QUE RECONSTE

Con estas manitas, Iberdrola, y una cosa que se llama Corel y tiene corolitos, he retratado a medio barrio. Se les sacaba una foto con una cámara digital, se la pasaba al ordenador (en algún lado tengo que verla), y a copiarla luego rasgo por rasgo. En ningún retrato he tardado menos de tres horas. Y alguno hubo de hasta cinco y seis, dale que te pego al lapicito. Ningún filtro, ninguna transparencia, ninguna superposición para copiar colores o contornos, y echarme a dormir la siesta. Luego se imprimía el trabajo y se le enseñaba al interesado: "Quítame papada", "Parezco bizca", "Cámbiame el fondo", "Ponme más kilos", "Ese ojo brilla menos que el otro". Se corregía el asunto, vuelta a imprimir y entrega. El Corel puso los achiperres, Iberdrola los voltios y algún que otro sus 60 euros por barba, que también los hay regalados. Son amigos, conocidos y meros encargos. A Juan y a Abdul, por ejemplo, ya los senté en alguna página del cuaderno. Vuelven a estar. Muchas gracias a todos por vuestra participación.

QUE CONSTE

A la gente le dices que pintas por ordenador (las tabletas gráficas podrían ser de chocolate para ellos, que les da lo mismo), y en seguida te escupen a la cara el poco mérito que debe de tener eso, "con lo que son hoy en día los ordenadores". Les enseñas cualquier retrato sacado en papel (buen papel, buena copia, buena impresión) y por ahí ha pasado todo Microsoft entero, que tú no. Tú no. Tú sólo a mentir y a engañar al personal, y a hacerles más trampas a las fotos que el cirujano de la Cher a su estampita de la comunión. Y no hay manera de explicarles que el lápiz óptico no traza sin mano o que eso se transforma mágicamente y tienes pinceles, rotuladores, ceras, aerosoles y toda la parafernalia, como un artista "normal", un artista "a cuerda", sólo que sin mancharte ni tener contacto con los materiales (oler a trementina / rascar acrílicos del suelo / almacenar lienzos en el cuarto de baño). Y es que ya, ni ganas de darme a entender. O lo ven, o no lo ven. Y al que no lo vea, mi humildad natural me impide insistirle; al que no lo vea, mi mal carácter con los retorcidos me impide aliviarles la tara con un Santo Tomás, mete la mano y cree, gilipollas de poca fe, o súbete a casa y mírame delante del "parato" cómo te pinto una raja de melón sin melón ni puta foto... Y como me pasa de todo con el ordenador y los programas gráficos (lo mismo que si se me acaba un tubo de magenta o se jode el tapón de la linaza), aquí va una muestra. La foto es "catch-screen", de móvil a pantalla de ordenador. Y todo porque el programa petó. Reventó. Y en una ventanita que conseguí arrastrar fuera "sin llevarme pintura", me avisaban dramáticamente de que la aplicación en uso debía cerrarse. Ni p'alante, ni p'atrás, y el dibujo sin guardar. Y como ésta, mil. Reventones y pantallazos a mitad de trabajo (el software de Maracaibo es lo que tiene), y archivos incompatibles a muerte entre sí (cuidado que son orgullosos los "flash" o los "rif"). Por eso, en esa impotencia, y antes de perder lo ya trabajado (mejor o peor, ese no es el caso), el tonto recurso de hacerle la foto al dibujo inacabado de una mujer hecho por ordenador y, mira tú qué cosas, también deshecho por ordenador. Porque a la chica no se la ha vuelto a ver tomando copas en un archivo de recuperación. Ni echándole miguitas para que vuelva. Nada. Fugit. De modo que, el dibujo por ordenador, pues unas veces para bien (qué precioso color de relleno, chaval, por ejemplo), y otras para cagarse en la pana (a ningún artista "físico" le desaparece una vaca del lienzo; bueno, si se pasa con la trementina, a lo peor), así que empate. Yo no oculto que mi caballete tiene enchufe, y la gente deja de preguntarme cómo le hice esa foto tan rara a la puta raja de melón. Si es que da igual. Como decía el otro: "demasiadas explicaciones para no estar mintiendo". Una cruz. Pero que conste. Item más: con la mala leche, el nombre del archivo tiene falta de ortografía: "Qué" Conste. Un sindiós.

(Nótese el puntero yerto del ratón y perdóneseme el mal encuadre. Estaba de luto)

BAR-CAYUCO

A las costas de las noches de fútbol europeo (bocana Canal Plus, Bar Los Caracoles), llegan los cayucos hasta arriba de parroquianos de África. Mucho senegalés. Mucho nigeriano. Mucho guineano. Anoche, la mayoría estaba con el Valencia (qué salaos), aunque también había alguno del Chelsea (un rebotado de Londres a Madrid, seguro). Chelsea 1 - Valencia 1. El amigo blanco de la izquierda ya estaba. M. está siempre. Es mobiliario fijo. Si dieran el bar en traspaso, habría que incluirlo y conservar su "status". De hecho, es lo que más tiene y hace: "status". En los apretones de aforo se transforma en la ardilla Scratch (de la Edad de Hielo) buscando su bellota-taburete o defendiéndola con tarascones verbales. El otro blanco de la derecha debe de ser un infiltrado cuya identidad no consta ni en este cuaderno ni en este bar. Lo que sí quedaría horrible es que le pusiera un círculo negro en la cara para preservar su imagen, ¿verdad? Ironías aparte, así va la foto, tratada con filtro de pincel seco en el Photoshop, y cuya autoría corresponde a Javier Nieto, quien me la pasó por infrarrojos. Tela.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (25)

Me dais pan, whisky, tabaco, una buhardilla alquilada, pero yo tengo ganas de mataros a todos. Me dais taxis, Barras, calles y hasta cines, pero realmente os mataría a todos. Se por qué y no lo sé, al mismo tiempo, como los deseos suicidas o el amor. Quizá es el calor. Quizá que no os conozco bien, pero no conozco nada bien. Puedo veros ahí fuera preparándolo todo con vuestros trabajos y vuestras familias y vuestras ilusiones
y dais ganas.

Disimulad el motivo,
ocultad las almas.

Zapatos,
unas gafas,
los mismísimos libros,
la mismísima música
que me dais.

Os mataría a todos.

Es mucho más que trabajar.
Mucho más que comprarse un coche.
Más que unas vacaciones.

TIRO AL PLATO FEMENINO

No sé si hay mucha relación entre el deporte y la homosexualidad. Bueno, en realidad todo el olimpismo griego, claro. Pero uno al que siempre he relacionado con las lesbianas es el tiro al plato (que ya es llamarlo deporte...). De cualquier manera, en Málaga siempre ha habido mucha afición a la rotura de platos en público (matrimonios, chiringuitos, cochinillos quemados). Las competiciones son a primera hora de la mañana, cuando no hay ningún parapente despistado y los turistas están de resaca. Ahí se juntan por igual cazadores vestidos de conejo y lesbianas vestidas de militar, o de divorciadas. Cosas que recuerdo de pequeño, no sin cierto escalofrío.

BARRAS (3)

Y sin ser partidario de los bares de diseño o con estudios, reconozco que el turismo por sus costas a veces da sus frutos. Criaturas infernales que suelen estar liadas con algún camarero y plantas carnívoras de las de cinco comidas al día y la cena lo más fuerte posible. Cazan tontos solitarios y solitarios tontos, y a la que se arrima un grupo practian lo que suele llamarse "molinete de mierda", y todos al futbolín.

BARRAS (2)

Entre los radioaficionados, al que lleva la emisora en un camión le llaman "Barra Pesada". Entre nosotros, una barra pesada va a ser la que tiene camarero cansino. Abajo, reencuentro entre dos camioneras sin radio, por ilustrar.

BARRAS

Como en los cascos de los barcos viejos, en sus quillas, hay barras con clientes adheridos, antiguos borrachos incrustados, barras con tal lastre y tales monstruosidades en su línea hidrodinámica que no se sabe como siguen flotando ni de qué manera consienten gobierno. Cuando entran en dique seco, esa quincena de vacaciones que se aprovecha para una limpieza más a fondo, a los clientes de toda la vida también les pasan un trapo. Conozco protuberancias de barra con nombre y apellidos que es cuando peor lo llevan. Sin embargo, pese a la dependencia, y en lo que respecta a la barra en sí y como línea divisoria, seguimos estando en el lado correcto. Sus y a ellos.

Pero sobre todo a ellas.

SALUD

DEBERES

Y la Madre, cerrando el libro del deber
se marcha, satisfecha y orgullosa; no ha visto
en los ojos azules y en la frente abombada,
el alma de su hijo esclava de sus ascos
-ARTHUR RIMBAUD-

Ljubojevic debería haber sabido que el ataque con sacrificios

de consecuencias incalculables es mi caballo de batalla

y es así como me he hecho un nombre
-DAVID BRONSTEIN-

-¡Viva Mompracem! ¡Plaza a los tigres del archipiélago!
-¡Todavía otro esfuerzo! –gritó Yañez,

que veía vacilar a los asaltantes-.

¡Un esfuerzo más y daremos cuenta de esos testarudos!
-EMILIO SALGARI-

Preocupante que sigan estando ahí
el diablo y los miedos

De pequeño los fulminaste
con el farito de tu pequeña bici y su dínamo
pero

(De LA PUERCA ROSA)

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (24)

¿Sabías que tras el cristal de los bares
sólo hay mujeres preparadas para la lluvia?
Mujeres que quieren ser madres o que ya lo son.

Brillamos espantosos
Queremos brillar amor
Pero brillamos esto

Te haremos un infierno de amigo
Si te llevas nuestras cabezas

Este beso que no para de crecer
Desde nuestro horror
Hacia tu sonrisa
Mételo en una almohada con clave

Nuestros sueños tienen títulos de crédito
con nombres de psicópatas.

Thomas Hamilton entró en una escuela.
Mató a dieciséis niños.

De bebito flotábamos
Desde arriba veíamos a las vacas de plastilina
Mugiendo su blandura

Yo veía
A mi prepadre buscándose pesetas en la cabeza
Como piojos Veía
Huellas de tacón en un mar de mermelada azul
Les deseaba buenas madres a los otros niños
Y dormía en lo alto
Dormía.

Thomas Hamilton nos esperaba.

Ni él había comprado las balas,
Ni yo contaba sus agujeros en mí
TODAVÍA.

Hoy le entiendo las ganas de matar porque sí,
como los enchufes sucios o los barrancos.

CASANEGRA

-Señor Rick, se está usted convirtiendo en su mejor cliente
-CASABLANCA-

No se deberían poner caras largas,

aunque sólo fuera para no tener más superficie que afeitar
-FENANDEL-

Le voy a encontrar la pista a este dolor
que me ha robado los sábados.
El norte a estos ojos terribles,
a esta cara mía abandonada en la noche
como una cáscara de catedral.

En todos los verdes sé que me falta amor.
En todos los libros sé que soy poco.

Los naranjas que veo en el horizonte
son los alaridos de los buenos días que te di.

Aun así, ya no veo una lágrima y me añado.
Ya no me subo a los pechos que se van.

Este dolor es otra cosa.

Mira a la espesura.
Un estremecimiento de hojas que he sido yo.
La vida se me ha vuelto pregunta
como se vuelven pared tantas mejillas.

Insisto en el oro de este temblor.
Las quemaduras de cigarrillo en esta tela de recuerdos.

Cualquier carne a esta ropa interior vacía.
Algo de lo nuestro se está comiendo lo mío.
Recuerdo tu esternón aerodinámico.
Unos días a parques,
otros a novelas,
ese hueso tuyo sabía atravesar mi cabeza.

Surcos de espuma en mi frente.
Estelas de patinadora que necesitaba ser madre tras la pirueta.
Piernas en cuyas alforjas se fueron los sábados.
La huella de tus cuchillas es la caligrafía de este corazón inédito.

Con permiso, de postre,
voy a cagarme en Dios,
ahora que sé que el tiempo,
incluso yo mismo,
somos
el pulso de un melón bajo las estrellas muertas.

(De LA PUERCA ROSA)

LA MUERTE DE POMPOV

P.TELE (2)

"¡No lo dude más! ¡Es auténtica baba de caracol!

Si el caracol la tiene, ¿por qué usted no?"

P.TELE

"¡Y aún hay más! ¡Por la compra de su primer pedaleador

le ofrecemos el segundo a mitad de precio!

¿Va a poder rechazar esta irresistible oferta?"

APARECIDOS SIN CABEZA

-Yo lo quiero todo y lo quiero ya. Quiero que me abra la cabeza un grupo de majorettes enfadadas, Claire. Unas majorettes enfadadas drogadas. No lo entiendes, ¿verdad?
-DOUGLAS COUPLAND-

Sé de mentes que habitan en la mantequilla.
Lo que desyunas no está en el periódico.
Sé de espíritus en el pan y de lámparas dentro de los cigarros.
Sé de perros que corren por el interior de los besos,
De mariposas que se resguardan de tus lágrimas
En las armellas de los cerrojos.
He visto caer de tus bragas negras en el tendedero manuales de /juego secos.
Puede que todo esté habitado, entonces,
Y que esta sensación de vacío
Sea una guerra lejos a la que he ido
Y de la que no me llegan noticias
Ni en la mantequilla, ni el periódico,
Ni en tus bragas que edita la noche.
Me he ido de mí
Y no sé si volveré.
Hablaré con los libros.
Sé que migran cientos de kilómetros por dentro de los hombres
Hasta que encuentran su cabeza de otras temporadas.

(De LA PUERCA ROSA)

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (23)

-Los muchachos y yo estamos cansados.
Es la primera vez que tienes tu motel
Apuntado por cien Cadillacs de oro, amigo.
Déjame que me presente.
Mi espíritu es el que humea-.

Esta fiebre es salud.

Somos los hijos
Que deliran inconvenientes monstruos
En camas líricas
Los hijos de la pizarra
Y la bofetada buena

Nos acarician la frente
Y leen en braille
Rocas solitarias
Sienes polvorientas con lagarto
Sombra de buitre

Neuronas dentadas y hambrientas
Que se comen tu buenos días
y el maletín que te cuelga como una fruta

Dada la última tendencia de los osos
A ser de peluche
Esta costumbre nueva
De amar aterrado o de
Soñar tan de lejos
Diseñamos artilugios
Para torturar Domingos

No te conocemos bien
Pero no conocemos nada bien

VÍA CRUCIS

Estaba dibujando mi Cristo cenital (vigilante sobre las carreteras) cuando se me ocurrió la tontería de añadirle algo al baldón que ya le pusieron los romanos: INRI (Iesus Nazarenus, Rex Iudaerum: Jesús Nazareno, rey de los judíos). Y la estupidez en cuestión era: WWW.INRI.ORG . Qué travieso y original... Pero lo descarté de inmediato porque era una evidente falta de respeto y, lo peor, sin gracia. Que no. Sigo dibujando, confortado por obrar bien (uno es así), cuando tengo un presentimiento. Tal y como está el mundo de desquiciado, mirar en el Google... Espanto. La página existe. Es pornográfica. Su dominio está en venta. Estamos locos.

THE HOLY WEEK

Si Cristo murió por todos nosotros, en Semana Santa es al revés. Los tronos son coches destrozados y los nazarenos llevan capucha de grúas. Se adjuntan itinerarios. Esta noche se cruzan el Sagrado Renault Megane de La Bendita Tabla de Windsurf en la Baca con el Venerado Volquete de la Buena Hostia entre la carretera de Andalucía y su incorporación en la calle Antonio López. Llueva o no llueva. Con crucifijo anfibio (corona de espinas de espeto de sardinas) o todoterreno (la lanzada de Longinos es clavada de casa rural). A lo más que me suena esto es a la celebración del 28 de Diciembre, cuando nos alegramos y disfrutamos tanto con la matanza de los santos inocentes encargada por Herodes. Nosotros así, y los otros Alá ellos. La tradición marca que estos días la cosa esté plagada de gente que se autolesiona, en coche y a mano. No faltemos a las costumbres. Va una playa y un penitente a rastras.

MASS MEDIA

EL RELOJERO MANCO DE LAS DOS MANECILLAS

SÓCRATES.- Juro por la respiración, por el aire y por el Caos también, no haber visto jamás un hombre tan grosero y torpe como éste. Las sutilezas más sencillas las olvida antes de haberlas aprendido. Voy a llamarle a la luz del día. ¡Estrepsíades, sal aquí y tráete la cama!

ARISTÓFANES (Las Nubes)

A los pronósticos los provoca una fundación de gente
Con las dioptrías a cincuenta años
Y a las mareas la mosca cojonera que es la luna

Así que

Vamos a llorar catedrales de risa muy pronto
Catedrales ni siquiera nucleares
Bastan los bichitos
La mucha agua La poca
O la beca de intercambio de una loma de desierto
A tu almohada
Tantas veces advertida y no bilingüe aún

Sí, amigo, sí
A lo diario le están naciendo siglos
Le cuelgan futuros como vestidos de papel
Lo hacen pasar al cuarto de los niños
A dar las buenas noches por la mañana
A dar miedo

¿O es que todavía no te has dado cuenta?

Empezamos a estar dichos en las propiedades del plástico
Reclamados por lo inorgánico
Como dados de pan en un cubilete
Percatados en una subasta
Donde cada comprador es un Desastre
Que nos necesita al peso
Nos busca de números
Nos requiere de amor estadístico

Hace años que no coincide lo despreciable con lo despreciado
Y lo estamos pagando
En ríos con rodapiés
El hielo caliente de los mejores ayeres
El antiguo sol vuelto sol moderno
(Moderno porque viene y se acerca y se arrima y es melanoma)
Y tus juguetes en la basura de no haber volado nunca
Sin ayuda
Caminado nunca por caminar
Paseado nunca por que a ti te pasee La Tierra
Como la caída deambulada
Que llaman viaje, Viaje y VIAJE.

Y así
Pintan los coches de amoníaco
Para que sus criaturas interiores mueran desinfectando
Fuman de amoníaco las criaturas
Para que sus muertes interiores escuezan los ojos
A la altura
La bajura
De las gafas gachas del Dios por fin forense
Que nos espera a nuestra imagen y semejanza
A la vuelta del Gran Kabum

Y así
Yo te sugiero la afición muy adjetivada de beber inhóspito
Insoluble
Desdichado
Luminoso
Radiante por dentro como una comarcal con bici nueva
Y que al mundo le vayan dando mucho por culo,
Poesía aparte,
En lo que tiene de indemostrable y famoso
Por ejemplo.
Y hostias.

(De “EL RELOJERO MANCO DE LAS DOS MANECILLAS”)

PINTORES DE AZTLÁN

"Colt". John Valadez (Los Angeles, 1951).

Óleo y purpurina sobre lienzo (50 cm x 100 cm, más o menos).

De Carrara salieron buenos escultores, casualmente por el mármol que había por allí. De Los Angeles han salido buenos muralistas, dicen que por el buen tiempo y por la cantidad de muros que flanquean las autopistas. En la Casa Incendiádmela han abierto exposición con escaleras y senderos y despiste: Los Pintores de Aztlán. Chicanos. Unos buenísimos y otros básicamente de tequila y peyote. John Valadez (Los Angeles), el del Colt, seguro que tuvo más encargos de algún que otro mañate (magnate): "Pínteme nomás mi cuernochivo (un AK-47), que es de la familia". Y el amigo del manito, George Yepes (Tijuana), probablemente le anduvo atrás a Klimt y a Julio Romero de Torres una buena temporada (sus dolorosas y madonas son fastuosas). Y en lo que respecta a la Casa Incendiádmela, un sucedido, cuento o chiste:

Suena el teléfono. El de la centralita de urgencias atiende.

-¿Sevicio de Bomberos de Tijuana?
-Aquí los Bomberos de Tijuana. Qué le ocurre.

-Se me está quemando la casa. ¿Qué hacemos? ¿Voy yo o vienen ustedes?

-Pero cómo dice...

-Que se me está quemando la casa. Que si voy yo o si vienen ustedes... ¡Dígamelo rápido, que esto arde!

-Pero cómo que si vamos nosotros o si viene usted... Qué estupidez... A quién se le puede ocurrir esa tontería... ¿Con quién estamos hablando, demonio?

-Con Manolito, el de la roulotte...

"Soy Ilegal". George Yepes (Tijuana, 1956). Óleo sobre lienzo (enorme).

HAYEDO NO ES NINGÚN PARTICIPIO

Muchos de los copilotos nazis de sidecar fueron luego jockeys, escapistas y alcohólicos. Después de la guerra, la BMW hizo una versión desarmada de paseo, pero eso ya no era pasear, ni pegar tiros desde la palma de un poseído.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (22)

Porque hay algo
Que se lo está comiendo todo
Se lleva el perfume de las cabezas
Nos retuerce de días malos
Y baila descompuesto como una niña de papel en el incendio

Algo que vive en los diciembres
Y en la cerámica que se va a romper
Es último y grande
Está aquí y respira hombres y mujeres

Algo que si lo besas
Te seca la calle

No sabemos bien lo que es
Pero no sabemos nada bien

Nosotros peleamos

Estamos tan drogados
De saltos de ángel
En vaginas nubladas
Tan llorados y fríos
En garitos para demonios
Que ahora no perdonamos
Y nos buscan para encerrarnos

Piensan que el problema somos nosotros
Y han comenzado a exterminarnos

GRACIAS, CHAVALOTE

A este gorrión le prometí una lombriz hace algo más de un mes. Con él arranqué de nuevo el blog, después de que ardiera el otro ordenador. Ha dado suerte, así que se ha ganado un gusano de los verdes, que me siento rumboso. Buen día para las lombrices, malo para los gusanos.

A ESTE LADO DEL RHIN

La barbarie. Los nuevos bárbaros. Están por todas partes. Son refinados trogloditas. Animales con algo leído, como una lluvia o un viento de “hubo una vez”. Con eso les basta. Y un traje. Luego la política. Casi siempre de derechas. Ya están preparados para patear la cabeza de los diferentes, de los mejores, de los débiles, de los otros. El dinero los compra por su capacidad de infligir daño, por el alcance de sus infecciones, por su toxicidad. Y ellos rugen, o patean, o se rascan entre sí como monos carnívoros. Más dinero. Más despojos. Estamos preparados para las próximas elecciones.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (21)

LIDERO UNA BANDA DE AMANECERES RAROS

Vamos por ahí desamados
Y azules
Y a la que menos te lo esperes
Amanecemos raro

Dios nos pisa los talones
Pero tenemos fotos suyas

Dios es un lejos preciso y horario

Estamos pringosos de incendios adheridos
como las manos de los niños malos.
Damos triste de comer pero coge un vaso.
Sonará algo lindo, despacito como una orilla.
Tenemos una cuna para tremendos,
una linda excavadora para tus flanes.

Ese temblor de querer grande, dulce,
torpemente naranja.
Tus ganas espantosas de abrazar.
Todo el horror de amar.
A tu sexo le instalaremos un telón colorado.
A tu corazón le pondremos un perro.
Tendrás tus ganas de sentir fumando en un bidón de gasolina,
y no te importará.

Nosotros sí hemos decidido luchar.

PRESIDENTA TODO TERRENO

Esperanza Aguirre, presidenta de la Comunidad de Madrid, pasando frío de madrugada en un descampado. Con todo, y pese a que la noche está especialmente solitaria, ella no perderá la sonrisa, ni la esperanza. ¿Tendrán algo que ver sus atrevidas salidas nocturnas con sus esfuerzos por llegar a fin de mes?

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (20)

ACÉRCATE Y OYE.
Está sonando mi tiempo.
Es un reloj de pájaros listos y cajeros automáticos.
Oye su pulso de camiones de la basura al amanecer,
su latido de miradas contra neones y carteleras.

La sangre de hombres sin energía
corriendo debajo del suelo
como un metro de goma
que comunicara los horrores entre sí.

Ven a oírlo más de cerca.
Oye el carmín untándose;
los chasquidos de los elásticos de la ropa interior;
el murmullo del látex bajando por millones de miembros,

entrando en millones de coños y culos.

Somos esto
y la prisa
y la muerte.

Luego el dinero para comprar
minutos digitales,
comida en bolsa;
las mentiras con que se vuelca otro cuerpo en otra cama;
los consejos para que la voluntad y la conciencia
sean un problema de pastillas.

Sobre la voz de los coches,
sobre las curvas de los escaparates,

sobre el estruendo de tanta carne ciega buscando una salida,
oye el sonido vertedero de mi tiempo.

Yo mismo sueno a plástico y uña mordida.
Por encima de tus ojos y los míos,
casi dentro del calor que vive en esta buhardilla
ahora a oscuras,
sigue horrísono este tiempo,
sigue espantando despacito la maquinaria
que nos ha convertido a todos
en estos manotazos nerviosos
con que hay que desnudar un cuerpo
para que no sospeche amor.

CASAS REALES

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (19)

Ven.
Azuleame de nuevo,
que estoy descascarillado en la parte del alma.

Ven.
De cerca soy más acariciable.

Ven a mí.
Soy un diablo con el labio partido.
Sólo pido un pecho caseta de perro
donde guarecerme de esta lluvia.

Los aeropuertos están tan tomados...
Lloro tan poco...

He visto músicas arrastrarse buscando un preservativo,
hombres que me piden una copa más o se mueren,
campanas de iglesia tocando a degüello
en el fondo de las botellas viejas...
Y estoy roto de una manera invisible.

Ven.
Te haré un daño precioso.

Notarás tu infancia reventando lejos
como una tormenta que se acerca.

Cógete de mi capa de cartones.
Daremos una vuelta por el hiperespacio de las putas.
Te enseñaré a sonreír y a morir.
Ven a quererme horrorizada.
Tengo juguetes prehistóricos en la cabeza.
Podrás acariciarlos temblando
mientras yo me subo
al estribo de tus pánicos y
te relampagueo en el vientre.

Ven a mis flores carnívoras,
a mis lenguas de querer,
a mis muertos.

Ven y destrózame con tu amor.
Deja que te salve hacia abajo.

Vamos a ser fabulosos, nena.

GOOGLE EARTH CRAP

Chiringuito Los Manueles (Torremolinos), visto desde una botella de whisky en Madrid

FIESTAS

Concebía a los seres humanos como receptáculos o vasos de lo maravilloso

y a todos reconocía derechos de príncipes

-ERNST JÜNGER-

Al cabo, con un cuerpo
Para la policía de la gravedad
Y un alma encantada de hacerle autoestop
Con su corazón gordo
A todas las religiones que le pasan por el lado
Tal vez sepa algunas cosas sobre las fiestas
Sobre la última hora de las fiestas
Cuando todo lo bebido está en el pasado
Y las mujeres caminan soñolientas sobre tu cráneo
Sobre el cráneo general del Hombre
Con una delicada y desaconsejable copa
En su mano de salvarte pero no
Esa última hora de toda fiesta con jardín
Por única luna el condón en el bolsillo
El cansancio de plata
De tus ojos tumbados
De sus pechos amarillo foco
La aparición turbia de un vaso de ginebra sin hielo
Sobre el innoble césped y las risas submarinas
Dentro de todas las bocas y habitaciones
Ese momento de las fiestas
En que somos tan hombres y mujeres
Que siempre hay un perro que nos mira aterrado

Como digo,
Al cabo de perros y fiestas
Ya sé colocarme lejos del patoso, del dueño, de la piscina
Cerca de la callada, de los coñacs, de la salida
Como un sonriente amigo de porcelana
En canoa por las conversaciones
Y no es poco

De "LA PUERCA ROSA"

ESCAPARATISMO

El escaparatismo es disciplina de buhonero sentado, de tendero pescador. Al cebo se le coloca un brillo, un precio, y el besugo pica. Sólo hay que poner el escaparate en una ribera con agua corriente. En los barrios ricos hasta muestran el bidet a la calle y ni les importa que se vea la caña, el hilo y el dueño hijo de puta que maneja el arte desde el mostrador: siempre pica algún chocho. Ahí el escaparatismo pierde mucho de emboscada, pero la ciencia del imán sale ganando. Sean joyas, zapatos, telas o pieles, esos labios mayores se pegan al cristal como ventosas, y no siempre en metáfora. Ahora bien, hay escaparates empozados y verdosos expuestos a un agua que apenas corre, también empozada y verdosa. Los habrá más siniestros en Madrás, en Darfur, en Iquitos, pero los más elocuentes son los escaparates de Lavapiés, el off-fashion. Nichos de producto presente sobre oscuras telas polvorientas. Teteras de alpaca dormitando ante el lento desfile de los besugos panza arriba, tocones de carne seca de vaca, zapatillas nuevas viejas, bolsos pensados para llorar debajo de un coche, guantes de fiesta sin nadie, fundas de móvil como sudarios de juguetes rotos, colores fantasmales solidificados en un pañuelo, pálidas maniquíes engañadas, lámparas con la sombra del cierre metálico tatuada en sus tulipas. Y las bragas estiradas por dentro con el corrector dental de Mazinger Z en el escaparate de una mercería española. El escaparatismo en Lavapiés es disciplina de desahuciados, de malabaristas paralíticos. En esta feria de muestras, todo es tapadera. Y lo que sospecha la policía: tenderos con doble vida. Sacad una foto a cualquier escaparate de por aquí. Os sale velada.

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (18)

Amo este horror. Todo lo entorpecido. La esquizofrenia. Este choque de cráneos dentro de una barriga sin padre. Aparatoso como un sí, me duermo solo, recogido, miserable feliz, apenas trazado, sin poderes, tirado en la nada como una moneda de un país desaparecido.

HOMENAJES

"Yo dejé de creer en Dios con el Photoshop"

Alicia Ron

¿Y ADÓNDE VAMOS A IR?

Está la cosa muy malita en el solar patrio. Huele demasiado a trincheras llenas de odio y excrementos. La tentación parece servida: salir por pies. Ahí se quedan los miserables políticos y sus desquiciados partidarios. Ahí se quedan las mentiras, las infamias y las bombas. Un buen sitio fuera de España sería Málaga. O tal vez Santiago de Compostela. Quizá Oviedo... Puede ser. Pero sin periódicos, sin televisión, sin gente, sin oír de nuevo los Messerschmidt sobrevolándonos, o los Fiat. Algún sitio fuera de España. Tal vez en lo más recóndito de Lavapiés.

SALVEMOS AL PATITO DE GOMA

¡Alejémoslo del contacto con los humanos!

ESPAÑA

Tres son las alternativas: disparo, centro... o a la izquierda.

J.A. de JACINTO

Por aproximación, es el retrato de un antiguo compañero de colegio mayor. Ya por entonces tenía dos seudónimos: José Antonio de Jacinto y José Antonio Montalvo (creo que uno era para la poesía amorosa y otro para la épica). Él era más de Octavio Paz y de Cernuda. Yo más de Dyc, supongo. Estoy en unas páginas de sus memorias (tan joven, ay) y él está en mi cuaderno. El Google dará con este rincón en alguna de sus búsquedas. Me gustan los colores. El parecido con Lorca sólo es un accidente. Vamos, de siniestro total. Nunca vi a nadie comerse los flanes con una seriedad como la suya.

Monumento a las víctimas del 11-M

Las bombas se oyeron desde este mismo sitio en el que escribo. Esa mañana todos tuvimos a alguien que no se ponía al teléfono ni aparecía por parte alguna. En esto que llaman monumento no sentí ninguno de aquellos temblores. El azafato que controlaba el flujo y reflujo de gente como que no me lo supo transmitir... Y por fuera, con triangulitos del Corte Inglés. Pero si hablamos de recogimientos, esta foto recogida. Que valga.

PARQUE TEMÁTICO DEL ESGUINCE

Lo dicho: a los diseñadores de este tipo de artilugios habría que llamarles la atención de un buen cabezazo. ¿Se ve a algún niño disfrutando de su ingenio? Loco estaría o con ganas de matarse. El parque temático de la tontería, plaza de Tirso de Molina, donde nadie compra flores y a los punkis les ha dado por la mística. Tremendo. A Miró le habría dado la risa, o un esguince.