lunes, 28 de abril de 2008

FELICIDADES


Feliz la arruga curva del cuello de los estúpidos cisnes
Feliz el dedo tibio de cubata caliente midiéndose terminado abajo
Feliz el tirón mecánico del vagón mecánico que conmueve sólo a un pasajero
Feliz el tenue silbido que pasa por las mallas verdes de los andamios
Felices mis dedos mirándome de reojo en el teclado preguntándome
si hemos terminado
o no

domingo, 27 de abril de 2008

NOS VAMOS A LA PORRA (2)



Lo dicho: no voy a dibujar calaveras, cabronazos.

NOS VAMOS A LA PORRA


El comunismo es esencialmente ingenuo e inviable. El capitalismo es esencialmente malvado y suicida. Las vías intermedias nadan en la literatura y la artesanía financiera. Los recursos naturales no dan más de sí para la ambición depredadora de las multinacionales. Hay que volver pues a la caza y al trueque de piezas: yo te doy a ti un banquero para cenar y tú me das a mí la piel sin curtir de un tertuliano. Nos calentaremos con hogueras hechas de fajos de billetes y nos contaremos divertidas y antiguas leyendas de horarios y jefes y tarjetas de crédito mientras nuestros cachorros devoran tiras endulzadas con miel de bolsos de Loewe, correas de Vuiton y pantorrilas caramelizadas de presentadoras de televisión. Esa misma noche fría, en algún lugar de los polos estará resucitando una cría de mamut. La ilustración de arriba es la que acabo de hacer porque sí. Porque la culpa de todo esto no es mía y, encima, no voy a dibujar calaveras, cabrones.

miércoles, 23 de abril de 2008

PALOS (3)

La cuerda aguanta
Mantenga la distancia de seguridad
Son cosas de niños
Acero inoxidable
Por un día no pasa nada
Llegamos a tiempo
Agua potable
Todas las Direcciones
Con un apretón de manos vale
Regularización de empleo
Es muy fácil de manejar
Reserva Natural
Sumergible a 50 metros
Consumir una vez abierto
Área de vídeovigilancia
Un par de días guardando cama y ya
Toros en libertad
Se vende
No pincha

martes, 15 de abril de 2008

PALOS (2)


Yo no huelo nada
Por el dinero no te preocupes
Con la gasolina que hay llegamos de sobra
Te va a doler un poco
Aquí somos todos muy amigos
Sólo es una manera de hablar
Será algún animal
Por probar no pasa nada
Hoy por ti, mañana por mí
Te gustarán mis colegas
Se te pasa con una aspirina
No parece muy profundo

CONFIANZA EN UN PAÍS


La confianza en tu país se mide en el momento en el que te toca beber agua del grifo a oscuras.

PALOS


No toquéis el botón rojo
El perro no hace nada
Tecnología alemana
Esa puerta no se cierra nunca
Son cuatro gotas
Váyase tranquilo
La semana que viene lo tienes
Ha cambiado mucho
Yo te aviso
No tiene pérdida
Todo es acostumbrarse
Nunca se les vio discutir
Vuelvo en cinco minutos
Mi padre fue un trabajador nato
El final no te lo esperas
¿Tienes un segundo?
No quema
La luz no tardará en volver

MI AGÜITA AMARILLA


Fastuoso, lo del trasvase del Ebro. Donde las dan, las toman. Aragoneses contra catalanes. Al enemigo, ni agua. Pero ojo, que Agustina "de Aragón" era de Tarragona. Así que basta con seguir el ciclo natural del agua, como cantaban los Toreros Muertos, para comprender que, tarde o temprano, los catalanes acabarán meándoles encima a los aragoneses. Y vuelta a empezar. Desálame esta escupidera, tú, que me estoy duchando con el ambientador del coche.

EL PANADERO CHEMA


Ha muerto el panadero del Barrio Sésamo español, Chema. Su mujer era la que estaba dentro de Espinete. En el imaginario de la época, mediados los ochenta, la caspa más nacional era representada por esos bodypuppets sin gracia y apenas guión. Visualmente, el único que se libraba era Don Pimpón (un granjero barbudo con pinta de fumado). Pero cualquier parecido con el Barrio Sésamo original era un accidente. Ahora recuerdo a la gallina Caponata. Uf. Al amigo Chema se lo ha llevado en volandas un cáncer fulminante en un mes. El teatro Tribueñe se ha quedado sin cabeza. Barrio Sésamo sin pan. ¿Se les ocurrió poner una panadería por lo de "sésamo"? Yo habría puesto un ladrón árabe retirado. Y a Espinete le habría obligado a escuchar a los Clash hasta provocarle una cirrosis. Con su paté le habría untado una tostada a Gracita Morales, el único y verdadero bodypuppet que ha producido la tele en España, Chiquito de la Calzada aparte. Mientras, que sigan vivos José Luis López Vázquez y Manuel Alexandre. Se acabó eso de sacarte en los monólogos con la dudosa procedencia de tus polvos blancos, Chema. Era harina. Que descanse en paz el hombre.

lunes, 14 de abril de 2008

TELEFÓNICA, ESA PUTA

Antes fue ONO, y antes de ONO, fue UNI2. Ahora es Telefónica, esa prostituta ladrona y abusadora. Sigo sin ADSL. A la falta de seriedad en los plazos, fechas y horas con que me lleva burreando desde hace casi un mes, hay que añadirle el escándalo de la subcontratación de empleados de cuya profesionalidad sólo cabría decir, suavemente, que es una mierda líquida. Provengan de donde provengan, como si son de Burgos en lugar de Ecuador.

LOS NEANDERTHALES ERAN GITANOS

Los coleguitas de arriba no son neanderthales
ni gitanos, pero quería gente sonriendo.

Vista la reconstrucción facial que hizo ayer El País sobre el aspecto que probablemente tuvieron los hombres del neanderthal (con resinas, siliconas, látex y pelo natural), concluyo que eran gitanos. Gitanos gitanísimos. Cualquier día aparecerá un yacimiento en el que veamos trastes de guitarra, castañuelas, un diente de oro y un cuchillo jamonero.

LA REPÚBLICA

Aunque sólo sea por la fecha y el aniversario: infamia y ninguneo a todos los que sigan pensando que reivindicar la objetiva memoria histórica es una basura de izquierdas. Personal del PP y perros adjuntos: iros todos a la puta mierda y que viva la República.

LOS PERMITIDORES


La vida en sociedad ha creado una figura siniestra y tóxica de la que apenas somos conscientes. Es el PERMITIDOR. Detectamos rápidamente al que prohibe, al que subyuga, al que toma por suya nuestra palabra o nuestro silencio, pero a estos permitidores aún no les hemos tomado la medida cabal de su capacidad de envenenamiento y daño. Hay permitidores en la calle, en el trabajo, en cualquier local comercial en el que entres con la guardia baja. Tan triste como dejarse prohibir, es dejarse permitir. Y más humillante. Únicamente hay que detectarlos a tiempo y escupir a sus pies. Antes, durante y depués de que intenten permitirnos.

sábado, 12 de abril de 2008

ÁBRELE TU PUERTA A TELEFÓNICA


Llaman al portero automático.
-¿Quién?
-Telefónica.
-Quedaron en venir por la mañana. ¿Qué horas son estas de venir, hijos de puta?
-Se nos complicó ahorita...
-Vale. No pasa nada. Suban.
Y esta es la pinta del tipo que los recibe.

LA RISA


Siento que dentro y fuera de mí todo está más viejo, más gordo, más enfermo. Todo, menos la risa. Ahí sigue, como una bruja buena, alerta y feroz. Ahí me sigue, atenta a no dejarme comer rabos de lagartija, ni preciosas manzanas rojas.

miércoles, 9 de abril de 2008

YASMINA KHADRA


YASMINA KHADRA es en realidad Mohamed Moulessehoul, excomandante del ejército argelino. Su novela MORITURI merece la pena. Violencia, psicología de una brutalidad näif y estructura de novela negra. Me la prestó mi amigo Jabuti y a ver si se la devuelvo cuando nos juntemos en la madraza.

Y EL ETERNO FEMENINO (4) SIENDO SODOMIZADO POR EL CADUCO VARONIL


EL ETERNO FEMENINO (3)


EL ETERNO FEMENINO (2)


EL ETERNO FEMENINO


NADA QUE VER CON MONTAIGNE NI PASCAL


Me imagino a esos dos, cada uno con un blog en sus castillos. "A ver qué pienso en este post... A ver qué pienso en este post...". Y a quién dar por saco en los foros. Con la cosa de la inmediatez en las ediciones y con la otra de no estar obligados a decir nada razonable, habría que pasarles un Adobe Photoshop o un Corel para que se dejaran de gaitas y se pusieran a pintar guarrerías. Me da la impresión que el Pascal y el Montaigne que hubieran llegado hasta nosotros, habrían sido muy diferentes. Y, por supuesto, mucho más entretenidos.

ATROPELLAN A ROUCO VARELA

La idea era que esta pareja feliz atropellase a Rouco Varela en una animación de Flash. No me salía bien y abandoné el arzobispicidio. Por que no quede ahí el momento de máxima alegría, va la polaroid.

POESÍA DE LA RESISTENCIA

Una cita traída por ellos, de la mano de Bermúdez, que a su vez cita a José María Valverde: "Si alguien tiene un pensamiento sin palabras, que lo diga". Y si no, a pintar la mona. O las.

ERYKAH BADU, MÚSICA, RECOMENDADA


MÁS ALLÁ O MÁS ACÁ DE LAS PALABRAS


Sin necesidad de verbalizarlo todo, cosificar los sentimientos en cajoneras semánticas, hay sensaciones inefables por las que todavía merece la pena tener orejas y unas buenas gafas. Es tal vez ese rencor que te entra hacia los libros que prometieron tanto y que tanto se han vendido al demonio. Los de literatura menos, aunque a mí me esté fallando mucho últimamente Marcel Proust.

SUS CABEZAS NO VALÍAN NADA


Hay un punto en el que todos los intelectuales, filósofos y ensayistas defraudan completamente. A la postre, resulta que la vida ha sido mejor malabarista que ellos, y sin buscar el aplauso al final. Platón, Freud, Nietzsche, Cioran y su puta madre, malabaristas de circo ambulante y con los leones famélicos. Oigo hoy la música que me ilusionaba de pequeño y me cago en sus putas calaveras: aquí estás, con todas las palomitas comidas y más solo que la una frente a los trabajos de mierda, la gente de mierda y la vida de mierda, tan malabarista ella con tus huevos, sentimientos y esperanzas jodidas. A la que me venga otro Platón con su mundo de las ideas, se las hago meter por el culo una a una, en la caverna o fuera, que encima no voy a poner yo también la cama.

LA CANCIÓN DEL MISIL


LA REALIDAD ES MÍA


lunes, 7 de abril de 2008

BILL WATTERSON

Foto El País

Siempre serán los mejores, Calvin y Hobbes. Es enorme el mérito que tiene su creador, Watterson. Es casi sobrehumano el empeño con que ha conseguido que sus criaturas permanezcan puras pese a los embates de la industria del marketing americana. Diez años con ellos y sus tiras, y punto. Ni camisetas, ni muñecajos, ni adaptaciones animadas. Que no da permiso y a callar. Ole tus huevos, tío salado.

EL PATIO


Estrenamos lugar de trabajo. No conozco ninguna comisaría búlgara, pero podrían ser parecidas al sótano amarillento y maloliente adonde nos han traído (productos desinfectantes para tapar el olor a sangre y heces de los prisioneros) y donde pretenden que seamos unos trabajadores como Dios manda: obedientes y cumplidores. Puto Circo y sus polígonos industriales, aunque lo camuflen llamándolo Ciudad de la Imagen. Tal y como es la zona, la Ciudad del Sonido sería de corcho.

domingo, 6 de abril de 2008

A PEDIR DE BOCA



¿Y por qué no? Me encanta dibujar y este tipo de dibujos anima a cualquiera. No sé muy bien por qué, pero me vienen a la cabeza los miles de bocetos pornográficos de Rodin. Luego el hombre te esculpe El Beso, o Las Puertas del Infierno, y claro, el entrenamiento se nota. Y hablando de animarse, se me ocurre hacer una animación en Flash con lo de arriba... Si la alejo, en una repetición continua, la moza se acerca ¿verdad? Puede que lo haga. Amenazo. ¡El primer blog pornográfico intelectual! One success.

SHAMBAO


Me encanta ver tonterías funcionando en directo: una tía descalza tratando de bailar con misterio en una playa. Su pañuelo en la cabeza, enseñando bien el ombligo pero hurtando la cara (el misterio), y el del tecladito con patas a lo lejos, alumbrado por hogueras del Corte Inglés. Chambao, Andalucía y el “Duende” de la Fnac hablando en flamenco con falditas de Armani. ¿Dónde estás tuuuuuuuuuú? A puntito de largarme de tu vera, tía idiota. Un beso por haberte curado del cáncer, y mejora también de lo otro, que entre tú, la Bebe y el de Jarabe de Palo nos estamos quedando tontos con una sola nota.

JUAN ANTONIO BERMÚDEZ



Hay un poeta nuevo. Se llama Juan Antonio Bermúdez. He leído un libro suyo: “Compañero Enemigo”. Editorial Libros de la Herida. Colección Poesía en Resistencia. Es bueno, el cabrón. De los del arco estirado con cojones. A lo peor, a veces, la puta flecha no da donde apunta o llega floja, pero me encanta descubrir peña que estira el arco con esos cojones. Cojones desde el punto de vista semántico y sintáctico. Castellano categoría A. Salud. Hay versos ahí, en ese libro, que están para no perderse nunca. Y no me arrepiento de haberme saltado la lectura en Traficantes de Sueños (no podría ir a un sitio de nombre tan pedante, creo, aunque se juegue al ajedrez y eso mitigue un poco). Y saludos granujientos a los ¿nikis? ¿niquis? ¿nkis? de Sevilla. A mi gente de Madrid les traéis alegría. La ilustración de arriba no tiene nada que ver con nada. Sólo es pintura para que la “internada” no quede seca. Por cierto: a partir de ahora dejo de llamar “post” a lo que cuelgue; lo llamaré “internada”. Aparte de su connotación deportiva, su coincidencia denotativa o etimológica con “internet”, me gusta eso de “colocar al ataque”.


8 de Enero de 2015: Qué cursi lo de la "internada". No lo volví a decir nunca, creo.

UN IMBÉCIL ESTUPEFACTO


Poco a poco, a medida que te vas haciendo un imbécil estupefacto, le vas teniendo miedo sólo a las cosas importantes: el amor malo, la mala bondad, los camareros malos, la mala esperanza, el horror chiquito de darle un mal día un cigarrillo a la persona equivocada y morir así, como un imbécil estupefacto en un punto final idiota.

DEFINICIÓN



Somos de sal y vacío y afanosas palabras
La sobrevalorada estructura contra el tiempo
Que se caga en el resto de las bestias
Y bichitos
Y se llama Rey de la Creación
Sin haber creado nunca
De verdad
Una puta mierda.

viernes, 4 de abril de 2008

CARAJADAS


Las empresas que más contaminan ahora son "verdes". Los fascistas son de centro. Los petimetres son novelistas. Los amanerados son poetas. Las putas son modelos. Los infames son famosos. Los mentirosos son periodistas. Los corruptos son políticos. Los tebeos son cómics. Los almacenes son lofts. Las chácharas son debates. La gazmoñería, corrección. Y los lameculos, colaboradores.

EL PASADO QUE VUELVE


El pasado que vuelve no es el mismo que el que se fue. Trae cadáveres que en su día fueron casas, libros o mujeres. Alegres muertos encantados de joderte la fiesta presente, como en una película barata de zombies. Vas a besar a tu chica nueva y se interpone una cara vieja con gusanos; vas a estrenar tu piso de alquiler y en la encimera de la cocina hay un yogur de hace veinte años. Todo de repente. Como si alguien hubiera comenzado a vender bolsas de madalenas de Proust con su móvil de regalo.

UN LABIO ROTO


Un labio roto es normal. Dos. De arriba, si eres hombre. De arriba o de abajo, si eres mujer. También se los parten a los santos. Es más, suelen partírselos exactamente a los santos. Sin martirio. Sin estampita. Un labio roto. O los dos. Y mejor que no haya velas, porque pueden metértelas por el culo y encenderlas en ramillete. Cumpleaños feliz. Y que sople la policía.

jueves, 3 de abril de 2008

PINTANDO LAS MONAS


Mucho mejor estas dos, que los dos monos de antes.

MÁS COSAS DE NIÑOS


Otra ilustración para ilustrar un niño ilustrado que lee.

LA VIDA LÉSBICA EN SUSPENSO


-Ayer soñé con un hombre desnudo, amor.
-Tranquila, tranquila...
-Pero es que te estoy perdiendo el respeto en los sueños...
-¡Tranquila, coño!
-¡Pero es que me gustaba!
-¡¡¡Que tranquila, hostias!!!

¡VIVA LA WACOM!


A veces me maravillo de que un puñado de individuos supuestamente autistas, onanistas, grasientos y semianalfabetos (programadores), haya diseñado un programa informático como el Photoshop. Luego coges tú el lapicito óptico y tu tableta gráfica, y hala: una ilustración así, entre natural y casi fotográfica. Y salen cosas como la de arriba. La leche. A ver si es que no son lo que parecen, los capullos... En fin, que gracias. Que tiene mucho mérito, chavales. Que si Leonardo pillara una Wacom hoy en día, se cagaba la pana. Fijo. La pena soy yo, que no doy más de "sí".

DE AQUÍ A LO EFÍMERO


Por pasar el rato, Pearl Harbour aparte.

MATICES


DE DONDE VENIMOS



De ahí venimos. Y desde entonces hasta ahora no parece que nos hayamos movido mucho. A la vejez el sexo se espiritualiza bastante, pero sólo para disimular la impotencia, la frigidez o la inapetencia física, que nunca la mental.

TORTÍCOLIS


TAMARO DE LEMPICKO

Una broma, de lesbiano a lesbiana.

MANUEL Y CHETE




Dos retratos de los que quedé especialmente satisfecho. Ni que decir tiene que sus protagonistas me caen fenomenal. Y se nota. No hay nada peor que encargarme un retrato, si eres un hijo de puta o una hija de puta. Saldrás. Serás tú mismo. Pero en el punto que tiene que tener la última y primera pincelada, se notará que me caes como el culo. Es el dinero que sudan los pescadores o los peones en la zanja. El besugo es desagradable a la vista. La zanja al tacto.

EN SEGUIDA VUELVO