VERGARA, EXPLÍCITO EN ELDIARIO.ES

NOS TOMAN A "CHUFA"

Tengo dudas. Unas veces pienso que lo mejor sería ilegalizar al Partido Popular directamente, por banda criminal y asociación de malhechores, otras pienso que lo mejor sería meterlos a todos en un tren y que se los coman a besos sus votantes de Walking Dead una noche de tormenta. El problema para la segunda opción sería el tren. El tamaño del tren. Habría que fabricar el tren más largo del mundo y hasta en eso meterían mano los del PP con sus sobrecostes, comisiones y mordidas. Hablando de mordidas, con Rita Barberá tendrían un buffet completo para zombies. Y no por rellenita. Por podrida hasta la médula, bocata di cardinale, de cuando la visita del nazi a Valencia. Con el nuevo escándalo (hasta Rafael vomitaría cantándolo, y mira que ha cantado arcadas), el caso Imelsa, la operación Taula, se ha vuelto a cosechar un buen ramillete de espárragos trileros (24) del camposanto de nuestra democracia. Llevaban medrando décadas, pero no los veíamos mientras poníamos flores de los chinos en la tumba de la Transición. Y mira que gritaban como mandrágoras en playback, antes de que las arrancáramos. El de arriba, Alfonso Rus, el que más. Cantando y contando dinero, y trabajando de "característico" en los mítines comedietas del PP. El de la gracia en el culo. Expresidente de la Diputación de Valencia (creo que ya hay más expresidentes de diputación en la cárcel que lentejas caben en un kilo) y alcalde de Xátiva, le conocían como Supermán. Adorador de Rita Buffet y de Camps Curilla, un napoleón de Cañas y Barro. ¡Trinca, Tonet, trinca...! Qué percha, el menda... Lo dicho, o el tren o un juez con bemoles para que no sigan tomándonos a "chufa".  

EL MINISTERIO DE OSCILA QUE TE ARREO

No sé qué ministerio le tocaría a Xavier Domenech en un futuro gobierno de Podemos, pero, como experto en bombardeos sobre la población civil, yo le daba la cartera de Mariano Rajoy. No la cartera simbólica: la de verdad, la del bolsillo. Esa y la de Aznar. Por artífices de todos los Guernikas que nos han caído encima y por ladrones. ¿Un Ministerio de Desagravios? Demasiado cursi. Ministerio de OxO/DxD. Ojo por ojo, Diente por Diente. Y todos los fascistas y todos los banqueros ciegos y a sopas... No lo sé. Parece demasiada buena persona, el chaval. Amigo de Colau, de Iglesias, de Errejón... Siempre ahí con su sonrisa abierta o con su carilla de preocupación. No le veo yo atizándole un soplamocos de bareto al aborrecible de Casado, por ejemplo, el que no se cansa de llamarle proetarra porque el Xavi lee libros. Pero todo se andará, con la práctica. Incluso el Ministerio de Deportaciones. Para los que tuvieron querencia por el exterior en nuestro pasado más reciente y no era por motivos de trabajo. Islas Caimán, Delaware, Andorra, Suiza, etc. El Ministerio de Oscila que Te Arreo. Devuelves primero la pasta y luego te largas de aquí. Deportado. Que te aguanten en tu urbanización de testaferros.

EL MISMO PAVO DE LA LEY DE COSTAS, AHORA EN ACUAMED...

Puede que Van Gogh estuviera obsesionado con pintar girasoles. Yo, sólo con pintar los capullos. Hace años ya me topé con el floro de arriba a tenor de la corrupta Ley de Costas y su manifiesta injusticia, Federico Ramos de Armas. La patente de corso la firmaba el menda como secretario de estado de Medio Ambiente de aquel momento. Ahora, en su condición trepadora de secretario de la presidencia, mano derecha de Soraya Vaya Vaya, el colega está siendo investigado por el juez Velasco como el enlace necesario con las alturas y consecuente firma de presupuestos hinchados en el escándalo de Acuamed. Allí donde haya un chorreo de liquidez corrupta, allí está él. Allí donde medren las constructoras de la mafia, allí está él. Ahora se ha dejado barba, como los de Podemos, para que le confundamos con un idealista. El juez que por fin consiga meter en prisión a este pavo me tendrá bordándole por las noches una puñetas nuevas de croché, aunque me deje la vista.

ALBERTO RODRÍGUEZ, RAJOY Y UN CUENTO PERSA...

Alberto Rodríguez, diputado por Podemos. Yo también me habría llevado un buen susto si llego a ver a un tipo de chaqueta, corbata y pelo engominado caminando a mi lado hacia la Puerta del Sol en una de las manifestaciones del 15-M... Aunque el tipo sólo fuera un humilde comercial que no ha tenido tiempo de cambiarse para la marcha... Es su apariencia. Un viejo icono de peligro que probablemente lleve archivado en el código genético en la balda de depredadores. La sombra del halcón para el ratoncillo de campo, la silueta del lobo para la oveja, el sombrero de chistera para el proletario... De acuerdo, yo también me he tenido que poner chaqueta y corbata en alguna ocasión (también para trabajar) e, incluso, smoking... Pero en todo momento era consciente de que mi aspecto se desdecía con mi comportamiento y de que todo era un paripé transitorio, unas veces más divertido que otras. Porque uno no es así en su interior NUNCA... ¿O es que tus valores visten de sastre? ¿Tus principios necesitan de algún moño? Ni lo piensas. Es teatro. Sin embargo, parece que hay gente que sí. Que lo asume. Y lo lleva "a gala"... Porque también llevan chaqueta y corbata por dentro, como si los hubiera poseído un maniquí del Corte Inglés, y se ven Emidio Tucci por fuera, Emidio Tucci por dentro, no sólo sin el más mínimo cargo de conciencia, sino orgullosos de ello. Pomposos con el alma pomposa porque hasta mi Dios es pomposo. Somos así, como el grupo rociero de Karl Lagerfeld. Diputado del PP por fuera, diputado del PP por dentro. Y entonces sí que eres un mierda extremista con piojos y con todas las etiquetas colgadas, chaval... Sobre todo, etiquetas. Y caras. Prejuicios carísimos. De ahí la sorpresa de Rajoy encontrándose con Alberto Rodríguez en el Congreso. La muerte con rastas. Y él de chaqueta y corbata. Rápido, Soraya, dame tu mejor caballo, que este tío quiere matarme y he de salir pitando para Ispahán... 

CAROLINA BESCANSA ES "VIRIDIANA"

A los de Podemos sólo nos falta hacernos una foto de grupo en el Congreso posando como Jesús en la Última Cena y ya somos "Viridiana": ladrones, vagabundos, madres solteras, rastas y leprosos profanando el palacio de Fernando REY. Vista la reacción del PP (el populacho asaltando Versalles) y la de sus poceros con megáfono en los medios (no se duchan), vamos por el buen camino... El Gran Wyoming puede hacernos de Buñuel perfectamente. Y por seguir con la Biblia y las imágenes potentes, creo que también fue un niño quien expulsó a los mercaderes del templo... 

SI YO FUERA CATALÁN...

Si yo fuera catalán... Probablemente le tendría un asco manifiesto al gobierno de Rajoy. Un asco bien visible y audible. Un asco audiovisual. Como se lo tengo sin ser catalán, vamos, y mis arcadas me cuesta... Pero es que siendo catalán, a mi asco con balcones a la calle le puedo añadir la ruidosa turuta de la independencia (el cazoo de los segadors) como un plus de asco, un asco geográfico, histórico y campanudo... De modo que, si yo fuera catalán (me pido Reus, que tengo amigos allí), si yo tuviera esa oportunidad de tenerle un Asco 2.0. a Rajoy y toda su mafia, creo que la aprovecharía con los ojos cerrados. Me haría un asqueroso nacionalista rebosando bilis contra el Partido Popular, la Cibeles, el Real Madrid y los cielos velazqueños, si hace falta... Pero luego miraría a mi alrededor para comprobar quiénes son mis compis, vería a Artur Mas, a Romeva, a Carles Puigdemont  (dalt) Casamajó, por ejemplo, y entendería al momento que alguien está intentando abrir otra boyante empresa de embutidos Pujol a mi costa. Y se me quedaría la turuta colgando melancólicamente de los labios... ¿No le ha pasado esto mismo a ningún independentista catalán de verdad? ¿En serio? 

EL RENACIDO, EL CLAN, MAGALLANES...

"The Revenant" ("El Revenido", en caló...), Globo de Oro a la mejor película, a su director y a su actor principal. "El Renacido", Iñárritu y Di Caprio. Habrá que verla sí o sí, que tiene una pinta estupenda. En lo que respecta a nuestros próximos Goyas, un pasote la peli argentina "El Clan" (oscura, perra, perturbadora), pero anoche vi "Magallanes" y es otra auténtica maravilla, ésta peruana...  (Nota para los tituladores de pelis: si vais a hacer una gran película iberoamericana, tituladla bien, con potencia, clavando el género, que no se piense la gente que habéis rodado una cinta histórica sobre algún navegante portugués del XVI en lugar de un thriller de puta madre...)

LA SENCILLEZ DE LOS LÍOS: "UN DÍA PERFECTO"

El hilo conductor de "Un Día Perfecto" es una cuerda, los Balcanes que muestra son parajes de Granada, el más voluntario de sus protagonistas está impelido por una fuerza mayor, no hay un solo tiro en esta historia de guerra, y la que probablemente es la mejor película española de los últimos años está en inglés. Si todo esto ya os parece un poco desconcertante, esperad a reíros con los magníficos chistes del guión en mitad de la tristeza más desoladora. Esperad a ver la naturalidad y sencillez con que Fernando León de Aranoa dirige todo este lío perfecto. Una película inolvidable plantada en mitad de los premios Goya de este año como una flor rara. No es spoiler, pero estas flores raras también forman parte de la peli.

"TRUMAN" Y JAVIER CÁMARA

"Truman" es la historia de un perro. Y el perro es Ricardo Darín. Se muere de cáncer y ha decidido dejar todos los tratamientos. También ha decidido dejar a su mascota con alguien de confianza. La mascota se llama Truman. El amigo que viene de Canadá a tratar de convencerle de que siga en manos de los médicos es Javier Cámara. Es su amigo de toda la vida. Independientemente de la actuación de Ricardo Darín (que hace de perro de sí mismo y de sí mismo en concreto), la actuación de Javier Cámara es de Oscar. Un Goya con más geografía. En su caso, está nominado al Goya por la mejor interpretación de un actor de reparto. Un lujazo con todos los méritos para ganar, si no compitiera, entre otros, con Tim Robbins ("Un Día Perfecto"). He tenido mis más y mis menos con las intervenciones de Cámara en la tele y en el cine. Ese "puntito" de outsider seco. Esa interiorización de rareza... corriente... o de normalidad... ¿excéntrica? Y siempre "seco", como digo. Económico. Parcazo. Casi tacaño... Así siempre, salvo cuando recibía el pistoletazo de salida de su director... Cuando le soltaban de la correa y ponían a correr no sé qué liebre que también desataba su veta histriónica, hiperbólica, incontenible... Y llegaba a lo "jartible". De salao. De humanísimo. de comprensivo. De chavalote total. Pero, chico, fue después de verle de prota en "Vivir es fácil con los ojos cerrados", que me convenció para los restos... Y ahora esta maravilla de interpretación madura, exacta y emocionante. No creo que "Truman" se lleve el Goya a la mejor película. Lo hará "Un día perfecto", de Fernando León de Aranoa. Pero algo anda descompuesto en el cine español si no le dan el Goyazo al mejor actor de reparto. Y luego Darín que consiga ganarle a Tosar: la pelearraca del siglo. Primera entrada del 2016. ¡Salud! P´alante sin miedo. Con todo.  

¿QUEDA MUCHA HUMILLACIÓN POR SOPORTAR?

DE PEPITO GRILLO A PRESIDENTE

Se le critica a PODEMOS el avenate nacionalista que le impide pactar con los otros partidos... Que a Pablo Iglesias le ha dado por anteponer los intereses de unos secesionistas descerebrados a los intereses del país... ¿Por exigir un referéndum que acabe con el paripé de Artur Mas? Democracia contra Fraude y a los pamplinas les molesta, por supuesto. El referéndum que se propone quitará todas las caretas a los falsarios de Convergencia y demostrará que no hay mayoría -ni por asomo- para iniciar un proceso independentista de verdad en Cataluña. Tal vez es eso lo que le fastidia al PP, que no puedan seguir sacando votos del miedo ante unas nuevas elecciones. Tal vez es eso lo que perturba al PSOE, incapaz de proponer otra cosa que un federalismo protésico, como un gozne de titanio entre Cataluña y el resto de la península. Tal vez es eso lo que molesta a Ciudadanos, alérgicos a todo lo que no sea liberalismo a capón. El tipo de arriba tendrá muchos defectos -el mesianismo y el ego inflado entre los primeros-, pero no es ningún impostor. A los que lo tienen entre ceja y ceja, como un mal sueño, quizá haya que explicarles que el rango de pesadilla probablemente lo alcance antes su mala conciencia. El día en que lo asuman, Pablo Iglesias habrá abandonado por fin su condición de Pepito Grillo y será su presidente. Al tiempo. Y si no, Ada Colau.

RETRANCA GALLEGA CON WIFI

Creo que era Oscar Wilde quien decía que sólo los mediocres "desarrollan". Supongo que en su infinita modestia, a él le bastaba con apuntar, con sugerir. Estoy de acuerdo con "no desarrollar". Casi peor que explicar un chiste. Y en periodismo, intentar contarlo todo. Con las columnas de Manuel Jabois esto no pasa. Ni desarrolla ni concreta. Espolvorea semilla de chistes y se larga. En cheli: "Se aligera". Se volatiliza. Después de soltar el "zaca", se abre. Aquí no ha habido nadie. Ni siquiera una columna, sino la peana de una broma. Y un aroma estetizante... de post gallego. De gallego 2.0. Un gallego con buena sintaxis de izquierdas y la retranca con banda fina de un gag cada cuatro, cinco frases en una crónica o un artículo de opinión. Si lo comparamos con la pesadumbre y el desarrollismo de un José Manuel de Prada, por ejemplo, Jabois es el tebeo, pero no cambio ni una sola de las carcajadas que suele provocarme por toda la mística de un Vicent o las verbalizaciones hipocondríacas de Millás. Se está haciendo un sitio en la nada con guasa y se agradece. Después de Camba, Jabois con su láser blandito y la fotodepilación en columna. Un tocamiento. Un aligerarse. Denúnciame. Ya no hay nadie.

ESTO NO HA HECHO MÁS QUE EMPEZAR, DEMÓCRATA DE TODA LA VIDA...

SIN PALABRAS

De acuerdo, yo voté a PODEMOS, pero lo de Izquierda Unida ha sido demencial. Como es demencial que el principio de todas las desigualdades en este país radique en una ley, la Ley Electoral. Dos diputados a ese precio.

EL VOTO OCULTO

Hoy voy a votar por todos los que han muerto en mi lado y por todos los que aún no han nacido. Será pues un voto por la sangre, un testigo que ha de pasar por mis manos para incorporarse al caudal de nuestra estirpe, una forma de justicia en las células, una fe, y casi una condena: ser siempre más torpes y más ingenuos que los que votan en la estirpe-negociado de al lado. Por más que lo pregonen en las encuestas y por más que los "expertos" aventuren hipótesis, no tenemos hijos adoptivos. Nunca los hemos tenido. Tampoco hijos ocultos.

QUE RAJOY NO ES UN POLÍTICO DECENTE, DICE...

Suicidios, desahucios, ruina, hambre, exilio, represión, paro, explotación laboral, delincuencia económica, corrupción institucional, secuestro de la democracia, exterminio de los débiles... ¿Y Pedro Sánchez gana el "debate" por decirle a Rajoy que no es un político decente? Como el Minion de arriba, Rajoy sólo abrió un poquito más los ojos en ese momento. Si el 20-D no recordamos de otra manera todo lo que nos ha hecho el PP, que suban las aguas y oculten a este bendito país de mierda, que no se perderá nada.

LA MENINA POR AHÍ Y YO CRUZÁNDOME CON ASESINOS A DIARIO.

Hace cinco años que pinté la ilustración de arriba. "1ª Comunión", la titulé. Un recuelo extracto de las Meninas de Don Diego Velázquez. Una tontá probando pinceles y dejándola vivir en un archivo remoto que hoy recupero. Por la cosa de la "menina", como andan llamando a la vicepresidenta del gobierno. La sustituta para debates de vómito. Para el vómito este de los debates que dicen que son importantes para la salud democrática del vómito. Mi idea de la democracia es otra, me temo. Y mi idea de los debates, claro. Pensar que hemos llegado a esto... A considerar que cuatro disparos con sintaxis pueden ser ideología o argumentación o dialéctica... Pensar que esta patética empollona con ínfulas representa a nadie... Que habla por alguien... Y que hay alguien escuchando con sentido... Cuando lees que las intenciones de voto de más de medio país son insistir en la infamia, que probablemente te cruzas con asesinos a diario, con más de uno, probablemente con más de cuarenta asesinos todos los días... Y te ofrecen la imagen de cuatro figurantes con las manos en el sotovientre diciendo "Hola, vótame"... Y tú cruzándote con asesinos por la mañana, por la tarde, por la noche... Sí, necesito votar a Podemos, pero a pesar de todo.

MÚSICA

Palante

POR CONTRARRESTAR UN POQUITO SU PROPAGANDA DE MIERDA...

NUESTROS MÚGICAS

Visto el nivel de estadista de "nuestro" presidente, no puedo por menos que compararlo hasta el oprobio con Múgica, el expresidente de Uruguay. Escucharlo hablar el pasado domingo con Jordi Évole fue como un cuento de hadas. El viejo sabio, entero, valiente, con humor, con fe... Lo mismo que el sopas en la casa del cantante de derechas... Y por soñar pensé en nuestro Sampedro en la tribuna del congreso con uno de sus discursos límpidos, con su humanidad brutal y demoledora, cada frase un surtidor de lejía contra la mugre de los escaños que tiene enfrente... Está muerto. Que en paz descanse el hombre.

El otro Múgica que podría quedarnos es Sánchez Ferlosio, pero no sé si estaría dispuesto a esta tarea desinfectante. Lleva tiempo sin abandonar el taxi de sus zapatillas, la bufanda, la bata, el cansancio de tanta mediocridad... No sé por dónde parará ahora que le han cerrado el Comercial... Él debería ser el Monedero de Podemos y no el singer morning que nos ha tocado. Antes les iba a votar catorce veces, ahora veintiocho.

(Demasiadas mellas en el blog, tantas como días: estoy hasta arriba de curro, disculpad)

EL PREPUCHERAZO DE LOS SONDEOS

LA VERDADERA FILOSOFÍA DE CIUDADANOS

QUE LO ABATA LA POLICÍA CON BALAS DE PLATA

Juro que no he tocado la foto. Es de El País. Una cara de referencia y en pequeñito para clicar en ella o en el titular y acceder al cuerpo de la noticia, ya dentro: Aznar quiere otra vez guerra. Un corta y pega que hice ayer y que hoy aparece en tamaño aún más pequeño, supongo que hasta en El País tienen cargo de conciencia. La foto no está manipulada, pero es tendenciosa. Hay un grafismo proyectado casualmente sobre esa cara (FAES, parece) que no le hace ningún favor a su dueño, sobre todo si hay un fotógrafo cerca para captar el momento estigmático. "Aznar y el Mal". Como siempre, pero ahora con maquillaje de malvado de película de ciencia ficción. Un mutante. Un contaminado. Un poseído. Un sicario de los diablos. El llavero de una gárgola. Un aborto en frasco. Y el Paladín a la Taza Mugrienta de Occidente que quiere otra batida contra los sarracenos terroristas allí donde se crían. Como si no fuera él mismo el bicho que los engendró. Esto es... ¡España! Rato por ahí, en libertad, enseñando el culo en bañador de regalo, y Aznar, también en libertad, saltándose todos los cordones sanitarios para enseñarnos su corazón podrido y su cara de endemoniado. Que lo abata la policía con balas de plata. Por si no era una proyección.

DIEZ SON MUCHAS ADVERTENCIAS

Los pilotos del caza ruso derribado ayer desoyeron hasta diez advertencias de los turcos. Si el plan era provocar, eyectarse y sobrevivir, a uno de los pilotos le falló la estrategia. Si el plan era sobrevolar posiciones turcas para dar información a los kurdos, al avión entero le falló la última polaroid aérea y optó por hacerse un selfie con flash de queroseno. Pero si el plan era rondar el avispero hasta golpearlo con la cola de un caza en llamas por ver qué pasa etológicamente en la cosa del estímulo y la respuesta, Vladimir Putin ha conseguido despertar la máxima atención de los apicultores de la OTAN. Con toda la nube de insectos que sobrevuela actualmente el panal sirio y con toda la gavilla de reflectores cazamoscas y varas de varear que hay en tierra, doy por actualizado el mejor nombre de insecticida de la historia: RAID. A Putin le servirá su cazabombardero muerto de piercing de malote (tiene mil más zumbando en el cajón de su mesita de noche), pero a los pilotos turcos se les ha puesto su joystick de corbata de hace unas horas a esta parte. Un SU-24 derribado a pedradas teledirigidas no se ve todos los días. Ni un belga de uniforme fuera de África. Menos aún en Bruselas, con todas las coles cerradas. Y el metro.

HAMOR MEDITERRÁNEO

Bertín Osborne dice que nos olvidemos de la Memoria Histórica. Que a él le mataron a seis tíos en Paracuellos y que, si él se ha olvidado del tema, los demás tenemos que hacer lo mismo. Puestos a nivelar, esforcémonos por igualar su alegre desmemoria de facha de copas fuera del cuartel con nuestro rencor de pringados a secas. Dice el cantamañanas. En tu pocilga o en mi chalet. Te lo dice el señorito a lomos de su jaca Status y con su voz de cubata popular. Un Osborne. Un Bertín. De Norberto, no de Alberto. Nivelazo genealógico. Un aristócrata campechano con medallas rizadas en su pecho de machojerez. Hamor mediterráneo. La simpatía hecha pelo patrás. El historiador lubricante. En TVE1, por supuesto. Impartiendo rating de audiencia y doctrina a partes iguales para que las señoras del Barrio de Salamanca lancen sus bragas a la pantalla de plasma, chof: queda inaugurado este pantano que me ha surgido en los bajos. Sí, seguro que a Franco también le habría puesto cachondo este hombre. Una guerra civil genocida y 150.000 asesinados ya en las cárceles siguen sin ser motivo suficiente para que la derecha tenga siquiera un poquito de mala conciencia en el siglo XXI. Por qué la van a tener. Por qué se lo van a pensar. No han parado ni un momento desde que "ganaron" en el 39. No han tenido tiempo, ni siquiera durante el paripé de la Transición. Y por ellos no van a parar. Ni para pensárselo ni para otra cosa que seguir asesinando rojos por otros medios. Tendremos que pararlos nosotros. O intentarlo al menos. Como siempre. Fijaos en los números de share que hace el Queipo de Llano de arriba y sabréis a cuántos tendremos en frente.

LA PRÓXIMA GUERRA CIVIL...

LOS CURAS Y LOS BANCOS, DE LA MANO

ANDREA LEVY, TITULADA EN PROCOTOLO

En fecha tan significativa como la de hoy para nostálgicos de la gusanera, me he puesto a pintar a Andrea Levy, la Nueva Generación de dirigentes del PP en la Repúbica Catalana. Un nuevo gusanito de Erasmus fuera de la tumba del ínclito cerdo. La he oído en algunas ocasiones prestándole toda mi atención... Y quiero que me la devuelva lo antes posible. A su vez, ella escucha como una idiota, habla como una idiota y, me temo, también tiene en su cabeza perspectivas de idiota infulera. Por si estuviera equivocado (inducido además por su cara manifiesta: rostro de idiota ¿pero mente clara y alma compleja?), he mirado sus merecimientos en Google... y me alegra comunicarles que queda todo confirmado. La muchacha es agobado y tiene el título de procotolo por la Secuela Niternacional de Procotolo de Barcelona. ¿Qué esperabas, tontolhaba? Aquí la vemos ejerciendo a pleno rendimiento procotolario durante unos segundos. ¿En su casa? No, en el parlamento calatán. Así que la nombrarán ministra de algo a no tardar.

QUE NO NOS COJEE NUNCA LA ALEGRÍA

Ayer apareció una columna emocionante en eldiario.es. La firmaba José Antonio Pérez. Lo vengo siguiendo desde las primeras carcajadas en su blog "Mi Mesa Cojea". Su pieza de ahora en la SER, "Titulares del Futuro", es también para quitarse el sombrero roto. El artículo que digo se titula "Defensa de la Alegría" y es un alegato maravilloso e irrefutable en favor de la "sencilla" alegría y en contra de eso que se conoce como FELICIDAD. Dentro, una de las mejores definiciones de Democracia que he leído en mi vida. Y si no es una definición al uso, mejor. Estoy tentado de copiarlo aquí entero para facilitaros las cosas, pero me parece abusar del medio. Aquí va el enlace. Disfrutad.

COLUMNAS LÍRICAS, GUERRIERAS...

De lo mejor que se ha acercado a comer al vertedero de El País últimamente, como una gacela sin fondos. Leila Guerriero. Argentina, periodista y, sobre todo, lírica. Una mujer lírica. Una escritora lírica. Una verdad lirica. Todo lo que le he leído en sus columnas me resulta lírico. En el buen sentido de ese campo de exterminio de cursis que es la buena lírica. Porque no te habla de flores, de cisnes o de glandes azules. Te hablará probablemente de lo diario como poema terrorífico o como poema instigador o como poema deslumbrante. Escribe con una métrica cardíaca (un pulso en la sintaxis espléndido), con unas imágenes que harían sudar gotas de envidia a Onetti, a Cortázar, y con el arco siempre tensado de quien vigila por ti y por mí para darle su merecido al monstruo de la realidad que se acerque demasiado. Si la lees, claro. Un hallazgo que vengo atesorando desde hace meses y que hoy comparto en este blog. Ni que decir tiene que no es cosa mía. Ya ha tenido elogios más entregados que este en Juan José Millás y hasta una mejor caricatura del inefable Sciammarella si por curiosidad clicáis en este enlace.

BOCACHANCLA AWARD PARA MUNILLA, EL DE LAS NEURONAS PERRUNILLAS

Después de la salvajada de París, al Obispolari de San Sebastián, José Ignacio Munilla, le ha faltado poco para piar por Twitter apoyando la tesis del Bobo y Pequeño Cañizares de que no todos los refugiados son trigo limpio. Tanto injuriar a su adorado maestro del Taichí del Cazo y mira tú las lecciones que nos da la historia por esas discotecas de la Ciudad del Pecado que han tenido que aparecer seis o siete familias de ateridos refugiados con pasamontañas pidiendo pan y sangre a tiros para que todos nos demos cuenta de la verdad verdadera: que todos los que huyen del terrorismo y de la muerte son unos hijos de puta y que a destacados miembros de la Santa Madre Iglesia como José Ignacio Munilla habría que graparles las orejas al culo para que vieran definitivamente la luz que tanto dicen buscar.

LA DOBLE MORAL, POR MANEL FONTDEVILA

Chapeau, maestro.

POR "EL MATADERO" NI TE PASES, CHUPACIRIOS

Se puede ser más fanático, pero no más bobo y más fanático que Juan Manuel de Prada en este artículo. El enlace es de una web religiosa. Es extraño que no aparezca su link directo en ABC. Pero qué más da. El texto es el mismo. Un tonto a las diez llorando por el laicismo de los franceses desde hace más de dos siglos. Un obispo en babuchas civiles culpándonos a todos los demócratas ateos de la matanza en París. Un gogorito a la lupa penando porque los asesinados no tuvieron la oportunidad de rezar mientras los acribillaban. La hoja pastoral fumada se titula "Nos vemos en el matadero". Por El Matadero* ni te pases, chupacirios, que aquí somos gente.

(*) Matadero Madrid, Plaza de Legazpi, teatro, cine, exposiciones, conciertos, mercadillos, naves industriales, adoquines soleados, alquiler de bicis, paseo de cervezas y desfogue de niños.

"UN EXTRAÑO EN EL PARAÍSO", EL DOCUMENTAL

La monja de arriba es Manolo Tena en su época de "Cucharada", 1978 y alrededores. El año importa, y los alrededores. En la imagen ya le vemos unos hábitos que conservaría hasta bien entrados los noventa. Y no eran los de monja, precisamente. De todo eso y de los músicos que le acompañaron (y desacompañaron) hemos hecho un documental. "Un Extraño en el Paraíso". Se emitió el viernes 13 en TVE2. Gran éxito de público y de audiencia con el regalo de algunos temas de su último disco, "Casualidades". Abstenerse moralistas y seguidores de "La Oreja de Van Gogh".

ESTÁN TODOS VIVOS

Los atentados de antes de ayer en París me han provocado la sensación retroactiva de haber sido feliz en sus calles hoy abrasadas por el dolor. Casi la culpa de haber reído. De haber compartido con los franceses un ratito de patria universal y poesía. Benditos sean. Ahora pienso que quizá nos cruzamos con algún muerto, o con varios. Y no. Están todos vivos. Me cago en Dios. Están todos vivos.

PALINURO DE MADRID

Año 1986. Fe inquebrantable en la Literatura. Tirado en una cama devoro de un tirón la novela "Palinuro de México". Fiebre. Carcajadas. Pánico. Carcajadas. Fiebre. Fe inquebrantable en la Literatura, insisto. Una religión politeísta. Dostoievski, Balzac, Cortázar, Miller, Sábato, Onetti... Después de "La Vida Exagerada de Martín Romaña" (Bryce Echenique) no me había reído tanto con un libro. Pero el pánico estaba en la poesía. De la ternura desquiciada de Martín a la poesía hilarante de Palinuro. Se podía escribir así... Y ya se tendría que escribir así siempre... O estabas crucificando de nuevo a Jesucristo... Apenas si recuerdo el argumento de la novela. Es lo que tienen los atracones. Pero sí recuerdo el milagro de aquella cama de colegio mayor flotando por encima de Madrid y no había más futuro ni otra necesidad que la de seguir leyendo página a página aquel delirio... Luego devoré "Noticias del Imperio", por supuesto. Era otro registro en el manicomio. Maravilloso también, pero con la sensación de que era una locura con un grupo sanguíneo distinto al mío. Han pasado muchos años desde aquella ventolera. Ahora le dan el Premio Cervantes a Fernando del Paso. Viejito, achacoso y en silla de ruedas, pero todavía vistiendo chaquetas epilépticas y poniendo caras por esas esquinas de Google. No sé que entenderán las nuevas generaciones si se animan a leer "Palinuro de México" gracias a la popularidad de este premio, pero a mí me ha devuelto el aroma a incienso de una fe antigua y poderosa. No echo de menos al jovencito que fui en esos años. Quizá sí la cama revuelta. Y la flotación.

LOS FANTASMAS CON MIEDO DE "EL PAÍS".

Miguel Ángel Aguilar opinó en las páginas del New York Times. Dijo que la independencia de los medios de información en España estaba bajo sospecha y que sobre los periodistas estaba cayendo algo parecido al peso de la censura en otras épocas. Esa presión. Estaba hablando en concreto del periódico para el que escribe una columna desde hace la tira de tiempo. El País. La opinión de un hombre libre en un medio extranjero. Para tratar de contrarrestar el comentario o rebatirlo con algún tipo de argumento, El País lo puso de patitas en la calle a las 24 horas. Por si todavía nos quedara alguna duda. No sé qué más necesitamos saber sobre la deriva que ha sufrido esa mancheta de unos años a esta parte. Miguel Ángel Aguilar se incorpora por fin a la cuerda de magníficos profesionales que ya han dejado de sufrir bajo la rotativa de la banca. "Ahora" es el semanario que dirige por libre y al que imaginamos que podrá dedicar más atención a partir de "ahora". Y ahora, exactamente ahora, es el momento de no leer de El País (digital, por supuesto) más que las columnas de Grandes, Leila, Millás, Rivas, Vicent y Marías (últimamente también Jabois y Tallón, magníficos), y los chistes de El Roto y de Forges. Vaya, me doy cuenta de que todavía son muchos a los que aún no ha despedido el zombie tránsfuga de Cebrián. Al tiempo. Leerlos es como charlar con fantasmas estupefactos en un pueblo arrasado por las bombas. ¿Por qué no se van a otros paisajes? Supongo que porque los fantasmas también tienen derecho a tener miedo.

EL DESENLACE EN LOS JERÓNIMOS

El Tribunal Constitucional le ha dicho al Parlament que se pasa sus resoluciones por el forro de terciopelo de sus togas. A su vez, el Parlament le comenta al Tribunal Constitucional que no cae, que no lo reconoce, oyes. Que más que un Tribunal de nada parece la delantera de camareros de una boda de gala del PP. El soumiller de arriba, Francisco Pérez de los Cubos, el presidente de la cosa, tiene carnet del bingo fascista que digo y tampoco lo esconde, el tío ludópata. Los parla mentiras catalanes lo saben, claro, y están recusando el vino como si no hubiera un mañana. Unos por otros, la Constitución sin barrer, y por la megafonía del salón de convites y envites no se escuchan más que bravuconadas en la cocina y chulerías en la barra libre de las elecciones. A todo esto, la orquesta de viejos acabados que iba a amenizar el evento, La Orquesta Transición, no controla ni uno solo de los boleros transversales que les está pidiendo la peña: "Convergencia, por Dios, tú no sabes bailar chachachá", "Si tu me dices CUP", "Espérame en el Pleno", "Rajoy, no marques las horas"... Por la línea de puntos de la tarta nacional, un 3% de sablazo para Artur, el cuñado borracho, y la subasta de las bragas de la Democracia a cargo de los otros buenos partidos que han acudido a pillar el ramo de la novia y aplaudir en el enlace. Espera, que es una desconexión... Pues entonces el desenlace. En los Jerónimos. Sin paracaídas.

EL REVELADOR BESAMANOS A PIE DE OBRA

Te empujan hacia abajo. A la oscuridad. Con las bacterias anaeróbicas y el silencio. La incomunicación. El autismo cardíaco... ¿Después de la foto de arriba, publicada por eldiario.es, no ha dimitido la ministra Ana Pastor? No. ¿No está detenido el empresario Villar Mir? No. ¿Puertas giratorias, sobresueldos, comisiones a tiro fijo y ahora esto...? Sí. ¿Un besamanos de padre padrone a pie de obra? Sisí emperatriz. De Fomento. Dan ganas de votar distinto el 20D. No introducir un voto, sino una puñalada... Qué leches. Si lo que pienso votar es precisamente una puñalada. Me quedo más tranquilo. Abajo, los dos protagonistas de la ignominia. Hace años que los pinté, supongo que con un asco parecido al que me siguen provocandoj hoy díaj.

APOCALIPSI ARA

TOUS SE TROUVANT

170 millones de euros por el cuadro de arriba, Amedeo, "Nu Couché", con todo el mundo acostado a estas alturas... A estas bajuras del arte... Ya fue difícil encontrarte en Pere Lachaise... Ya fue difícil recordarte en "Los Amantes de París" delante de esa pieza final de alfarería triste. Pensar que ahí debajo estabais los dos, esqueléticos como siempre, lejos de todo. Qué obscena puede ser la posteridad, Amedeo. Qué guarra. Tú muriéndote de hambre hoy en el pasado y nosotros aquí llamándote genio y llenándote de millones de euros las cuencas de tu calavera... Qué guarridad más tenebrosa...

DEL ORIGEN DEL MUNDO AL ORIGEN DEL ESTADO CATALÁN (DE JOSEP PLA A BLAS)

Del blog de Miguel Ángel Morales
Gracias, salao.