EL FIN DEL MUNDO

A priori, el Fin del Mundo parece estar cerca. A posteriori, ya se verá.

REDACCIÓN: MI BARRIO (7)

Mi barrio no es nada, como la poca fiebre que luego explota, o las flores, que también tienen colores pero no insisten en sus colores a lo mejor porque no se los ven desde fuera. Mi barrio sí insiste en sus colores como un bicho malo. Desde fuera mi barrio huele a mentiras como los niños y está bien. Los lunes por la mañana mi barrio huele a pocos trabajadores, a matemáticas, a sol nuevo pidiendo cuentas, y unas veces se las damos porque también hay gente que empieza a peinarse, pero casi nunca. También huele a amoníaco limpio pero es de los chillidos de los vencejos.

REDACCIÓN: MI BARRIO (6)

Mi barrio tiene cinco puntos cardinales: norte, este, oeste, sur y nunca. Nunca encontrarás una salida. Nunca encontrarás una entrada. El punto cardinal "siempre" nos lo compró el ayuntamiento a cambio de que siempre nos quedáramos aquí de mal ejemplo y nosotros nos reímos por ser mal ejemplo y de cómo le engañamos al ayuntamiento.

DE LA CIRUGÍA ESTÁTICA o DE LOS RENCORES A "MÉDICOS E IMPACIENTES"

Se me cayó el ojo, doctor, dentro del ojo anterior.

El pómulo izquierdo emigró a la oreja derecha

(Apenas dolió cuando pasó por encima de la nariz, ¿debo preocuparme?)

Y la izquierda se me difumina

En el sendero que le pedí para mis patas de gallo.

Tengo dos buscadores de oro

Acuclillados en mi labio superior,

El bótox de mi labio inferior

Profanado por un grafitero que aprovechó la dureza,

Y dicen que sonrío eterna

Aunque ni yo misma me dé cuenta.

La cirugía estática era esto entonces y no me arrepiento,

Pero ahora voy a necesitar un buen culo para expresarme,

Darling.

REDACCIÓN: MI BARRIO (5)

Mi barrio es completo como los terremotos cuando pasan los años: tiene sus muertos, sus casas caídas, sus heridos y sus vivos asustados todavía. Tiembla un telediario y la gente quema papeles, cruje una viga y los más aprensivos golpean los techos con una escoba o con una aspirina, que a veces los terremotos no son lo peor que le puede pasar a una conciencia.

REDACCIÓN: MI BARRIO (4)

Mi barrio suda municipales por sus bordes, que a lo mejor son hasta personas, los bordes, o no, y sólo son límites. Los bordes pueden ser por haber tenido mala infancia o de natural, que se es de verbo o de empujón. Mi barrio entonces suda municipales amarillos, azules y con gorra. Como serpiente, mi barrio suelta su piel de municipales todos los días y todas las noches y se repta sus cuestas desde dentro hacia el centro como un estómago gris con imán de palabras y problemas. Así, poco a poco, nos gusta esta mierda y a mí cuando alivia.

CHAUVINISMO FRANCÉS VICEVERSA

Durante la Guerra de la Independencia contra los franceses, los mariscales gabachos siempre tenían un piropo en la boca cuando se encontraban con el populacho español: Merde du gent. De ahí, el precioso calificativo andaluz "MERDELLÓN": dícese del presumido hortera que viste como si estuviera en carnavales y habla como si lo hiciera a caballo. Pero qué sabia es la peña, joder. Y qué merdellones los franceses.

REDACCIÓN: MI BARRIO (3)

Mi barrio en primavera es invierno y en invierno está podrido de pensar en la primavera, por eso mi barrio tiene los adoquines serios y a los poetas sin comer. Otra cosa son los viejos, que se ríen de los poetas, de los adoquines y del reloj. El único reloj de mi barrio es el camión de la Mahou, que da la hora los jueves y dice que es jueves. La Mahou es una cerveza. Los jueves son pretomorrow.

ES LA HOSTIA LA INDEFENSIÓN DEL SER HUMANO

En los toros, con el tabaco, en los toros, con el coche, en los toros, con las pieles de plátano, en los toros, con los virus, en los toros, con las muelas, en los toros, con los ascensores, en los toros, con las novias despechadas, en los toros, con la mahonesa, en los toros, con los rayos, en los toros, con los pasos de cebra, en los toros, con las balas, en los toros, con las piscinas vacías, en los toros, con las piscinas llenas, en los toros, con las lanzas, en los toros, con los andamios, en los toros, con los padrastros, en los toros, con las sodomizaciones, en los toros, con el apocalipsis, en los toros, con los estornudos, en los toros...

REDACCIÓN: MI BARRIO (2)

Mi barrio es retráctil por la parte de sus bancos. Los tocas y retroceden a usureros. A lo mejor es por eso que a los helicópteros les gustan tanto sus tejados. Los tejados de mi barrio son todos a un agua sola y en secreto porque aquí la gente es más de alcohol y de cantar que de pensar en la lluvia.

REDACCIÓN: MI BARRIO

Mi barrio es centrípeto y casi todo. Tiene calles en cuesta como las mujeres y esquinas pobladas como los hombres. Hay niños mayores con camisetas epilépticas, negros saltones con ojos tranquilos, moros desenfocados, perros de ladrones, caballos de la policía, gatos con casa propia y palomas con novios tristes. Mi barrio por la noche es muy bonito y da miedo como un muñeco que te abraza.

ANTÍDOTO PARA LA FALSA AUTOESTIMA

En todas las dudas del ratón hay más cálculo que miedo
Y en todos sus ridículos desparpajos hay más voluntad de destino
Que en la mayor de mis decisiones.
Queda abolido el fascismo,
Tanto atrás como hacia delante.

RITOS DE PASO

En la forma de ser de un caramelo Solano

Café con Leche

Hay asombrosos picos culturales

Lo mismo que en la espera de una puta

Hay algo sublimemente natural

STAMINA

STAMINA: en cuestiones de hipódromo, dícese del aguante del caballo en su distancia. En cuestiones de literatura, cuántos escritores se equivocan en los 1000 metros, en la milla, en los 2.400... Y sin embargo los publican.

CORREDOR MELANCÓLICO

KALE TOROKA

LADY PINKERTON

Pinkerton, la agencia de detectives de Dashiel Hammet. Y "Lady Pinkerton", un personaje malvado que concebimos para cierta actuación en el Circo, hace ya un montón de años. El personaje era perfecto. La actriz que lo encarnaba, y nunca mejor dicho, era un tarro de perfume lleno de veneno. Sobreactuó de mala, cuando sólo queríamos una cínica matinal con mundo. Esa parte de maldad que sobraba la ponía la actriz de natural suyo, como pudimos comprobar más adelante. Qué bicho de artista y qué chunga con sus compañeros...

EL CRUCIFICADO DE SANTI

Un magnífico cuadro de Santiago Vargas, colgado en su blog "El Vientre de la Ballena" y que él titula "El Crucificado". Una vidriera abstracta que me encanta. El cura que tuviera esta decoración en su catedral trampa caza bobos se merecería un whisky, por cazador radical. Cura Mogambo.

EL AMOR TIZNA

LOS NOMBRES DE RIESGO

ELOGIO DE GAMONEDA

Extractos, selectos focos de luz sobre algunos de sus poemas:

AMOR QUE DURAS,
LLORA ENTRE MIS PIERNAS,
COME LA MIEL SIN ESPERANZA

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TODOS LOS ÁRBOLES SE HAN PUETO A GEMIR
DENTRO DE MI ESPÍRITU AL RECORDAR
TUS BRAGAS EN LA OSCURIDAD

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AÚN RETUMBA EL RUISEÑOR EN EL JARDÍN INVISIBLE

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La ilustración de arriba es un homenaje al atractivo de su poesía.
Ya veo entrar por Lavapiés el camión perfumado que trae los laureles para el gran Gamoneda.
¿Una cervecita y lo celebramos, Mario?

YA VUELVEN LOS SOLDADOS

Y ya sabéis, niños: no hagáis esto en casa si no es en presencia de un político o de un adulto sarnoso. Hasta la siguiente guerra, amiguitos...

FOLLETOS DE HOTEL

Los folletos de publicidad de los hoteles suelen incluir un tríptico con:
-Foto de una habitación donde pega un sol de justicia sobre una cama en la que no parece haber dormido nadie en quinientos años.
-Foto de una piscina donde pega un sol de justicia y no vemos un ser vivo en 100 kilómetros a la redonda.
-Foto de un buffet donde pega un sol de justicia y nadie se ha atrevido a empezar la paella.
¿A quién pretenden pescar con ese tipo de anzuelos? ¿A un juez? ¿A un psicópata? ¿Al último turista sobre la tierra? ¿A un adicto a la melanina?
¡Pon dibujitos como el de arriba en el folleto!: "Te llevamos la luz de la mesita de noche donde tú nos digas. Alargadores a tutiplén. Y cuando termines la novela, te dejamos que empieces tú la paella fría. Hotel Lowon, a tu trantrán con discreción. Y las horas de luz diurna... En nuestro hotel no hay horas de luz diurna porque tenemos hamacas con luz de mesita de noche. Hotel Lowon, etcétera".

SOBRE UNA VIÑETA DE GIPI

¿Un tren? Tch... Tch... Eran casas. En la viñeta de Gipi eran casitas y casitas... A mí del dibujo me interesaba el humo y el árbol... Así que de las casitas nada. Tan mal quedaron que parecían un tren. Pincel óptico mediante sobre la libreta, aquí está el puto tren, y ni siquiera... A septiembre, con los niños de pretecnología.

OTRO THRILLER CON LORCA

Hay un mineral precioso que se llama abanico
Yacimientos de cohete con nombres de niño
En los barrios la gente pasa mucho frío
Sudando sus facturas de molino

PARA CUANDO DESENTIERREN A LORCA

No sé cómo se hace en teatro, pero imagino que el director artístico pinta algo parecido a lo de arriba cuando quiere una mujeruca prieta para fondo de figuración de una cosa de Lorca... Digo que digo yo... Para la sastra, aunque ese mentón no se cose... Ni la mirada antigua... El tipo de mujer que te rebana el pescuezo con una navaja la noche en que vengas de putas. Eso sí, si don Federico te acaba de sodomizar, no pasa nada. Versos para el momento de la exhumación:

¡Precinto de verde luna

En mi calavera folclórica!

¡Que viva el formol de mi gloria!

¡Que viva la memoria histórica!

¡Dame tu clavel, forense!

¡Dámelo por fin!

¡Que me olvido de la Guardia Civil

Y me quedo con los del C.S.I!

DE TODO LO FUNDAMENTAL E IMPORTANTE

Para los creyentes
Dos son las cosas fundamentales:
El color celeste
Y su rumor.
Nada indica que éstas sean las dos cosas fundamentales.
Los creyentes piensan que sí.
Y en lo que respecta a la importancia,
Sólo hay una Mujer
Y ni siquiera existe.
Su importancia es otra.

ZOOM EN "MEMORIAS DE ÁFRICA"

EL GUIONISTA DE BERLUSCONI

Ese individuo debería ser más o menos así, para mi gusto y voluntad de desastre, pero realmente debe de ser uno de esos atildados y peripuestos autori italianos, ya mayores, que echaron los dientes en el guión de continuidad del Festival de San Remo. Estiramientos, implantes, pelotazos, chatis, tetas y piscinas, ergo Berlusconi... Una patochada. Cualquier escritor de revista en España lo supera. Enrique Bariego, cuando escribía esos numerazos para Quique Camoiras y las chicas de Tamayo. No digo ya los tipos sublimes que le escribían las vidas a Landa y a Mariano Ozores.

LOS BROTES VERDES (GALERÍA DE EUFEMISMOS)

CARTA DE UN REPUBLICANO AL REY DEL POP

¡ÁNGELA MÍA DE CHARLIE!

Pobre Farrah Fawcett. Pasar a la historia por una teleserie hortera, machista y sin sexo explícito. Los ángeles no tienen sexo explícito. Y encima, en algunos medios, a su cáncer de colon le llaman cáncer de ano. Ángela mía de Charlie, ahora sí que puedes partirle la cara a ese Dios en off que os dictaba las misiones. Pasito a pasito por la oscuridad húmeda, hacia ese dictáfono... ¿A que coincide con la ilustración de arriba? Pues porque yo me rebusco las cosas, joder...

INAUGUREMOS EL VERANO (5)

Ya sé que hemos pasado el 21 de Junio, pero a mí me cogió con mi Valentín enfermo (mi ordenador) y no puede ponerme festivo. Así que aquí vuelve a quedar inaugurado el verano (5) con una bonita cansión. Pedid lo que queráis de desayuno... La chica de arriba demuestra que estoy en Parvulito de Sorolla, con siete suspensas para septiembre, pero soy tozudo.

FRED VARGAS (NO PARA GILIPOLLAS)

Sigo de recomendaciones, que ya es raro en mí: sabe Dios qué tipo de advenedizo gilipollas cae en este blog y le saca provecho... Esto sin ofender a los habituales (no a los habituales gilipollas, entiéndaseme). Pues eso: FRED VARGAS, novelista francesa, la mujer de arriba (más o menos) . Lo mejor que he leído de una señora en mucho tiempo. Desde Djuna Barnes, podría ser. De una señora y en general, qué coño ni qué pollas. Literatura y de la buena; por más señas, negra. Novela. Personajes imborrables, emoción, misterio y una habilidad portentosa para las tramas (esto parece una solapa barata, pero es que me dejo llevar). Aparte de que la mujer es genial salpicando los capítulos de hallazgos narrativos originalísimos. Un atracón al servicio de la mesa del pobre, nosotros que ya dejamos de disfrutar de la literatura de la nada, la metaliteratura y la metafísica del colon. Los títulos, en Punto de Lectura, Siruela y Espasa-Calpe (que un rayo la parta). Adamsberg, los Evangelistas, Retancourt, Danglard... Una peña con carácter. Fred Vargas: vivan to's tus muertos. Y a los gilipollas, que los deje cegatos la bombilla de tus monólogos interiores.

LOS MUNDOS DE CORALINE

Apunte de una de las excéntricas divas vecinas de Coraline. La película es hermosísima, entretenida y sin dulzores ansiolíticos (farmacia Disney). Una historia buenísima, inquietante, a menudo sórdida, con una banda sonora maravillosa y un portento en el cine de animación. La saga de "La Edad de Hielo" (Píxar) sería al Gordo y el Flaco, lo que "Los Mundos de Coraline" a Buster Keaton o a alguna melancólica de Charlot (si Charlot se atreviera además a enseñar el culo y hacer un corte de mangas). Absténganse niños mojigatos y adultos con infancia feliz.

HABLANDO DE PAREDES y/o FRESCOS

Cierto aire a fresco pompeyano. Cierto aire a Modigliani. Cierto aire a "difumina carboncillo grande". Y un poco a ese estilo retratista de poetisas, musas y cloróticas damas de salón heridas por una sensibilidad lacrimógena... y golpeadas implacablemente en los bajos por toda la bohemia de poetarracos, pintamonas y trepas de lo sublime en los circuitos elegantes del XIX, arranques del XX. Mola. Sin piedad. Lo dicho: unos frescos.

MALDITAS PRUEBAS, PERO PARECE QUE ESTO FUNCIONA DE NUEVO

Es la jodida tecnología. Para lo malo y para lo peor, la tecnología. Cómo echamos de menos los trogloditas esas preciosas paredes de cueva en las que pintar rayajos y más rayajos, y, mira, un bisonte, una gordita, una choni, una gacela, un dientes de sable, un Blogger Help Center con menos detalles que el salpicadero de un Seat Panda. Todo natural como la vida misma, sin más botones que los pezones de tu hembra peluda. En fin. Esto vuelve a manchar. Vuelvo a mezclar los tintes. La cani de arriba andaba perdida paseando por mis archivos. Ha servido para colocarla en el anzuelo y ver lo que hacía el monstruo con ella. Se la ha tragado enterita. Ha picado.

DESVENTURAS DE UN BLOG

Como se habrá notado por las últimas entradas, hay un desfase en el blog que estoy tratando de solucionar. Mis "solicitudes no pueden procesarse" según el altavoz de Blogger y el desarreglo es grave. Sé que las entradas van colando, pero daquesta manera perra. A ver si nos ponemos bien y no tengo que verme con periscopio desde fuera (como usuario, no como propietario del Blog -qué feo suena). Lo dicho y escrito: que estoy en ello. Disculpad el follón pendenciero. Hacia atrás y pa'l agua...

JOSITO FOR PRESIDENT, Y UNA PILÍCULA

-Vaya, Josito se ha comprado un coche.
-Qué hijoputa.
-Joder. Ir en coche a rebuscar en los contenedores de basura...
-Qué será lo próximo.
-Se afiliará a algún partido.
-Con dos cojones.

"PRITI GUOMAN", la pilícula. Nunca la he visto entera, pero conozco algunas secuencias. Ayer vi el final: Richard Gere en un cadillac por los barrios y mordiendo un ramo de flores como un caniche; Julia Roberts asomada a la ventana y sonriendo con toda la boca abierta como si viera un millón de dólares. Cuento de hadas, lo llaman. La Cenicienta, dicen. Una puta y un multimillonario... Perfecto. Lo ideal es ser puta y que te pongan unas bragas de oro. Lo ideal es ser multimillonario y redimir una puta. Lo maravilloso es que son dos putas multimillonarias las que interpretan ambos papeles. Y que conocida la historia esta de "Pretty Woman", Corín Tellado escribía género bélico. Pues eso, que vaya mierda de película, aunque como misa de extrarradio para cajeras de supermercado es perfecta. Todas las cadenas de TV lo saben y la reponen las veces que haga falta cuando están hasta el cuello con los índices de audiencia. Pa' su puta madre.

No hay manera de colocar nada. Cero post. Al menos visibles.

¿ARTES DECORATIVAS?

ESFURZOS

ESTO SIGUE FATAL

No hay manera de colgar nada...

TELA

Esto sigue sin funcionar.

LA BOLA EXTRA DEL ROMANTICISMO

¿Y si la partida no hubiera acabado?
El camarero ya no barre, enfermo.
Los amigos no tienen trabajos tristes.
Las mujeres no te imantan a resguardo.
El sol y la lluvia están bien.
Las noches, los días.
Y la auténtica Vida vuelve a pedir fuerza, pelea, cojones,
Compromisos locos,
Novelas,
Peripecias,
Poemas,
Cabriolas,
Jugadas atrevidas
Como un grillo en un submarino.
¿Y si la partida no hubiera acabado, colega?
Piensa en el tipo de gente a la que le fastidiaría
Que el Romanticismo tuviera bola extra.
Piénsalo.
Piénsalo ahora que todavía te quedan monedas.

PROTOCOLO DEL ASCO, Y UN PRONÓSTICO

Alguien va a pagar esta subida punitiva del tabaco. Ya sé que los que fumamos, ahora mismo, pero ellos en seguida, muy pronto. La anarquía es un estado del alma. Nada que ver con el bolsillo ni con los bronquios. Así que la habéis cagado. Después de todas las torpezas, después de tanta mala política y tan buen politiqueo, después de bajaros los pantalones con el capital, la iglesia y la derecha, que la gente os saque de la mierda... Id a tocarle los cojones al puto Papa, que le gusta. Juventudes populares y juventudes socialistas, a ser posible de menos de ocho años, a tocarle los cojones al Papa, que le gusta... Cabrones. Incompetentes. Lameculos. Trincones. Corruptos. Cerdos. Quiero mi subvención de cien mil millones de euros para seguir fumando. La misma que le habéis dado a los bancos para seguir robando. Curioso que me sienta pueblo de repente. Curioso que esta arcada de ofensa y de humillación prefiera pasarla con la gente en este primer momento. En seguida, muy pronto, llegará un segundo momento, y un tercero... Y sabréis quién os ha metido fuego, por cobardes hijos de la gran puta vendidos a la depredación y al fascismo. Será inútil, pero como siempre; no vendrán tiempos mejores, pero sí más calentitos. Palabra, malnacidos. Palabra.

TAZONES 3

Y por fin, Tazones en todo su esplendor fotográfico,

no con las mierdas de acuarelas del idiota de Lowon...

Amanecer desde el espigón...

...Y toda la libertad del mundo, en asturiano.

¡Salud, Marcelino!

TAZONES 2 (MUNDO LIBRETAS 27)

Y aquí, el fastuoso restaurante "La Tortuga". Foto "borrorosa" de móvil sobre original en libreta. Por supuesto que el original fue debidamente regalado a la casa por lo bien que nos trataron estos seis días. En lo comible y en lo bebible, en la charla y en la amabilidad del trato. Xicu, el jefe, Patricia, su mujer... Maribel, Aurora, Gloria y, cómo no, Manuel, El Gato, camarero y percebeiro furtivo de lo más salao. Puxa Asturies.

TAZONES (MUNDO LIBRETAS 26)

Maravilloso viaje a Tazones, en el oriente de Asturias. Y desde allí algunas salidas a Viescas, Salas, Quintes, Venta las Ranas, Villaviciosa... Pero básicamente Tazones, cuatro casucas, el puerto... Sidra, vino y pescado en una abundancia que llevaba tiempo sin conocer. ¿Acaso en el útero materno? Vayamos por orden... O no.

Apunte con boli y acuarela desde el coche 9, ADIF, en la ruta Gijón-Madrid y viceversa, camino de Tazones (en realidad el dibujo lo hice a la vuelta). Es un tren que por las mañanas huele a estiércol de caballo y no es del todo desagradable.

Con un batido de chocolate y una bandeja de casadielles (masa con nueces y azúcar, una delicia), acuarela con rotulador y marcas de empedrado de hormigón en la mano izquierda.



Un gran restaurante, La Tortuga, y nosotros, los más fervorosos quelonios. Desde la propia Tortuga no pude pintarla, así que el aspecto de tan agradable y simpático lugar se verá más adelante.



A las 8:33 de la mañana, pintando en el espigón de Tazones, sentí unas irreprimibles, inaplazables ganas de orinar. Miré a mi alrededor con discreción. Nadie. Frente a mí el mar. A mi espalda, lejos, el pueblo. Y oriné contra el muro, mirando hacia abajo a las aguas. De repente, un chapoteo y no eran las olas... Un bulto negro se deslizaba con lentitud a unos tres metros por debajo de mi posición y de mi angustia. Era un indudable buzo con su arpón, su snorkel, su traje de neopreno y sus aletas buscando presas por la mañana temprano. Increíble. Algún movimiento notó el tipo sobre su cabeza y la giró hacia mí. Me vio. No a mi hermano pequeño, sino a un turista idiota pintando encima del hormigón. A unos veinte metros, mar adentro, se giró y saludó alegremente como se ve arriba. Tela.

Acuarela desde el restaurante "El Puertu", que no sale, pero donde se comen unos bocadillos de pan caliente con jamón que te rilas. Eso sí, te tienes que esperar a las 9:30 exactas de la mañana para que los amigos estén operativos. Uno de sus camareros lleva una estrella de David al cuello y tiene ademanes y comportamientos raros. Calvo, liso, bajito, con gafas, de sonrisa fina e inquietante, inmediatamente quedó bautizado como Jacob.

Es lo mejor. Cuando te veas incapaz de pintar la casa entera, pinta un somero detalle, como al desgaire. Detalles piloto, y que el resto se lo imagine el que mire, que yo no doy más de mí.

La fuente, abajo, a pie de calle, suelta un chorro de agua potente y ruidoso si le das a una palanquita. Ni la fuente ni la palanquita salen en la acuarela, pero sí la entrada-detalle de la tienda "La Fuente". Periódicos, casadielles, quesos... Junto con la tienda polivalente de su derecha (estanco y tapitas de cabrales), son los únicos comercios de Tazones.

Entre las 21:30 y las 22:00, una luz preciosa. Lástima del electricista de las acuarelitas, que soy yo, y no supiera dar la talla.



Esas escaleras empedradas con conchas y caparazones de marisco, es lo primero que te encuentras al entrar o salir del hotel "El Pescador" (muy recomendable... O no; a ver quién cojones eres y a ver si lo vas a fastidiar). La vista desde sus ventanas son de lo más náuticas. Ya estoy echando de menos el fru-frú de las olas abajo, a la hora de dormir.

Tazones da la impresión de haber caído en un remolino de eucaliptos y olas, descendiendo siempre a ninguna parte, estático, terco, girando sin girar. Ni los eucaliptos-ameba lo engullen, ni el mar se lo traga... Aunque lo intente. Un vistazo a este enlace lo demuestra. También son dignos de ver los vídeos de Manuel, camarero de "La Tortuga" en Tazonesastur, su canal en Youtube.

Una muestra más del catálogo estrella de "Inmobilaria Lowon", casas del copón.

Por las noches, estas barcas aparecían y desaparecían. Nunca más de ocho o así. Por las mañanas las veías todas atracadas en puerto y la cetárea llena de marisco, aparte de un ir y venir de camareros con cubos y cestas por el malecón, que las comandas no paran de pedir. Tal cual: pescado y marisco vivo a pie de servilleta y recién sacados del mar: por favor, dos centollos a la mesa cuatro; usted, señor bogavante, mueva sus pinzas, que lo vean... Impagables los calamares de "El Rompeolas", los salmonetes y chipirones de "La Tortuga" y, cómo no, las andaricas sueltas por las calles y preguntándose unas a otras en qué mesa han elegido estallar como mariscos-bomba, para llevarse por delante al mayor número de infieles turistas gilipollas...

Y porque no todo fuera marisco, casitas y agua, un cuatro por cuatro a la acuarela mientras la intrépida de A. ascendía a un mirador por un sendero vertical y me llamaba por teléfono para que la viera saludar a mil kilómetros de distancia y pequeñita como nunca la he visto... y oído.



Y la última de la libreta, recortada de otra libreta y pegada en la libreta oficial. Lo curioso es que cada una de las casas han sido fehacientemente reconocidas por gente del lugar. La casa de Coro, la casa de Juan, la casa de... Normal. Tazones tiene censadas 180 personas. Cura hay, porque es parroquia, pero no alcalde, que está en Villaviciosa, como ahora paso a enseñar...



La calle Sol de Villaviciosa. Pasada la curva del fondo, la casa legendaria donde durmió Carlos I y Botellín de Alemania. Lo de que desembarcara en Tazones, parece que ni por el forro... Tamaño señor en un puertín tan pequeño.


Y lo dicho. Allí, el Emperador, y aquí, la plaza de parking del alcalde, en la Plaza del Huevo de Villaviciosa, donde el ayuntamiento, como es natural. En Villaviciosa, sidrería "El Secallu", lo que te entra en la garganta cuando necesitas, NECESITAS, beber algo. Judías pintes y chicharro a la espalda, amén de unos huevos a la riojana, que estaban de paso por el concello.

APUNTE

Apunte para una escenografía. Todo sea por las artes decorativas, Matisse, chavalote.

PRESIDENTES

En un mundo de presidentes actores (Reagan, Terminator -California es un estado-, Sarkozy, Berlusconi, Chávez, Zapatero "Bambi", Gordon Brown "Gran Marrón", Evo Morales "Bolivian Connection", Ahmadineyad "Teléfono rojo...", Kim Jong II "El Enano y el Dragón"), Obama ya es Tutankamon, tiene swing, oratoria, fotogenia y dotes para la interpretación (entendió lo que le decían los árabes en El Cairo). Si mañana nos lo cambiaran por Will Smith, extrañaríamos un leve repunte de histrionismo, pero colaría sin más. También lo podríamos colar en la película "Plácido", que, como todo el mundo sabe, es la cumbre de las buenas intenciones, pero en el fondo no es más que una metáfora en prosa de la hipocresía. Todo en blanco y negro, ideal para nuestro espigado líder de color. Y si no, que le canten el Guantanamera. A los hechos me remito, a fecha de hoy, y que deje de mencionar la Inquisición y el Al Andalus en sus discursos. Por otro lado más cóncavo, la única presidenta que me parece tal, es Angela Merkel. Y además con un par de tetas. Teresa Rivero, la presidenta del Rayo, se queda dormida en el palco, y Esperanza Aguirre es un cruce de ratón con pesadilla. Nada que ver. Espero que la Casa Real americana lea esto.

BRISILLA DE FINAL

A los vencejos subterráneos
Las malas ideas
Un plumón de buitre el babero de algunos niños
Brindo esta conciencia podrida de estar tristemente moderno
Hoy
Soy una pareja de japoneses que quiere ser occidental
Y sólo soy las botas (también de vino)
Que se calzan dioses delanteros
De segunda división.
También brindo por esa ruina de partido.
Señores, no perdamos las formas.
Dijo la bota de vino (también de fútbol).

VIEJA, RANCIA, PUERCA EUROPA

Por ahora el Nuevo Vasallaje es sólo un rumor, pero los Nuevos Señores ya visitan los campos y fanfarronean ante la plebe con un muestrario de admirables y añejas corrupciones que lo van haciendo cada día más cercano y reconocible. Feudalismo de partidos o partidismo feudal, qué mas da... Los gordos y gotosos reyes de Europa volverán pronto, y con ellos los banqueros de seda, y con ellos la Iglesia invulnerable, y con ella la maldad generalizada. Aquí sólo fuimos de izquierdas cuando fuimos de derechas tirando el Muro de Berlín. Los que nos abstuvimos en las elecciones europeas por castigar la zafiedad de nuestros cretinos paladines libertarios que ni siquiera sabían montar a caballo, nos mereceremos estos años infames que se aproximan. Ahora todo se reduce a un pasatiempo de periódico fascista: "¿En qué país, en qué partido, en qué foro de internet ha comenzado ya nuestro Adolfo II?" Por lo demás, enhorabuena a los suecos. Ellos sí consiguieron un diputado pirata. Me haré su grumete y juntos asaltaremos Maracaibo. Tiembla, Chávez.

DOS MOMENTOS EN LA VIDA DEL BARRIO

Instantes luminosos los dos en la vida de este excéntrico barrio que lo es, Lavapiés: el arcoiris (doble) que nos bostezó elevados pensamientos homosexuales en la tarde de ayer sábado, y el tatuaje de caballito de mar en la pantorrilla de Fabiola, previo tratamiento con pincel circular en algunos puntos de depilación defectuosa (sí, Fabiola, sí, que la gente hace zoom en seguida y mejor cuidarte). A ese Caballito de Mar yo le apostaría a colocado. Y en una gemela con un Perro de Aguas. Si vamos a la tripleta, Caballito de Mar, Perro de Aguas y Gato Hidráulico... Si sale, nos desahogamos todos un poco.

¿ERA ANSAR?

Hoy, en las fotos que publica El País sobre las orgías en la Villa de Berlusconi en Cerdeña, sale un misterioso tipo desnudo y empalmado con la cara pixelada. ¿Adriano Celentano? ¿Eros Ramazotti? ¿Paco Vázquez? Investigando en el archivo fotográfico del Vaticano, en la sección de pinturitas de Lowonius II, el tipo aparece en la misma posturita, de modo que no es la primera vez que posa desnudo en el reino del mafioso italiano, exactamente en uno de los vanos del Coliseo de la Ciudad Eterna. Ampliando la ilustración, bien se verá que podría ser perfectamente el Adalid de Occidente y Azote de Irak, el americano Ansar, también él mismo eterno... La única duda surge al comprobar el tamaño de su miembro varón, que no en el tamaño de su cabeza de mierda, dicho todo esto sin el más mínimo respeto, claro está. Amplíen, amplíen... Que da un asco estupendo.

EL PRESENTE TINTADO

A Víctor Jara le cortaron las manos
Aznar lleva cincuenta escoltas
En algún momento perdimos el Norte
Y estamos muy cerca muy cerca muy cerca
De perder definitivamente la infancia

KEZIAH JONES

Una ilustración de su disco "Blufunk is a fact!". Keziah Jones, un músico nigeriano cojonudo.

Hoy he escuchado alguno de sus temas por primera vez. Va un enlace en cuantito se ponga en marcha You Tube, que está rebeldón...
RYTHM IS LOVE

EL SESO

INAUGUREMOS EL VERANO (4)

MY SHARONA

INAUGUREMOS EL VERANO (3)

LIGHT MY FIRE

INAUGUREMOS EL VERANO (2)

SITTIN' ON THE DOCK OF THE BAY

INAUGUREMOS EL VERANO

ESCUELA DE CALOR

SEMILLA NEGRA

LAS CABEZAS DE LOS CURAS

LAS CABEZAS DE LOS NIÑOS

WASHFEET

Van a colocarnos cuarenta y ocho (48) cámaras en Lavapiés. Somos un evento deportivo. Vídeovigilancia lo llaman. Lo que hay que ver en el barrio. ¿Tendremos también grabadoras de audio? Los yembés no pasan droga, no atracan. Saludaremos emocionados en cada esquina. Saltaremos delante de los objetivos. Seremos completamente subjetivos en breve. Una cadena avispada de TV debería tenernos en su programación las 24 horas. Mucho mejor que cualquier película de acción. Mucho mejor que cualquier película triste. Mendigos y moritos, poneos guapos. Borrachitos de la alta noche, sonrisa puta.

EL PRÓJIMO

(Con permiso de Gloria, que lo de arriba fue postal para ella en su momento)

CAÑIZARES (2)

CAÑIZARES, EL COHERENTE

A Cañizares, gerifalte de la puta iglesia española, le parece mal la masiva, continuada y consentida violación de niños en Irlanda, pero añade que le parece "peor" el aborto (ABC de hoy)... El cerdo es coherente: cada aborto es un niño menos que encular. Keep your prick off my ass, shit queery!! En español / irlandés: ¡Aparta tu polla de mi culo, maricón de mierda! ¡Cañizares a Opening Irish ya!

TRIPLETE DEL BARÇA, AUNQUE ESTÁBAMOS PREPARADOS...

Lo dicho. Enhorabuena al Barça, aunque no nos faltaban achiperres para lo contrario. Eso que coreaban anoche los simpáticos y civilizados culés: "¡La Fontana / es blaugrana!", lo habríamos cambiado los madridistas por "¡El Coliseo / es del Bernabéu!". Snif.

EL BARÇA

Pese a su tradición maleducada, chillona y barriobajera, el fútbol que han hecho este año y un Guardiola exquisito bien merecen que se les desee buena suerte para el partido de esta noche contra los borrachos del Manchester. Todo sea que luego nos arrepintamos cuando nos restrieguen el triplete a los madridistas náufragos, que todos sus goles -todos- siguen teniendo un puntito de rencor contra la capital de España, aunque estén jugando en Rumanía. Esperemos que todavía puedan ganarle un partido a otro equipo que no sea el de Franco y que tengan un picorcillo de orgullo patrio, aunque sea lejano, a la hora de zumbarle a los perros ingleses. Roma no paga independentistas. Y por último, aprovechando el momento, que le den mucho por saco a E'too. No lo hay más tonto ni más chulo putas desde Stoichkov. Y los dos cretinos del Barça, qué curiosa coincidencia en la casa culé. Lo dicho: pese a todo, esta noche, viva el culismo; abajo el manchesterismo.

GIPI EN ACCIÓN

Arriba, retrato del genial dibujante italiano (de una foto), y abajo, copia de una ilustración suya que me atrajo. Me gusta el tipo y lo bien que se lleva con las acuarelas. De hecho ya le hice un retrato hace siglos. El que sigue:

AROUSA BENDITA

Arousa

Segunda carrera del domingo. 1000 metros en línea recta. La yegua Arousa corrió como una exhalación y nos hizo ganar algo más de 90 euros en una apuesta gemela (con New Order). Viva la cuadra Pereira, los potrillos de la Chantada y la madre que los parió... El amigo Pereira bautiza todas sus estrellas con nombres gallegos: Viveiro, Cambados, Arousa, etc... Se les distingue cojonudamente de los caballos guiris. ¿Vas a apostar por Jordan Water, General Music, Sweet Saratoga pudiendo apostar por una yegüita gallega? Pues sí, pero en esa carrera Arousa era favorita, la jodía... A su salud, aunque luego volviéramos a perder por no apostar por el famoso Lonnegan (véase post 14 de abril "Mundo Libretas (23)") , que volvió a ganar, el hijoputa... ¡Y pagaban 25 a uno! La próxima vez que me tope con ese caballo del demonio, le apuesto sin mirar, aunque el bicho esté jugando a los dardos. Ese día pierde, y yo con él... Joyce nos la tiene jurada. (P.S: 28 de Junio, 4ª Carrera de la mañana, 1.600 metros, Premio Caja Madrid; Lonnegan sale desde el cajón número cinco. Aposté por él, cómo no, aunque en los pronósticos seguía contando como una cabra... Llegó el penúltimo, el hijoputa...).

Lonnegan

ELCANON DE "BITRUBIO"

El bueno es el Canon de "Vitruvio"

ENREDANDO CON LEONARDO

ÁNGEL GABILONDO.

"Lleva a una excavadora hasta su límite y sonará como un violín. Lleva a un violín hasta su límite y sonará como una cría de excavadora. Es el único problema de la Educación en este país" (LOWON). Se lo tengo que contar al ministro. El tipo me cae bien. Aunque sólo sea porque es inteligente y ha soltado un par de perlas de carácter: "Hay que hacer las cosas poco a poco, pero inmediatamente", y "Las convicciones, a los presupuestos". Me gusta el hombre. Dimitirá pronto. Lo echarán. Le pegará un tiro a alguien. Hay que seguir sus evoluciones. Por ahora le van perdonando porque es feo...

LO QUE NO INVENTARÁN

CURAS IRLANDESES, CURAS ESPAÑOLES

La Iglesia perjudica seriamente la salud. No rece con niños cerca. Practicar provoca rotura brutal de culo. Y, sobre todo, no pase la infancia al lado de ningún cura. ¿Para cuándo prohibir una institución como ésta? Encima, la subvencionamos. Limpiemos la esquina del camello para que venda droga más a gusto. Y a los pederastas, démosles unos euros, para que se lo puedan gastar en golosinas y otros anzuelos. Me cago en la puta madre de todos los curas estos. De los otros, de los que no abusan de niños, que dejen ya de abusar de subnormales y viejas. ¿La ilustración de arriba? Por el naranja y verde de los irlandeses. Pobres, pobres países católicos... Puto Papa.

DULCE BENEDETTI

UNA FOTO PRECIOSA

Foto que he tomado prestada del Blog de Barafunda.

Una maravilla, ojalá que espontánea.

COMO DEBERÍAN SER LAS COSAS, CLARO

RUIN GAMONEDA

Ha muerto Benedetti. El ínclito, reseco y miserable escritorzuelo Gamoneda, un tipo oscuro, retorcido, manipulador, trepa y vengativo, no le reconoce la condición de "buen poeta" al uruguayo. En humilde desagravio al autor de "Inventario", va esta simpática y biliosa caricatura del repugnante bicho mediocre que hoy ha sacado su lengua podrida a pasear. Vivan los adjetivos calificativos, por cierto, y olvido eterno para el de arriba, que ya no me acuerdo cómo se llamaba, ni qué mierda ha escrito, ni en qué camarillas ha conspirado y sigue conspirando para hacerse con un sitio en el puto y repugnante parnaso de este país. Cervantes se entera de que le han dado su premio a un mamonazo como el de arriba y le parte la cara. Con Benedetti se habría tomado unos vinos y le habría encantado mucha de su poesía y mucha de su prosa. Que descanse en paz, el pobre.

ANTONÁNAGTÓ

Exposición de Antonin Artaud (pronúnciese con pedantería "Antonánagtó") en La Casa Encendida. Dibujos de mal dibujante -básicamente autorretratos deprimentes- y cuadernos manuscritos con la caligrafía de un tipo obsesivo. Y por otro lado, o dentro de todo, el entorno de La Casa Encendida como una enorme comisaría franquista. Olor a aparatos de tortura. Gente atemorizada. Maderillos-bedeles emboscados ordenándote cosas. Puta cultura. El de arriba es un dibujillo mío en servilleta de bar. Un tipo que iba por la calle tan campante con la bolsa de la compra. Por pasar de Antonánagtó siete pueblos.

ISIDRAS

EL CHICO DE AYER, ANTONIO VEGA

Y le ponen una capilla ardiente en la SGAE... Él habría preferido una capilla ardiendo.
Todos nos hacemos viejos, menos los que se mueren.

A LO BIZARRO

Un corrido de extraterrestres con cartucheras láser
Jipiando por los cráteres de Saturno
El amor de Lupita Alfa
Y lo machote que era Esmeralda, la mutante
Bien plantada

LA PÍLDORA

Inventada la píldora del día después, inventemos la píldora del durante,

El poema del sin embargo, el asesinato gracias,

La masturbación contra, un amor antipático,

Vamos a arrimarnos desde,

Fulgurar ambiguos

Y jamás.

Como si nunca existiremos.

Letales porque ya estamos.

CRUCIFIXIÓN EN UNA SILLA DE PISCINA

Tenemos enfermedades mentales lejos de la cabeza
Y sé que los tatuadores practican en orejas de cerdo
Ya tenemos sueños rumiantes
De modo que cualquier día veremos cometas de piel de pollo
Y seremos nosotros ahí arriba
Con una cola larga puerquísima de ilusiones
Lacitos

DESESTRUCTURANDO A DOISNEAU

"El Beso", de Doisneau, en versión revista lésbica, y "El Músico Callejero", en versión sol-feo, que está lloviendo... Lo que se puede enredar con el Adobe, leche.

LAVAPIÉS SIEMPRE ACUDE

Lavapiés siempre está ahí para lo que queráis, queridos amigos de la tele:
-Para un pograma sobre la infravivienda, Lavapiés.
-Para un pograma sobre droga, Lavapiés.
-Para un pograma sobre delincuencia, Lavapiés.
-Para un pograma sobre racismo, Lavapiés.
-Para un pograma sobre violencia policial, Lavapiés.
-Para un pograma sobre abuelos abandonados, Lavapiés.
-Para un pograma sobre fracaso escolar, Lavapiés.
-Para un pograma sobre violencia doméstica, Lavapiés.
-Para un pograma sobre marginación institucional, Lavapiés.
-Para un pograma sobre subdesarrollo, Lavapiés.
-Para un pograma sobre vuestra puta madre, Lavapiés, que nunca se vieron tantas cámaras cuando le dimos cuchillo a los mamelucos, cabronazos.

(Disculpas por el parecido de la lumi de arriba con Soledad Mallol -Escenas de Matrimonio-:todo es accidental, y bastante torpe tengo el lapicito óptico como para desperdiciar una postura tan graciosa como la que me quedó)

Pues eso, que Lavapiés nos sobrevivirá a todos, por más redadas con cámara que nos vengáis a hacer... A lo mejor, los que estáis haciendo el gilipollas sonriendo al pajarito sois vosotros.

LA BIOGRAFÍA NO AUTORIZADA DE FEDERER

Alguien debería escribir esto. Vale. Lo firma Nadal, pero lo escribe Sergi Bruguera, que últimamente a lo que se dedica es a jugar al póker y se le ha puesto cara de serbo-drogata peligroso. Me encanta lo hortera que queda la portada.

¿MADRID OLÍMPICO?

PUENTE DE PERROS

DÍA DEL TRABAJO

Que un ejército de demonios encierre a todos los políticos y los banqueros en un cercado, y los bombardee con catapultas de mierda durante toda la eternidad. Y en la megafonía, Julio Iglesias.

EL REPUGNANTE DÍA DEL LIBRO 23 DE ABRIL (MUNDO LIBRETAS 30)

Allí donde ponía sus ojos sólo encontraba ruido y falsedad, libro tras libro, un escritor tras otro, hasta que le hablaron de libros antiguos, donde había hombres, mujeres y aventuras, y allí que volvió la mirada para ser perro mejor leído.

KIRK BARDEBEN (MUNDO LIBRETAS 29)

Retrato del autorretrato del ilustrador Kirk Bardeben. Me gustó cómo manejó las sombras y quise copiarlo.

OTRO CABALLO

Qué expresiva y qué bonita es la imperfección, el paraíso de los torpes. Vale que un trazo enérgico dice mucho de la técnica y la valentía del artista... ¿Y un titubeo qué? ¿No es más de hacerse querer? Recuérdese que a Hitler nunca le tembló el pulso en lo suyo...

LA MODA DE LOS VAMPIROS

Es bonito que niños y adolescentes de medio mundo estén inventando el género chupasangre. Ya llegarán a inventar a Drácula y demás. Mejor que estén leyendo eso que chateando con algún pederasta por ahí o consultándose dietas en el Facebook. La ilustración de arriba, cómo no, está copiada de un graffiti que he visto en la red. El chorreo de la sangre en la pared quedaba de lo más resultón, claro está. A mí me chorrea en gris porque le he tenido que bajar el brillo y contrastar un poco para que el rojo fuera más vivo: en concreto, pantone carmín Boba de Fiesta, y B positivo.

DOS NIÑOS -MUNDO LIBRETAS (28)

Me gusta la actitud expectante de los dos. La verde, derrotada. La amarilla, todavía rebelde.

POSTAL NÚMERO 6 A G.

Esto llegó a mandarse por correo, junto con otras nueve postales más. Benditos carteros, que no le metieron un cerillo.

CABALLOS - MUNDO LIBRETAS (27)

Una tarde loca de pintar caballos a la acuarela en cartones de postal. Los de Degas sí que eran buenos. Pero la acuarela es tan agradecida, que queda todo muy efectista. Están sacados de fotos del Flycr, aunque tanto caballos como jinetes sólo están reconocibles en el gesto, me temo. O mejor, que luego vienen las quejas. Supongo que todo esto viene por mis dos tardes de hipódromo. Que no me dé por ir al circo a ver payasos. Juás.

PIRATA SOMALÍ