LA BARBARIDAD QUE YA CONOCÍAMOS

Parece que el rey jubilado me sacó 500 millones de pesetas del bolsillo hace unos años como un vulgar carterista y se los dio a cierta persona para que no contara que habían quilado juntos fuera del matrimonio. Estoy forrado y nunca los eché en falta, pero me jode enterarme ahora de esa manera de malgastar la pasta. Como cuando le prestas veinte euros a un colega porque no tiene para comprar las medicinas de su madre enferma y se los gasta en putas. El monarca en el arcén lo mismo. Pero robándote la guita. Gastos extramatrimoniales de la Casa Real. Porque la moza también era regia, aunque por fuera. Cobrar por follar es prostitución, entiendo. Lo que no sé es como llamar a eso de cobrar por callar que follaste con. ¿Puta tácita? Suena bien. Tratándose de hacerlo con un rey, hay otro término más explícito: "Cortesana". Una palabra bárbara. Allá cada cual con su reserva de vídeos del rey en pelotas, pero igual tendrían buena salida para la causa republicana. "Campechano Real contra Nacho Vidal, Duelo de Cetros". Y ella... "Viuda de Leones". En fin. Yo creo que sólo le pagaría para que se callara a Jiménez Losantos, o a Marhuenda, o a Inda, aunque ya cobren por sus servicios sexuales de dar por culo. 500 millones de pesetas me parecerían pocos. Lo hablo con el rey aparcado, que sabe cómo hacer estas cosas en secreto para que se entere toda España de lo honesto que fue llenando de orgullo y satisfacción a la otra reina. 

PASIÓN POR SUSANA DÍAZ

TRUMP ENTRA EN EL BAR

De acuerdo, hoy embisten al toro albahío (blanco amarillento) y es el fin del mundo. Pero sólo en el sentido de espectáculo. Los americanos ya tuvieron a su "Cabellos de Oro" y los indios le dieron la del pulpo espectacular en Little Bighorn. Hoy la carga de trompeta del 7º de Caballería que va a sonar lo hará en formato máquina tragaperras en el gran casino de Washington. Porque la economía del planeta es una pantalla de tragaperras, con sus sandías, sus fresas y sus diamantes de sangre. Y en Lavapiés hace años que conocemos a sus mayores expertos. Los chinos. Los magos de los avances sentados en un taburete y con las piernas cruzadas en un algoritmo imposible para los españoles. Arriba, los reyes de la economía del bar mundial, por mucho que bufe el toro mutante de Wall Street. A la izquierda, Xi Jinping, presidente tragaperras de China; a la derecha, Jack Ma, presidente tragaperras de Alibabá. Para ellos Trump sólo es un bocadito de salmón con pimiento amarillo mientras le dan al botón de doblar. No se trata de liberalismo o proteccionismo. No se trata de democracia o fascismo. Estamos hablando de tragaperras globales y a esas máquinas no las desenchufas tú por tus cojones, que sabes que los chinos están haciendo trampa. En España están intentando hacernos lo mismo los aprendices de chino del PP con los "Recreativos Franco" y tampoco hemos conseguido desenchufarles una mierda. Ni a los chinos ni a los franquistas. El guiri borracho que acaba de entrar en el local no va a levantar a nadie del taburete, todo lo más pedir que le cambien el canal de la tele y le pongan una masacre de indios para que se calle.

¡Y AHORA, A POR LOS TERRORISTAS DE "LA CODORNIZ"! (Relato de Ficción)

"El fascismo sin complejos de Esperanza Aguirre me hace añorar hasta los GRAPO"

A un año de cárcel por escribir seis tuits, por compartir el de arriba con César Strawberry creo me tocan dos meses de truyo. ¡Aquí están!

"Franco, Serrano Suñer, Arias Navarro, Fraga, Blas Piñar... Si no les das lo que a Carrero Blanco, la longevidad se pone siempre de su lado" 

Buah... Estoy que lo tiro. Otros dos meses. ¡Fiestaaaaaaaaa...!

HAY QUE SER MALA...

Supongo que antes las brujas estaban todo el día revolviendo el caldero. Creo que ahora les dan un ordenador para que puedan revolver las tripas con artículos como este: "El error de pedir perdón". Una buena ducha de odio para entrar en calor y, sobre todo, para no olvidar que la maldad existe. Si pasas una magdalena por delante de su cara, se petrifica. Digo la magdalena. Lo mismo que la espada de Frodo se iluminaba cuando andaban cerca los orcos, las magdalenas se joden con las curris.

TARIFA SE ELEVA SOBRE SUS CIMIENTOS

Subir (aún más) la tarifa eléctrica cuando hace frío es propio de villanos. Arriba, Borja Prado,  villano de cuento, Jabba el Hutt con corbata, presidente de Endesa, descendiente de Colón, hijo del manco cortesano, socio de la Trilateral y directivo de Mediaset. También multimillonario, a secas. Este tipo de carne envasada con olor a coche nuevo es el que decide qué viejos deben morir en su pisito desvencijado, qué niños pobres van a coger una pulmonía y qué familia va a comer todo el mes espaguetis por no congelarse esta semana. Propongo asarlo como un buey giratorio en un descampado con mendigos, por darle un final feliz al cuento. Entonces Tarifa Eléctrica, como Castroforte de Baralla, la ciudad de "La Saga Fuga de J.B", se eleva sobre sus cimientos. Relato de ficción.

POR SI TE PREGUNTAN DE QUÉ SE LE ACUSA AL PP

El póster nemotécnico es originario de Vozpópuli y va directo al grano, como podéis comprobar. Delitos de toda índole para que no digáis que la corrupción del Partido Popular no tiene nombre.

MOTÍN EN EL CONGRESO DE LOS DIPUTADOS

Hartos de las condiciones de vida en el interior del Congreso de los Diputados, los parlamentarios se amotinan y protagonizan una sangrienta revuelta decapitando el busto de Besteiro y obligando a los bedeles a beberse sus vasos de agua uno detrás de otro. Hacinados más allá de lo soportable (el 161% de los diputados no debería haber sido elegido), el canibalismo y la mentira les han llevado a la situación límite de pactar por los pasillos y de comerse sus principios ante las cámaras. De no aceptarse sus condiciones, amenazan, volverá la Democracia a este país.

"EL TESORERO DE LAS NIEVES", EL CONTABLE CANTABILE

Por su forma de andar, a las palomas y a las gallinas parece que les faltan fotogramas. Frames. Ahora que le ha tocado cantar la gallina a Bárcenas también faltan fotogramas. Y hay quemaduras de cigarro de torturas en el libreto. Faltan notas. Páginas enteras de la partitura. Aznar, Aceves, Arenas, Cascos, Rajoy... Pero con un buen oído ahí están. Ahí está la melodía. Ahí está la historia. Uno rellena los huecos inconscientemente y todo fluye. Como en las buenas historias de la mafia, el contable vuelve a ser la clave. Concretamente en Clave de Do... ut des. Por el tono de la fiscal y el tono del propio Bárcenas, sólo hay que rellenar los puntos suspensivos del tarareo para completar la puta opereta del "Tesorero de las Nieves".

"IROS TODOS A LA MIERDA", RELATO DE FICCIÓN

A mí el artículo me parece una maravilla. Y encima de las de reírse, que Casciari siempre ha sido cojonudo pariendo carcajadas. Ni ficción ni no ficción. Una opinión. Y si ya no podemos opinar libremente en este país, que se diga a las claras. Disiente, asiente, bufa, opina tú también, pero no prohíbas, no amenaces, no saques la patita de dictador, que cantas, Hijo de la Gran Puta... Y lo que también es intolerable, o debería serlo en Democracia, es el segundo epígrafe de la nota de eldiario.es, donde le dan importancia de EXCUSA al entrecomillado "relato de ficción" o que eso, además, no se especifique en la versión online, cachis. ¿Desde cuando es un "relato de ficción" un artículo de opinión de un escritor hablando de lo que le dé la gana? Estamos alcanzando unas cotas de sumisión y pazguatería que lindan con el ridículo... Y que haya por ahí un pomposito Consejo de la Abogacía Española, como el Tribunal de la Coca Cola del Derecho, que tenga la posibilidad de sustanciar "afirmaciones" de  escritores ante los tribunales... Eso es ya el colmo del chocho moreno de la Democracia que No lo Es y el vello púbico / rizo americano de su puta Ley Mordaza. "Iros todos a la mierda", relato de ficción.

LA LIEBRE DE SUSANA DÍAZ

No me presento para impedir que nadie se presente, oh, Madre de Dragones...

POBRE PERIODISTA SIN CORAZÓN...

Ya gastamos algunas palabras sobre Petra en este blog en su momento.

ARTÍCULOS COMO PERROS MOJADOS

Que un guardia civil o un policía "posibilite" una fiesta puede posibilitarte un café espurreado. Estoy de acuerdo, en el fondo, con el contenido del artículo, "El servicio y la señorita", pero a Marías habría que sacarlo de vez en cuando a la calle, como a los perros a mear, a que pille un poco de sintaxis y de vocabulario, por si se le ha olvidado lo que es el aire fresco en las frases. Casi todo el artículo huele a perro mojado de interior y eso es falta de vida, chaval.

SOMOS LOS TESTIGOS DEL ESPAGUETI VOLADOR, ¿NOS ABRE?

Lukas Novy, arriba en su DNI checo, es pastafarista. Lukas cree en MonEsVol, el Monstruo de Espagueti Volador. Lucas cree en los Ocho Condimentos. Si es Bueno y cumple con las Sugerencias alcanzará el Cielo, esto es, el Volcán de Cerveza Fría y la Fábrica de Strippers. Y por haber conseguido que las autoridades checas reconozcan al Pastafarismo como religión, Lukas tiene derecho a posar con un colador de pasta en la cabeza en su foto oficial del DNI. Otras religiones algo más antiguas tienen derecho a que sus adeptos posen con turbantes, hiyabs, burkas e, incluso, con un muerto ajusticiado en una cruz rodeando su cuello. Su DNI es un éxito para los pastafaristas. Casi una estampita de santo con su aura brillante de aluminio... Sin embargo, en España las autoridades todavía son renuentes a aceptar el Pastafarismo como religión. Piensan que los pastafaris se burlan de las religiones "auténticas" parodiándolas y que son demasiado ofensivos para convivir con los otros creyentes... Olvidan, quizá, las Cruzadas, la Yihad, o las vacas interrumpiendo el tráfico en la India... De todas formas, si alguien ve demasiada diferencia entre un Monstruo de Espagueti Volador (MonEsVol) con dos ojillos y dos albóndigas por testículos...

... Y un Palomo Follador de Vírgenes Siempre a las Doce del Mediodía...

...Que me lo diga. O mejor, que me lo argumente con sesudos razonamientos de ventanilla burocrática... Por ahora, creo que la única diferencia es que el MuertoEnlaCrucismo está aceptado como religión en España, y el Pastafarismo no. O todavía no. Así que hagamos apostolado. Si queréis ampliar un poquito más vuestros conocimientos acerca de esta nueva religión verdadera, pinchad aquí. Un artículo maravilloso en eldiario.es.

Otro día, hermanos, os hablaré de la Semana Santa del Tallarín, de las Tablas de la Cocción, de la Materia Oscura del Gratinado, la que lleva directamente al Volcán de Cerveza Caliente, por vuestra mala cabeza, y del Picado Original, esa maldita Gallina Blanca...

LOS CARETOS, LOS CARETOS...

Foto El País

Año y medio al truyo, colega. Expresidente de la Generalitat, José luis Olivas. Y 150.000 de multa. Por corrupto, por prenda. Un político de pura cepa, a la par que expresidente de Bancaja. ¿Alguien se cree que va a cumplir condena? Yo no. Hace un año y medio que ya le echamos un ojo en este blog.

JUSTICIA EN EL TARAJAL (2)

JUSTICIA EN EL TARAJAL

I WANT YOU PARA LA QUE SE VA A ARMAR

A estas alturas de la película "El Vaquero Torero" (Trump), parece claro que la corrida bufa fue organizada por los servicios secretos del apoderado Putin con el único interés de fastidiar la Fiesta Nacional americana: la democracia con globos de colores. Pero, ay, mala suerte. El Siniestro Naranja (por no decir el Diestro de Grana y Oro) ha salido a hombros de la plaza, de la square, y ahora hay que darle las dos orejas del Congreso y el rabo de la Estatua de la Libertad, ese transexual con corona de reina de los carnavales de Tenerife. En breve, al Agente Naranja de Putin lo van a hacer Presidente de la Peña "Racistas Multimillonarios Hijos de Puta Todo por la Pasta y el Pussy" y eso ya es salirse de madre, por lo de hijo de puta y por lo de presidente de la mayor democracia con globos del mundo. La faena está hecha. Ahora se trata de saber si Trumpito de la Cruz (Ku Klux Klan) va a cumplir con la agenda taurina que a toda prisa le está preparando su apoderado ruso: encierros en el senado, el presidente embolado y el toro de Las Vegas, por ejemplo. A falta de Sara Montiel en la españolada, alguna puta del este para el casting (se hizo hace años), y la Trump Tower de Giralda de Sevilla. Putin ya nos está diciendo a todos que nos necesita en las gradas. 

ISAAC F. CORRALES: UN VINER DE LOS BUENOS, O

La ola de internet ha traído una nueva generación de huevos Kinder a la playa. Un juguete, una sorpresa. Todavía andan sin pegatina, esto es, nombre conocido, pero al tiempo. Llevo unos días partiéndome de risa con algunos de ellos. Merecen mucho la pena. Y como paseante de playa que suelo ser, voy a mojarme por el primero. Isaac F. Corrales, arriba. Magnífico. Un "viner". VINE: vídeo cortísimo. Si no fuera una obviedad, el asturiano le tiene cogido el "tempo" al gag que es una cosa que ya quisieran otros más veteranos en esto del humor... Tiene un montón de recopilaciones en Youtube. Os enlazo esta. Y un gag escrito: "¿No os jode cuando estáis viendo un vine y no acaba exactamente como vosot...? Fotosíntesis".

Y LAS RECETAS CON BUENA LETRA...

Dolors Montserrat, Ministra de Sanidad: "Yo no he dicho que vaya a subir el copago farmacéutico a los pensionistas con ingresos de más de 18.000 euros al año. Yo he dicho que lo voy a estudiar. Porque me parece injusto que paguen lo mismo los pensionistas de más de 18.000 y los de un euro menos de 100.000. Todo el mundo entiende que el copago no es igualitario en ese tramo. Por eso habría que pensar en un cotramo de impago para el pensionista en esa franja horaria de menos es más. Así se bipondría en mostrador el que no copaga con el que repaga y lo que las farmacias dejan de tramar lo pospensiona el ministerio en esa hora franja".

EL GRITO SORDO CON LA QUE ESTÁ CAYENDO

A cada infarto moral que nos da este bendito país de mierda, casi a diario, habría que recurrir al "grito sordo" de Ignatius Farray (arriba, con algo más de volumen). Un ictus en la dignidad colectiva (de existir) y la mandíbula desencajada del Gran Estupefacto. El reventón de la bolsa de palomitas con la que estabas viendo una de Disney, se levanta la Cosa del Pantano a mear de repente, ocupa la pantalla entera, y es tu presidente, tu diputado, tu flan favorito. Todo el mundo haciendo el gilipollas de la manera más siniestra y, encima, tú con esa cara. De acuerdo, el "grito sordo" es de Harpo y los que están tocando el arpa hasta el vómito son los de Podemos, pero estoy con Ignatius en el Fin de la Comedia. También, cómo no, en dar el pasito lateral que nos saque de esta realidad de minipersonas desorientadas. Aunque sea por un momento y con la misma actitud que el canario, que lo borda. Seamos definitivamente patéticos, ya que no podemos ser héroes.

AH, MADRID 1991...

Una de las noticias tronchantes en papel que recorta y colecciona Javier Ochagavía. Para más risas, aquí.

EL ARTE DE LA PHINTURA...

A TOMAR POR SACO LAS NAVIDADES (2)