SACUDIRNOS LA HIPNOSIS

Sacudirnos la hipnosis

Como un perro el agua

Sacudirnos esta sumisión

Como un perro el agua

Sacudirnos la paliza

Como un perro el agua

Sacudirnos la política entera

La economía entera

España entera

Como un perro el agua

Y empezar a vivir

Erguidos como espartanos.

Invictos.

Sabios.

Peligrosos.

LA ENGAÑIFA DE "THE ARTIST"

Si hubieran estrenado "The Artist" en la época que rememora, habría sido un completo fracaso. Esa gente iba al cine entregada, pero distinguían los gatos de las liebres. Un argumento de sumar manzanas hasta tener doce secuencias y ponerlas en un frutero en blanco y negro no es ninguna película rompedora. ¿Cinco Oscar? Garci creo que también tiene uno. Y Almodóvar. Oh, The Artist... Una sobredimensionada peripecia de productor. Lástima que no tuviera en cuenta que el guión estaba escrito superponiendo tópico sobre tópico y que la historia discurría de planicie en planicie hasta la decepción feliz del final. Qué mas daba. A los americanos se les iba a hacer el culo gaseosa con esa estampita francesa fotografiada exclusivamente para onanistas palurdos de la costa Oeste. Me vienen a la cabeza "El Crepúsculo de los Dioses" o "La Rosa Púrpura del Cairo". "Ed Wood" no la he visto, pero también me viene a la cabeza. Lo que se han ahorrado escribiendo diálogos de los que dejan huella (aunque los hubiéramos leído en rótulos), se lo han gastado en el trampantojo más eficaz de la historia del cine. Otro trampantojo que recuerdo fue la sucesión de forillos de pueblos prósperos y cosechas abundantes que pusieron al paso del tren de cierta zarina por Rusia. Esa película se debería haber llamado "The Travel" como ésta debería haberse llamado "The Dog". ENGAÑIFA: "Engaño artificioso con apariencia de realidad". TRAMPANTOJO: "Trampa o ilusión con que se engaña a uno haciéndole ver lo que no es"... Y todos zarinas sonrientes y encantadas con lo que nos ofrece este buen francés tan amable. Ah, la brillantina... (suspiro) Toda la buena fotografía, toda la excelente música, todo el artificio de histrionismo glamuroso de los actores (meritorios bailes aparte) para contar una historia de abuelo cebolleta: qué actores, qué actrices, qué tiempos... Y, por cierto, qué bonito sería que me oyérais explicaros otra vez el cambio sustancial que se produjo en el cine mudo de mi época cuando apareció el cine sonoro y tal y cual y Pascual... La crítica más contundente a la peli la hizo A.: "Si esta película estuviera en color y con sonido, no tendría el más mínimo interés". Efectivamente, sería un coñazo. De ahí que se distraiga la atención del espectador hacia otro lado, como hacen los magos: qué intrépidos, qué arriesgados, qué homenaje, qué romántico aire retro... Para acabar sacando la aburrida paloma de siempre. ¿O a alguien le ha interesado que Gene Kelly 2 termine expresando su arte en el cine sonoro a base de claqué junto a una anoréxica franco-argentina con la cara de Maribel Verdú hasta arriba de coca? Maravilloso el perro, aunque algo sobreactuado (como los payasos de un solo gag) con el numerito de hacerse el muerto. Maravilloso John Goodman. Se le entendía todo. A propósito de esto, una anécdota. El pase de una cinta de cine mudo en un colegio de niños sordomudos. Estupefacción general. Los niños se partían de risa. Sabían leer los labios. Esos actores no paraban de decirse burradas y obscenidades mientras hilaban una secuencia de grandes aspavientos. Como nadie podía oírles, se lo pasaban bien entre ellos. El galán salvaba a la chica de los malvados anarquistas, la abrazaba, se ponían mejilla con mejilla, miraban al infinito. El galán hablaba, soñador. En rótulos aparecía: "Nuestro amor será eterno, Fifí". Y con los labios que leían los niños sordomudos decía: "A la que terminemos de rodar te voy a pegar un pollazo que te desmantelo". Fifí.

SON LOS MISMOS DE AQUELLOS DÍAS

He recordado mi viejo y áspero desprecio por los niñatos pijos que estudiaban en universidades privadas cosas atroces como Empresariales, Económicas y Derecho. Por separado o todo junto, con un padre multimillonario detrás. Su displicencia. Su altivez. Su indisimulado asco por los que no teníamos su gusto vistiendo, sus pelitos, sus motos, sus chicas de árbol genealógico bien regado. Como en un musical tonto de Hollywood, pero por la calle Reina Victoria. Dos mundos que rara vez se cruzaban. Ni en los Colegios Mayores (nosotros en los rojos y pobres -San Juan Evangelista, Chaminade, Santa Isabel-, ellos en los fachas y caros -Barberá, San Pablo, Roncalli), ni tampoco en las zonas de marcha (Moncloa daba de emborracharse y bailar a todos, pero cada uno en su abrevadero con hilo musical exclusivo). Nunca bajó ni un punto de intensidad el conflicto. ¿Entonces qué pasó? Pues que unos y otros terminamos esa Vida y comenzamos la otra, la de ganárnosla de verdad, cada uno con sus errores, sus aciertos y el coto de caza que más o menos pudo elegir. Ni integración, ni multiculturalidad, ni Madrid Fusión, ni hostias. Ellos por su lado y nosotros por el nuestro, como las dos especies que somos. Los ricos y los pobres. Hasta un rico que deja de ser rico sigue siendo "rico". Hasta un pobre que deja de ser pobre sigue siendo "pobre". Pero digamos que les perdí la pista. Mi trabajo en el Circo me lo permitió. La alergia visceral que le tienen a Lavapiés también ha ayudado lo suyo a un aislamiento bastante aséptico. Y de repente, con los años, ahí están de nuevo. He vuelto a tener esa sensación de repugnancia. No ya en el Ayuntamiento, en la Comunidad, en el Gobierno (que también, y de qué manera), sino en... el aire. Están ahí en el oxígeno que respiro. Lo peor que ha creado la Humanidad desde sus propias tripas: excremento de millonarios. Los Mercados son esa nube de pijos hablando de sus cosas a la salida del ICADE una tarde de Abril. Olor a desodorante y a cabezas podridas de vanidad, ambición y soberbia, mientras yo contaba mis monedas por si me alcanzaba para otra copa de coñac y darle un empujoncito más a la enésima novela del siglo en el bar Veracruz de la calle Reina Victoria. El Veracruz ya no está, como casi todo. Era un sitio de camareros de chaquetilla blanca, viejos y callados, y donde, por cierto, los pijos se achicharraban en el freidor de insectos nada más entrar. Treinta años desde entonces, más o menos. Y uno no habrá mejorado gran cosa, pero ellos sí que han perseverado a peor en la repulsión que generan. La de arriba es la chica dominicana que cuida a los hijos de estos hijos (a su vez) de puta, y que ellos se tiran furtivamente con la amenaza de denunciarla a la policía por no tener los papeles en regla.

THE SHADOW LINE

Potente, exquisita, oscura, sin concesiones. Carne cruda literaria. Y para televisión. THE SHADOW LINE. Una brutalidad como sólo puede permitirse la BBC a este lado del lago de Sanabria. Un detective con una bala alojada en la cabeza. Droga en las flores. Un malo ominoso y aterciopelado al que le pediría un autógrafo Aníbal Leckter con mucho miedo. Alzheimer, bastardos, psicópatas, policías corruptos. ¿Y de qué va la serie? Un perdón Real. La misma Reina de Inglaterra perdonando graciosamente a un criminal del quince. Luego siete capítulos. Al lado de esta serie "No Habrá Paz para los Malvados" son los descartes de un capítulo de Heidi. Por cursis. ¿Algo que ver con la chica de arriba? La línea de sombra. Estrategia Interviú.

OTRO INVENTO ESPAÑOL MÁS

LA UNIÓN EUROPEA COMO AMEBA

¿Y si realmente la Unión Europea fuera una ameba ciega a la que estimulan con electrodos multinacionales para que vaya fagocitando aquí y allá? O un organismo pluricelular que se está convirtiendo en eso... Burocracia orgánica de citoplasma, chaquetas y corbatas en el núcleo, traductores de impulsos nerviosos manipulados, complicidad entre células obedeciendo a sus domadores de células con sus electrodos y sus pantallas de amenazantes microorganismos numéricos. Una mancha grisácea y aterrada que se extiende por el portaobjetos de la Vieja Europa sobre las borrosas manchas de lo que antes fueron países soberanos. Grecia en la vacuola. Rajoy moviendo sus seudópodos a las órdenes del núcleo, una col de Bruselas gelatinosa que es la que ha agravado últimamente su siniestro discurso salivante sólo para protozoos... Pero ayer Madrid se llenó de personas. Pocos bichos, pocas bacterias, pocas levaduras de Franco. Se volvió a decir que una mierda. Volvimos a marchar detrás de una banda de música. La Banda del Banco Mundial, con el Tío Gilito haciendo de gogó. La gogó de Bécquer de arriba está hecha con aerógrafo, acuarela y lápiz en una Wacom a raíz de, a tenor de, en función de una fotografía de Stefan Soell. Seguimos con el estilo Interviú, por no inventar nada.

DESCONECTAR EN DEFENSA PROPIA

Ayer mi móvil dijo basta. Que no llamaba a nadie. Que no me permitía mandar mensajes. Que nadie podía llamarme. Un icono de prohibido (¿o era de peligro?) me decía que nones. Desde otro móvil pude conectarme con los técnicos de Vodafone. Después de un cuarto de hora dándome instrucciones inútiles, el técnico que me atendía me dijo que apagara el móvil. Cuando lo volviera a encender el problema estaría resuelto... Efectivamente. Así de antiguo. Así de simple. Cuando un coche no arranca hay que bajarse y volverse a subir. No avanzamos una mierda y esto de la vida moderna sigue siendo brujería. Ojalá pudiera hacerse lo mismo para pasar esta racha repugnante. Desconectar en defensa propia durante el tiempo necesario. Cuando vuelves a conectar hay un país digno en el salvapantallas y han desaparecido todos los gusanos... Creo que era Dani Rovira el que recogía una frase de un cómico americano que tampoco sé citar: "Quisiera morir durmiendo como mi padre, y no gritando como sus pasajeros". Pues eso, y la chica de arriba, que da mucha calma.

PAÑOS CALIENTES A FRANCO, QUE SE ENFRÍA

La Fundación Francisco Franco (existe) ha denunciado al artista Eugenio Merino por meter una pieza de látex con la figura del Caudillo en una máquina expendedora de Cocacola y exhibirla en ARCO. Primero una denuncia por lo civil y se están pensando denunciarlo por lo penal. ¿Hay en Alemania alguna Fundación Adolfo Hitler? No sé. Pero me da que no. Independientemente del valor artístico de la cosa (por lo realista, muy poco; por lo provocador, apenas), que unos filofascistas puedan sentirse por encima del bien y del mal (de qué nos extrañamos con este gobierno) no es otra cosa que el síntoma podrido de los tiempos podridos que nos está tocando vivir... Y todavía habrá que pedirles perdón a estos energúmenos. Todos los días de vomitar, oye. Pero si no queremos andarnos con paños calientes y por aquello de insistir, propongo otra pieza para el año que viene en ARCO. En una nevera de congelados La Sirena, un pack gigante con Millán Astray en pedazos. El hombre nunca estuvo muy completo, así que la cosa sería bastante realista. Y como se pone a veces la tinta aparte en una bolsita cuando te venden calamares congelados, también iría aparte el parche pirata del ínclito prócer ("Muera la Inteligencia"). Sin más. Para paños calientes el de arriba. Yo, como el INTERVIÚ, un reportaje político y una tía buena, un comentario de alcance y otra tía buena... Pinpán, pinpán.

NOMBRES PARA PERDONAR A EEUU

No hay un país que genere más animadversión. No hay un país que genere más veneración. Han tenido de todo. Siguen teniendo de todo. Desde lo más abyecto (el Ku Klux Klan, la primera bomba atómica, McCarthy, Guantánamo), a lo más sublime (el western, el Big Mac, la HBO, un presidente negro). Así que me he puesto a pensar en nombres propios que hagan que se le perdone todo a ese amasijo de irlandeses, italianos, polacos, renegados ingleses y latinos desorientados que es EEUU. Cómo me gustan las listas:

Poe, Lovecraft, Mark Twain, Hawthorne, Melville, Henry Miller, Chandler, McCoy, Thompson, Hammet, Thomas Wolfe, Mailer, Salinger, Ginsberg, Borroughs, Dylan, la Creedence, los Doors, Janis Joplin, Lou Reed, Bobby Fischer, Hopper, Custer, la Brigada Lincoln, la 101 aerotransportada, Sorkin, Schlamme, Chase, Simon, Burns, Lehane, Pelecanos, Mills, Woody Allen, Bogart, Steve McQueen, Cary Grant, Gregory Peck, Cary Cooper, Brando, Orson Wells, John Ford, Raoul Walsh, Joe Belushi y los Hermanos Marx.

¿La única mujer Janis Joplin? Entre Condoleeza, Sarah Palin, Hillary Clinton... o Marilyn, salvaremos a Emilia Dickinson, por simpatía. También Djuna Barnes, qué leche. Y la chica de arriba, que aparta la bandera para que entre la luz, como deberían hacer todos en esa bendita tierra de mierda a la que se les está oxidando la Estatua de la Libertad día a día, como Rambo.

INVOLUCIÓN DE LAS ESPECIES

No soy nazi. Ni siquiera tengo prejuicios contra los feos. Allá cada uno con su escaparate. Pero si el aspecto denota algo, apariencias aparte, ahí estoy yo para registrarlo y evitar que mis amigas se líen con algún perro o que mis amigos le pidan dinero a alguna alimaña. Por eso he flipado con esta foto de El País. No he visto dos ejemplares de primate más contundentes. Qué repugnancia natural dan. ¿O no? ¿Son cosas mías? Y una leche. Esos dos no son seres humanos, coño. El gorila y la mandril. La gorila y el mandril. Los políticos catalanes. Vomito y lo dejo.

MALOS TIEMPOS PARA LOS OKUPAS

Desde que era un renacuajo he sentido una instintiva admiración por los rebeldes, los subversivos, los heterodoxos, los apóstatas, los quemados en la hoguera... Siempre los "fuera de la ley" a los otros, los de "dentro de la ley", los del ecosistema de modosidad y miedo. Hablando de apóstatas, a los excomulgados del sistema capitalista, es decir, a los pobres, también los llaman "demanda no solvente" en los manuales de economía. Por vacilarnos un poco, supongo. Les gustan más los eufemismos que a un cerdo una bellota. Así pues, yo me considero también "demanda no solvente", pero en acatamientos, me temo. Indisciplina en la sangre, tal vez. Por eso de pequeño mis primeros héroes en ropa de paisano fueron los insumisos. De aquel tiempo en que por no coger un fusil ibas a la cárcel. Esos tipos raros a los que traté de imitar con una humilde "objección de conciencia" cuando me tocó hacer la mili y acabé de bibliotecario para un instituto de gitanos hoy ya derribado a los que castigaban mandándoles a estar callados conmigo, porque leer, lo que se dice leer, allí no leía ni el que venía a mirar el contador de la luz... Hoy siento el mismo respeto y simpatía por los okupas. Por los okupas de verdad, no los de pastel o los parásitos. Los del Derecho a una Vivienda amparado por la Constitución. Y me da que no corre un buen año para ellos. No sé qué es lo que estará preparando este gobierno títere de las constructoras y las inmobiliarias, pero no será nada saludable con vítores para los que hayan remediado su intemperie sin hipoteca ... Al tiempo, que lo vamos a ver en la tele. Que la libertad les coja bajo techo y que los maderos sólo disparen con goma, pero que alguien vigile las madrugadas, que es cuando entran los hombres del saco con casco en las casas de los okupas buenos. Va mi tributo con la Musa Antisistema de arriba. Me ha quedado modernita y tal... Y sexy, que ya es difícil con la "libertad" de higiene y ropaje que se gastan algunas de mis primas. Todo ello por el enorme "chiste" de El Roto hoy en El País. Antológico. Lo pego en mi blog con su permiso, maestro. Chapeau.

ENTRE TANTA BISUTERÍA...

Probablemente el retrato de mayor resolución que he hecho en mi vida. 3.800 X 4.600 pixeles, más o menos. Enrique Morente lo valía. Lo vale. Está hecho de una foto de Maciej Dekert, del primer libro de homenaje a Morente: "EL LIBRO DE MORENTE", publicado por Boronía bajo la batuta de Gabriel Núñez, promotor y coordinador de milagros, a la par que amigo. En la segunda entrega, SEGUNDO LIBRO DE MORENTE, aparece ya un fragmento de la ilustración de arriba. La mirada, si no entendí mal. Todavía tengo que pillar un ejemplar, a ver qué he pintado... Y todo por no ir al acto de presentación en el Instituto Cervantes, con Víctor García de la Concha (de su madre), el Habichuela, y toda la parafernalia. No soy de ir. Y con los años, menos. Pero que no nos falte nunca este tipo de movidas de respeto. El recogimiento. El agradecimiento. Entre tanta bisutería encima de los escenarios, encima de las páginas, encima de los estrados, un tío cabal de oro puro. Enrique Morente. Se lo cargaron.

(* 15-2-12: precioso ejemplar; ilustración entera)

BRICOLAJE PARA HACER UNA TRINCHERA PERENTORIA

Aprovechando la magnífica oportunidad que nos dan los tiempos y siendo fieles a la voluntad de servicio que caracteriza a este blog, he aquí unos consejos prácticos de bricolaje para disfrutar ya de nuestra propia Trinchera Perentoria.

DEFINICIÓN: Perentoria es toda trinchera urgente y necesaria. A diferencia de las Murallas de Ávila o la de Ana Belén, toda Trinchera Perentoria es apremiante, habitable y justa.

PASOS A SEGUIR:

1. Excávese una zanja entre el enemigo y lo que usted más quiera.

2. Rellene un buen número de sacos de arpillera con sus principios y sus terquedades más duras: Derechos Humanos, Libertad de Expresión, Fraternidad Universal, etc.

3. En el borde que afronte al enemigo eleve una o varias filas con estos sacos terreros dejando cada tanto un hueco por donde poder disparar sus convicciones a discreción.

4. Sobre esos mismos sacos terreros, y a la manera de alambre espinoso, coloque un hilo musical disuasorio y reconocible a distancia: "El Muro (Pink Floyd)", "Requiem (Mozart)", "Paris (Supertramp)", "Creedence Clearwater Revival", "Bob Dylan", "José Alfredo Jiménez", "Los Enemigos", etc,

5. Pertréchese con alimentos básicos de larga duración: "Un Mundo Feliz", "Humillados y Ofendidos", "1984", "Rayuela", "Viaje al Fondo de la Noche", "La Vida Breve", "Trópico de Cáncer", etc.

6. Organice un botiquín con sus mejores recuerdos.

7. No escriba ninguna pancarta más.

8. No flaquee si ve que su Trinchera Perentoria es la única.

9. No se amedrente cuando compruebe que el enemigo cuenta con helicópteros.

10. Dispóngase a dar su vida como quien "nunca tuvo con la barbarie otro contacto que el estrictamente policial" (José María Álvarez).

(La ilustración de arriba está hecha de una fotografía de un tal Ramizani, en Afganistán: no se sabe si el soldadito americano salvó la vida o no; el objetivo de esta entrada es otro).

TODO SE ANDARÁ

EL CEREBRO DE LA REFORMA LABORAL

En breve, la aclaración de sus medidas a todos los ciudadanos.

PASADA LA OLA DE FRÍO, TE HIELA EL TRIBUNAL SUPREMO

Gentuza peligrosa en el Tribunal Supremo. Gentuza peligrosa en el Gobierno. Gentuza peligrosa en el Congreso. Gentuza peligrosa en los periódicos. Gentuza peligrosa en la televisión. Gentuza peligrosa en la radio. Gentuza peligrosa en la policía. Gentuza peligrosa en la calle. Gentecilla menos peligrosa pintando chicas y poniéndoles las tetas que solía pintar Corben. A qué andarse con pequeñeces. El dibujito de arriba está hecho a tenor de una foto de un tal "sdandmr", con el que no he podido contactar para agradecerle porque el hombre (o la mujer) está missing. En fin. Que dibujando te olvidas y que la vida sigue. Pobre Baltasar. Mira tú, antes dibujando a Melchor Gaspar, y ahora la faena. Paso de pintarle. Me gusta lo que hace, no su cara. Dicho queda.

CUANDO LA GENTE TE DA LA ESPALDA (2)

Es la historia del pajarito recién nacido que se cae del nido y va a morir irremediablemente de frío en el gélido suelo cuando atina a pasar por allí una vaca y le caga encima. El calor envolvente de aquella enorme bosta hace que el polluelo recupere el brío y el optimismo, y comience a piar de contento. También el azar hace que pase por allí un zorro, oiga el trino del inconsciente dentro de la bosta catedralicia, escarbe un poquito, lo saque de allí, y se lo zampe de un bocado. Fin del cuento. Moraleja 1: No todo el que te caga encima es tu enemigo. Moraleja 2: No todo el que te saca de la mierda es tu amigo. Moraleja 3: Cuando estés de mierda hasta arriba, no digas ni pío. Y con esta cautivadora, cruel y aleccionadora historia, la estupenda espalda y continuidades de la chica de arriba. No todo va a ser rechinar de dientes. Pío.

EL GAY POWER

¿Es Jacinto Benavente (arriba) responsable de que los restos de Federico García Lorca descansen en Uruguay? Es la pregunta que formulo explícitamente yo, pero que es prácticamente la misma que sobrevuela el misterio de "El Amante Uruguayo", la última entrega de Santiago Roncagliolo. Un amante uruguayo por nombre Enrique Amorim, un multimillonario gay y mitómano que anduvo enredando por las verbenas intelectuales y las tómbolas artísticas más prestigiosas de Europa, y que volvió loquito (de amol) al mediocre premio Nobel Don Jacinto hasta que consiguió que le presentara a su admirado (y deseado) Federico García Lorca. Viajes arriba y abajo por América del Sur, encuentros, desencuentros, coqueteos, citas clandestinas, perforaciones, cursiladas y enredos de homosexuales antes de la guerra civil española para componer la delirante y subsecuente escena de una ceremonia funeraria con monumento incluido en diciembre de 1953, Salto, Uruguay: perímetro de seguridad con hombres armados, homenaje a Federico García Lorca, un respeto (Margarita Xirgú recita, exagera, clama, unos pescadores desinformados le dan el pésame por la muerte de su marido) y, por último, inhumación misteriosa de una misteriosa caja blanca. Unos meses antes, Amorim había desparecido. Nadie sabía por donde se andaba el tío loco. ¿Granada? ¿Que el liante de Enrique Amorim estuvo hurgando por Granada? ¿El mismo que enredó para que a Neruda no le dieran el Nobel? ¿El que se hizo pasar por Sartre? ¿Que los huesos de García Lorca están en Uruguay porque Jacinto consintió en compartir al pirado de su Enrique con Federico? Viendo las mentiras que cuenta la historia, yo me lo creo todo. El Gay Power de la época. El de ahora da mucho más miedo. Por cierto, un libro de cuentos del tal Amorim, que también escribía, supongo que por mímesis: "Horizontes y bocacalles". Puede haber un título más gay, pero no más sugerente. ¿O no parece un trasunto ("trasunto", otra palabra muy, pero que muy gay) de "La Realidad y el Deseo", de Cernuda? Me pierdo, tú. Pero me ha parecido una historia deliciosa y por eso la entro. ¿Se puede decir "la entro"? Por entrada, post, etc. Mejor "le doy entrada". Apesta a eufemiso. Perífrasis. Localizaron a Benavente en un estreno de Alberti. Tuvo que salir por patas. Alguien gritó: "¡Muera la podredumbre de la escena actual española!". Que ya es gritar.

EDUCACIÓN PARA LA CIUDADANÍA EN CASA

La Constitución Cosmética sí, pero la LIBERTAD no. Las Instituciones de Cartón sí, pero la IGUALDAD no. Los derechitos y los Deberes del ciudadano sí, pero la JUSTICIA no. El Paripé de enseñar ética sí, pero que los niños sepan que la REVOLUCIÓN es posible, NO. De ninguna manera un texto en la escuela que huela a alegría y esperanza como no sea el catecismo: la alegría de sus mandamientos y la esperanza de su infierno. Hijos de la Gran Puta. Pues si no hay Educación para la Ciudadanía en los colegios, que la haya en casa. Como siempre se han transmitido las bombas Orsini, de padres a hijos. ¿Que no hay achiperres? Conformémonos con la receta de un potito molotov, un flamígero biberón de primeros meses para cuando llegue la hora de luchar por nuestras vidas, ahora que nos están derrotando en la pelea por nuestras cabezas. Putos fascistas, mercaderes y obispos... Recuerdo una entrada de hace años. La titulé "Educación para la Jerarquía". Desde entonces, a peor.

ALEGRAOS, PASTORCILLOS

Y a los fatuos, y a los mojigatos, y a los pedantes, y a los solemnes, y a los cretinos, y a los pusilánimes, y a los soberbios, y a los cursis, y a los maleducados, y a los aburridos aburrientes a los que la relación risa-felicidad (con excusa o sin ella) les parece siempre una impertinencia en sus hipotálamos de seres superiores. Por esa descortesía con la muerte que es la alegría sin más y el estar alegre plisplás, la tontá de arriba de Jovellanos. El tercer rey Mago en el banquillo (el sustituto de Baltasar): Gaspar Melchor... Jovellanos. De Gijón. Culo mollao'. Vivan los mejillones del Musel. Y un culín de sidra por que Asturias vuelva a su ser el 25 de Marzo. Salud.

ALGUIEN HA MATADO A ALGUIEN...

PRIMERO DE PUTA ESTUDIANTE, LUEGO DE PUTA BECARIA,

DESPUÉS DE PUTA PARADA EN LA PUTA CALLE...

LA DE INDIRECTAS QUE GASTA EL SISTEMA PARA VERTE DE PUTA PUTA.

THOMAS JEFFERSON IS BACK

"Pienso que las instituciones bancarias son más peligrosas para nuestras libertades que ejércitos enteros listos para el combate. Si el pueblo americano permite un día que los bancos privados controlen su moneda, los bancos y todas las instituciones que florecerán en torno a los bancos, privarán a la gente de toda posesión, primero por medio de la inflación, enseguida por la recesión, hasta el día en que sus hijos se despertarán sin casa y sin techo, sobre la tierra que sus padres conquistaron".

THOMAS JEFFERSON - 1802

(Leído en Cartas al Director de EL PAÍS - Firma José Fuentes)

Una cita que he verificado y que me ha dejado estupefacto.