sábado, 5 de mayo de 2007

BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (44)



Soy yo.
Voy a lápiz de Cádiz a Cuba.
Subo en tiburón las escaleras de mi buhardilla
y abro la puerta
con los dientes de mi llave y esta sonrisa.

Yo,
El Amador Derribado.
Puedo prestarte dinero o anticiparte un tigre.

Soy fundamental para mí
y sin embargo me ignoro por vosotros
o me destrozo para que os riáis.

A veces como difícil y duermo de puro coraje,
pero tengo los ojos de soldado de Chandler,
aunque la cabeza se me vaya a las copas y los perros
y los culos.
Y al amor.

Soy horriblemente maravilloso
y no le basto a nadie cuando sólo me mira.

Pero no hay nada que no pueda arreglar
una Carga de Caballería.

Al día de hoy,
muerto como un himno,
escribo el nombre de todo lo malo
y os incluyo.

Esta copa llena que bajo es por vosotros.

Tengo a todos mis caballos
piafando
y a sus jinetes con los ojos en mí.

Por lo pronto,
así de muerto,
quizá por vuestra puta culpa,

sólo quizá,
no os hagáis ilusiones,

me como un tomate fresquito con sal.
Miro por bulerías. Miro
los tejados, los vencejos.
Oigo las llamadas médicas de los subamigos
con sus vacaciones y su playita y sus vente.
El contestador os conoce bien, cabrones.

Me como otro tomate. Pongo a Bach.
Clavicordios fritos.

En los ojos,
el brillo estremecedor de la Carga inminente.
En los ojos de mis hombres
y en los ojos de sus caballos.

Hace tanto calor
como para pensar que hiela.
Los vencejos entran en barrena con la cola en llamas.

Pongo a la Callas.
Su garganta reverbera a lo lejos.
Cuarenta grados de mujer.
¿Qué culo tendría?
Esa es la voz de un culo magnífico, amigo.
La voz de un espléndido culo muerto.
Como los ojos entrecerrados del culo de Marylin.

Es el calor.
Otro tomate.

Dejar que el teléfono suene.

Prepararlo todo para la expedición
en busca de la Gran Barra.

Abandonar esta Buhardilla.
Lavapiés.

No volverá a llover este verano.

Mis hombres esperan la orden.
Antes saldré un ratito a la calle.

Un tomate más bajando las escaleras.
Cinco pisos para un tomate pequeño
como el puño de un niño.


Buhardilla de Lavapiés, 1 de Febrero de 1999.

1 comentario:

  1. I can't speak Spanish, but I had to tell you I think your drawings are wonderful.

    Chris

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