CUANDO SON LOS CANALLAS LOS QUE PRACTICAN EL ESCARMIENTO

VOTAR A LA CONTRA, COMO ASESINOS

TANIA SÁNCHEZ ABANDONA "PERDEMOS"

¿Que por qué dejo IU? Porque no puedo estar en un partido cuyas siglas son un sarcasmo...

NO SON PARTIDOS, SON BANDAS

MORTADELO Y EL CÍRCULO...

El otro círculo que andaba entre nuestros pensamientos últimamente (aparte del de Podemos) era el Círculo de Escritores Cinematográficos. Nos había nominado a dos de sus medallas por la película "Mortadelo y Filemón contra Jimmy el Cachondo". Mejor peli de animación y mejor guión adaptado. Ayer fue la gala de entrega. Nos dieron los dos premios (en el guión adaptado, ex aequo con "Rastres de Sandal", de Ana Soler). Así que comparto mi alegría con todos vosotros y, por supuesto, con mis dos compañeros de briega (Claro García y Javier Fesser). Para los Goya del próximo sábado 7 tenemos seis nominaciones. A ese respecto soy de la opinión del famoso agente miope de la TIA: "¡Corra, jefe, corra...!" 

ÍÑIGO ERREJÓN CONTRA EL ESPERPENTO NACIONAL

Día tras día, Íñigo Errejón se está convirtiendo en mi ídolo indiscutible. Mi vietnamita de Madrid. Con ese punto de lucidez y modales propio de los números uno que salen bajitos, es capaz de discutir con frases no oídas y argumentos no sobados frente a viejos payasos y putas acabadas. En cuanto le dejan hablar, eso sí. Iñigo sobrevuela el panorama, lo analiza, lo convierte en problema simple y plantea su solución cósmica en términos de buenos y malos. Como debe ser. Tiene la belicosidad infantil en pleno apogeo y el carisma de un cerebrín norteamericano de esos que salen en las portadas de las revistas de informática o en las páginas porno de los boletines de Wall Street.  Y me convence más que Pablo Iglesias o Monedero, que tienen la cara más hecha al disimulo y la interpretación. Los otros que también me gustan mucho son Luis Alegre (pero es demasiado sensible a las canalladas -un defecto entre canallas-), y Pablo Echenique (pero es demasiado sarcástico y creo que vive en su propio mundo -la solidaridad le viene de natural pero no le veo yo indentificándose-). Así que Íñigo. Brillante, elocuente y con las ganas de hacer el bien de un superhéroe de estreno. Una nueva talla de político para los nuevos tiempos. Y que le he visto aguantándose la risa ante las burradas que decían los repetidores de la clase y me parece lo más fresco y personita que ha aparecido por este bendito país de mierda desde que Valle Inclán publicara Luces de Bohemia. Cráneo privilegiado.

Va su "speed painting":

ARENALES SERRANO, LEO HARLEM Y LAS BECAS BLACK

Zapeando anoche por la Sexta me encontré con uno de los rostros más odiosos y repulsivos del partido popular en pleno debate con Luis Alegre. La putada por Valladolid Arenales Serrano. Una putada para Valladolid, porque qué culpa tendrá Pucela del comportamiento vomitivo de esta flor de quirófano. Arenales Serrano, queriendo ser Ava Gardner y quedándose en Boba Gardner, el animal más facha del mundo. Encima, se le ha quedado un frenillo en la boca (el bótox y los atirantamientos dejan secuelas caprichosas) que convierte su fonética en una pista de patinaje para toda la sección femenina del Movimiento y a ese velo del paladar en un pañuelo de Versace. La escuché reivindicar repetidas veces su condición de "economista", su estatus de "economista", su oropel de "economista"... Si no es ya un baldón suficientemente oprobioso ser "economista" en España hoy en día, ahí estaba la nueva socia con sus simplezas de Reina de las Fiestas del Barrio de Salamanca, ninot de la Yegua Operada, que la Arenales es de la derecha caballuna, montaraz y sonriente, como una pesadilla movediza que se levanta de su asiento a enseñarle su propio programa al estupefacto y educado Luis Alegre para que aceptara que lo que querían en Podemos era hacer desaparecer del mapa a Estados Unidos y comerciar solo con Venezuela para empobrecer España a la manera bolivariana... Resumiendo: que quería pintarle una caricatura maloliente de la muerte al bicho que digo, pero no había foto alguna en Google con la calidad suficiente para meter mis dedazos. Y las que había con algo más de definición ya estaban lo suficientemente retocadas (sabe nadie si por su propio cirujano haciendo horas extras -out of the box, out of the botox-, o por el departamento de imagen del partido popular) como para que yo abundara a la contra... Pero hete ahí que en una foto aledaña me aparece Leo Harlem y fue la revelación. Alguien debería premiar a Google y a su musa algorítmica con algún premio poético de verdad porque hay asociaciones deslumbrantes. Arenales Serrano. Leo Harlem. La leona del PP, el león de los monólogos (algunos espléndidos). Serrano. Harlem. El humorista se puso "Harlem", siendo del Bierzo, por el bar en el que trabajaba. La serranita se puso "Bótox", siendo economista, por el partido en el que trabajaba. Y que su madre le pusiera "Arenales" ya era toda una profecía de los granos de silicio que le iban a quedar a la niña en el disco duro, paralizado, botulímico, a la hora de sonreír y hablar al mismo tiempo, mientras patinaba sentada, movediza, paradóxica, diciendo mierdas como "becas black"... Y otra vez Harlem al quite, por lo negro, o por el ex marido de la que digo, que de buena se ha librado el hombre, neoyorquino por otra parte, que ya fue mala suerte confundir a Boba Gardner con la guapa de verdad.

AQUÍ ESTAMOS, CABRONES

PUTO "TIC TAC"

SYRIZA COMIENZA A CUMPLIR

TESTOSTERONA COJONIKÓS.

No, no hay mujeres en el primer gobierno de Tsipras. Se ve que no quieren andarse con sutilezas ni psicologías a la hora de enfrentarse con los ladinos belgas ni con los bárbaros alemanes. A lo puro macho. Testosterona Cojonikós. Demis Roussos muerto, el primero de sus guerreros y en la primera de las líneas, será el nuevo ministro de Finanzas, Yanis Varoufakis, que tiene nombre de virus intestinal pero la apariencia de un colega de comisaría de Bruce Willis o Jason Statham. Economista, matemático, y medio australiano. Lo que yo decía, en las antípodas de Nana Mouskouri. Contra la hidra de la Troika. Contra el minotauro global. Cuánto hemos leído sobre los héroes griegos como para no desearle la victoria. O por lo menos, una muerte épica peleando con los suyos y contra los malos. Eurípides me parece que anda muy liado con una teleserie para la HBO, así que veré qué están haciendo los abuelos Esquilo y Sófocles, que seguro que se ponen a escribir los primeros parlamentos a la que les cuente de qué va la tragedia. Varoufakis... O con el escudo... O sobre él. Yo te saludo, oh, Merkel, la de los hombros sin cuello...

Y esto, por alguno de los comentarios a la entrada de arriba, que lo confundimos todo:

LA CONVENCIÓN DEL PP

¡¡PEÁN!!

¡Victoria total de Pablo Iglesias! ¡Hundimiento del gordo de Pedro Sánchez! Y los fascistas de Atardecer Pepero con Lluvia Dorada en tercera posición, con la mayoría de sus líderes en la puta cárcel. Leve repunte de los indefinidos (entre dos aguas) de Topotami (Topotamadre para sus detractores) con Rosa Díez sin maquillar durante toda la noche electoral. Grecia resurge. La Troika podría ser solo un baile. Los guerreros por fin consiguen embrazar sus lanzas. Y si llueven amenazas, sanciones y nuevos recortes sobre sus escudos, entonces lucharán a la sombra.

EL SELFIE DE UN PAÍS

Posa la geografía atusándose los cabos, adelantando un poquito la Meseta, presumida, mirando fijo a su presidente podrido, sacando montañas, insinuando ríos, contenta en su orografía de simple, mientras los piojos de su ciudadanía saltan fuera, al extranjero, y ella sonríe enseñando las mellas de todos los muertos de sus cunetas, polletona nacional, y más puta que las autonomías.

EL VERDADERO INICIO DE LA RECUPERACIÓN ESTÁ EN GRECIA

(Si hay algún chaval griego en la sala, 

por Dios, 

que me corrija la frase, 

que seguro que la he escrito 

en griego apache... 

Gracias)

ESTO NO ES UN SER HUMANO

Fuente EL PAÍS                      

LO QUE HA COMENZADO A HACER BÁRCENAS FUERA DE LA CÁRCEL

ARGENTINA, IRÁN, "BRAZIL" Y LAS ALIMAÑAS.

En "Brazil", de Terry Gilliam,  las mujeres más ricas, estúpidas y avejentadas se sometían sin parar a operaciones de cirugía estética que las hacían cada vez más monstruosas. ¿Qué hay dentro de la cabeza de una de estas mujeres para las que la apariencia, el dinero y la vanidad lo son todo? Nada digno. Nada honorable. Nada inteligente. De hecho, piensan como bichos. Reaccionan como bichos. En la paradoja de su desnaturalización física, es este artificio el que las devuelve a su naturaleza de alimañas. En asociación con otras alimañas para sentarse juntas a hablar de potingues (Stanhome) o en acuerdos con otros bichos para defenderse mutuamente: Cristina Fernández de Kirchner con Mahmud Ahmadineyad, por ejemplo. Lo llamaron Memorándum de Entendimiento Argentina-Irán para que nadie pudiera probar nunca la autoría iraní del atentado contra los judíos de AMIA en Buenos Aires (1994) y su encubrimiento por parte de algunas facciones del gobierno argentino. El fiscal que iba a demostrar todo esto con pruebas irrefutables, Alberto Nisman, ha aparecido asesinado en su casa bajo la apariencia, la operación de cirugía estética, de un suicidio. No han encontrado pólvora en su mano derecha. Sólo polvos de arroz. ¿Quién podría haberse defendido así, como una alimaña?, se preguntan inquietos los argentinos.  

RAFAEL CATALÁ, BOCACHANCLA DEL DÍA

MADRILEÑAN PSYCHO

Y la próxima vez le pegaré un tiro a un mendigo

por la espalda y voy a decir que ha sido el viento. 

JEROGLÍFICO CERDO

1,2 y 3, 1, 2 y 3, lo que usted no quiera, para la campaña es.

ODIOSITO

Parece que a Salvador Victoria le han cogido con el carrito del helado en una esquina de la Calle Púnica. En principio por unos 10.000 euros de mierda batida. Una tontería de pago a uno de sus colaboradores por la que obligó a pringarse a una de las empresas supuestamente corruptoras en la trama de cohechos de la Comunidad de Madrid, Indra. 10.000 euros de dinero público que tenía que pagarle a un tipo por hacerle estudios personales y privadísimos de imagen en internet (malversación de caudales públicos como poco) y que, para que no cantara mucho la cosa, prefirió endosárselos, con amenazas y enfados, eso sí, a sus amiguitos de la empresa de telecomunicaciones (¿extorsión?) que se lo está llevando muerto en la capital a base de la adjudicación masiva de servicios. Qué buenos, los servicios de Indra. "Pagadle vosotros a este lacayo por un trabajo que me ha hecho... out of the box, o ya sabéis lo que va a pasar con vuestros contratos...". Ahora todo esto ha comenzado a salir a la luz con testigos, grabaciones telefónicas y los precios por unidad del carrito del helado, como digo... Una ola marrón que se acerca a la poltrona del Consejero de la Presidencia y que casualmente coincide con la colección de Muñequitos de la Cosa Nostra que está a punto de salir (Giochi Mafiozi) donde hay uno que se parece mucho, también casualmente, a Salvador Victoria. Es un muñeco pulido, sonriente y bien peinado, número de serie RF: 324232K, y que se venderá a los niños con el nombre de "Odiosito". En la ficha literaria que lo acompaña se definen sus puntos fuertes en el combate (chulería, malevolencia y toxicidad), sus puntos débiles (chulería, malevolencia y toxicidad), así como sus rivales directos en la guerra sucia contra el pueblo: malditos pobres, estúpidos parados y repugnantes enfermos. Ni que decir tiene que será el favorito de los niños malos, como lo ha sido hasta ahora el muñeco vivo Salvador Victoria para Ignacio González y Esperanza Aguirre. El muñeco vivales. Pero en este blog, como niños buenos que somos, sólo queremos que a "Odiosito" lo funda un rayo marrón de mierda láser hasta dejarle sus plásticos derretidos en el suelo en un burujo onírico de fantasía manga. Deseos que ya tuvimos en estas páginas en otro arrebato de admiración pública por el otro muñeco vivales y por la tarea que está realizando a favor de todos los madrileños tan preclaro salvador de la Comunidad.

LOS YIHADISTAS CRISTIANOS

Y CUANDO DESPERTÓ, EL YIHADISTA SEGUÍA ALLÍ...

DIGNIDAD Y JUSTICIA, AMBROSÍA Y AVELLANAS

El humor no tiene límites. Ni sociales, ni éticos, ni religiosos, ni correlatos, ni, por supuesto, de facundia de asueto. Luego está el mal humor, claro. O el humor desagradable. O el humor político. O el humor vengativo. O el posthumor, incluso, que ni tiene que hacer gracia siquiera, con lo cual no debería ser considerado humor propiamente dicho, pero bueno (hoy lo perdono todo: la "filfa" como género también tiene su punto, y hasta el psicodrama). Lo contrario, caballeros, respetable público, es la matanza de Charlie Hebdo. Y lo contrario, ya en la sección "ridículos patrios", la denuncia que le pusieron a Facu Díaz (arriba, en todas las gafas) por su sketch de la disolución del Partido Popular. Eso mismo lo hace a cara descubierta, y no con un pasamontañas, y cuela. Con menos sátira, pero cuela. Pero a los rancios de la frente bidigital lo que les espeluzna es que un tipo con pasamontañas se ría de nada en vez de soltar sus últimas palabras frente a un pelotón de fusilamiento, oye... Aunque sea un actor, mira. Aunque sea un sketch. No hay nada más sagrado que sus prejuicios y a un prejuicio se le respeta siempre. Ya provenga el prejuicio de una víctima del terrorismo o de un alpinista retirado con trauma psicológico (los pasamontañas le recuerdan únicamente cosas malas)... Lo más chusco de todo es que el sketch estaba solo esbozado (una idea buena, un desarrollo tibio, una interpretación mejorable, en mi opinión), con lo cual no fue un "zaca" en todo el objetivo, y en ningún momento se hacía mención, no ya befa ni escarnio, de las víctimas del terrorismo. O sea, de ful la denuncia, y a ponerse moños aunque no sea romería. Una asociación llamada "Dignidad y Justicia" (que suene Albert, "Pompa y Circunstancia") trinando por los juzgados y todo el PP en pleno bramando su ofensa de gatos mojados en salmuera contra un tipejo que, encima, dirige un programa de basura izquierdista, casi un nido de las serpientes de Podemos. Como si el PP no fuera una asociación de malhechores que debiera disolverse, chaval. Como si hacer humor con pasamontañas fuera una blasfemia. Como si ponerte un pin de "Dignidad y Justicia" en el pechito (o Ambrosía y Avellanas) te diera permiso para denunciar a los terremotos porque tus pedos huelen a profiteroles selectos y tanto temblor los... imprecisa. El juez Bermúdez ha dicho que para tu tía la denuncia, y a lo mejor la broma de Facu Díaz ni le hizo gracia ni nada, pero que la "dignidad" y la "justicia" están para otra cosa, y no para chorradas, aunque sean la sal de la vida, y a mí mismo me remito en esta vieja viñeta con facundia de asueto y correlato, en la línea del esqueje denunciado.

LA IZQUIERDA BÁSICA

Yo soy un tío muy básico en muchas cosas y hasta diría que en demasiadas. La vida me la complico sólo, y sólo a veces, con la literatura. Y soy básicamente básico en las cosas del comer, del beber, de la amistad, del amor, y por encima de todo, en las cosas de la alegría. En reír, en bromear, en el contento simple y básico de una carcajada, y en lo que esa abertura tonta e instantánea de la boca tiene de polaroid de la felicidad. "Su momento alegre", gracias, y a buscar otro inmediatamente... Sirve esta explicación boba de mi modus carcajeandi por la tontá que me vino esta mañana a la cabeza leyendo que Luis Alegre por fin va a dirigir Podemos Madrid y que el hombre es socio fundador de Izquierda Anticapitalista... La carcajada me vino con ese pleonasmo en el que no había caído las otras veces que se me había cruzado por delante. ¿Qué pleonasmo? Como una "insonorización acústica", un "accidente fortuito", una "divisa extranjera", un "puño cerrado", o una "miel de abeja"... Una "IZQUIERDA ANTICAPITALISTA". Con dos cojones. Un acierto de chimpún, en estos tiempos tan confusos y de tan poca cultura general, por si alguien tenía alguna duda de las intenciones de arrancada (ahí está el PSOE, que también se dice de izquierdas y luego mira) y para que se les note la rebeldía y la transparencia a los chavalotes desde el mismo bautizo. Como aquel que se anunciaba por semáforos y muros, y daba luego el teléfono (esto es verídico): "Se pintan casas a domicilio". ¿Y cómo sería de la otra forma? La pintura, digo. La izquierda, digo. Le votaremos si se presenta, aunque sólo sea por esa carcajada. A este representante de la izquierda básica. Así que ahí queda otro cromo de Podemos para la colección. Luis Alegre: un uno por ciento de su apellido en las fotos que le he visto. Será que el hombre está concentrado en la lucha contra el capital, que es un asunto muy serio. Una pelea que comparto. En lo básico. 

CONTRA EL INTEGRISMO ESPAÑOLISTA, ELECCIONES ANTICIPADAS

LA OTRA CASTA

EAU DE FAES

El PP tiene un comando de soldaditos de plomo que le están creciendo todavía. Por poner dos ejemplos, Borja Semper, ronroneando modernidad neocon por las escuelas de negocios del País Vasco, y Pablo Casado, enseñando libertad y dientes por los desagües de las tertulias televisivas, brigada del subsuelo de la elocuencia, Intereconomía y La Sexta. Este último va a ser el jefe de prensa de los populares para las próximas elecciones. Touché, rojos de mierda. Ya podréis hacer discursos elaborados y con argumentos que Pablito Casado dirá que el comunismo es una ideología viejuna y que ya vale de poner las fosas encima de la mesa que ya huele, oig. Un perfecto dependiente del Gourmet de la Derecha, esa tienda que hace esquina entre la calle Serrano y la Gürtel, y cuyos dueños son Esperanza Aguirre y Aznar, el viudo de España. Ayer escuché sus simplezas de tontolhaba en El Intermedio. Llamar subnormal a Pilar Bardem me lo perfumó para siempre, pero donde lo bordó fue con sus tontás sobre Mayo del 68, sobre la caída del Muro de Berlín, Cuba y demás topicazos de la reacción cuando sale de la quesera... Ahí me quedó claro que el PP no necesita mejorar sus mentiras para recuperar la credibilidad perdida. Sólo necesita simplificarlas por debajo del nivel de consciencia de su votante medio, que no suele ser muy avispado. Mentiras redondeadas con un poquito de baba de orden como a un caramelo de veneno y ponerlas en boca de un comercial de brackets previamente inmunizado con todos los títulos que se puedan comprar por los Estados Unidos más fachas y neoliberales. A los capullos del PSOE ya les ha hincado el diente, el cataflores de Chanel. Veremos que se inventa ahora la megafonía megapija del Corte Inglés para que nadie vaya a comprar a la planta joven de Podemos. O sea. De parte del pipiolo que tiene su boda en Youtube y algunas fotos con Insurance Aguirre y Ansar de las de dejarte ciego con tanta baba esplendente. Eau de FAES.

EL FLORIJEFE DE LA FLORICAMPAÑA DEL PEPÉFLORI

Estaba yo floripensando que los políticos no nos tienen ningún florirespeto en este floripaís, cuando de repente se dio el nombre del florijefe de la floricampaña del PP para las elecciones floriautonómicas y munifloripales. Un tal Carlos Ano. Florimirando su floricurrículo y sus antecedentes por las mejores flores de Youtube, me quedo más floritranquilo. El floripartido en el gobierno por fin ha comenzado a floritenernos por floriciudadanos con floricapacidad de floridistinguir un florimentiroso, un floripelota y un floritarado de un verdadero florijefe de floricampaña, Carlos Ano, con todos los floriargumentos florindispensables para explicarnos por qué florivotar al floripartido de la dictadura, la corrupción, la infamia y el secuestro de todos nuestros derechos, el único florihombre preparado para bailar su propio sirtaki frente a los sirtakis que se avecinan por el florihorizonte. Carlos Ano. El perfume de la libertad, por mucha ignorancia que le falte, que diría Cantinflas. 

UNA NUEVA ÉPOCA EN DEFENSA DE LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN

JE SUIS CHARLIE HEBDO, MAIS...

LA MUJER DEL BILLÓN DE EUROS

De las flores carnívoras de invernadero que suele producir la derecha de tanto en tanto, Ana Botín ha brotado póstuma y filial como una criatura mitológica de la Banca, la erinia montañesa directiva de la Coca Cola (color corporativo del Santander) que ha venido a sobrevolar las riquezas de su difunto padre como un dragón notario. Después del bilingüismo tarado de Ana Botella, y a la espera de Ana Botulismo, Ana Botín sí sabe inglés, directamente inglés de las escuelas de negocios de Filadelfia, el queso blanco de las finanzas de Harvard; un acento que le rhonrhonea sus discursos en español pero que le ha servido de maravilla para ganarse a todos los fachas de Londres llamándoles quejicas en su cara. Este es el tiburón hembra que ha venido para quedarse en las aguas patrias, por si no estuvieran ya lo suficientemente enrojecidas. El depredador olisqueando a millones de pobres, parados y desahuciados entre los pecios del naufragio. El bicho mitológico con más de un billón de euros para gastárselos en colmillos. A su lado, la Cospedal o la Aguirre solo son dos lucios de charca. He visto a Ana Patricia Botín (antes muerta que Plebeya) dando su primer discurso de escualo a los accionistas en Youtube y daba cierto repelús distinguir en un segundo plano a Isabel Tocino, de sardina estupefacta. Mientras tanto aquí seguimos los demás, flotando en la oscuridad, tratando de no movernos... De no sangrar. Porque viene.

EL EDITORIAL DEFINITIVO DE MANEL FONTDEVILA

En todos los morros, Manel. 

¡Zaca!

Y si se quiere abundar en la misma hipocresía, aquí este artículo de David Brooks, publicado por El País.

STEPHANE CHARBONNIER, "CHARB", DIBUJO Y LEYENDA

Hasta el final. Que no lo arrodillaban. Que iba a seguir pintando y escribiendo lo que le diera la gana. No contra las religiones, sino contra la estupidez de los fanatismos. Hasta las últimas consecuencias. Y Rajoy amenazándonos con 600.000 euros si insultamos a los políticos o si grabamos en vídeo a un policía que aporrea a un manifestante... Es poco. No es nada. Descanse en paz Stephane Charbonnier. Charb. Y los otros once de la libertad con un lápiz o defendiendo la libertad de los lápices. Me cago en todo.  

AYATOLA, NO ME TOQUES LA PIROLA...

Después del atentado de ayer contra los humoristas de Charlie Hebdo y contra los policías que los defendían en su lugar de trabajo, y visto cómo está el mundo de asqueroso y repuñante y lleno de tarados sin la más mínima gracia ni ganas de reír... Aquí estamos contra el miedo...

A favor de la libertad de expresión...

Del humor por el humor...

De la solidaridad entre todos los dibujantes... 

(sé que él estará de acuerdo conmigo, sin preguntárselo)

Contra los fanatismos...

Sean del signo que sean...

Y dispuestos a seguir en esto...

Aunque nos pisen lo fregao...

MALDITOS LOCOS.... JE SUIS CHARLIE AUSSI

LA POLÍTICA DEL MIEDO

Pobre Ángela Merkel, aterrorizada por los griegos. No duerme. No come. No invade. Día y noche suena en su cabeza un aullido espectral: "¡Syriiiiiiiza!". Y la mujer llora. Y la mujer camina desorientada por los pasillos del Reichstag tratando de consolar a su paso a los niños banqueros que están tan asustados como ella, a los indefensos y escuálidos consejeros del Bundesbank, a los abatidos enfermos del FMI, a los pobres diablos del Banco Central Europeo. "¡Syriiiiiiiiiiiza!". Y todos se abrazan entre sí presas del pánico ante la imagen demoníaca de Alexis Tsipras, el Griego Loco,  la cara espeluznante de Manolis Glezos, el superviviente que arrancó la gloriosa bandera nazi del parlamento griego, allá por 1941... Pobre Ángela Merkel, temblorosa, desfallecida, en sus ojos abrasados de lágrimas la pesadilla de un pueblo de monstruos dispuestos a acabar con esa civilización occidental que ahora lidera ella y que surgió de una salchicha mágica del Rin en la noche báltica de los tiempos, como todo el mundo sabe. Pobre Ángela Merkel, la política del miedo.

LA SODOMÍA INSTITUCIONAL