martes 10 de noviembre de 2009

REMA, MARINERO

Rema desde tu barquita interior
Sin que nadie lo sepa
Rema desde tu barquita íntima
Por dentrito Flanders
Avanzando desde tus vocales mudas
Hasta fugarte
(Fugarte, esa galería)
Y que los demás exclamen
EXCLAMEN
Sestuvofugandotoltiempolhioputa

lunes 9 de noviembre de 2009

SEMBRANDO HUEVOS FRITOS

Parece que el tiempo ya es propicio
Para la siembra de huevos fritos.
Llénase el paisaje de las cáscaras y de las sartenes
Que hicieron falta para que churruscara el semillero.
Ah, de los niños sin cabeza
Que corretean al borde de los precipicios.
Ah, de los alegres hombres bomba
Que acarician los xilófonos de dinamita
De sus barriguitas.
Acallad el paso en el campo y vuestros gritos
Pues allí donde veáis un casco de vino tinto,
Ese mito,
Habrá sembrado un huevo frito...
Para cuando no haya.

(Ilustración: Nostalgia de Heidi)

domingo 8 de noviembre de 2009

JAURÍA DE FOLLAMADRES

La Razón celebra los 20 años de la caída del Muro. Le va la efeméride. También celebrará el aniversario del asesinato de Kennedy, como celebrará el de Obama, si se tercia. ABC aplaude el primer millón de Aznar en Suiza y regalará cleenex con la primera regla de las nietas reales. A Zapatero le parece bien Berlusconi porque todavía no fusila. Rouco canonizará a Esperanza Aguirre si a cambio le deja poner un gimnasio sólo para efebos en la cornisa de San Francisco el Grande. El guardia civil que conducía el autobús escolar donde violaron a las niñas sacará un disco recopilatorio con los gritos de auxilio: "El Abús del Autobús". Produce José Luis Moreno. Anima José María Sardá. Presenta Mercedes Milá. Consiente el Defensor del Menor. Aplaude España entera.

viernes 6 de noviembre de 2009

MATANZA EN TEXAS, MATANZA DE TEXAS.

Radiohead, Creep, porque estaba dibujandito algo parecido a un extraterrestre y me salió el cantante de la banda. A lo que iba: un psiquiatra, joder. Un psiquiatra yanqui. Comandante psiquiatra. El que tenía que devolverle la cabeza a su sitio a los que llegaban con ella debajo del brazo de Irak o Afganistán. Se ha cargado a doce, el colega. Ahora deberían poner de nuevo en observación a todos los soldados que hayan pasado por su consulta. En observación o directamente entre rejas. ¿Quién sabe la bomba de relojería que instaló el hijoputa en esos cocos podridos? Sus recomendaciones, sus recetas, sus consejos, de psiquiatra centrado a soldado desquiciado... Bang.

martes 3 de noviembre de 2009

A LOS IMBÉCILES, LAS IMBÉCILES QUE DAN LOS ABRAZOS DE ESPALDAS

En un mundo de tebeo los golpes son clonc y el amor no correspondido snif
En el mundo real los golpes son rip y el amor no correspondido bang
A ver en qué mundo pongo yo ahora este grfsxxfsgss
De ganas de repartir onomatopeyas
A dos manos

lunes 2 de noviembre de 2009

LA REBECA DE UNA ABUELA LOCA O GUNS OF BRIXTON

Estamos alcanzando el grado exacto. Con un poco menos de literatura y un poco menos de humor daremos por bueno todo esto: el cretinismo, la mentira y la crueldad generales. Una niebla tibia de subnormalidad que va cubriéndolo todo. La rebeca de una abuela loca que endulza canalladas y arropa monstruos. Esa personalidad desquiciada y babosa como un clima al que nos estamos habituando. Paradójicamente, tener agallas es hoy en día el síntoma de esta mutación de cobardes capaces de respirar cieno en la calle, en el trabajo, en la política... El paso adelante serán las cavernas. El paso atrás debería ser el punk. A falta de autenticidad, futuro, amor, dinero y sindicatos, el punk. GUNS OF BRIXTON

viernes 30 de octubre de 2009

NO DISIMULES MÁS

Si lo que ves no te gusta, pero ahí sigues impertérrito, machote...
Si lo que hueles no te gusta, pero ahí sigues de campeón, como oliendo como a flores íntimas...
Y si por último tragas con todo, no sea que se desordene tu mediocre vida de mierda...

CARETA TRAGADERAS, tus ojos, narices y morro completamente al descubierto para una imagen pública más nítida de tu puta cara de comesapos.
Gentileza de LOWON, materiales bélicos y derivados, fiestas infantiles, reuniones de empresa, entierros indignos.

lunes 26 de octubre de 2009

LA "GENERACIÓN PERDIDA" TENÍA UN BUEN NOMBRE

Y al conjunto de todas estas maris que se mean gotica a gotica en las bragas y que tienen por gurú a Concha Velasco, la Generación Pérdida.

domingo 25 de octubre de 2009

BENITO, EL EREMITA ERUDITO

Ya puestos, otro escaneo a la libreta. Dibujillo en el bar La Plaza a las tantas, billar y dardos de por medio (y Curro tratando de sacar 16 doblando en el ocho). Producciones de mi intensa vida de erudito. Nombre para personaje de tebeo: BENITO, el eremita erudito.

LA VIDA DE BRIAN, PERO CON OBAMA


Negro, premio Nobel de la Paz, y hawaiano... En el país más racista, violento y áspero del mundo. Ah, y lo hacen presidente. Cielo santo, tenemos el 90% del guión escrito. Ahora sólo hace falta meterle los chistes. "La Vida de Barak". Compro. Lo de arriba, una página doble de mi libreta Artist a punto de acabarse. Nótese que la pobre se desescuajaringa toa. Busco el verbo en el diccionario de la RAE y no consta. Pero se dice. A la acuarela.

sábado 24 de octubre de 2009

RADIOGRAFÍA DE LOS CIEN MIL VOLTIOS DE SAN LUIS

El mundo se calienta,
Pero yo siempre me alegro
Cuando encuentro el segundo calcetín

miércoles 21 de octubre de 2009

COOL, MAN, COOL, BUT... WHO'S THÖR?

Hoy en día le preguntas a un niño por un punki y querrá saber en qué colección de cromos sale. Está todo tan superado, absorbido y asimilado que está todo asimilado, absorbido y tan superado... Aquí hace falta el martillazo de Thör. ¿Un Dios con diéresis es menos Dios? ¿Es más Dios? Martilläzo. Ozällitram, que es el mismo martillazo en moviola. Blog mediante, y como un pastor sus posts.

sábado 17 de octubre de 2009

LA TELESERIE DE MODA

viernes 16 de octubre de 2009

PODRIDO PLANETA...

Ángeles Caso, finalista del premio Planeta en 1994 con "El Peso de las Sombras". Ángeles Caso, ganadora del premio Planeta en 2009 con "Contra el Viento". En el 2018 escribirá "La Sombra del Viento es Pesada, Zafón está gordo y yo soy mediatica, sin hacento". Pobres inmigrantes de Cabo Verde. La mano de arriba escribe un verso entintado en mierda en los lavabos del hotel catalán donde se falló (y mucho) el premio: "Pere Gimferrer, Pere Gimferrer, de tu gloria eximia a jurado mamporrero con lipotimia".

martes 13 de octubre de 2009

EL BALTIMORE DEL CONDEMORE

Lápiz HB, tinta china aguada, fondillos tímidos de acuarela Van Gogh y libretarraca espiral de 1,80 €. Secuencia de acción y dientes apretados.

"THE CORNER", O EL QUICIO DE LA ESQUINA

The Corner, la genialidad en seis capítulos que precede a la obra maestra que fue posteriormente The Wire. David Simon y Ed Burns, el plumilla y el madero, de nuevo dale que te pego a patear las calles de Baltimore y a parar la cámara en sus esquinas para ver lo que hace la gente. De acuerdo, es un documental falseado. Vale, es una teleserie rara. Pero no hay impostura alguna. Seis horas agrias con negros, drogas, tiros y putadas. Una crudeza tan directa y sin adornos que acaba siendo sentimental por reducción al absurdo... de ese tipo de vida tan desquiciada. Tapas rojas, man, tapas rojas. Y le pegaron un tiro. El lápiz de arriba está en línea directa con The Wire y The Corner.

domingo 11 de octubre de 2009

ALÍ, EL QUÍMICO, Y EL SUPOSITORIO BOMBA

Malditos fundamentalistas. Yo que creía haber inventado el supositorio efervescente (ver fig. 1) ahora tengo que agachar la cabeza ante el último grito en supositorios para sortear cacheos: el supositorio bomba (ver fig. 2). Lo que discurren esas cabecitas en la soledad de sus cuevas... O eso o hay alguien por ahí pasándoselo "bomba" con el legado de Alí, El Químico, el moro pirula.

jueves 8 de octubre de 2009

AY, LAS MALAS COPIAS


Dicen que copiando, copiando, copiando, se aprende... Dos pollas. Y lo que se sufre, ¿qué? Lo que se sufre por no tener unos lapicitos como los de Nico di Mattia, ni sus papeles, ni sus modelos posando todos tan majos y expresivos. No es el artista, es el entorno, joder... Si yo tuviera un apellido italiano, seguro que pintaba mucho mejor. Da Vinci, Buonarotti, Tintoretto, Di Mattia... Esa gente ya lleva la mitad del camino hecho. No uno, que tiene que empezar de español hasta la superficie... ¿Y Velázquez? No era español, era sevillano. ¿Y López, que está vivo todavía? No es un español, es un membrillo. Sé lo que me digo. Yo firmo como "Lowonetto" y mis dibujos de mierda mejoran un huevo. ¿Cómo se dice huevo en italiano? Coglione.

miércoles 7 de octubre de 2009

THE WIRE: EL AGUA CUANDO LA BENDICEN

André Royo, "Bubbles", confidente de la madera de Baltimore. El mejor actor de la mejor serie de policías que he visto en mi vida: The Wire (La Escucha). Parsimoniosa, elegante, tan brutal como sofisticada. Los tiros poéticos en la cabeza más primorosos que puedan pegársele a un tío, por delante, por detrás, de lado. Y tiros con trama. Ese punto de originalidad y clasicismo es difícil que se repita en otra serie... Y me quedan sólo tres capítulos por ver de la quinta temporada... Snif. Habrá que engancharse a otra cosa. Probablemente también de la HBO.

martes 6 de octubre de 2009

EL ALAKRANA (CON K)

lunes 5 de octubre de 2009

UN METEORITO EN EL BAILE DE LA RUEDA

El meteorito en el baile de la rueda
(ese Armagedon que se acerca a la fiesta)
La mosca en la sopa
La famosa tarántula en un plato de nata
El confundido pulpo en el garaje
Un hijo puta el Día del Padre
Incluso en su día una hija de puta en mi cama
Impertinencias
Como si hubiera un mensaje
Un protocolo escrito con carmín de ángeles
En el espejo cósmico
Del picadero de Dios
Un sereno Orden
En el Dar y en el Tomar por culo

sábado 3 de octubre de 2009

¿VANIDAD DE VANIDADES O SAMBA?

De la misma manera que en la sanidad madrileña se les enseña a los viejos que un peor servicio privado es mejor que uno público fantástico, ahora comenzará a imponerse en los colegios la maligna "rotación de continentes" frente a la deriva continental del pangea clásico. ¿Cómo puede tener nadie una corazonada con las jetas del Borbón, Aguirre y Gallardón al frente? Menos mal que nos queda la colonia portuguesa. A partir de ahora pienso pedir explicaciones por cada martillo neumático que oiga en Madrid. ¡Que os den muchísimo por culo, hijos de la gran puta! ¡Viva la samba! ¡Salud!

jueves 1 de octubre de 2009

SIESTA

A uno de octubre, todavía estoy a tiempo de poder decirlo: que no nos den los Juegos Olímpicos. Que no sea este infierno de obras, políticos corruptos y funcionarios mediocres el premio a esta bendita ciudad de mierda por no tener chulapos terroristas ni más malasañas con tijeras contra los hijos de puta. Que no nos den los Juegos Olímpicos: que se los den a la pacífica Río de Janeiro, a la honesta Chicago, a la dichararera Tokio. Que se metan los jueguecitos por el culo con el dedo índice de la popularidad.

viernes 25 de septiembre de 2009

1201

LAS HIJAS DE ZAPATERO


¡Ay, mama, déjame ser gótica como las hijas de Zap...!

miércoles 23 de septiembre de 2009

UNAS RÁPIDAS EN VALENCIA

Kasparov y Karpov vuelven a verse las caras en España. Valencia es la ciudad que ha puesto el dinero. Últimamente es la ciudad que lo pone todo, desde el culo hasta el cazo. Espero que los grandes maestros no se metan en politequerías, ni siquiera para putear a Mevdeiev o a Putin. Que se vean buenas partidas. Será curioso comprobar cómo han evolucionado con los años en su concepto de la Karo-Can: antes una defensa que era un tostón y después de ellos un tiovivo. Aunque nunca se han visto tantas tablas con la misma cantinela o parecida (104). Tablas como para hacerle un ático a la casa de la pradera. Ahora, con dos semi-rápidas (veinticinco minutos + cinco segundos de incremento por jugada) y ocho rápidas, blitz (cinco minutos por jugador + dos segundos de incremento por jugada), puede ser como ver jugar a dos máquinas al tres en raya, con brazos robóticos y su misma velocidad. Kasparov ha estado entrenando con el "niño" prodigio Carlsen (ya es un adolescente escandinavo de botellón con mantita). Karpov ha preferido entrenarse jugando al pin-pong con Chuki, el muñeco diabólico. Ayer arrancó ganando Kasparov por dos a cero. El ruso cabreado en la naranja de las corrientes de aire y de corrupción.

martes 22 de septiembre de 2009

UN FUTBOLÍN CON ÁRBITRO


Mala copia de un dibujo buenísimo de Sagar Fornies.

Tiempos lamiosos, blandos, de cadaverina dulce en los sobacos de los telediarios. Del fascismo áspero de los líderes de masas hemos pasado a la democracia untuosa de una masa de líderes. Tiempos sin hombría. Tiempos de ratas retóricas. Tiempos de impíos arrodillados. Política peluquera, igualadora, y el terror a la sentencia que sobre estos años sombríos pronuncie la historia. Pronto veremos el primer futbolín con mango para el árbitro. También por miedo.

martes 15 de septiembre de 2009

SERVILLETA FÓSIL DE TARAMUNDI

Después de un almuerzo (¿o fue durante?) en Taramundi, Los Oscos, Asturias. Mejores navajas que en Albacete. De ahí la divagación sobre los metales, que hay que decirlo todo.

lunes 14 de septiembre de 2009

¡NAINGUITEN! ¡YERETEF! ¡MANGAFRIÉ!

Termina el verano. Comienza el deshielo. Irrumpe lo guai. Prorrumpen los masais. Sobre todo por las noches. Bastante patio interior tienen ellos con esos cuellos tan largos que se gastan, como para encima utitilzar el mío, mi patio interior, a modo de caja de resonancia: sus conversaciones en voz bajita son mítines de Hitler. Qué post más gilipollas. Todo sea por colgar otro paisajito. A la que no estés inspirado para dibujar, pon unos árboles, un agua, unas cosas...

DIÁLOGO DE BESUGOS: INTERLOCUTORES EN LA SOMBRA

viernes 11 de septiembre de 2009

AFGHANITO QUE VIENES AL MUNDO

Afghanito que vienes al mundo,
Te guarde Alá.
Una de las dos Españas
Ha de llamarte talibán.



Y por ser la fecha que es, el jodido 11 de Septiembre (que no pase nada infame hoy y al respecto en ninguna parte del mundo), un vídeo antiguo. PORMALOELDEMONIO. Lo mejor, la música: Simpatía por el Diablo, de los Guns n' Roses.

jueves 10 de septiembre de 2009

SUPER MAXI ULTRA VICE... PRESIDENTA DE LA VEGA

La Vicepresidenta, en sus tiempos en Londres, años setenta,
cuando era la novia de la novia de Sid Vicius, dicen
Sugiero una pelea a navajazos entre la Vicepresidenta De la Vega y las dos "sólo la puntita" del PP: la Soraya Sáenz Apaga la Luz que Tengo el Chocho Fosforescente De Santamaría y la María Dolores Dame un Pollazo en la Sacristía o en Toda la Boca De Cospedal. Por dejarnos de tonterías y poner a cada bicho en su sitio. El Lunni amarillo se las come a las dos. Con la sangre de su navaja hacemos luego una morcilla y elaboramos una propuesta de ley para metérsela a Rajoy por la puerta de servicio mientras pedalea llorando en busca de Ansar:
-¡La bollera de losh trajesh le ha cortado el peshcuezo a las dos gallinash másh pimponash del cortijo, Joshé Mari! Y perdona eshta voz que she me ha pueshto pero esh...
-Es por esa morcilla. ¿No has traído otra para tu dueño y señor?

miércoles 9 de septiembre de 2009

EL ACABÓSE

El fin del mundo ya llegó con el yogur cero plus, pero no estaría de más ver algún día al Corte Inglés devorado por la decadencia, la vegetación y el abandono. ¿Algún motivo? Por ser el establecimiento símbolo, el más cero plus, el por antonomasia vomitivo. Esa semana de su derrumbe sí que sería fantástica.

martes 8 de septiembre de 2009

LOS DESCAMPADOS DE INTERNET

En los descampados de internet
Hay una intermitente bruja a pilas
Un burdel hecho con matojos
La agenda perdida de una mafia extinta
Una docena de vagabundos mancos
Que escriben sus correos en sueños
Viejas bailarinas de striptease
Patrullando en silla de ruedas
El laberinto de senderos
Que conduce a la choza donde agoniza
El caníbal desdentado que adoran
Como a un Dios.

domingo 6 de septiembre de 2009

ÚNICAMENTE CON DESEARLO

Únicamente con desearlo, todos los cerdos contando lo que de verdad se pudre en sus cabezas, esas escupideras por fin destapadas y al sol, desde el último catedrático hasta el primer político, desde el último banquero hasta el primer multimillonario. Esa confesión unánime como un tumor planetario que cagáramos al espacio.

jueves 3 de septiembre de 2009

TENSIÓN SOCIAL

Ayer se hablaba en el bar: esto va a reventar por alguna parte. No hay trabajo, no hay dinero, no hay rock n' roll... Y encima soportando las carcajadas de los políticos, de los banqueros y de la iglesia. Tensión social. Mucha tensión social. No sé qué forma va tener la cosa: un motín, una revuelta, un asalto a, un secuestro de, un sabotaje a, una quema de... Pero algo va a pasar. Sólo con leer los beneficios de la banca en los periódicos mientras la gente se muere de hambre, dan ganas de salir a la calle a pegarle un cabezazo a un cajero automático. Yo ya lo hago, pero por motivos privados. Lo dicho. Mucha, pero que mucha tensión. A la que explote esto, leches para todos.

miércoles 2 de septiembre de 2009

EL GRAFITERO ARTISMUTIS, EL GRAFITERO MANCO

Esta tarde me compro un frasco de spray, una mochila de chepa, una gorra con la visera p'atrás..., y a dar por el frasco en esas paredes sin dios. Ah, poesía de los solares, de los matojos, de los yonquis disecados... Ah, de los andenes, de los callejones, de las tapias... Ah, de los municipales, de las carreras, de los cacheos... Ah, del olor a disolvente...

martes 1 de septiembre de 2009

SEPTIEMBRE


Septiembre es el mes tobogán por excelencia. ¿Por qué? No tengo mejores palabras para describirlo que las de Los Enemigos. La ilustración de arriba siempre quiso ser Josele Santiago, como unas dos o tres veces ya en este blog (siempre retocado el hombre, venga bises). Por ellos, por la pendiente, que no nos pase na' este Septiembre. Mientras los frailes vayan a rezar, mientras los bailes sean sin mí igual...

lunes 31 de agosto de 2009

MIEDO PARA NIÑOS Y PIRÓMANOS

Hoy me he pasado por unas páginas de ilustración infantil y me ha picado el gusanillo, así que ahí va la mía con esa niña ante la tesis doctoral del miedo en forma de bosque. Por cierto, ayer le preguntaron en la SER a una experta en psicopatología acerca de cuál era el rasgo más característico de la conducta de un pirómano. La buena mujer arrancó su parrafada con lo siguiente: "En un pirómano, lo más llamativo...". Tela. Por las llamas y por las risas en un asunto tan cabrón como el de cargarse un bosque. En fin. Ahí queda el mío, intacto, tenebroso, incombustible... Pero qué poético está hoy el pintaverdes.

domingo 30 de agosto de 2009

DEVENIR EN PATERA

Ya tengo la portada; esta noche escribo el libro: una crónica novelada del devenir sufriente, irónico, alienado y cuasi extraterrestre de un moro guai en un moromierda, patera mediante.

sábado 29 de agosto de 2009

ROSITA Y DON RAFAEL

Esta semana Rosita Montero ha descubierto el fascinante mundo de Rafael Cansinos con su Novela de un Literato. A la chica le ha gustado tannnto que se ha interesado por el personaje: ¡era todo un mito de su época y hasta el mismisísimo Borges le admiraba y le consideraba su maestro! ¡Guau! ¡Ups! ¡Glabs!... Y a uno estas cosas le vienen muy cuesta arriba, recibiendo la pedrada erudita de una escritora ya entarimada, la mujer, con sus modas y su solidaridad mundial y su compromisito... Y encima no es de las peores. Pero te tocan los Cansinos y claro... Don Rafael Cansinos Assens, sevillano, judío, bohemio, republicano, paranoico, superviviente, probablemente el mayor y más insigne traductor universal de todos los tiempos. Yo leí a Dostoievski en español ruso de la mano de Cansinos. Yo leí a Balzac en español francés de la mano de Cansinos. Yo leí a Goethe en español alemán de la mano de Cansinos. También podría haber leído a Schiller, Las Mil y Una Noches o el mismísimo Corán, por primera vez en español. Editorial Aguilar. La misma que le rechazó su Novela de un Literato por escandalosa y corrosiva. Eso también lo anota, Rosita, a su vez corrosiva y escandalizada. Pobre Cansinos, tan tarde y de la mano de una lagartija. Pues lo mismo que cuando tuvo usted que casarse con su chacha, don Rafael... A usted Franco le quitó el carnet de prensa, y la susodicha, la que le glosa, los tiene todos y los usa con alegría y desparpajo... Qué mundo al revés de mierda. Y encima, la caricatura de arriba, que tampoco me ha salido demasiado bífida... Cachis en los mengues y en el candelabro de los siete brazos, esperando a la noche del día siguiente, Sherezad. Quiéralo Alá, el misericordioso, y que él nos libre de las lisonjas verdes.

viernes 28 de agosto de 2009

FINAMENTE MEJORADOS

Finamente mejorados
Mis ojos y mis dedos
Como un equipo excelso
De atacar la muerte,
Con un lapicito a pintar un niño bajo la lluvia.
Yo, que he abierto voluntades a cabezazos,
Un niñito con perro bajo la lluvia.

jueves 27 de agosto de 2009

BELLA DEL SEÑOR

Portadas deslumbrantes para que el lector, cegado, pase inmediatamente al interior del libro, donde se producirá otro tipo de deslumbramiento. Eso de que me quedara la portada ligeramente desplazada a la izquierda ha sido un accidente, pero lo he dejado. Una tontería que da más la sensación de libro gordo, ¿verdad?

miércoles 26 de agosto de 2009

EDITORIAL LOWON AGAIN

Pues eso, que llevaba tiempo sin sacar título con portadas a la carta. ¿Monet y Lem llegaron a conocerse? Se habrían liado a bastonazos.

PRUEBA DE LUCES

Es lo que tiene andar enredando con los filtros del Adobe y su "interpretación" de luces, que te sale la portada de un libro de autoayuda, y ni De Profundis, ni hostias en lata de atún.

POSTAL RECUPERADA (LISBOA)

No recordaba que le había hecho una foto a la acuarela que le mandé por postal a mi amigo Claro. Ha habido que meterle un filtro en el Adobe, por lo horrible que salió la foto con el móvil. El colega pinchado en un palo es Pedro IV, prócer, el que pasa frío por las noches, pero más me gusta el efecto que ha quedado en las casas del fondo, como de cuento.

LA PLANCHA QUE NO DEJA CICATRIZ EN LA CABEZA



Hace poco pensaba que no había nada más estúpido que los "400 metros valla". En El País lo han superado con una oferta de menaje del hogar: La Plancha Vertical de Viaje. Entre sus prestaciones, la PVV plancha cortinas, pedrería, moquetas. Una plancha que también puede quitarte las pelusas en tus viajes... Un viaje con pelusas. Aterrador. Primero PLANCHA, luego VERTICAL y, por último, DE VIAJE. Viaje con moquetas, pedrería, pelusas, cortinas que planchar... El texto publicitario que acompaña al engendro verbal termina, literalmente, con un: "muy práctica también en tus viajes. 800w". ¿No lo decíais con fanfarrias al principio? Para tus viajes o para suicidarte con ella en casa. Un práctico ejercicio de lobotomía con insuperable foto adjunta. No hay manera de adivinar en ella dónde aparece el viaje o dónde está la plancha...


En esa puta cafetera absurda que plancha viajes sólo puedo ver el exultante saludo nazi de un robot japonés... y tres complementos. 39,9 euros. No llega a los 40. Guai. Por si me hago una escapadita chupi a Treblinka. Cuando tenga que negociar con el amigo Alzheimer, quiero babear pensando que soy una plancha vertical de viaje.

martes 25 de agosto de 2009

SINTAXIS Y JAZZ

Escultura idiota (y profanada justamente)
en un parquecito de Sintra

Quiero tocar el castellano
Como Charlie Parker el saxofón
Por ahora sólo estoy borracho
Sonándome a pandereta
El último verso que escribí
Entre eso y no ser negro
Hasta el coma etílico, compañero
Qué impotencia sin nada que ver con la polla
Que era efectivamente Charlie Parker

lunes 24 de agosto de 2009

A LAS TONTAS


Lucía Etxebarría, no la conozco más tonta. La pena es que junte palabras y que alguien piense que escribe, sólo por los que le tenemos respeto a esto de decir. Que se la folle Sócrates, por atrás, como a una tortuga vieja, con una polla espada oxidada. Carraspeando. A esto se le puede llamar misoginia, pero como un lujo que se ganara un bicho en su cumpleaños. Boca en eructo del padre de Homer.

sábado 22 de agosto de 2009

EL REVUELTA


Curioso lo que tengo con ciertos bares. El Revuelta. Un clásico con futbolín. Un respeto. Música de barrio, tiempo de barrio, bebidas de barrio, y todos desparramados por la acera y encima de los coches como en un parque temático del porro, la birra y la charleta vaya veranito. Entrada la noche, donde van faltando niños y abuelas, llega la policía municipalísima con sus motos y sus colores azulitos con el on puesto y eso eran ganas ganas de cubrir expediente o que alguien se quejó y que le follen. No sé si se la vio de lejos, se la olió, o qué, pero todos los de la acera, perros flauta y borrachitos, de repente pa' dentro del bar en una sincronía que ni de natación por equipos. Impresionante, sin haber hecho la mili ninguno, y yo mismo me cuento, que me vi en el baile despacito y como en un sueño. Pues eso, de repente, todos dentro y para mí que silbando. Un clásico. Un respeto. Y la policía fuera, solita, a empapelar paredes, ya por compromiso. Buenas noches, documentación, y la farola que quedaba que se echa la mano al bolsillo de atrás y atiende al funcionario. Un clásico. Un respeto. Dentro nos sonaba un descubrimiento italiano: un grupillo al parecer de Módena, donde el vinagre, con aires a Siniestro, Burning y alcohol de quemar. Una cosa cañera y divertida. Un clásico. Un respeto. El Revuelta. Y que los tarareara la madera. Si hasta me devolvieron el mechero que presté, por Dios.

viernes 21 de agosto de 2009

A VECES A UNO


A veces a uno le entra una gana profunda de Vallejo
Y es la misma gana que de Cantinflas
O de Hulot
O de Goering suicidado
Una gana paciente de muerte alegre alrededor
Justificándolo todo
Una gana de Dios payaso
Enseñándome por fin su novelita de mierda
El vídeo de sus vacaciones desde el Génesis
Su aventura en el agujero negro
Su puta mili
Con un cigarrito
El chiste de los Heraldos Negros
Las risas con Trilce
No sé si Dios existe, pero de existir,
espero que tenga una buena excusa.
(Pennac)

EL ESTAR HUMANO

Todavía estoy a la espera de escuchar algo más estúpido que
Los 400 metros valla
O que la auténtica soledad del hombre, la muerte aparte,
Se vive en el estornudo
Todavía tengo esas cosas aquí
Donde la cabeza del niño
Que os haría salir corriendo
Luego me dará un cáncer o un camión
Pero nadie dirá que no le he echado cojones

jueves 20 de agosto de 2009

IGREJA DE S. DOMINGOS

Detrás de la praça de Pedro IV, en el Rossio, la Iglesia de S. Domingos. Después del terremoto de 1755 quedó para el arrastre. Después del incendio de 1958, la puntilla. Pero acertaron a no reconstruirla del todo. Sólo los techos, para que no se desplomara sobre la fe. Dentro, la iglesia más infernal que he visto en mi vida. Santos derretidos, carbonizados. Columnas dolientes, leprosas, mordidas. Y una negritud en altares y capillas a la que se añaden los rezos de hollín de muchos satánicos que van allí a pedirle a Belcebú. La acuarela de arriba la pinté ya en Madrid. Un detalle friki de su altar mayor. Cada vela, cincuenta céntimos.

miércoles 19 de agosto de 2009

CUADERNO DE LISBOA (y 4)















CUADERNO DE LISBOA (3)















martes 18 de agosto de 2009

CUADERNO DE LISBOA (2)













CUADERNO DE LISBOA (1)

(Para apreciar o despreciar en su justa medida "Cuaderno de Lisboa" conviene pinchar sobre cada imagen para ampliarla; otra idea no se me ocurre que no joda lo escaneado)
























LISBOA NO CORAÇAO - GRAFFITIS 3

Guasa y retranca a puñados, en la tierra de la saudade. Me sorprendió mucho que Lisboa tuviera una Praça da Alegria, arriba en el Bairro Alto. De primeras, como si te encuentras con una Plaza del Cerdo en Marraquech. Y venga tristeza, venga tristeza, que te voy a dar en toda la boca con el bote de spray, meninho...
En Calcinhas (Almada)
En la travessa de S. Antão

En la Alfama



En el Elevador de Gloria

LISBOA NO CORAÇAO - GRAFFITIS 2

Lo dicho. Menos mal que nos queda Portugal. Vinho verde aparte, me alegro de seguir con esta borrachera que me ha dejado Lisboa; misantropías aparte, me alegro de tener un tablón de corcho en la red para colgar estas pasaditas portuguesas.

En la Baixa.


En la rua do Diário de Noticias



En Calcinhas (obsérvese la flecha en la tapa del cubo de basura: "decoraçoes")

LISBOA NO CORAÇAO - GRAFFITIS 1

Golpetazo lisboeta. Por más que me avisaron. Lisboa. Días vitalistas y explosivos. Y las pantorrilas como melones. No sé por dónde empezar a soltarlo todo. Hay por ahí un "Cuaderno de Lisboa" con acuarelas y entregadas, torpes glosas. Ya lo iré colgando. A otros les dará el Jet Lag, que yo tengo ahora mismo el Jet Lisb. Van unos graffitis lusos para ir abriendo boca.


En la subida del Elevador de Gloria


En la subida por Calçada do Monte, bairro de Graça



En el Bairro Alto (¿Bansky?)

martes 11 de agosto de 2009

VALERIO, OTRO MUERTO, LAZAROV


Ha muerto Valerio Lazarov, un pavo con el que creo que he trabajado en numerosas ocasiones. Y digo creo porque todo lo relacionado con él tiene un brillo sobrenatural de lentejuela y mierda que no me deja recordarlo con claridad. Con todo, no he necesitado apoyarme en ninguna foto para hacerle la pestilente caricatura de arriba. Creo que conozco suficientemente su jeta de mono con la mosca detrás de la oreja. Supongo, sólo supongo, que he sufrido su incompetencia, su incultura, su soberbia y su cohorte de lameculos; pero también he disfrutado, creo, de su dinero, de su falta de organización y de su complejo de inferioridad. Un tipo básicamente psicótico que sólo dejaba fluir el talento a su alrededor por error o despiste, aunque en las previsibles páginas panegíricas que vendrán no faltará, seguro, quien le tilde de precursor, revolucionario, sabio... Y su puta madre. Irascible, machista, misógino, prepotente, cretino y mediocre, lo tenía todo para infundir el pánico reverencial que convertía a un director de circo con criterio propio en un caniche adulador y desorientado. Lo vi con mis propias orejas, pero hoy está todo tan confuso... En una reunión directiva llegó a corregirme de viva voz un texto después de leer mi espantosa propuesta de enunciado para una pregunta de concurso. Su alternativa era fantástica, imaginativa, impecable. Escucha como se escribe, Lowon, oye a este rumano, que lo mío es mejor que lo tuyo, puestos en el divertido caso de que te pique un anélido en el pie: "Si estás de 'playista' en tus vacaciones..."


-Valerio, "playista" no es castellano -creo que le dije al vampiro.


-Sí. "Playista" se dice -alza sus cejas hacia toda la reunión, culos apretados y huevos encogidos bajo catorce corbatas tras la enorme mesa- ¿Verdad que "playista" se dice?


Y todos esos tiparracos con un sueldo de oro carraspeando acojonados y diciendo y asintiendo que sí, que por supuesto, que "playista" es perfecto castellano, cómo le vamos a hacer caso a ese tuerceletras de mierda que era yo, de pie y tan mal vestido con esos folios de chulo gafotas por delante.


-Todo lo más, Valerio, "bañista". Me valdría "bañista", y tampoco, que es muy anticuado. Pero "playista", por los cojones. Me cagondiós, quién ha escuchado decir "playista" antes, coño. ¿Estamos gilipollas o qué...?


Estaban. Gilipollas y encantados. Pero en la entradilla no fue "playista".


Ese fue mi último trabajo con él. Por eso y porque creo que llamé mala puta una mala mañana de caos a la mala puta de la zorrita perra con la que se había casado y que meses antes se pasaba por la zona de guión a sentar su minifalda de buscona encima de mis folios en la mesa, al lado del ordenador, por si caía algo, que hay que ser subnormal para pensar que con un guionista... En fin. Lo que le cayó a aquella chica Mango fue boda con su jefe rumano salido. Un braguetazo de pija putón con una única, aunque potente, conexión neuronal: de su chocho a la cartera más abultada de cualquier fiesta. Creo que el inmigrante rumano le regaló un descapotable plateado. Una pasta. Un bonomamada. Pero todo está muy confuso en mi cabeza y a lo mejor me lo estoy inventando (cómo va a ser tan trincona y manipuladora una mujer deficiente psíquica) y no hay malas putas (sólo una bellísima persona muy extrovertida cuando hay dinero cerca) ni realizadores rumanos analfabetos (de un voluntarioso gitano rumano escapado de un oso puede esperarse cualquier impropiedad, no seamos intolerantes). Un bicho perturbado con un concepto de España tal que se permitía hacer de sociólogo señalando con un boli de hombre del tiempo los menoscabos dentales de los aspirantes en algún casting y hasta obligando a que otra aspirante a putilla de circo o trotona jarrón se levantara la falda por encima de los hombros en el habitual casting postsobremesa para directivos borrachos de Tele 5 o de Primetime, mirad qué mofletes más televisivos tiene ese culito, ¿podemos ver ahora las paredes internas de tu vagina para por el caso si un casual de un programa nocturno de libros, María Encarnación? El único que siempre le puso las peras al cuarto a Vlad fue José Antonio Plaza, que en paz descanse, el Cecil B. De Mille español, también con sus partidarios y sus detractores, pero al que guardo en un lugar muy bonito y sencillo de mi corazón: fue el excéntrico y grandilocuente señor bajito que primero me pagó un millón de pesetas al mes por escribir unas barbaridades que, en su mayor parte, nunca llegaron a emitirse...


Y tú, Valerio, como siempre, ahora a por María Magdalena, que debe de estar en el infierno o alrededores, por algún plató perdido y sin acabar. Sabes que antes tienes que cargarte a su representante. No te costará nada. Lo has hecho tantas veces en esos programas tuyos de sin Dios...


Qué manera de lanzarme en el post. Qué manera de disparatar con invenciones y mentiras... Se ve que algo sí me afecta la muerte de este menda lerenda. ¿Cuándo empecé a tener tratos con él...? Joder. Hace más de quince años. Con razón lo tengo todo tan confuso y oscuro, señor juez. Entienda esta entrada en mi blog como un ejercicio literario de esclavo recién liberado. Mis respetos a su memoria. Mis respetos a la viuda. Mis respetos al descapotable. Que alguien le diga a Elsa Baeza que se murió su ex rumano, trampolín a la gloria. Por cierto, el papel de santón que todo lo sabe del puto circo lo ejerce hoy en día Globomedia, así en general, como la CIA en Bagdag y creciéndole los talibanes en "Vaya Semanita", en "Muchachada Nui"... Globomedia y el atorrante soplapollas de Emilio Aragón, el Cardenal Cisneros baboso de Contreras... Oh, de nuevo vuelve todo a estar tan confuso, señor juez... Sirva de eximente que me voy a Portugal y que le den por culo al funeral (que será para grabarlo, madre mía...).

lunes 10 de agosto de 2009

HEY, JOE, WILLY


Una gran pérdida, la de Willy de Ville. No se me ocurre otra manera de recordarlo que tararear esa versión espléndida que hizo del "Hey, Joe", de Jimmy Hendrix (aunque me apuntan que no fue Jimmy el autor original). Where are you going with that gun in your hand...? Nueva Orleans y España, de luto. Qué tipo. Hay otro retrato suyo en este blog, pero ahora no me acuerdo por donde. Éste de ahora es de libreta, en acuarela y con un toque pospo de luz en Adobe. Lo dicho, que este hombre se muera y que siga cantando por ahí el hijo de Julio Iglesias... Manda cojones y el cuajo de San Pedro.

domingo 9 de agosto de 2009

ALEGRÍAS DEL AUTODIDACTA












Estos días he dado en la suerte de descubrir una forma nueva de restregar la acuarela y, al tiempo, limpiarla. La técnica, o el trampantojo, tiene todas las pintas de tener más años que la Terete. La mía, la misma cara de asombro y terror sagrado que se le quedó al Leonardo ultrapeludo de las Cuevas de Altamira o Lascaux. Hay dos copias sui generis sobre ilustraciones de EDUARDO ESTRADA, que es un tipo al que ahora se le puede seguir en El País. Lo demás, Phelps, ACDC y un menda cuyo nombre se me ha olvidado (no, no es Del Bosque, coño; con ese gorrito no es Del Bosque, joder).

LA CALA DE MIJAS





De una visita relámpago a casa de mis padres, estas acuarelas apenas tratadas en un después con el lápiz óptico. Chinguiritos y terrazas, en todos sus sentidos, antes del ataque a Portugal. Y no, la Cala de Mijas no es un barrio de Elche; es lo que su propio nombre indica. Los altavoces que aparecen en la última acuarela son los de las campanas de la iglesia, abajo, que no he pintado porque no me ha salido del catecismo.

BECARIOS EN EL MUNDO




Nueve muertos al chocar un helicóptero y una avioneta en Nueva York
No hay ningún superviviente tras la colisión. Ya se han recuperado tres cuerpos,
entre ellos los de un niño
EL MUNDO 9-Agosto-2009 (Ed. Digital. Titular en primera)

domingo 2 de agosto de 2009

GOOGLE LOWON EARTH

En pocos días, un avión a Lisboa. De decir aceitunas, a tener que decir olivas. De decir Emilio Prados, a tener que decir Pessoa. Lo que es el colmo es no poder decir lunes y tener que decir segunda-feira. Y luego para que el bacalao tenga espinas. Que no nos pase na'.

OTRO DÍA, SUBIDA A LOS MONTES

Un cuadrito para J.A. Montano. No es el Mont Ventoux. Bien podrías ser tú hace treinta años a un lado de la antigua 340, entre Málaga y el Rincón de la Victoria o El Palo. Mi lápiz óptico te da las gracias, colega.

I'M AGAINST IT

Son los Clash, de nuevo. Es escucharlos y entrarme unas ganas estupendas de quemar el Corte Inglés y aledaños. Qué pena que en los incendios del verano sólo ardan pinos, eucaliptos y monte bajo. Con lo bonito que sería escuchar la noticia de que han ardido todas las tiendas de Serrano y los setecientos garitos del Corte Inglés por toda España. Ese humo oliendo a Chanel y a discos de Carlos Baute. Mmm...

sábado 1 de agosto de 2009

¡SANDINISTA!

Es el LP de los Clash, "Sandinista", y el boleo de los filtros de mi Adobe, que ha preferido un botellón psicodélico y punk a cualquier otra consideración más sociable. En cierta ocasión contaba Bertín Osborne (sí, el petardo; hay que escuchar a todo el mundo) algo acerca de una planta eléctrica de Siemens para un pueblito nicaraguense. Los "sandinistas" le daban una pasta para que mediara frente a los alemanes por sus contactos en Miami. El trato se hizo. Todos se llevaron su mordida. El pueblo siguió sin planta eléctrica. Si Joe Strummer, el cantante de los Clash, se topara hoy en día con Daniel Ortega, le arrancaba la cabeza de un mordisco. Hay más libertad y más revolución en el LP de los jodidos ingleses que en toda el ala del sombrero de Sandino. Que su mala sombra se lleve a todos los sandinistas corruptos al infierno, y con ellos a toda la contra que mandaron los americanos. Viva el Adobe.

INTEMPERIES

La intemperie es una sábana
Como cualquier sábana es una madre
Amniótica de proximidad y ese roce con las estrellas
Íntimas de la piel
Se llama puta libertad
Dame algo.

viernes 31 de julio de 2009

TABLÓN DE LAVAPIÉS

Extracto de la novela "Hola, melón", en concreto la página de anuncios por palabras de El Mercurio de Lavapiés. La ilustración de arriba, un tablón de anuncios en un locutorio bangli de la calle de la Fe.
"Vendo cizalla en buen estado. Cadenas, vallas metálicas, esposas, candados, ref.324 *** Peruana melosa ofrécese cuidado ancianos niños, ref. 443 *** Habitación por horas, discreción, higiene, aparatos, Mariana, ref. 545 *** Buhardilla por horas, discreción, higiene, aislamiento, Mariana, ref. 546 *** Oferta: 50 osos gigantes peluche tómbola, buen precio, ref. 183 *** La Brujita, c/ Provisiones, excelente surtido en filtros y conjuros, atención 24 horas, fiabilidad, complicidad, garantías, pida presupuestos amorosos y venganzas, sin compromiso, seriedad, resultados, La Brujita, C/ Provisiones, ref. 000 *** Seis cachorros Doberman dos meses vendo con padres, no regalo, vendo, ref. 353 *** Don Frontera, permiso de armas, certificado de conducir, preguntas las precisas, Don Frontera, calle del Oso, ref. 446 *** El Suavecito, salsa, El Suavecito, mulatas, El Suavecito, entrada y consumición 6 euros, higiene agradable, ref. 432 *** Póster Din A2 policías secretas del barrio, última actualización semana en curso, unidades limitadas, bar Manolo, ref. 976 *** Revista de Occidente, números atrasados, Miramón, bar Manolo, ref. 21 *** Muguerza & Benaissa, abogados, recursos, fianzas, salga ahora y pague después, ref. 541 *** Urge cuchillo jamonero perdido en Caixa c/ De la Fe día 3 de junio entre 12:15 a.m. y 12:20 a.m. por asunto familiar grave, ref.521 *** Stratocaster, guitarra, buen estado, ref. 43 *** Desaparecido Mercedes 500 c/ Salitre, recuerdo paterno, recompensaré devolución perfecto estado, no preguntas, ref. 643 *** Contactos, citas a ciegas, viajes astrales, La Brujita, c/ Provisiones, haga mágico su dinero, ref. 001."
Primero publicaremos "El Arcángel, la Canción del Hijoputa" y después "Hola, melón, o el Grifo del Rompeolas" (una concienzuda mezcla entre la Verbena de la Paloma y El Señor de los Anillos). Canapés y perriaque para todos en el blog. Razón aquí.

Y UN ESPETO DE SARDINAS

Ofrécese ilustración para chiringuito playero (sardinas y variantes) o para contrabandista que no sepa dónde desembarcar el alijo. No problem with the faro, que es de pega y no guispa una leche. Ampliando a la derecha, A. y yo nos estamos dando una vueltecita, no sé si esperando a las sardinas o a esa zodiac que entre a remo en la playa, silenciosa y munífica, desde el lado divertido de la ley. Buenos días, Agosto.

COCÓ GRANEL

Lowon, creador de tendencias, como el viento, los balates y las pendientes.

jueves 30 de julio de 2009

¿EL FINAL DE MARYLIN ESPERANZA?


Ha merecido que le cortaran la cabeza cuando compró diputados tránsfugas, cuando hizo que el AVE pasara por los desiertos de su familia en Guadalajara, cuando dijo que no llegaba a fin de mes, la muy sinvergüenza... Ahora que la han pillado con el carrito del helado de los espías tampoco acabará devorada por una piara de cerdos hambrientos esta atorrante, corrupta y miserable cortesana de la banca, el aroma a coño viejo de la Real Fábrica de Tapices queriendo ser el calendario Pirelli de todas las peleterías del barrio de Salamanca. Qué guapo me ha quedado el retrato hiperrealista de la imbécil.

LO QUE IBA A SER UNA GORRA MALVADA

Esta noche me he cruzado con un tipo espantoso. Sólo sé que llevaba una extraña gorra calada, en tonos naranjas, rositas y ceniza. Y el tipo era espantoso. Una verdadera alimaña. ¿Por qué lo supe? Esas cosas se saben, joder. Volví a casa con la idea de pintar esa espantosa cabeza, gorra incluida. Y nada. No ha salido. Mira que me he puesto a bocetar y a meter mala leche, pero todo ha sido inútil. Cuando me he relajado de impotencia, salió la chica de pelo corto de arriba, un dibujo de paciencia y aguantar, que no estamos solos. Un cigarrito. Tranquilidad, colega. Pues más o menos.

miércoles 29 de julio de 2009

MALO, IMPREVISIBLE, CERCA

Hay violencia gratuita
Porque hay violencia de pago

LOS HILOS DEL AMOR


Ya era hora de un poco de simbolismo en este blog. Ofrécese ilustración para manual de autoayuda, que son unos libros que me hacen mucha gracia. Como si al nacer un gitano hubiera robado nuestro manual de instrucciones de la caja de embalaje y ahora, a la vejez, nos lo quisiera vender sabiendo que nos hace muchíííísima falta... Cuando lo compramos, resulta que es el manual de instrucciones de otro. Qué cabrón, el gitanito. Y todavía sale en la tele, el hijoputa.

MADRE E HIJO EN EL MUSEO DE ARTE CONTEMPORÁNEO


¡Deja mi firma en paz y métete con Tapies, enano!

martes 28 de julio de 2009

POR COMPENSAR EL CALOR, EL PINCEL AURORA


Buscando en los achiperres que no usaba de mi Adobe encontré el pincel Aurora. Una cursilada, pensé yo. Sí, lo es en su modo de presentación, pero manejándose con negros, grises y azules, se consiguen buenas texturas de sombras y de agua, justo lo que más falta hace en Madrid en estos días de puta canícula. Las calles son inventadas, pero el autobús chulo es el 31, una camioneta que me trae muy buenos recuerdos de cuando lo cogía hacia el Alto del Paseo de Extremadura y el Puente de Segovia. Y por si fuera poco lujo, me desmarco también con un milagroso taxi libre en noche de lluvia. Al menos en Lavapiés, el taxi libre es un animal extinto. Sea de noche, esté lloviendo o a los Josés también se les llame Pepe. Ahora que me fijo, al ponerle un filtro al pincel se me ha borrado el número del autobús y hasta mi firma. Que le den. Las noches de lluvia son así. Lo borran todo.

lunes 27 de julio de 2009

PAPELES PARA TODOS

Por fin me han dado mis papeles y este bonito pin que no sé qué significa,
pero que a lo mejor es su forma de pedirnos disculpas, ¿verdad?

domingo 26 de julio de 2009

DISCOTECA AMNESIA


En Ibiza. Discoteca Amnesia. He visto cosas. Por la tele, claro. Miles de animales saltando al ritmo de la droga con música y las luces más indicadas para un ataque epiléptico mientras veinte cuerpos escultóricos elevados en peanas y ejemplares como santos y santas hacen lo posible por que pierdas cualquier noción del baile y te atengas básicamente a lo que es el sexo entre mantis religiosas... Para no necesitar más en la vida, supongo que está de puta madre. Digo lo de la epilepsia, el ruido, la droga y la promiscuidad más deportiva. Lo mismo que los musulmanes a la Meca, los deshauciados a lo que es mismamente la amnesia. ¿Era cinco veces al día o cinco veces al año? ¿Una vez en la vida? Es espantoso saber que me estoy perdiendo ahora mismo tantas fiestas... La Foam Party, la Matinee, la Troya, la Armada... Voy a llamar a Dostoievski. Como se apunte el ruso, la liamos. Las chonis de arriba son bocetos de cachondas, pongamos que moviéndose a las seis de la mañana y calentando a to's sus muertos.

sábado 25 de julio de 2009

CUANDO LAS CABEZAS SE VAN


Cuando las cabezas se van, nunca vuelven. Yo le di un día un beso a la mía y el que se fue fui yo. Creo que lo tengo escrito por ahí... Dónde era... Dónde era... Cachis... Dónd...

LA RUPTURA DEL DIÁLOGO SOCIAL

TAREAS DEL HOGAR

Barrer los platos
Regar las cortinas
Planchar al perro
Sacudir la lavadora
Fregar la cama
Tender el polvo
Desatascar a los niños

viernes 24 de julio de 2009

BUEN VIAJE, GILIPOLLAS, O MARTE COMO DESTINO.

Todos a Marte, en una kilométrica bici nuclear.
La especie pedaleando junta,
silbándole a los cometas que pasan,
parándonos alegres a merendar
en un asteroide bonito.
¿Adónde vais, terrícolas?
¡A Marte! ¡A Marte!
Buen viaje, gilipollas.
¿Son ésas las fórmulas que garrapateas en la alta noche,
oh, gran físico,
mientras tu mujer te requiere de amores?
Buen viaje, gilipollas.

DIFERENCIAS ENTRE UN NIÑO ROJO Y UN NIÑO AZUL

La diferencia entre un niño rojo y un niño azul es la edad precocísima en la que se da cuenta el niño rojo de que aquí van a ser todo hostias para lo del Palacio de Invierno, la justicia y esas cosas. En el momento justo en el que el niño rojo se percata de lo jodida que va a ser la historia, y que no sale en la ilustración por vergüenza ajena, el niño azul se está zampando un helado de cuatro sabores: buena familia, buena casa, buen sueldo y buenos fusilamientos.
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Niño desconocido y sucio que juegas a mi puerta,
no te pregunto si me traes un recado de los símbolos...
FERNANDO PESSOA

jueves 23 de julio de 2009

LA CRISIS MÁS LUJOSA

"Madrid es una manera de llevar las manos en los bolsillos". Lo citaba Umbral de otro autor que ahora no recuerdo. Me parece una descripción estupenda del paisanaje. Madrid es eso... y nada en los bolsillos. Esa deportividad paseando. Una reproducción artística. Un simulo, y simulos todos. La crisis más lujosa.

miércoles 22 de julio de 2009

LA CANCIÓN DEL VERANO

Rouco Varela, chunda chunda
Saenz de Baranda, chundachú
¿Quién es Caruana, chunda chunda?
¿Quién es Moratinos, chundachú?
Rouco Varela, chunda chunda
Saenz de Baranda, chundachú
Te vendo la moto, chunda chunda
Te compro la mona, chundachú
Rouco Varela, chunda chunda
Saenz de Baranda chundachú
¿Qué dira la peña, chunda chunda?
¡Es gibraltareña, chundachú!
Rouco Varela, chunda chunda
Sanez de Baranda, chundachúuuuuuuuu...

EL RAYO LATENTE

Miguel Hernández lo titulaba "El Rayo Que No Cesa". Los bomberos de Cataluña mueren por un "Rayo Latente". Lucifer, el que lleva la Luz. Cristóbal, el que lleva a Cristo, patrón de los transportistas. Alguien muy grande y cabreado está jugando a las bolas con nosotros.

martes 21 de julio de 2009

OPINIONES FORMADAS

Tengo opiniones formadas sobre muy pocas cosas, no sea que se me conviertan en prejuicios, pero las opiniones formadas sólidas que tengo sobre algunas cosas, o sea, PREJUICIOS como catedrales, son las siguientes:
-Los de la derecha son todos unos cabrones y unos hijos de puta.
-Los curas son todos unos hijos de puta y unos cabrones.
-Las patatas se comunican entre sí bajo tierra.
-El Fairy es el mejor producto de limpieza para los cacharros.
Estoy dispuesto a discutir únicamente un veinticinco por ciento de mis opiniones formadas. Un hombre no puede vivir con menos de un 75 por ciento de terquedades.
¿La Coca Cola? Buenísima.

domingo 19 de julio de 2009

A LA MANERA DE ALYSSA MONKS (3), Zapatero.

Retratito Close Up sobre una foto de J.L.R. Zapatero encontrada en Flickr y cuyo autor firma como Guillaumepaumier. Es un puto vicio ir al detalle y que se reconozca al protagonista. Hay cosas en esos labios que no me han gustado nada. Imagino que me pasará lo mismo si retrato a Mariano Rajoy. No, espera... No tengo papel secante suficiente...

A LA MANERA DE ALYSSA MONKS (2)

Empiezas con el hiperrealismo y ya no puedes parar. La culpa, Alyssa Monks, de nuevo. Un retrato de A. de una foto con el objetivo del Nokia N73 casi pegado a su nariz, tras una comida en el Portomarín. Y visto el resultado, el culpable de que ella sea muchísimo más guapa de lo que he conseguido sacarle a mis esforzados, heroicos pinceles suicidas, soy únicamente yo. Murieron todos entre horribles estertores. La pixelización que aparece es de los amigos de Blogger, no del retrato original, que tiene sus líneas güenas y restas de delineante peinado y con crobata.

ER PAPA S'ASCALABRA'O

Frente a las puertas de cierto bar de Lavapiés, la pintadita sólo duró hasta la mañana del día siguiente. Una cocinera tan hábil con los callos y las albóndigas como con la fregona y el cubo. Y todo porque el cura Don E. no se enfadara, "pobrecillo, ahora que le han entrado los tembleques"... Me gusta saber que la foto la saqué únicamente por terquedad y que, a la postre, sirvió de algo.

sábado 18 de julio de 2009

POEMAS NO OLVIDADOS, por Pilar Pombo

El viejo Paulino me ha regalado un libro que se ha encontrado por ahí, en los contenedores: "Poemas No Olvidados", de una tal Pilar Pombo. Una autoedición de 1978, y una mierda sin el más mínimo interés literario. Pero sí... biográfico. Dedica el libro a sus sobrinos, que la odian. En concreto su sobrina Elena, a la que dedica un poema entre lésbico, maternal y estúpido. La poetisa fuma demasiado, hace demasiadas horas extras en la oficina (una funcionaria) y a la vanidad y la apariencia de la vida cotidiana las llama "farándula". El libro está lleno de sonrisas, lágrimas y cielos, con lo cual la tal Pilar Pombo debe de ser una rana de fea. Y por los títulos de los poemas ("Volar", "Confesión", "Pensamiento", "Flor inalcanzable"), llevaba sin follar un montón de tiempo. Calculando desde 1978 hasta ahora, 31 años ya, la mujer debe de ser una ancianita jubilada lesbiana de las que leen al ancianito mariquita Antonio Gala. El último verso de su libro: "Porque el amor es otra cosa, es el verte... y que se me llenen los ojos de lágrimas"... Tela. Eso no es amor, Pilar, ese verte es una cebolla. Ah, y el dibujo de arriba antes era un negro tocando una tambora, pero me puse a enredar y salió eso. Lo mismo que el libro que digo. Dos contraproducencias...

viernes 17 de julio de 2009

A LA MANERA DE ALYSSA MONKS

Alyssa Monks, una pintora hiperrealista alucinante. De la foto al cuadro, con una técnica al óleo que me ha dejado tonto. Ella se retrata mucho, yo poco o casi nada. Pero me picó, la chica, y me dije, qué cojones. P'alante con mi lápiz óptico y mi tableta burra. Así que me saqué una foto con el Nokia N73, la puse en la pantalla y esto es lo que ha salido... En fin, ella lucía siempre más guapa, la puñetera. Nada que hacer al respecto. Ampliando el retrato se ven los tortuosos caminos que siguieron mis heroicos pincelitos bajo mis órdenes, derechos a una muerte segura. Snif.

jueves 16 de julio de 2009

CON LOS DEDOS ARRUGADOS DE PINTAR AGUA

En la zona previa al rompeolas, donde el arrastre de espuma por la resaca hace que el tiburón blanco y la raya de coca (y el niño de los pinceles ópticos) pasen desapercibidos. Con la bendición de la virgen o con su excomunión. ¿Una excomunión es cuando el marinero menor de edad vomita la hostia delante del cura?

CON LA BENDICIÓN DE LA VIRGEN, CAGONDIÓS

Hasta que la Virgen del Carmen no bendecía las aguas por estas fechas, los niños no nos podíamos bañar... O estaba mal visto. Asco de tradiciones, supersticiones y vírgenes (lo que menos ha habido nunca en la Costa del Sol) que nos hacían la vida tan absurda a los niños con madres radicales. Los otros niños disfrutaban chapoteando en el agua maldita y no se ahogaban, los cabrones, pero tú ya podías hacerte un cinturón de calabacines con cabezas de niño Jesús que no había manera de que tu madre levantara la sharia. Hasta que Carmela la del burka no entraba en el agua en su trono fueraborda allí no cataba el agua ni Dios bendito. Pasado ese tiempo de oscurantismo, ahora no toco el agua de la playa como no sea la del hielo de un gintónic en un "chinguirito" como está mandado. Vosotros sí que podéis con un par de brochazos de Pincel A00 de primera capa y luego una segunda con el mismo pincel y una transparencia del 70%. Queda inaugurado el remojón del 16 de Julio.

POBRE CONCHA VELASCO

-Mmm... Ahora sé por qué no hay
anuncios de pérdidas de orina en la tele
para tíos mayores...

miércoles 15 de julio de 2009

ILUSTRACIÓN PARA UN ARTÍCULO SOBRE FUMEQUE

Bah.

martes 14 de julio de 2009

AL HABLA WENDY FERRAGUTO


-¿El señor Lowon? Le habla Wendy Ferraguto del departamento de comerciales de Phone Star Calling con motivo de ofertarle el nuevo producto de lanzamiento de nuestra línea de Home Web Banda Ancha Finally Price A Deal For You. ¿Tiene un minuto?
-Ya lo gastó.