MANGA ES UN PRESENTE DE INDICATIVO
Aquellos tebeos de mamporrazos y yunques
A SU PRIMERA BICI MI ABUELO LE PUSO "LOPE DE VEGA" POR LO TARDE QUE SE LA HABÍAN REGALADO. "LOWON" TAMBIÉN ES UN VIEJO NICK, DE CUANDO EN LOS CHATS SE BEBÍA Y HABÍA MONSTRUOS. SIRVA TAMBIÉN PARA ESTE CUADERNO QUE EMPIEZA. DE LOS TEXTOS E ILUSTRACIONES QUE CONTENGA, SALVO MENCIÓN O CITA EXPRESA, Y MÁS POR LOS MERODEOS POLICIALES QUE LOS PROPIOS DE LA VANIDAD, SOY YO EL ÚNICO AUTOR Y RESPONSABLE A TODOS LOS EFECTOS, Y AFECTOS, SI LOS HUBIERE. (2007)
Aquellos tebeos de mamporrazos y yunques
Publicado por
LOWON
a las
9:12
0
comentarios
Etiquetas: POESÍA
Mi barrio es muy de niños y de perros, de perros niños y de niños perros. Al perro niño se le distingue porque le gustan los caballos de la policía. Al niño perro se le distingue porque está todo el día en la calle y en el suelo de los bares. La forma de ladrar del niño perro es papá un zumo. La forma de ladrar del perro niño es guau contento. Cuando un hombre mayor mayor saca a pasear a un perro perro lo sabes porque la correa que los junta es la correa que los separa. A lo mejor también pasa en otros barrios pero la conversación entre los dos ocurre en otro idioma.
Publicado por
LOWON
a las
9:09
0
comentarios
Etiquetas: MI BARRIO
Se acaba de rizar el rizo. La banalización de la literatura desde las propias editoriales. Una novela de Connolly, vale, pero que se publicite con un TRÁILER... Me cago en la puta madre de Tusquets, que no pienso ir a la dirección, ni comprarles un puto libro más. Acabaremos escribiendo novelas basadas en películas (véase "Camino", de pronta aparición), novelas basadas en teleseries ("Herederos", de mi amigo Blanco: sé que lo hiciste por dinero) y novelas basadas en videojuegos (me la invento: "Pantallazos de Call of Duty"). No me cabe duda de que también veremos trailers de una escultura, de un cuadro y de un poemita. Para qué cojones vamos a leer sin más. Olvidaos del e-book. Id poniéndome el libro en las vallas. Página a página, valla a valla, hasta la derrota final. ¿Un tipo leyendo ensimismado un libraco viejo? Que lo encierren.
Publicado por
LOWON
a las
9:10
1 comentarios
Debajo de la tapa de los yogures cósmicos
Hay un premio de luminosa mujer azul.
La suerte está en que no te toque
Y puedas seguir jugando.
Publicado por
LOWON
a las
8:45
0
comentarios
Etiquetas: POESÍA
Mi barrio tiene bares caníbales que cogen a un hombre y lo dejan en los huesos, enseñando todo el esqueleto de sus mierdas de hombre. También tiene bares vegetarianos que cogen a una mujer y la rellenan de tostadas, viendo la tele como una mujer vaca. Tiene otros bares que ponen de aperitivo un penalti a un parado o un muerto que se ha vuelto drogadicto o un borrachito que llora por que le escuchen sus verdades las patatas bravas o unos callos hechos con panza de alcalde o unos calamares de areolas de puros de políticos hijos de la gran puta, y la gente se lo come todo en los bares de mi barrio con carcajadas de multimillonario, liándose porros con las sandías de las tragaperras por si cae la especial de que alguien invite a una ronda de las de olvidarse del frío que hace fuera y que encima viene del aire acondicionado que ha puesto el ayuntamiento en las cámaras de la seguridad de vigilarnos y es mentira porque ahora es el sitio donde mejor se están criando delante los cortes de manga que siempre se han sembrado en mi barrio tan típicos de aquí y que tanta gente viene de turismo a llevarse de souvenir y hasta pintados en la cara, los gilipollas.
Publicado por
LOWON
a las
8:26
0
comentarios
Etiquetas: MI BARRIO
Mi barrio tiene muchos coches muertos con los padres vivos pero en la cárcel o en el hospital o muy lejos y corriendo a pie. A los coches muertos de mi barrio los coches vivos los miran con miedo y los policías les escriben epitafios en los parabrisas con mucho sentimiento en el bolígrafo. A los coches muertos los perros y los drogadictos les huelen la matrícula como si fuera el número de teléfono del cielo de los coches. Es bonito cuando cae la nieve ver que todos los coches son iguales ante los ojos del color blanco y entonces hay un más allá para los coches muertos que se llama silencio y hasta las hojas secas de los árboles se les pegan con más cariño en los tapacubos, que es una palabra que tienen todos los coches menos los sin ruedas que ya es mala suerte en un coche, vivo o muerto.
Publicado por
LOWON
a las
8:59
1 comentarios
Etiquetas: MI BARRIO
Mi barrio es de tener muchos bolardos cuando sabes decir bolardos porque la mayoría de la gente los llama pitotes y las espinillas los llaman mierdas. Los bolardos los pone el ayuntamiento lo mismo que pone a los pobres con los pies cruzados en el suelo o a los municipales con los pies cruzados en los brazos y hasta los buzones que sólo hay uno y está siempre lejos y tiene la boca torcida que es la manera en que los buzones se cruzan también de brazos. Los bolardos sirven para que las motos vean por donde va la calle y para que las casas no aparquen donde los coches que quieran mearse en la acera, que es todos los días que protesta una vieja.
Publicado por
LOWON
a las
8:03
0
comentarios
Etiquetas: MI BARRIO
Publicado por
LOWON
a las
8:25
1 comentarios
Etiquetas: MI BARRIO
Publicado por
LOWON
a las
10:14
0
comentarios

Los curritos remontan la ceniza plateada
De las circunvalaciones, de las rotondas, de los desvíos.
Vuelven a los polígonos
A desovar la nómina.
Publicado por
LOWON
a las
9:11
0
comentarios
Etiquetas: POESÍA
Ofrécese la ilustración para la portada de la traducción alternativa del famoso libro de Allen Ginsberg, "Aullido", que acaba de encargar la FAES de Aznar a un selecto círculo de traductores decentes, poetas solventes y otros fascistas de bien. "He visto a las mejores mentes de mi patria destruidas por la democracia..."
Publicado por
LOWON
a las
9:27
0
comentarios
Ella decía que se perfumaba con sirenas de la policía,
Pero trabajaban enjaulados en una silla los dos,
Su culo y su nombre de riesgo: Vanessa, Jenifer, Soraya.
Él decía que iba a montar un grupo (como la nata),
Pero le robaban a su madre aterrada los dos,
Su nariz y su alegría de riesgo: polvos, vapores, líquidos.
Pulsaron juntos aceptar en un parking
Y se olvidaron el lunes por SMS.
Publicado por
LOWON
a las
9:24
0
comentarios
Publicado por
LOWON
a las
7:25
0
comentarios
El zureo de las vacaciones
Es el sonido de las ruedas de las maletas
En las aceras
Vagón de metro atestado
Por la megafonía
El locutor anunciará la próxima parada
Con la boca llena
Publicado por
LOWON
a las
9:01
0
comentarios
Etiquetas: POESÍA
En la foto de una sorda
No hay el mismo silencio, dijo
Inmediatamente inventó una pamela para zurdos
Y desapareció en el suelo de los bares
Todavía pueden visitarse los aplausos que dejó
Publicado por
LOWON
a las
7:41
0
comentarios
Etiquetas: POESÍA
Yo sí veía las estrellas cuando llevé a la susodicha santa en procesión de pequeño (catorce años o así). Era el más alto de los costaleros de pacotilla que íbamos portándola obligados. En cada badén, mi hombro se acordaba de aquello suyo de "tan alta vida espero"... Si mi "vida" hubiera sido más bajita, no me habría dolido tanto, cachonda. Y venga badenes, y venga badenes... A la que veía abrirse un balcón saetero con beata emperifollada aclarándose la garganta, buscaba como loco piedras por el suelo para que aquello se acabara cuanto antes. Soltar a la santa, descalabrar a la jilguera, y salir zumbando de allí a leer a Nietzsche o cualquier otro tebeo.
Publicado por
LOWON
a las
9:39
0
comentarios
Etiquetas: EDITORIAL LOWON
Publicado por
LOWON
a las
9:56
0
comentarios
-¿Qué tal su marido últimamente, querida?
Publicado por
LOWON
a las
7:38
0
comentarios
Copón bendito, que ya puedo poner acentos. Toda la noche con mi Valentín (mi ordenador) tratado por tres potentes antibióticos (antivirus), solito en el despacho, y gritando en silencio (volumen a cero) con pantallazos que iba resolviendo cada tanto. Entre el Avast!, el Spybot y el Antispyware, tres médicos solventes y de la seguridad social (gratis), por fin le sacaron dos balas y un archivo "encubridor", probablemente un reservorio donde medraba el troyano de los acentos. Tus muertos, cabrón. Y Valentín que ya respira normalmente, aunque tose de vez en cuando. Normal, le han andado por dentro con tres tuneladoras para sacarle un click de Famobil con casco de época. Mira tú.
Publicado por
LOWON
a las
9:00
1 comentarios
Un mal d´´ia viene un virus troyano a tu casa. Tratas de limpiar y limpiar con la mayor contundencia posible, pero el virus se hace resistente. Te jode el word, te jode otros tratamientos de texto... Finalmente, pones el ordenador en cuarentena y lo sometes a una cura de shock con todos los antivirus que conoces. El pobre aparato sale adelante, pero queda un reservorio. Precisamente en la gram´´atica de este blog. Hasta que no me cure, por aqu´´i no hay manera de poner bien ning´´un acento, como puede comprobarse. Perd´´i el acento. Se duplican, los jodidos. Veremos c´´omo arreglamos esto. Disculpen. Estamos mu' malitos. Qu´´e putada, mi brigada...
Publicado por
LOWON
a las
21:41
0
comentarios
Mi barrio tiene una plaza en cuesta donde el sol toma a la gente y no al revés porque en mi barrio la astrofísica está muy superada por la química y lo saben hasta las viejas y los viejos que se juntan en la plaza en cuesta a olerse la orina de la ropa y la sal de los años y preguntarse por los nietos drogadictos o si la nuera ya salió cuando los niños probamos a decirnos hijodeputa en todos los colores de piel que nos acordamos.
Publicado por
LOWON
a las
11:01
0
comentarios
Etiquetas: MI BARRIO
Publicado por
LOWON
a las
9:38
0
comentarios
Etiquetas: MI BARRIO
Mi barrio es brillante y mugriento, todo de charol de tela y gente de tela de charol. Los jueves vienen los camiones de cerveza a evacuarnos pero ninguno se monta. Hay tiendas que no son tiendas y casas vacías que no son casas. Los negros son azules y los moros no, y a los policías les gustan mucho. Por las noches. Por las mañanas todas las papeleras están muy cansadas y se alegran cuando llegan silbando los barrenderos cojos epilépticos. A ordeñarlas.
Publicado por
LOWON
a las
8:00
0
comentarios
Etiquetas: MI BARRIO
Y me ha traído una tableta WACOM chula con un lápiz negro de la muerte, tres puntas de recambio y un zarcillo de pirata para ponerlas y reponerlas sin dejarme los dientes. Muchas gracias, Fatum. Ahora ya no hay excusa para seguir pintando como el culo, Zumo Hacedor. Entenderás que la "tabla" de arriba es sólo un detalle para contigo, pero, mira, la he pintado sin que me duela el hombro. Este bendito lápiz curra con una inclinación de lujo, chavalote. Ole tu omnipotencia y lo cerca que me has puesto la FNAC de casa. Y yo que pensaba haberme lanzado a una papelería de San Bernardo por aquello que es santo como tú (no megasanto y hasta un perro, pero más en tu onda) y ha sido que no, mira. Los franchutes y 59 euros que ya me harán falta, ya. Yo creo que por eso el dibuito de arriba. Pa' que ayudes, hijoputa.
Publicado por
LOWON
a las
11:30
0
comentarios
Ay, aquellas editoriales espantosas pero con un catálogo excelente de los años setenta... Me gusta el aire retro que le he dado a la edición. Pobre Herman Hesse. El chavalito que se acerque al libro no sabe si se va a encontrar con un colega de Jack London, de Kipling o de Rodríguez de la Fuente puesto de marihuana hasta arriba. Qué inocencias y qué iniciaciones. Teatro sólo para locos... Y pensar que el hombre andaba revuelto con los Tagores y los Pánzer de la Muerte y los Descubre tus zonas erógenas y los Hágase rico y Los Renglones Torcidos de su puta madre. A Sidharta se lo comen con patatas en cualquier botellón de por ahí. Y El Juego de los Abalorios, bisutería al lado de los abalorios de cristal que pueden leerse en las discotecas y en el chill out de cualquierer aparcamiento. Échale un vistazo a tus paisanos en Mallorca, Herman. Flipas.
Publicado por
LOWON
a las
8:17
0
comentarios
Etiquetas: EDITORIAL LOWON
QUELLOS DÍAS EN LA CALLE ME ENSEÑARON DOS COSAS: QUE UN CARTÓN DE VINO PODÍA SER MEJOR MONEDA DE CAMBIO QUE UN BILLETE Y QUE TUS ZAPATOS ERAN MÁS IMPORTANTES QUE TU DIGNIDAD. LO OTRO PODÍA LEERSE EN LAS NOVELAS Y HASTA VERSE EN LA TELE. MIERDA DE CANICHE.
Publicado por
LOWON
a las
8:39
0
comentarios
Subidos ahí arriba sin donde
Cantados ahí arriba sin qué
Dichos
Completamente dichos
Sin madres
Sin muertos
Hasta el Absoluto y más allá
Completamente niños
Publicado por
LOWON
a las
7:17
0
comentarios
Etiquetas: POESÍA
"Un mal mayor que la tragedia de Haití es nuestra pobre situación espiritual y nuestra concepción materialista de la vida". Quod erat demostrandum: las alimañas y el obispo Munilla no tienen relación alguna. Las alimañas tienen cabeza, corazón, saben lo que vale la vida y distinguen perfectamente una patraña de una piltrafa. Las patrañas no alimentan y las piltrafas sí, de modo que las alimañas podrían comerse tranquilamente al obispo Munilla y escupir sus patrañas. ¿Una alimaña comiéndose al obispo Munilla no sería canibalismo? Un mal mayor que el canibalismo es la pobre situación humana del obispado español y su concepción miserable de la realidad que les rodea.
Publicado por
LOWON
a las
9:47
2
comentarios

Publicado por
LOWON
a las
8:03
0
comentarios
Por el mal rollito del otro tiparraco de abajo, ahora todo lo contrario: Kramer, el que patina cada vez que entra en el apartamento de Seinfeld. Y una frase del propio Jerry, aunque quizá sea de Larry David: "Los libros tienen la ventaja de que se rebobinan muy fácilmente. Los cierras y en seguida vuelven a estar al principio".
Publicado por
LOWON
a las
9:40
0
comentarios
Etiquetas: RETRATOS
Hay crímenes cuya repercusión viene determinada por la contundencia de sus cifras. El redondeo de su matanza. El millón de muertos de nuestra guerra civil. Los seis millones de judíos de la II Guerra Mundial. Los 8.000 musulmanes bosnios de Srebrenica. Franco. Hitler. Mladik. Leónidas II también llevó a la muerte a un número redondito. 300 al matadero en las Termópilas. Pero ahí parece que fue por una causa justa: darle tiempo al resto del ejército griego para que se reagrupara frente a los persas. Un honroso sacrificio en vidas humanas. Teodoro García Simental, El Teo, de Tijuana él, también ha llevado a la muerte a 300, y también por una causa justa: el control del mercado gringo de la droga. El Teo, o el Tres Letras, le encargaba a su lugarteniente, El Pozolero, que disolviera los cadáveres del honroso sacrificio en sosa cáustica. El apodo de El Pozolero le venía al hombre por la graciosa semejanza de su tarea borradora con la gastronómica de hacer "pozole", una típica sopa mejicana de carne cuyo maíz se hierve dos veces: la primera con algo de cal (para disolver la cáscara), y la segunda ya para comer y con el resto de los ingredientes (chile, aguacate, al gusto). Sopita de pozole todos los días por seiscientos dólares a la semana. Trescientas piezas de carne humana para la sopa. A pura bala. El Teo, manito. Por lo visto el pozole es una sopa mestiza de los tiempos de la conquista. Los aztecas le echaban carne de sacrificios humanos. Los españoles trataron de mejorarla echándole carne de perro. Luego la cosa fue empeorando con pollo, cerdo, esas degeneraciones. Pero un clásico, El Teo. 300 en fila y para el perolo (en bidones primero y luego a una fosa). Su caldo. El País es el más explícito. Y su foto escoltado por la policía federal mejicana produce un inevitable escalofrío. Menudo es el menda. El Teo. Gordo hasta decir basta y con esa cara de no tener nada dentro de su cabeza deforme. A lo mejor, únicamente los pasos de una dieta. Que le analicen el estómago, como a los tiburones capturados. Sin matarlo. Que se lo hagan a lo vivo. A lo puro macho. En el interior de esa indecente barrigota (toco madera por la mía) veremos un par de matrículas de California y los restos de tres o cuatro espaldas mojadas, tres o cuatro panchos. Los últimos de trescientos. Y un eructo del Teo. Qué mundo, cojones.
Publicado por
LOWON
a las
7:07
0
comentarios
Etiquetas: RETRATOS
Publicado por
LOWON
a las
9:15
0
comentarios
Etiquetas: RETRATOS
"Fulner"... ¿Pero no sabe usted que en este pueblo se le tiene verdadera devoción a "Fulner"? Y otro gran momento: cuando el genial Ciges confiesa en el cuartelillo que ha matado a su mujer en Madrid y que allí no le han dicho nada. A Saza le parece lo más natural del mundo y decide no intervenir en absoluto: "No le voy yo a enmendar la plana a los de la capital". A todo esto, me gusta este estilillo de caricaturas y retratos desmadejados. A falta de dibujar bien, prometo, no cumplo.
Publicado por
LOWON
a las
8:14
0
comentarios
Etiquetas: RETRATOS
Póngase la voz arrastrada, aguardentosa, de Paco Rabal y dígase: "Yo nunca me he acostado con una mujer fea. En mi vida. Jamás. Ahora, eso sí, despertarme... muchas veces."
Publicado por
LOWON
a las
7:08
0
comentarios
Etiquetas: RETRATOS
Para Blood Minnesota sólo había algo mejor que una chica desnudándose encima de una mesa de póker: dos chicas desnudándose encima de una mesa de póker y él con su escalera de color recién sacada de la manga. Cuatro tetas distraen más que dos carretas. Y por supuesto que también estaban distrayendo a Johnny Taburetes, a quien alguien estaba a punto de desplumar por arriba y por abajo.
Publicado por
LOWON
a las
8:00
0
comentarios
Etiquetas: Arranque
Publicado por
LOWON
a las
7:00
0
comentarios
Etiquetas: Arranque
Publicado por
LOWON
a las
7:22
1 comentarios
Etiquetas: POESÍA
Publicado por
LOWON
a las
10:39
0
comentarios
Etiquetas: POESÍA

Los Tres Reyes Malos en un solo monopatín
Bajando por Callao, por Leganitos.
De Yemen, de Afganistán, de Indonesia,
Los tres muy juntitos
Entrando en la iglesia.
Titadine, Cloratita y Mirra,
Pondrán la bomba
Al acabarme la birra.
¡Alerta, alerta!
Alguien llama a perta.
Por Dios, toda la noche en vela...
Que abra El Corte Inglés,
Que es el centinela.
Publicado por
LOWON
a las
12:06
0
comentarios
Etiquetas: POESÍA
Publicado por
LOWON
a las
8:56
0
comentarios
Etiquetas: POESÍA