La mujer pescado estudió para sirena
Sólo porque tenía tetas.
Hoy vive de su plancton de hombrecillos
Y los veranos emerge
Marrajo
A otear playas de intelectuales,
Sus iguales
De cintura para abajo,
Por si un biógrafo.
También sueña que es el sueño de un besugo de interior
Sin agallas
Y sus lágrimas
Son las canicas con las que juegan
Los peces chicos.
El secreto de la mujer pescado
Es el veneno de su sabor a carne.
Ressendi, uno de los pintores malditos del XX. Sevillano. Una leyenda que desconocía. Tan maldito fue que han conseguido que apenas se hable de él. Por ir por libre. Por exagerado. Por bohemio tremebundo. Por putero, amigo de los gitanos, parásito de militares, vampiro de curas, padre horrible, puto pintor genial. Entre un Valdesleal alegre, un Goya con el oído fino, un Solana harto de vino y la misma imperdonable sinceridad en los retratos que Velázquez. Vale que me ha entusiasmado, pero así son las alegrías. Si hasta le encargaron unos frescos para el Valle de los Caídos y Franco tuvo que comérselos de impresentables que eran... Por ahí deben de andar los bocetos en algún trastero facha. Excomulgado también (?) (*). Pintó por encargo un tentaciones de San Jerónimo y aquello daba la impresión de que el bueno de Jerónimo había caído en todas y cada una de las tentaciones sudodichas. Para mondarse. Una máquina de libertad, el amigo. El de arriba, un autorretrato de los muchos que tiene (pintado por él, una reproducción del original); el de abajo, una triste copia mía (mía, pobre de mí) de su cuadro "Penitente". Si se le quiere echar un vistazo a su obra, aquí hay una magnífica exposición con, parece ser, lo mejor de su repertorio conocido. A saber lo que habrá por ahí de invisible en las casas de las marquesonas a las que dejó temblando. No tiene desperdicio la entrevista que da su hija al final del trabajo al ABC. Manolo Sanlúcar parece que le acaba de sacar disco al bicho. Por flamenco. Ole sus huevos. Y que Tapies siga vendiendo por ahí....jpg)
En mi barrio a las ruinas el ayuntamiento les echa laca para que no se caigan. ¿Que ven a una yonqui? Laca de metadona. ¿Que ven a una vieja en su corrala? Laca de rehabilitación. ¿Que ven a un parado? Laca de verbena. ¿Que ven lo que queda de las Escuelas Pías? Laca Sunsilk. Las Escuelas Pías son la Barbie del escombro, con sus injertos de cristal y un bypass de biblioteca muy de quirófano de clínica para cacatúas fascistas. A un turista en mi barrio le podría parecer que a las Escuelas Pías las bombardearon con un martillo gordo y desde muy cerca, pero lo que les pasó un día después del golpe de estado de Franco es que los anarquistas le metieron fuego al edificio. A lo mejor fue porque la Falange puso una ametralladora en la pizarra de la azotea y hubo didáctica de balas hacia la calle Embajadores y Mesón de Paredes, con resultado de un peatón alumno suspenso y otros cinco con muy malas notas en el cuerpo. Por eso las mechas de los anarquistas y ahora la laca del ayuntamiento. El que sigue sin entrar a clase es Agustín Lara, el mejicano, echándose en bronce un cigarrito en la puerta. Igual que los ecuatorianos ahora, que también se fuman al ayuntamiento y a las emperatrices de mi barrio les ponen nombres de sustos en el Amazonas pero las lavan con agua bendita de nuestro Manzanares de mierda. Cualquier día vuelven a poner los falangistas otra ametralladora en esa ruina de peluquería y se lía otra vez la de Dios es Bakunin en mi barrio. Y para que no falte de nada, un cable teleférico desde San Lorenzo a las Escuelas Pías con un botafumeiro de marihuana y un turista muerto sacándonos fotos. 
Dos hermanos: Raoul y Jean Dufy. Franceses, pintores, pasados de impresionismo y a muerte con los fauves. Raoul, más contenido. Jean, un niño chico, una cabra loca. El cuadro de arriba es una copia al volapié de un cuadro de Jean Dufy, Le Cirque. Qué gusto da pintar con los achiperres del colegio y el profe a por uvas.
Al pintor Anglada Camarasa lo tenía visto y admirado de algunos catálogos y ya lo sospechaba, pero fue ver alguno de sus cuadros en su sitio cuando no tuve la más mínima duda: el pintor más loco de todos o el más porreta. Un tipo con una luz y una negrura propias. Intenso, suave, brutal, cursi. No creo que pintara ningún cuadro aburrido en su vida. Te podrán gustar o no, pero no te aburres, oye. Qué monstruo. Tuvo un discípulo, un argentino, Tito Cittadini, al que también volvió un poco loco. O mucho. Un dato. Anglada murió en Pollensa un 7 de Julio de 1959, un año casi clavado más tarde (el 12 de Julio de 1960) murió el alumno. Esos dos pirados se tenían afecto y estaban en sintonía. La burda copia que he hecho arriba también me ha desquiciado lo suyo. Le hacía zoom a la reproducción para copiar a la gente del fondo y se olía el anís y la absenta. Qué huevos.
De un retrato del maestro Casto Plasencia y Maestro, capicúa, el hombre. La chica probablemente fuera de Valladolid, pero al artista le empezó a entrar una alegría como balcánica y hasta bizantina que, para mí, llegó el padre o el novio de la interfecta y le quitaron los pinceles de una hostia. Al pobre don Casto. De ahí el efecto inacabado del género Soltadme, Cabrones. Perdón por la mala copia, pero me entusiasmé yo también, jefe. (Va el original arriba, con mucho gusto).jpg)
Los amaneceres en mi barrio son leyenda. Nadie ha visto uno. Dicen de alguno que alguna vez estuvo a punto pero se quedó dormido o estaba soñando. Por eso lo de la rotación de la Tierra no se explica en los colegios de mi barrio, lo mismo que tampoco se explica la conquista de América o Felipe II, por no molestar y para qué, si todo salió mal. Y en el fondo lo que yo creo que pasa con los amaneceres en mi barrio es que la gente los asocia arbitrariamente con madrugar y madrugar sin motivo es cosa de gente ociosa y, luego, como trabajo tampoco hay, pues la gente lo paga con Dios bendito, la curva del horizonte y la adoración de los Reyes Magos. Eso sí, a los atardeceres sí se les tiene mucha afición en mi barrio porque pronto se cena.
El pasito atrás, como el lateral, ha de darse de manera voluntaria siempre. Razonando. Preparando el siguiente. Adoptarlo no es fácil, por aquello del precedente o de que se tache nuestra actitud de medrosa, pacata, cobarde, pusilánime, de huevones. Bien dado, siempre es positivo y repercute a favor en el futuro. Gente que le tuvo manía al pasito atrás: el coronel Custer, Patton, Hitler. A unos les fue bien, a otros mal. Gente que le cogió gustillo al pasito atrás: Gandhi, Curro Romero, Chamberlain, Franco. A unos les fue bien, a otros mal. Mira que sé de pasitos atrás y de pasitos laterales (el de dejar pasar preventivamente), pero no me sirve de nada. Una filosofía para otros. El budismo, la electrónica, el zen, la zalamería, el protocolo. Para otros. A por el siguiente pasito atrás involuntario.
Hay una página web, Buena Foto, por la que me paso a menudo. Entre fotos de gatitos, bebés y chonis, de vez en cuando hay alguna que merece la pena y voy y me digo: pauncuadro. Unas las pinto y otras nones. La ilustración de arriba está pintada de una foto cojonuda de Antonio Palacios Martínez (gracias, monstruo). No está sacada en mi barrio, pero ese marroquí está echando de menos su tierra como en el mío... O descansando sin más, como en el mío casi siempre. El puntito impresionista que he querido darle es más buena intención que logro. De todas formas, me mola ese solecillo que ha quedado, esas sombras, esas luces... Estoy hecho todo un Monet, de miope.
Hay algo dentro del sonido de un helicóptero que es la barbarie.
También en los altavoces municipales que pronostican fiestas.
La barbarie en las portadas de las revistas más elegantes.
El carraspeo con el que empezó el discípulo Juan a escribir el Apocalipsis.
La barbarie en el civismo monstruoso de los vagabundos.
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Y qué mejor que salir del malestar de la pintura al gustito del Molin Rouge. Un intento sobre un retrato de Ramón Casas. La chica era una asidua del famoso cabaret francés, por lo visto. Tanto es así que coincidieron en la modelo el propio Ramón Casas y Tolousse Lautrec, y en varios retratos. Averiguando, averiguando, la bohemia en cuestión es la señorita Madeleine Boisguillaume. Guapa.
Autorretrato que copio de Lucian Freud, bisnieto de Sigmund, el de "te quieres tirar a tu madre y no lo sabes". El malestar de la pintura en estado puro. He tenido que buscar pinceles nuevos para seguirle el trazo atormentado al maestro. La enfermedad de los verdes y de los ocres. La conjuntivitis. Hay que salir de aquí.
No puedes pintar un Transformer sin pintar acto seguido un Madrazo, en concreto un Raimundo Madrazo. Con permiso del maestro, una versión libre de su "Gitana". Entrando o saliendo de la comisaría homónima que lleva el nombre de toda su familia junto al Congreso de los Diputados. Intentó robarse los leones como si fueran dos conejos. Por curiosidad, el resto de la saga de los Madrazo incluye, aparte de Raimundo, un José, un Ricardo, un Federico y un Luis. 
Voy a comprar aceite de linaza y trementina aunque sólo sea para poner los frasquitos abiertos al lado del ordenador. Ese olor. El verano de arriba, con permiso de Don Joaquín Sorolla. Luego vas a Valencia buscando la luz emérita y ni el rebufo, oye. Tengo que averiguar si el amigo pintó alguna vez un vaso de horchata, que es lo que más me apetece del Levante siempre, óleos y arroz a banda aparte.Un intento, el original, otro intento y otro más...
Hace unos días... El nueve de septiembre, concretamente.
El papel de caramelo de los mapas envolviendo la ciudad con más asesinatos.
Esa ruta.
Pedir fuego a un policía nervioso.
Oír al jefe de bomberos explicar cómo fue imposible extraer entero al niño.
Un toro que se comporta normalmente y mata a dos.
Maridos que arrojan a sus seres queridos por el balcón y luego no recuerdan.
Un autobús se desboca y se lleva por delante
Una reunión.
No estamos tan lejos.
Extraños alimentos en extraños envoltorios.
Sorprendentes infartos.
Una teja.
Un resbalón.
Un mal día.
Los curas quieren que estemos preparados para la broma.
El ayuntamiento repinta a menudo las rayas del accidente.
Los desconocidos piensan que nos iremos nosotros (NOSOTROS) antes.
Sus desconocidos.
Un mal día.
Me gustaría ver este hormiguero desde arriba.
El toro que se sale de sus guiones de madera.
Las zorras que toman su croissant en una terraza.
Ese tipo de poemas.
Esa libertad.
Y rezando imploró:
Si existes, espero que tengas una buena excusa...
Dice Pennac.
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Mi barrio es bastante poco de trabajar trabajar. Trabajar sí, a lo mejor, pero trabajar trabajar no. Echan las cuentas de lo que van a cobrar en botellines y si alcanza para las necesidades (cubrir los excesos básicos) dicen vale, cogen despacito el trabajo y a ver qué pasa por faltar un par de días. Por eso en mi barrio no hay nadie de trabajar trabajar. Ni los camareros, que podría sospecharse. Porque en la barra no están todo el rato y a veces ni se les espera en un cuarto de hora. Se pasa la voz y la parroquia se hace de piedra en silencio hasta que regresa el líder laboral y alguien le vuelve a dar al play. Por eso mi barrio es más de abstinencia que de absentismo laboral. Aquí nos comemos una huelga general con patatas todos los días y a nadie le da por asustar a un camarero con un megáfono o plantarse de piquete en la Plataforma de la Construcción a que nadie compre materiales esa mañana. Qué risa, los sindicatos en mi barrio.
Cuando un tío mata a una tía, violencia de género. Cuando un tío mata a un tío, violencia homosexual. Cuando una tía mata a un tío, defensa propia. Los pobres, demanda no solvente. Las putas, esposas técnicas supletorias. Y las lluvias, precipitaciones en forma de agua. Van a venir los extraterrestres y nos van a pillar haciéndonos las uñas. Jau, homo sapiens. Me tienes que decir dónde te compras la ropa, tío.
Buenas apuestas, buenos caballos, buenas carreras. La tribu. Con una cerveza y un bocata de chorizo criollo mejor. Luego las pipas. Achinar los ojos para ver tus colores en la recta de enfrente. La megafonía estropeada. Achinar los ojos para ver tus mantillas en la recta final. Luego las pipas. El cigarro esperando los dividendos. A cuánto la gemela. A cuánto el trío. Y pensar que te obligaban a pasar las mañanas de los domingos yendo a misa... Un ratito de paddock por todas las parábolas y las cartas a los Efesios... Ese potro. Esa potranca. Esos relinchos. Ese cigarro de respeto, como en los funerales o en las confesiones de los amigos. Indian Lou, Lince, Incendio, Feitizo, Usaquen, Alentejo... Achinar los ojos.
Pinto y punto que me ha dado de pintar a Javier Fesser desde una foto nada convencional que he encontrado por ahí en internet y a la que el lapicito ha querido meter sus luces y sus colores. Mola cómo ha quedado. Otra cosa es que una de sus Lucys me pegue un patadón con carcajada.
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