martes, 21 de septiembre de 2010

CAMINO HACIA LA CARNE



Soy más fiel a los camareros y los taxistas
Que a mis horarios.
Verdeo sobre un whisky.
Sobre la hierba seca hay mujeres faltas de cariño,
De tela.
Hay sus madres preocupadas en casa.
Todas las madres han sido hijas
Faltas de tela.
Qué hijo de puta destrozará su sistema inmunológico.
Puede que alguno de los emboscados como yo.
Hay hombres que salimos de caza,
De hijeo,
Que verdeamos sobre los whiskys.
Miramos bailar a las mujeres faltas de cariño,
De tela.
Qué alto saltan las gacelas Thompson.
Me separo de la barra.
La música calla sólo en mis oídos.
Camino hacia la carne.