domingo, 31 de agosto de 2014

LAS ANGELITAS Y LOS ALCALDES


Si hay mil violaciones al año en España, pero las ferias son lo más importante del mundo para un alcalde, es probable que las mil violaciones se produzcan todas en la feria de Málaga con su alcalde Francisco de la Torre esperando 16 horas para decir que son cosas que pasan, que la culpa es de las mil muchachas, que no echaron la cortina, y que Málaga no es un sitio inseguro aunque los violadores puedan ir por ahí en grupitos de cinco y grabando sus romerías con un móvil. Juntas al alcalde de arriba (de Málaga de abajo) con el alcalde de abajo (de Valladolid de arriba: "¡Iba iba iba, León de la Riva...!")...


... y tienes el tándem preconstitucional de Político de Toda la Vida que ha generado en España nuestra democracia de paripé y la farsa de nuestra transición. Alcaldes Poltrona como muñecos de guata a los que la gente le importa una mierda salvo en ese molesto instante en que los idiotas ejercen su patético derecho al voto. De modo que si hay alguna malagueña o vallisoletana que por error, atolondramiento, coacción, ceguera, estupidez o maldad tenga pensado votarles en las próximas elecciones municipales, por favor, que no use los ascensores ni vaya a ninguna feria durante un tiempo. Cabecitas locas. Por su propio bien. Que se queden en casa, con la pata broken. Por la zona de la cocina. Angelitas. Sólo espero que no se cuenten por cientos de miles, que son los votos que les van a faltar a esos dos adalides de las libertades. Los munícipes garantes. El que piensa que una violación es una cosa que pasa y el que tiene miedo de que una mujer lo acuse de violarla en un ascensor a bote pronto. Qué habrá dentro de esas dos cabezas...Yo apuesto por las páginas porno del código penal y el desplegable erótico de los Mandamientos de la Santa Madre Iglesia.

sábado, 30 de agosto de 2014

viernes, 29 de agosto de 2014

A TOMAR VIENTO, ROUCO


El Papa Francisco juega con sus globos hinchados en forma de piezas de ajedrez. No puede reventar a ninguno ni hacer que se los coma el demonio, sólo soltarles el nudo del pitorrito y verlos cómo salen disparados soltando pedorretas como Rouco Varela por el cielo de Madrid. A la nueva reina en promoción ya le están haciendo su ajuar de bragas de exención fiscal y enaguas de yihadismo moderado (sólo hasta la barbilla) las otras arzobispas laicas del foro. Esperanza también ensaya su besamanos a dos ruedas con agentes de movilidad haciendo de monaguillos sacrificables, y Anita prepara su discurso "One Relaxing Crucifixion in La Almudena" en bilingüe. Latín y cheli. Para que no se diga. La investidura de monse Osoro parece que será en organdí, seda natural reducida con agua del Manzanares y un tocado de bocadillo de calamares en lecho de incienso con limonada nitrogenada. Movida la pieza desde Roma, el Estado Cristiano avanza imperturbable en España sobre el tablero de parados, desahuciados y muertos de hambre que todavía quedan por registrar a su nombre mientras que la casilla que nos queda a los ateos ni siquiera es la del perro. Con todo, monse Osoro, suda. Madrid siempre ha sido mucho Madrid y esos ladridos que oye no parecen de perros de peluquería.

jueves, 28 de agosto de 2014

LA CANICHE GIGANTE


No hay justicia, pero si la hubiera, algunas perras de sofá serían obligadas a tirar de trineos de mierda hasta el fin (corto) de sus días. No hay cojones, pero si los hubiera, algunas caniches vampiras del Fondo Monetario Internacional recibirían su pertinente estaca en su corazón de laca. No hay Dios, pero si lo hubiera, algunas mujeres de exhibición canina quedarían convertidas en estatuas de azúcar negro (de rayos UVA moscatel) para que se las comieran de postre los niños hambrientos del mundo... Aunque todos sepamos que la imputación por corrupción es un paripé de los de su misma raza abominable y que la caniche gigante volverá a ladrarnos a todos desde alguna tribuna forrada con piel humana. Y no, tampoco le tenía más cariño hace unos años...

miércoles, 27 de agosto de 2014

SE NOS VA LA FUERZA POR EL TECLADO


Leo una entrevista a Ramón Lobo en eldiario.es y comparto, parto y reparto. Sabido ya que el principal problema de este país es la corrupción generalizada (y la ineptitud criminal, cuando no la complicidad con los mercados y bancos delincuentes de nuestros políticos, añadiría yo), el otro problema es sencillamente periodístico. Por ineptitud o por complicidad también. No se cuenta lo que pasa. No se dice lo que es. En un momento dado opina Ramón Lobo que se nos va la fuerza por la boca en twitter y en facebook. ¿Por la boca? Más bien por el teclado. Se nos va la fuerza tecleando. Y se me ha abierto una luz en el occipucio veraniego ahora que estoy de vuelta: nos drogamos sobre los teclados como los ratones pulsando su palanquita para el queso. Y con los deditos ocupados no hay quien le arranque la cabeza al monstruo, coño. No me pegue en los deditos, señor guardia, que estoy viviendo mi vida. Esa mierda. Yo también. A partir de ahora sólo escribiré en el cielo y con el spray que usaba King Kong para taparse las calvas.

jueves, 21 de agosto de 2014

miércoles, 20 de agosto de 2014

CABEZA DE PLAYA





Cuando dicen que el Sur también existe, lo que se está poniendo en entredicho es la excesiva nitidez de los otros puntos cardinales. Porque el puntito, el verdadero puntito, está por allí abajo. Quede constancia de ello en otro sitio, que yo sólo he podido garrapatear algunas cosas desde mis atriles de chiringuito. Un rebote con entrada en el blog para pegar otro salto, ahora al norte, que ye también la hostia, como dijo Menéndez Pelayo.

jueves, 7 de agosto de 2014

miércoles, 6 de agosto de 2014

martes, 5 de agosto de 2014

lunes, 4 de agosto de 2014

EL ABOGADO DE LOS PÁJAROS


Si antes traigo a este blog el Siglo de Oro, antes aparece el abogado del patio de Monipodio, Cristóbal Martell, el letrado saltacárceles que defiende al alimón a dos pillos también de época: Messi y Pujol. Salvaje coincidencia. Y reveladora de como está el otro patio, el grande, el patrio. Según fuentes, el tal Martell es un picapleitos retorcido y correoso, especialista en pactos y apaños entre la ley y sus violadores. Y decía yo que recién salido del Siglo de Oro (para caer en el Siglo de la Visa Oro) porque no me diréis que el menda no está para vestirlo de jubón, gorguera, tahalí, espada, borceguíes y toledana escondida. Sacado del Buscón o del mismo Lazarillo, esquina con la calle León, por la zona que hablábamos antes. Y si no fuera anacronismo y chanza a su costa, el Fénix, no de los ingenios, sino Rodríguez de la Fuente, por abogado de pájaros. 

LA MÁQUINA DEL TIEMPO


Desde una cierta altura, imagino que el Barrio de las Letras de Madrid puede parecerse a un laberinto de laboratorio para ratones selectos con su circuito de calles, esquinas, placas de queso conmemorativo y descargas eléctricas en forma de citas literarias en el pavimento. Ratones gordos de biblioteca, cada uno campeón en lo suyo: Lope de Vega, Quevedo, Cervantes, Góngora... Este último sin calle por la zona y con la calle equivocada por Chueca (la calle Luis de Góngora debería ser la calle "Juan" de Góngora, un mecenas monjil), pero mejor eso que nada. Y las descargas eléctricas por las citas metalizadas en el suelo es un decir, que hay quien las pasea indolentemente a contramano, y antes que leerlas como si estuviera haciendo el pino, las pisa como propaganda tirada, ya es Otoño en el Siglo de Oro, no se pierda la Semana Fantástica de Quevedo en traje de lagarterana... Y porque estamos acostumbrados a convivir con esos disparates, pero a cualquier coetáneo de los genios que digo se le habrían puesto los vellos como escarpias leyendo un "Inmobiliaria Cervantes", "Carnicería Lope", "Ortopedia Quevedo" o "Gimnasio Góngora", por decir cuatro sindioses. Ya me pasó en Ronda con un "Autoescuela Rilke" o en Granada con un "Lorcadent" y sigo vivo... Pero ayer, a la vuelta del Museo Arqueológico (una preciosidad ordenada por los cumpleaños del carbono 14), el Barrio de las Letras fue más un mausoleo de gitanos canasteros que otra cosa. El laberinto de ratones campeones que digo, pero con el laboratorio abandonado y comido por las malas hierbas... Tanto escritor junto y brillando espectralmente en esa calima de las calles de Madrid en Agosto como estrellas muertas, y Ana Botella en el ayuntamiento, por ejemplo... Cervantes en las mazmorras de Argel como un perro y Salvador Vitoria llamando terroristas a los que claman por una justicia no sólo para los ricos, por ejemplo... Entonces surgió la casa de Cervantes en su calle homónima (los fascistas no han podido saltarse esa casualidad, afortunadamente) y con su placa de pedir recuerdo, como una manita limosnera, y le saqué la foto de arriba. Donde vivió y murió el hombre. Y la de cosas que hizo en medio, el tío grande, y por ese mismo laberinto de gloria del Barrio de las Letras que ayer olía especialmente a hachas de sílex y a bedel responsable mandándote a la zona de ascensores si querías hablar por el móvil con un amigo delante de la vitrina del mamut de Arganda del Rey (o su colmillo), que ríete tú de la Máquina del Tiempo, colega, que en Madrid va con monedas y te pega unos viajes que te dejan turulato.

domingo, 3 de agosto de 2014

viernes, 1 de agosto de 2014

LITERATURA DE EVASIÓN, STEPHEN KING Y JORDI PUJOL


Agosto está hecho lo mismo para violar subnormales (Faulkner) que para vender cada grano de arroz de una paella como si fuera una pepita de oro, por eso está colocado en mitad del verano, como en una enorme caja de arena aparte, el secarral de polígono de tiro de las vacaciones insensatas de cualquier insensato. Agossssto. Imperial, sudado, caprichoso y antropomorfo en tu maleta, si tienes maleta. En el caso contrario es el propio Agosto el que se hace maleta de todo lo que no empacaste desde el último rayo de sol que te dio en la cara con tiempo libre, y te lo fríe. Una novia, un libro, un pueblo, un propósito. Alguien está churruscando una ración de dioses. Y con la carbonilla de tu futuro aplazado ya están escribiendo el grafiti de todos los años en la tapia de tus cuarteles de invierno: "Veraneare Humanum Est". Por eso las novelas. Las doscientas que piensas escribir y las otras pocas que piensas leer. Literatura de evasión, que la llaman. Metáforas a escape. De entre los autores de género en ese tipo de literatura, que lo es y "la es", digo literatura, por más que se empeñen los dignos del aburrimiento, mi favorito desde pequeño es Stephen King. Y una joyita suya a devorar en breve: "22-11-63". Sí, la fecha del asesinato de Kennedy. Un político. Y el otro político autor de género degenerado en la cosa de evadir, y revelado últimamente, Jordi Pujol, por supuesto. Que es primero de agosto, leche, y empieza a costar mucho perdonar un juego de palabras. Con todo, creo que es la primera vez que pinto uno. Joan Brossa era el que los pintaba bien, y hasta los esculpía... Si el genio de Maine estuviera pensando en Pujol para alguna de sus próximas novelas, dudo entre "Misery 2" y "Los Chicos del Maíz 2", por la cara de kiko mutante que siempre ha tenido el best seller del nacionalismo catalán. Cómo me gusta el aire de gusiluz que le he dejado entre las manos del otro...