué votáis a un partido que roba, que espía, que se ha financiado ilegalmente. Pondrán en duda vuestro intelecto, dejarán de llamaros para cenar los sábados, evitarán que os quedéis a solas con sus hijos. Y yo os digo: esa gente tiene razón. ¿Pero qué ofrecen a cambio? Venezuela. En otras palabras: carestía de papel higiénico. Y si algo puedo prometeros como presidente del Gobierno es mucha más celulosa de la que jamás necesitaremos. ¡Viva la celulosa!
Este partido ha pasado momentos difíciles, es verdad. Muchos de mis mejores amigos están en la cárcel y el resto acabarán en ella en los próximos meses. No es gente de fiar, eso es así, pero son españoles. Decidme, ¿qué clase de partido da la espalda a un compatriota? No el Partido Popular. Somos una gran nación. Somos el mejor país del mundo y no pararemos hasta ser una superpotencia intergaláctica. ¡Viva España! ¡Vivan los españoles en general!
Muchas gracias.
(Espero que no le importe a eldiario.es que se lo haya copiado tal cual, 
o al propio José Antonio: 
muchísimas gracias; qué risas más buenas)

lunes, 27 de junio de 2016

26-J: LA NATURALEZA DE LA OVEJA


Y cobarde.
Y gregaria.
Y cómplice del matarife.
PE-PEEEEEEEEE...

domingo, 26 de junio de 2016

MI PRESIDENTE IDEAL


José Antonio Bastos, presidente de Médicos sin Fronteras. Él debería presidir España hoy a la caída de la noche. Pero no se presenta. Odia a los políticos. Lo suyo es hacer lo contrario que ellos. No envenena, no infecta, no cercena, no mata. Cura a todo el mundo por igual, ya sea un puto blanco de la Moraleja que a un niño somalí desnutrido. Salvando vidas en las nieves de Bosnia mientras cantaba jotas de su tierra, que es maño. Comparas su trayectoria vital con Rajoy, por poner un ejemplo, y los méritos del registrador de la propiedad son para meterlo sencilla y llanamente en la cárcel, no para presentarse a presidente de nada. Que me ha dado la melancolía y he intentado encontrar un poquito de paz en la Wacom. Ahí queda el buen rollo. Salud, tío majo.

viernes, 24 de junio de 2016

TORMENTA EN EL CANAL: EL CONTINENTE QUEDA AISLADO


¿Alguna sorpresa con el fallo de todos los sondeos? ¿Tan raro es que haya ganado el "Brexit" por más de un millón de votos? ¿Un inglés respondiendo sin ironía a un encuestador? Desde que los escuchaba de pequeño cantando calipso a las cuatro de la madrugada un miércoles de Agosto en Málaga, los ingleses siempre me han parecido unos tipos muy peculiares, siempre con su neopreno de borrachos encima y su flema histérica a todas horas. Gran país de turistas, piratas y meñiques. Gran país de monárquicos, escritores y travestis. Gran país de rosas, negros y blanquitas. No los echaremos de menos porque siempre estarán ahí. No los echaremos de menos porque nunca han estado. Uno de los líderes del "Brexit" argumentaba que no querían seguir en la Unión Europea porque tenía la sensación de ir secuestrado en el maletero de un coche sin saber adónde lo llevaban y sin saber quién conducía, aunque probablemente hablaba muy mal inglés. Inglaterra nos da la espalda. El continente vuelve a quedar aislado. Y nuestros camareros en Londres, que adquieren de inmediato la misma condición laboral que un emigrante somalí. Pobre Campo de Gibraltar, por otro lado. Sus euros son de repente divisa extranjera. Y la verja un muro.

jueves, 23 de junio de 2016

SIETE MILLONES DE CÓMPLICES


EL MINISTRO INTESTINAL Y LA NUEVA NALGA


La noche del 26 de Junio, espero que tórrida, veremos elevarse turbias fumarolas de las chimeneas de todos los ministerios de Madrid. Los de la banda criminal queman documentos comprometedores ante la llegada de los nuevos. Entre ellos, digo documentos, una costosa versión a la española de la película "El Guardaespaldas", tal vez una producción furtiva del Segura. En ella Jorge Fernández Díaz, como Whitney Houston, se deja sacar en brazos y desmayadito de un concierto de Serrat por Marcelo, su ángel de la guarda. Luego se besan con pasión en Las Ramblas, pero Marcelo graba traidoramente hasta el último chuic. En la vida real, al ministro intestinal lo que menos le importa es conspirar para liquidar independentistas. Lo que lo tiene más turbado que de costumbre es la posibilidad de que su guardaespaldas angélico no exista realmente, y los ariscos adolescentes de Podemos sí... Fumarolas o esos gráciles hilillos de las destructoras de documentos, por millones, en el cielo sucio de la Castellana, la antigua boina, la nueva nalga.

miércoles, 22 de junio de 2016

FELIZ VERANO AJENO


-¿Ha elegido ya montura para sus cristales nuevos?
-No... Pero debería ser una montura que pudiera soportar la presión extrema de los muslos de una hermosa mujer de veinte años...
-Unas normalitas, entonces.
-Eh... Sí...

(Por los días de la luz, del vitalismo, de la alegría de comer y beber en compañía en este bendito país de mierda, protegidos del mal con un vaso de cerveza y los superpoderes de un chiste, un amigo, un amor o un entrecot. Walt Whitman lo dijo mejor, pero le ocupó más espacio. A la mierda los políticos y que ardan todas las hogueras de aquí a Upsala. Y una cosa más: ¿Los extrovertidos son los que se cagan encima? Porque yo sólo estoy expansivo, por ahora...)

martes, 21 de junio de 2016

jueves, 16 de junio de 2016

GLOBOS ÉPICOS CONTRA LA REFORMA LABORAL


-¡En cuanto acaben con las pelotas de goma y los gases lacrimógenos, contraatacaremos nosotros con nuestras espadas de globos...!



Los franceses le están diciendo que NO estos días a la reforma laboral que pretende imponer su gobierno. Manifestaciones a lo grande y con todo el peso de sindicatos y asociaciones derramándose en oleadas por París. Algo que apenas hicimos nosotros en Madrid contra una reforma idéntica, la capitalista más depredadora. La que ahora mismo ha conseguido sueldos de miseria y trabajos de esclavo para el ochenta por ciento de los nuevos empleos en España. Con algo más de sangre que aquí, pero me temo que a los franceses se les acabará imponiendo también. Sus antidisturbios tienen el mismo concepto de la poesía que los nuestros. Y sus políticos y banqueros saben distinguir a un gilipollas ilusionado igual que los nuestros. A hostias. El chiste estúpido de arriba no es más que una estilización melancólica de la foto de abajo, que me ha dejado turulato esta mañana. Esa es la realidad a la que nos aboca la conciencia blandita de los tiempos: estamos siendo exterminados, pero qué maravillosos somos, señor agente.


Foto Asociated Press

martes, 14 de junio de 2016

TRAS EL DEBATE DE AYER, EL PUNK


Sólo vi unos minutos del debate entre los cuatro que quieren dirigir este bendito país de mierda. Fue repugnante. Ni desolador, siquiera. Como ver a cuatro curas masturbándose. Mi favorito, mientras le hablaba a los niños en una clase de Educación para la Ciudadanía, el maestro enrollado Pablo Iglesias. El de Ética y Religión. Le votaré, si no estoy muy borracho ese domingo. Luego cogerá mi voto, le dará forma de supositorio y me lo meterá por mi populismo de atrás para pactar con Pedro Sánchez, el Mármol Tonto. La alternativa ya la dio el tipo de arriba en Trainspotting, Irwine Welsh. Ver pasar trenes. La Heroína. El Punk. Manda cojones que todavía siga siendo una salida el Punk en este patio.

miércoles, 8 de junio de 2016

EL LAVADO DE CARA DEL PP VALENCIANO


En aras de la renovación, la transparencia y la rehabilitación de toda la cúpula del archicorrupto PP valenciano, su nueva presidenta en la Zona Cero de la Pestilencia, arriba, Isabel Bonig, le ha escrito una carta de apoyo y solidaridad al Arsobispo de Valensia, Cañita Cañisares, el que está en contra del Imperio Gay, el Feminismo y los Refugiados que no son trigo limpio. De perlas. Para empezar a quitaros la mierda con espátula, lo mejor, sin duda, es ponerle una peana de oro a un mojón. Vamos, que os estáis lavando la cara con heces al gotelé.

sábado, 4 de junio de 2016

EL PARKINSON DE "EL PAÍS"


El que fuera un periódico puntero y cierta bandera de la profesionalidad en España con la Santa Transición ha degenerado en titulares de portada como el de hoy en su edición digital. Ni en un taller de periodismo en un instituto te dejarían poner esa frase. Suspenso en Redacción Periodística y ni se le ocurra volver en septiembre. Dedíquese usted a otra cosa. "Es que soy becario...". Pues usted y su jefe a la puta calle. Ya dejaron de ofender.

martes, 31 de mayo de 2016

EL DE LA MOTO Y EL DEL CARRITO DEL HELAO'


Cuando un tribunal de justicia te mete una multa de casi 400.000 euros es que la has debido de liar muy gorda. Tanto como para arruinarte de por vida. O tanto como para pagar con la cárcel si no dispones de los cuartos. Pero si perteneces al PP es distinto. Esa multa de la justicia significa que vas por el buen camino. Que eres indiscutiblemente de los suyos. Adelante, chaval. Acabarás de vicesecretario sectorial del partido. Aunque no sepas de qué vicesector ni de qué secretariado por partes, un cargazo. Y más si eres gay "formal" (de los que se casan de frac) y no te gustan los moros. A la mierda lo que hayas afanado (supuestamente: yo también escribo de frac) en el Ayuntamiento de Vitoria con tu valedor Alfonso Alonso. Eurillos a la mar. Arriba, Javier Maroto, enterándose de que lo suyo con la justicia no supone el más mínimo inconveniente (al contrario) para que lo saquen de los primeritos en la lista electoral de cara al 26-J. Ni para su partido ni para sus votantes. Impasibles los "alemanes". Y al resto de España también parece que se la suda. Estamos llegando a la hez madre de este caldo de tiempos.