ESTAMPITAS DE LA RECUPERACIÓN (23)

ESTAMPITAS DE LA RECUPERACIÓN (22)

BANQUERO 1: 

¿PERO ES QUE TAMBIÉN NOS QUEDAMOS CON ESTAS CASAS DE MIERDA?

BANQUERO 2: 

NO TE EQUIVOQUES. AHÍ DONDE LA VES ES UNA SEGUNDA RESIDENCIA.

BANQUERO 1: 

JODER... ¿Y DÓNDE VIVE ESA FAMILIA LOS DÍAS DE DIARIO?

BANQUERO 2: 

EN UN SEMÁFORO, LOS HIJOS DE PUTA, PARA QUE NO PODAMOS HACER NADA...

BANQUERO 1: 

TE ENTRA UNA IMPOTENCIA ALGUNAS VECES...

TOREROS 0 - TOROS 3

ESTAMPITAS DE LA RECUPERACIÓN (21)

-¿Y DESDE CUÁNDO LLEVA DE BAJA EL OTRO DEFENSOR DEL PUEBLO?

-DESDE 1936. ¿ALGÚN PROBLEMA, CABALLERO?

MIRA LA BOLITA (y 3)

...Y no protestes, sans culotte, que el terror es así. Remember Robespierre. El terror comme ça, sobre todo viniendo de terroristas electos. ¿Terroristas elegidos por nosotros? ¿Que hemos elegido democráticamente a terroristas? Técnicamente sí. ¿O no es lo propio de terroristas propagar el terror entre la población? ¿Qué diferencia hay entre el atentado de un hombre-bomba que mata in situ a cien personas y un “imprescindible” recorte en Sanidad que matará a dos mil quinientas dentro de un año? ¿O acaso es que no hay ministros-bomba? Seguro que conocen algunos. O ministros-fórceps. Ministros-biblia. Ministros-puerta giratoria. Ministras-mojama. Presidentes-tic en el ojo izquierdo cuando miente. La suerte de los políticos-bomba es que es un trabajo que sólo pueden hacer una vez. La desgracia es que los colocan en el puesto precisamente para eso y nada más. Estallan en sitios concurridos (el INEM, la Seguridad Social, la Escuela Pública...) para garantizar la matanza y luego ellos van directos al cielo usando alguna milagrosa puerta giratoria. Terroristas, entonces, recorte tras recorte y “ajuste” tras “ajuste”. Terroristas propagando el terror sin pausa hasta dejar temblando a un país entero porque han elegido salvar a los bancos antes que salvar a la gente, porque han elegido la cobardía y la traición de aplacar la voracidad de los Mercados con paletadas de ciudadanos pobres, débiles y moribundos, antes que dar la cara y decir Hasta Aquí, Gilipollas. Hasta aquí llegó el Ebro y lo demás será que me quitéis el rifle de mis manos muertas... Pero no. Dónde va a parar... Mejor la cobardía, la traición y el terror. Desde Finisterre al Cabo de Gata, un país atemorizado por sus dirigentes en la campaña más sádica para anular la voluntad popular (e infantilizarla) que haya concebido jamás un partido político sin tildarse de nazi o estalinista. Terror al más allá (Berlín, Bruselas...), miedo a los fantasmas (salida del euro), pánico a la noche (desahucios), miedo al hambre (paro), miedo a la muerte (farmacias sin medicamentos), miedo al caos (Grecia), y hasta miedo a pensar libremente, con claridad, por si el Emperador realmente no estuviera desnudo, el traje no sea una filfa, insultar al que te insulta no sea defensa propia, y fuera tan comprensible, al fin y al cabo, despedir trabajadores masivamente para crear empleo, destrozar física y moralmente a los maestros para mejorar la enseñanza, dejar sin medios a los hospitales públicos para mejorar la sanidad, matar al enfermo para que se recupere a largo plazo, y obligar a nacer a un feto malformado para garantizar la libertad de la madre...

Este es el estado mental picudo que decía antes y este es el desolador panorama desde (bajo) el puente. El 15-M acariciando con su elegante pluma romántica el cemento armado del búnker de los malos (por si el milagro de la erosión o las cosquillas) y otro jubilado más quitándose de comer cuatro días a la semana para poder pagar su pomada contra la artritis. Los mineros paseándose por Madrid en una exquisita excursión de boyscouts espeleólogos (por el musgo de La Cibeles sabréis donde está el norte, chicarrones, y ya os estáis volviendo) y otro trabajador más en el paro porque algún empresario no ha logrado robar lo suficiente este mes. Los bosques ardiendo por los cuatro puntos cardinales porque no hay dinero para mantener a las cuadrillas (esos tíos de amarillo que de vez en cuando también arden ellos mismos por no haber podido practicar antes, cachis en la mar con la falta de presupuesto) y sesenta mil millones de húmedos euros alemanes para apagar la chamusquina de Banquia. Los jueces valientes apartados de su trabajo, cada funcionario un privilegiado sin dinero, cada maestro de la enseñanza pública un vago, cada médico de la seguridad social un incompetente, cada parado un estafador, cada casa de jubilado un albergue de caridad, y cada político corrupto un futuro indultado. A todo esto sumamos la bochornosa amnistía fiscal para los amigotes llamando festivamente a las puertas de los paraísos fiscales, pum pum, ¿quién es?, tus amigos del PP, y no hay megáfono suficiente para explicarles a esos muchachos desesperados de la valla de Ceuta que no merece la pena entrar aquí, como no sea para ayudarnos a organizar el 2º Juicio de Nuremberg y encausar al cien por cien de los políticos que han cometido este genocidio civil en España.

Por lo tanto, indignación no. Lo siguiente.

Y por lo cual, “Te lo Juro por la Crisis”.

Hoy entra en el horno la revista.

Gracias a todos.

MIRA LA BOLITA (2)

(Pepe Mújica)

...Los de Arriba de siempre. Los Top One de la Real Politik, trinque as usual. Abogados vicecondes y condes viceabogados, megapolíticos hablando inglés de montería con la jet de Wall Street Seseña y chapurreando el Financial Times inter paellas, un yate de menos de dos cubiertas me parece poca cosa, aunque me cueste una huelga general, como decía el presidente consorte de la Merkel, un tal Mariano... Contra el pueblo. Sin el pueblo. Que se manifiesten, los ilusos, que no nos llegan sus gritos hasta aquí, en Suiza. Que se desgañiten en Madrid, el rompeolas de todas las Españas, y que vengan mareas de colores, que Walt Disney era fascista y aquí estamos con la goma de borrar de la nueva ley de Seguridad Ciudadana. Será por antidisturbios. Será por vigilantes jurados con su nuevo rango de almirantes de la calle serena. Sacad más tanquetas. Llenad de cuchillas la frontera de Melilla, pero que sólo rajen a los que no tengan dinero. Compremos una tanqueta con un cañón de agua a mala hostia, pero decid que no es contra las personas. Abrid unas cuantas cabezas, pero que tampoco sean cabezas de personas. Que sean cabezas de antisistema. A los que salgan del cine también, que estamos en crisis. Qué es eso de divertirse. Merde du gent. Mariscales franceses a caballo en sus coches fúnebres blindados. Merdellones. Mariscales hispano-suizos, como sus propios coches para llevar la pasta. Con entorchados o con maletín de ministro. En avión oficial o de romería... Viva la Virgen del Rocío. Viva Santa Teresa. ¿La de la mano incorrupta? La de no meter la mano en la caja, que a la corrupta ya nos encargamos nosotros de adorarla. Y dorarla... Esa chulería de bandidos con un plan, una comisión, una nocturnidad, un decreto ley en la Serranía de Ronda. Bandido, que viene de banda. Bandidos de las bandas rivales en que han degenerado (¿progresado?) los dos partidos mayoritarios. Bandidos con consignas, musiquita, programa oculto y toda la parafernalia legaloide. Bandidos a por la gente, a modernizarles esos derechos tan viejunos que algunos llamaban adquiridos y que se tunean en un pis pas en cualquier taller jurídico-fascista por esas Cuevas de Sierra Morena, pisotea con garbo, y bandidos a por esos ahorros de toda una vida desde los bancos cómplices y sus emboscadas preferentes, las favoritas de los que gastan patillas de cuello blanco y trabuco de postas en forma letra pequeña. A por la gente previamente dividida y desconcertada, el target perfecto para un disparo nocturno en los recovecos del B.O.E.: el parado sin prestación que mira al funcionario al que le han rebajado el sueldo y aumentado las horas que mira al jubilado sin medicinas que mira al maestro desquiciado y empobrecido que mira al sidoso terminal ecuatoriano que mira al paralítico al que ya no recoge del suelo la asistente social que acaba de perder la ayuda para los libros del niño que acaba de quedarse sin beca de comedor en el colegio y tiene que ir al rancho de la beneficencia donde se encuentra con el parado sin prestación que deja de mirar al funcionario y contempla, desde la altura de su miseria, a lo grande, el silencioso magnicidio de la Democracia en su país, veneno a veneno, recorte a recorte, marea tras marea, justo después de las elecciones en las que indiferentemente votó a la derecha, votó a la izquierda, y que ahora sólo sirven para que esa clase política inmunda y con patillas de bandolero hasta en el alma pueda llamar bala perdida a lo que está siendo un fusilamiento en masa, pueda llamar objetivo de déficit a la masacre parlamentaria de todas las libertades alcanzadas desde el 78, pueda llamar estabilidad presupuestaria a la canibalización (con dientes belgas prestados) de todo el bienestar social conseguido en España desde la muerte de Franco... 

(continuará...)

MIRA LA BOLITA (1)

(Poch)

Woody Allen decía que no tenía nada personal contra Wagner, pero que cada vez que escuchaba su música le entraban ganas de invadir Polonia. Salvando las distancias (con Woody Allen y con Polonia, a 3.000 kilómetros de Lavapiés), a mí me ocurre algo parecido con la musiquilla de campaña del Partido Popular. Sin un tanque a mano, me entran ganas de quitarle la silla de ruedas a un inválido, escupirle en la cara a una maestra jubilada, dispararle pelotas de goma a un emigrante a punto de ahogarse y arrancarle la cabeza a un pollito para que no viva por encima de sus posibilidades... ¿Con el jingle de campaña del PSOE no me pasa lo mismo? Cuando recuperen la autoestima y se atrevan a hacer que suene de nuevo esa música analizaré mis reacciones, aunque sólo con recordar el tarareo ya me estoy viendo en un coche negro tamaño latifundio y con un millón de euros para pulirlos en langostinos, saraos flamencos y cocaína... De acuerdo. Debería hacérmelo mirar, pero hoy por hoy es el estado mental que me provoca nuestra clase política de políticos sin clase, políticos corruptos, políticos mentirosos, políticos incapaces, políticos odiosos y políticos malnacidos, de esos concebidos con malformaciones democráticas del tipo espina bífida en forma de ganzúa para abrir las arcas públicas... Un estado mental que no puedo evitar viviendo donde vivo y estando al tanto de sus tejemanejes a diario. Porque más allá de cualquier metáfora o insulto, más acá de cualquier apreciación objetiva (si hay alguien capaz de eso), y sin la salvedad de mingafría de pensar que alguno bueno habrá (si lo hay, que se separe, abomine de su ralea, de su casta, pida perdón, y estudiaremos el caso), este es el estado mental del tipo picudo que me provoca la estofa de políticos que nos ha traído hasta aquí, la mala hostia también picuda y de diagnóstico psiquiátrico que me provoca esta gentuza que en la calle no podría conseguir “un trabajo de verdad”, como diría mi abuela. Esta vociferante y tan cercana conga de parásitos encorbatados a los que la crisis mundial ha destapado las vergüenzas y oreado las cascarrias. La patulea de consentidos, inútiles, bandidos y abrazasotanas que tenemos llenando (y vaciando) el Parlamento. Vale que me despacho a gusto, pero son ellos y sólo ellos los que nos han orillado a este basural de la cara B de Europa con sus mentiras, sus patéticas luchas de poder y su cobardía. ¿O es que fueron las malvadas agencias de calificación las que nos obligan a negar la asistencia sanitaria a los inmigrantes sin papeles? ¿Es el Banco Central Europeo el que de motu propio les quita las becas de comedor a los niños sin posibles? ¿Son los cenaoscuras de Bruselas los que están desahuciando a los parados? ¿Fueron de verdad las primas de riesgo las que hoy en día están abandonando a los impedidos para que agonicen a solas en sus casas? ¿Sinceramente están siendo los pobres griegos los instigadores de que ya sólo puedan estudiar en la universidad los niños de papá? ¿Son realmente los siniestros vampiros capitalistas del cuento los que quieren privatizar la sanidad pública, los que van a llenar las casas de los pobres de fetos malformados, dolientes y moribundos, y los que han acabado con el trabajo en este país? Me temo que no. Son ellos. Los responsables son los servidores de la cosa pública. Los culpables son los políticos de nuestras peores arcadas. Por oportunistas, por codiciosos, por cobardía, a traición, y con una excusa: el tocomocho de la crisis financiera que han aprovechado todos los timadores que se dedican a la política y todos los políticos que se dedican al timo para dar un golpe de estado en este país. De ser valientes, robarían a las claras: las pelas para mi señor feudal, so súbdito; las pelas para mi chalet nuevo, so pringado. Pero siendo cobardes, como son, el oficio es el timo y la estafa. ¿Y dónde está la estampita? ¿Dónde estuvo? En el voto que les dimos en el año 2011, por si hay que explicarlo con manzanas. El voto estampita con el que los timadores han dado el clamoroso golpe de estado con el que soñaría una secta de dictadores bananeros borrachos. Y si esto no fuera ya de por sí una vergüenza nacional (tanto dictador bananero borracho y timador en el hemiciclo, y alguna hija de su padre gritando que se jodan los parados), es aún peor que sean timadores con ideología y legitimados democráticamente por nosotros mismos, esto es, con licencia institucional para joderte vivo: date por representado, canelo. Siglas más, siglas menos, caretas por dentro o por fuera, carnet tatuado en el culo o plastificado en la cartera, foto aérea del cocodrilo de Lacoste, partido por detrás o por delante, perdone que le dé la espalda, señor sodomita por mi bien, la democrática panda de populares estafadores, trileros fascistas, banqueros devotos, periodistas sicarios, jueces marionetas y ladrones jurados que componen la casta dominante que actualmente nos gobierna, confunde, explota y amedrenta. Los de Arriba. El Totum Revolutum que ha arrasado España en tres años con la misma banda sonora y la misma cantinela, esto es, el Single de la Crisis, el pelotazo de los cuarenta ladrones: “Mira la bolita”. Look at the bolita, en Bruselas. Y en todas las radios, televisiones y periódicos horrísonos. Adiós a la Sanidad Pública, mira la bolita. Adiós a los Derechos Laborales, mira la bolita. Adiós a la Enseñanza Pública, mira la bolita. Adiós a una Jubilación Digna, mira la bolita. Adiós a las Prestaciones por Desempleo, mira la bolita. Adiós a la Libertad de Expresión, a la Emancipación de la Mujer, a la Justicia Universal y a los Derechos Humanos en Ceuta, mira la bolita que flota... Y, por supuesto, adiós a la Democracia Real, mira la bolita mientras haces los cinco lobitos... Por Europa, mira la puta bolita, chaval. Por tu país, quédate sin trabajo, sin ilusiones y sin futuro, pero no dejes de mirar la bolita hipnótica de tus amigos en el Congreso, que estamos en CRISIS y lo-sa-bes... Con la rancia actitud prepotente que siempre han gastado los de Arriba en este bendito país de mierda, ahora con los cartones de trilero entre los leones de las Cortes, que a lo mejor hasta el rey se ofrece a hacerles de gancho: cómo me llena de orgullo y satisfacción mirar la bolita a mí también aunque barriten en la distancia... 

(continuará...)

DEL MUCHISMO AL MACHISMO A PROBARSE UNOS TACONES...

En el acto de desagravio que el propio Aznar le exigió a su partido en el castillo de ABC, la Damisela, todavía estrechísima, sólo se hacía pestañas a sí misma, rubia melena tizona al viento de los flashes, hasta que apareció El Caballero Orondo en la justa y pronunció aquellas hermosas palabras... Rendida la papada, recuperada la adolescencia, el Paladín Convexo recordó con ternura los poemas de la Dama del Bozo y cómo rogó por su dedicatoria en el fragor de aquellas gloriosas campañas, aquellos ministerios de antaño, aquellos dragones rojos. La Damisela de la Liebre, conmovida hasta el nudo de la corbata, sólo pudo atinar a hacerle una polaroid dental tipo sonrisa desde su asiento de honor... Una secuencia estremecedora que sólo descargaba por lo que se parecía a un descarte de película de José Luis Cuerda. Calabaza, Jose Mari, pudiendo estar en la mesa de los poderosos, pudiendo haberles dedicado el discurso a otros, yo te llevo en mi corazón, me lo dedicaste a mí... Las Babas de la Derecha, Cumbres Nevadas, Banderas al Viento, Yo tenía un Camarada, Yo tenía una puta en Sidi Ifni, Yo tenía un Travelo en Ceuta... Luego ese ambiente enrarecido se pega a la virilidad como un altavoz de Varón Dandy y toda la amistad de compañeros de trinchera y travestis en la almena deviene ardor guerrero contra el enemigo y los rizos de verde luna de la barba del Cid Campeador, y cuando se te cruza una sarracena antisistema en tu camino de gloria a conquistar Flandes... Te vuelves todo benevolencia de jesuita en China y no le arrancas la cabeza al infiel, porque eres el Caballero Orondo, y le lees tu biblia por encima y equivocándote... Fíjate tú que lo que había venido siendo "Muchismo" en Cañete toda la vida, comiendo, bebiendo, alardeando, despotricando, ahora se queda en un ramplón "Machismo" de señor reaccionario contra el sexo debilísimo y con la cara en cuadro de titular de ventanilla de Mercedes: "España es mi cortijo y de lo que pienso de sus hembras no te digo nada". La superioridad intelectual con la que nos llevan convenciendo desde 1936. Y peor que se va a poner, si el Paladín Convexo sigue intentando retractarse a base de modelitos de feminismo urgente pret a porter (por mostrarle su lado femenino a Elena Valenciano es capaz de vestirse de Zoraida en las fiestas de Moros y Cristianos). Y las peperas calladas, porque en su partido no hay machistas, que a ellas sí que les arrancan la cabeza como salgan de la cocina... Qué asco todo, joder. Qué nivel, Maribel inferior... Si antes no había la más mínima chicha en campaña, ahora es el examen de las ingles en "Amanece que no es poco".

YIHAD AT LAST

Anoche los dos grandes partidos mantujeron un dewater como entre dos moais de la Isla de Pascua frente a frente y sin una sola referencia a la corrupción. Este detalle, de por sí, es "La Carta Robada" de Edgar Allan Poe. La evidencia... El clamor... Luego quieren que la gente se porte en las calles y en internet a meñique rizado, tomando el té elegantemente, satisfechas las necesidades domésticas, recogidas las cosechas, a resguardo el ganado, y el rey contento con su nuevo pabellón de caza. Prospera el país y la ciudadanía se toca el ala de la chistera mundanamente cuando se cruza con sus honestos gobernantes en los soleados y rumorosos jardines de Luxemburgo. Pían armónicos los pájaros y el de twitter gorjea que es un primor las Odas a la Virgen María que ha compuesto el ministro del interior para deleite de todas las criaturillas con banda ancha en las orejas... Otra vez España al frente del mundo. Otra vez conquistando tierras incógnitas. Las generaciones venideras se admirarán de que entre unos pocos iluminados y unos doscientos delincuentes de poca monta (las tripulaciones de las tres carabelas) estemos a punto de conseguir la primera carga de antidisturbios en internet por decir que el Rey está desnudo y que toda la estofa de políticos de este país está intentando colarnos el ojete de una rata por un anillo de bodas, que se merecen, cada uno, que les den las mismas hostias que lentejas caben en un kilo, que se las volveremos a dar hasta que no devuelvan lo robado, y que no, que no hay ninguna yihad contra ellos, que la guerra santa ya la perdimos nosotros, que ya nos devoraron los leones en el circo, y que ahora las catacumbas están por el aire, en vez de pececitos géminis, pajaritos, y que va a ser muy divertido cuando comparen el muy democrático gobierno de este bendito país de mierda con China o Arabia Saudí o Turquía, por como llevan nuestros dirigentes esos asuntillos de la libertad de expresión. Y la podredumbre generalizada. Valenciano y Cañete frente a frente callando la corrupción, y el pajarito de twitter asándose. Yihad at last. Fried Freedom for to take away. Del Gobierno a su casa, con una carga de antidisturbios, # cariciasalostiranos.  

TUBINGAS (17)

Entre los muchos candidatos a ser el misterioso político del PP con seis cuentas en Suiza se baraja el nombre de Carlos V. Todas las chimeneas de sus chalets trabajan a la máxima potencia pese al buen tiempo. Se trata de saber si terminará antes la quema de documentos que la investigación del juez, aunque todos los indicios (*) permiten aventurar que acabarán al mismo tiempo para tranquilidad de todo el mundo.

Correo electrónico a Jorge Fernández Díaz: "Te señalo la luna y me metes preso al dedo índice".

Detenida la red de escaparatistas de la calle Serrano por inducción al robo.

Irrumpe con fuerza en la elecciones un partido independentista alemán, el P.I.A., que reclama para sí todo el territorio de la Unión Europea. Ángela Merkel se apresura a emitir un comunicado aclarando que el P.I.A. y el C.D.U., su partido, no son lo mismo.

Victoria Abril consigue trabajo en España: "Tuve que acostarme con Fátima Báñez, pero ha merecido la pena. La Virgen de Lourdes está conmigo".

Detenidos 4 sujetadores de Victoria Secret por enaltecimiento de los senos.

"Cholo" Simeone: "Que la Virgen de Lourdes sepa más kárate que la Virgen del Rocío no quiere decir nada. En los trabajos hay que ir contrato a contrato..."

Correo electrónico a Dolores de Cospedal: "No seas tonta y vuelve a ponerte tacones. Que Rajoy te obligue a mantener un perfil bajo durante la campaña europea quiere decir otra cosa".

Cristina Cifuentes deniega el permiso a la asociación "AMIGOS DEL MOLLATE" (peña hípica, por otra parte) para que la Puerta del Sol sea sede permanente del Botellón en Madrid: "Bastante dejamos a los del 15-M como para que ahora el anuncio de TIO PEPE junte a más gilipollas". "Es que se ve desde muy lejos, Cristina, hip...". "Me da lo mismo. Que no es que no". "Atrae a los borrachitos, Cristina". "¡Y la Torre Eiffel a los soldadores! ¡Guardia, se me lleve a este ahora mismo!". "¿Cargos?" "¡Cargadísimo!"

Hubo un tipo en el Retiro que hacía cosas inverosímiles con un yo-yo. Lo veías y no lo veías, como si le faltaran fotogramas. El yo-yo de arriba funciona con cinco fotogramas exactamente. La chica sin cara funciona con uno solo. Pues como mucha gente cuando coge la postura buena, que los he visto yo.

(*) Indicio: indio sospechoso.

TUBINGAS (16)

Llamar al Instituto de Toxicología. Indicar la cadena de televisión y la franja horaria de la ingesta. Preguntarles de paso si todas esas visiones espeluznantes que estoy teniendo están relacionadas con la muerte de Giger o son cosa exclusivamente de la pandemia española.

Correo electrónico a Arias Cañete: "No cabes por la chimenea de Aznar. O cambias tus planes para esta Navidad o vas a hacer el ridículo otra vez".

Correo electrónico a Elena Valenciano: "Andrés Segovia y Jack London triunfaron en Europa: así que tú no tienes por qué ser menos."

De la amigable y mundana tertulia de los tres tenores de Alfaguara, Reverte, Llosa y Marías, quedó en el aire un perfume como a gente en batín y enormes y cerrados libros de arte con vistosas portadas. Pero si achinabas los ojos también podían ser tres escritores iraníes en el exilio, sin corbatas.

La policía está buscando por las redes a gente miserable con tiempo libre por escribir depravaciones contra el asesinato de Isabel Carrasco. Los miserables con tiempo libre fuera de la red están de fiesta. Estos días podrán hacer todo lo que les dé la gana impunemente.

El Banco Central Europeo ha ordenado que le aumenten la potencia de chorro al Manneken Pis de Bruselas durante la campaña para las elecciones al Parlamento. Los jardineros de la Moraleja están encantados con ese nitrato extra para los jardines de sus señores.

Aunque nos parezca que no, algo desnutridos y desconcertados, los niños de este bendito país de mierda siguen creciendo y caminando hacia el siniestro futuro que les estamos dejando. Si ya me ha costado dios y ayuda ponerle andares más o menos naturales en el GIF a mi muñeco (que ni come ni pregunta), cómo se las tiene que ver y desear un padre en el paro... 

MADRID, MADRID, MADRID...

Una ciudad que ha aguantado los gobiernos de la peor derecha de España, y que sigue aguantando sin dejar ni por un momento de ser siempre hospitalaria, alegre y gamberra, se merece pasar lo mejor que pueda las fiestas que le toquen y que aren los bueyes solos durante estos días. Salud.

CONTRA EL INTRUSISMO DE LOS POLÍTICOS

CUATRO TIROS

Hoy hace un año y un día exactamente que aparecía esta entrada en el blog. Descanse por fin en paz la mujer.

VÓTAME, VÓTAME MUCHO...

Por delegación, transubstanciación y la teoría de los vasos comunicantes del cubata general de la izquierda en Europa, si votas a la muchacha de arriba, el que sale de la caja de las sorpresas, poing, es el chaval de abajo:

Elena Valenciano-Martin Schulz, Conchita Wurst con barba y cantando las excelencias del socialismo paneuropeo. Por la tolerancia y contra el austericidio piloso. Rise like a phoenix. Pachín. Pero la transubstanciación de votos y la transexualidad de las urnas, que votas aquí y al cantante de la Comisión Europea le sale barba allí, no sé qué tal le sentará a mi escepticismo inveterado con los espectáculos de magia lejana (la magia cercana consiste en una carta y tú, como ante un juez, pero con chistera) y los poderes telepáticos del voto vudú. Que no sé yo si haría falta algo más que un alemán arrepentido para meterle una palanca en las ruedas al capitalismo salvaje. El hombre fue alcalde de un pueblecito de Alemania durante once años, Wurselen, y ahora lo quiere ser a lo grande en otro, Bruselen. Como mínimo un tipo con sentido del humor. Así que habrá que votarle a falta de otra cosa. No me quedo yo con las ganas de ver a Elena Valenciano con barba... Antes que votar al cenaoscuras de Juncker por travestismo de su osito en Madrid, Cañete...

...Sí, no pongas esa cara, Jean Claude, ¿o es que en Luxemburgo no hay ositos que pidan el voto para ti mientras leen poemas de Gabriel y Galán o de José María Aznar, ese Hombre? Lo dicho, mucho mejor Elena Valenciano con barba... Rise like a Paco.

LAS MAYAS DE LA SECTA NOCHE

Hoy se celebran "Los Mayos" en Lavapiés. Una cosa entre el culto a la primavera y el culto al vino con una niña en un altar callejero decorado por un loco de las flores. A la niña la visten como a una muñeca vieja y los viejos se visten de niños de Goya, con redecillas en el pelo, miriñaques, medias y levitas. Previamente se han dejado las patillas largas, ellos y ellas, y esta mañana salen juntos del bracete a valorar y piropear altares y niñas trasegando de porrones, botas y botijos, comerse unas rosquillas tacto piedra, y, a la que se tercia, marcarse unos pasodobles o unas jotas manchegas (los chotis se dejan para las verbenas de verano y la romería de San Isidro) amenizados por la banda de Pancho Villa de la Dulzaina, la Bandurria y el Pandero de pellejo de alcalde. Jornada de bares de puertas abiertas de par en par y azulejos en fachadas: "Aquí fue la Maya 1994", "Aquí fue la Maya 2005", "Aquí se encabritaron los caballos del carro de la Mahou y no pasó más porque Baltasar Bachero dio su vida por salvar la de unos niños que jugaban en esta misma cuesta de Salitre", "Botellín 1'10 €"... Pero las mayas a las que quiero hacer alusión con la caricatura de Iñaqui López son las de su programa "La Sexta Noche", que no son otra cosa los "tertulianos" a los que sienta en sus tronos todos los sábados. Un altar, un moño apretado. Un trono, unos mohínes. Una tableta, un aburrimiento. Maya Marhuenda, Maya Inda, Maya Rojo. Y en los altares de enfrente, los mismos miriñaques. Una vez vi a Ada Colau y fue la única vez que la Maya merecía la pena: cuando la niña está cansada, triste, a punto de llorar, con unos padres que son unos cabrones y la Peña la Simpatía una secta de talibanes del buen rollito, y entonces se arrima un perro del barrio de toda la vida y a la niña se le ilumina la cara. Entonces la maya de enfrente la llama gorda y el del pandero de arriba la echa del altar. El Sálvame de la política. Vale que Iñaqui no elige a sus mayas y que cuando más disfruta es con las entrevistas, pero ya podría racionar el vino en su programa. No, para qué. Ni el de los "tertulianos" (las tertulias por la noche son veladas, pero sería más terrorífico llamarlos "veladores") ni el que seguro se tiene que trasegar el propio presentador para soportar las cagadas de Marhuenda, por mucho aficionado al cine gore que se le sume a la audiencia para gritarle "¡Guapa!" al del caracolillo grasiento.

REGIMIENTO "AMÉRICA 666"

En la muy noble hoja de servicios del Regimiento 66 de cazadores de montaña, como bien apuntaba Federico ayer en comentarios, está el servicio a la patria de haber cazado niñas y enfermeras en el 37, violarlas y asesinarlas frente a las propias tumbas que las obligaron a cavar. También cazaron a los médicos y enfermeros que se habían refugiado con ellas, en Valdediós, Asturias. Durante la muy gloriosa campaña del ejército golpista que hoy en día nos gobierna después de haber ganado la guerra civil. A este sacrificado y heroico regimiento se le quiere hacer un homenaje por todo lo alto (son de montaña, como los yetis) con motivo del 250 aniversario de su fundación en la muy noble ciudad de Pamplona, por cuyos alrededores tienen madrigueras y campos de entrenamiento para seguir practicando en la caza menor de adolescentes. La gobernadora civila de Navarra (como con Franco, allí no hay delegados civiles, para qué el disimulo), Carmen Alba (arriba), está encantada con el homenaje. No entiende las protestas de las "personas normales" por la infamia del evento ni por el enaltecimiento de unas alimañas criminales de guerra en su día y ni una reprimenda por sus asesinatos del 37 a día de hoy (aquello no tuvo que ver con la guerra: aquello fue otra cosa). Oig, cómo se ponen los rojos porque a nosotros nos gustan los azules. Ni a ella le parece mal la ignominia, ni a la presidenta de la provincia más atea de España, Navarra otra vez, Yolanda Barcina. Que si prohibimos el acto histórico perdemos raíces. Como Panoramix cuando da un tropezón. Que si no les reímos las gracias a esos chicarrones vamos a quedar de desagradecidos, y eso que los militares nos han dado La Ciudadela para que plantemos geranios, cómo son de buenas personas para que no les pongamos unas guirnaldas y les compremos unas cajas de coñac ... A la engreída, soberbia y mosquita muerta con laca de Yolanda Barcina (que los jueces la cojan ya en una de sus muchas acusaciones de prevaricación) ya le dimos un tartazo virtual paralelo en este blog (el otro se lo dieron unos sanguinarios terroristas del merengue en Toulouse). Y volvemos a dárselo...

Pero para que Federico no se quede solo desgañitándose contra esta chusma fascista, puxa Asturies, le vamos a pegar su tartazo correspondiente a la gobernadora de los amaneceres (alba), cumbres nevadas, banderas al viento... del merengue... Por haberse dejado el corazón en un despacho del Corte Inglés.

...Zaca. Me he levantado con buen pulso. La sonrisa de ahora no es la misma que la de antes. Está detenida en el rictus "a ver si es verdad que la he cagado dándole mi apoyo a estos animales". Tartazo y archivo JPEG para que se ponga la estampita reivindicativa donde sea menester. No sé a cuántos años de cárcel están los tartazos virtuales con este gobierno de mierda, pero los pago con gusto. Que homenajee a esa banda de criminales de "América 666" su puta madre... Sí, ya sé que es "solo" América 66. Era por darles más alcance de fuego a esa terrorífica leyenda fascista. La crueldad diabólica a la que se le quieren tocar las palmas... En este blog no. Por los asesinados en Valdediós. Descansen en paz.

# BRING BACK OUR GIRLS, OPUS DEI

No son 200 niñas, sino unas cuarenta mil. No es la secta de Boko Haram, sino la secta del Opus Dei. Y aunque aquí al secuestro lo llaman "Educación Diferenciada" (antes educación segregada, sin eufemismos), tampoco están a favor de una formación moderna de las niñas. Ver a Abubakar Shekau con un fusil en la tele o a "San" Josemaría Escrivá con un librito en el NODO me da lo mismo. # BRING BACK OUR GIRLS, OPUS DEI. "¿Quieres que rece para que a ti también te secuestren en uno de los 190 zulos privados y concertados que hay en España?"

EL IBEX DE LOS PATRIOTAS

Las empresas del IBEX han incrementado sus beneficios un 67% desde la llegada de Rajoy. Ayer fueron a agradecérselo a la Moncloa en un autobús de oro llamado Consejo Empresarial para la Competitividad. En los jardines de su empleado se hicieron la foto más obscena que recuerdo desde que vi a una rubia entrada en años lamiéndosela a un caniche... El 67% más de beneficios de nuestras empresas durante la "crisis más brutal de la historia de España" sólo supone una cosa: la "crisis" son ellas. Y provocar el empobrecimiento, el hambre, la humillación y el abandono de un pueblo para lucrarse a su costa y con la complicidad directa del gobierno sólo tiene un nombre: CRIMEN DE ESTADO. Pero más allá de la imposición de un modelo esclavista del trabajo, de la destrucción de los servicios sociales, sanitarios y educativos en favor de unas élites, de la manipulación informativa, la degradación de las instituciones, la corrupción generalizada o la impunidad manifesta de los sicarios del capital en las poltronas del parlamento, más allá de todo esto, si cabe, lo infinitamente más grave, lo repugnantemente más desolador, es la TRAICIÓN. El enriquecimiento sin precedentes y sin pudor de los más poderosos contra la gente... que los ha puesto donde están. Primero quitarles los ahorros, luego quitarles los sueldos, luego quitarles la vida... y luego reponerlos por sus hijos... Voy a hacerme una sencilla lista con las empresas del IBEX. Los "motores" de nuestra economía. Si ya el patriotismo me producía arcadas, ahora es una cuestión de alergia cuando oigo esos nombres. Los de sus dueños y los de sus marcas. Desde hoy trataré de no alimentar más al monstruo. Hasta el Juicio de Nuremberg de esta crisis. ¿Te vas a ir a una cueva? Por lo pronto, dejo de comprarme las faldas en ZARA. Cuántas veces he escuchado con desaliento una "ligera caída" en las empresas del IBEX... Cuántas veces pensé que ojalá repuntaran nuestros barcos insignia para que a todos nos fuera mejor... Cuántas veces saludé al IBEX con alegría por unas decimillas al alza en la Bolsa de Frankfurt... Y ahora esto. Esto y la foto de las rubias lamiéndosela al caniche. Hijas de puta... HIJO DE PUTA el IBEX.

TUBINGAS (15)

Si puede ser delito insultar a un antidisturbios que te está breando en una manifestación, también será delito, y mucho más grave, ser político y mentir a la gente. Con la Nueva Ley de Autenticidad Democrática, según van saliendo los políticos de las televisiones y radios donde hayan soltado una mentira, habrá un verdugo esperándoles.

Correo electrónico a Magdalena Álvarez: "Mucho moño para tan poco pelo".

Leído por ahí: "Vivimos en un país raro. La clase obrera sin obras. La clase media sin medios. Y la clase política sin clase".

El Cambio Climático verificado por fin: los brasileños le ponen pegas al Mundial de Fútbol en su país.

Correo electrónico a Pepa Bueno: "Si algún día te miras en el espejo y ves a Gary Cooper, no te preocupes. Aunque estés somatizando un poquito, vas bien. Daban ganas de darte un beso en tu entrevista de ayer a Rajoy".

Los índices de aguantarse las ganas de quemar un banco superaron en el primer trimestre del año el 100% del producto interior bruto. Los bancos, por su parte, se están replanteando sobre todo regalar sartenes.

Portugal busca escudos humanos, a ser posible camareros, para el 24 de mayo. Las maniobras militares de blindados y camiones cisterna de la MAHOU en la frontera ponen en alerta al país.

Un verdugo de tebeo, pero que les corte de verdad la cabeza de cagarse en todos nosotros impunemente. Sin bromas. Como en los mejores sueños. Hola, Dolores, eso que has dicho era un truño, ¿verdad? ¡Zaca! Hola, Rajoy, mentiste como un bedel de instituto borracho, ¿verdad? ¡Zaca!

FUERA CARETAS

"El Intermedio" es la única televisión que veo, y no es mal coto de caza para mis caricaturas. Anoche salió el presidente de Cantabria (PP hasta las trancas) arrancando carteles en un hospital. No alababan su gestión, parece. Incluso con una cámara detrás, el tipo no se cortaba en absoluto. Manotazo y cartel fuera. Dondequiera que localizaba uno, ahí estaba el demócrata. Y no hace mucho, entrando por la verja de SNIACE, con los trabajadores en una huelga que ya dura años, también tuvo otra. Un currante le increpa en off: "¿No te has reído ya bastante de nosotros?". Y el demócrata le contesta: "A eso vengo". Juntas las dos reacciones y no te sale ninguna disculpa. Ni lo del hospital fue un pronto, ni lo de la fábrica fue una salida cínica para templar gaitas. El tipo, Ignacio Diego, es así: demócrata de toda la vida y no tiene por qué disimularlo. Aún más patéticas fueron las explicaciones que dio unos días después de su chulería con los carteles. Que hizo "limpieza". Fuera caretas, dentro caretos, a chupar del frasco por la puta cara y a partírsela al que me lleve la contraria, que soy el que manda en el cortijo. ¿Esto lo sabían los que votaron al PP? Por supuesto, chaval. Por supuesto que lo sabían y lo saben, y por supuesto que volverán a votarle. Qué tendrá que ver la democracia o la decencia con lo que vota la derecha...

ESTAMPITAS DE LA RECUPERACIÓN (20)

LA PATRONAL DA EL VISTO BUENO

A LA NUEVA TABLA CORRECTORA DEL GOBIERNO 

CONTRA LA DESIGUALDAD SOCIAL.

ESTAMPITAS DE LA RECUPERACIÓN (19)

EL TEATRILLO DE LOS POLÍTICOS GUIÑOLES

El candidato de Ciutadans para las europeas es un tertuliano. Javier Nart. Tampoco muy distinto al candidato del Partido Popular, que es un comensal, Cañete. O el de VOX, que es un malo de película, Vidal Quadras. O el de UPyD, que es una marca de jabón, Sosa Wanger. O el de Podemos, una leyenda, Pablo Iglesias. O el de Izquierda Unida, que es un portero alemán de los de toda la vida, Meyer. O el del propio PSOE, que es una exclusiva marca de bolsos, Elena Valenciano... Estamos en esa morrallita final de jugadores que nadie quiere pero que hay que escoger a la fuerza para empezar el partido. Yo me quedo con el gordo, que por lo menos hace bulto, y para ti el lameculos. Yo me pido al nuevo, que es asmático y luego me va a invitar a merendar, y para ti el cojo. Así hasta completar el plantel de serie "B" que nos propone la "clase política" para jugar el partido fuera de casa, que para el partido importante ya tienen todos elegidos sus delanteros chupones corruptos y sus defensas centrales en el poder judicial. El de arriba, sin embargo, más que un tertuliano (adicto a Interlobotomía), es un recuerdo. La memoria de un paripé. Se llamaba "Tribunal Popular", era un programa de televisión y Javier Nart hacía el papel de fiscal tiranuelo, desagradable y con una labia repelente. En el otro lado, en la defensa, estaba el abogado bueno, Fernández Deu, que parecía el hijo adoptado del señor Chinarro, el de los Payasos de la Tele. Un paripé de finales de los ochenta donde se celebraba el Teatrillo de la Justicia con monigotes, chascarrillos altisonantes y causas de culebrón venezolano llenas de dilemas éticos en viñetas de trazo gordo. Veo ahora de nuevo al personaje con su boca leguleya cambiando el guiñol del Derecho Romano por el de Milton Friedman y la sensación es deprimente, como si Don Manuel Fraga hubiera muerto en vano... El Teatrillo de la Política en el campo de concentración del capitalismo y nosotros los niños hambrientos sentados enfrente. "¿Habéis visto la Deuda Externa por aquí, niños?" "¡¡¡Síiiiiiii!!!! "Cómo la pille, le voy a dar un cachiporrazo que se va a enterar. Me voy a buscarla por este lado... Ah, y si aparece el Gordo Cañete, no le digáis que me habéis visto, ¿vale? ¿Que quién soy yo? Javi, el amiguito de los ciudadanos, la la la larita, me voy con mi urnita..."

ESTAMPITAS DE LA RECUPERACIÓN (18)

EL 2 DE MAYO Y EL CROMOSOMA "MANOLO"

Hoy celebramos un matarile. Los fastos de aquel día en que comenzamos a echar a los franceses de España con aceite hirviendo, allá por 1808. Francia era la cocacola de la época y a todo el mundo le parecía muy refrescante la guillotina, la división de poderes, la educación pública, la liberté, etesé, etesé... Otra cosa eran las maneras. Cocacola a las ocho de la mañana y a la fuerza, como que no. En un Madrid, encima. Demasiada chulería para una multinacional. Así que a hostias por las calles y en el cuartel de Monteleón con la chispa de la vida. ¿Que se podía haber hablado? Para qué, si aquí se desayunaba con vino. En Cádiz mejoraron la fórmula de la cocacola a los pocos años (finamente: por la izquierda y con manzanilla) y ya sólo quedaba mezclarla con los escabeches por Sierra Morena, Despeñaperros y Bailén para que a Fernando VII se le hiciera el culo pepsicola con los españoles que "deseaban" su vuelta para retroceder cien años de un plumazo: como si los independentistas catalanes echaran hoy en día a Rajoy de Barcelona y clamaran al cielo para que les gobernara Nati Mistral. Desde entonces hasta ahora, el sentimiento nacional por lo español viene a ser lo que le decía un oficial del ejército a sus reclutas y que escribió Juan Benet: "¿A que cuando veis a un francés os da mucha rabia? Pues eso es el patriotismo". Curiosa forma de expresarlo, y curiosa también la razón de fondo que hay en ello, desde Manuela Malasaña a Roland Garros. Como si tuviéramos un cromosoma alérgeno de los Pirineos para abajo... Haced la prueba en una fiesta de estudiantes en plena ebullición. Aparte de los rasgos faciales más reconocibles (peruanos, inuits, senegaleses, etc), un "español" siempre tendrá localizado a su "francés". Sabrá dónde está el alemán, el inglés y el italiano, pero al francés lo tendrá localizado en todo momento. Es el cromosoma "manolo", siempre vigilante... Ya, ya, diréis... Tópicos... Eso se arregla viajando... Eso se te quita leyendo a Balzac... En pleno siglo XXI tu cromosoma "manolo" es una chorrada, colega... Vale, puedo estar equivocado... No tenemos ningún "inconsciente colectivo" con prevención hacia los franceses (lo de los "moros" ya es otra cosa, que eso viene de que nosotros somos más "moros" que ellos) ni hay ningún cromosoma "manolo" en la guía Michelín de nuestro genoma... Una chorrada mía... Con todo, me he puesto a buscar las caricaturas que les he pintado a los "odiosos" gabachos  en este blog, por si aparecía en mis pinceles alguna preocupante forma de patriotismo de aceite hirviendo (el que decía Benet) o algún vestigio del legendario cromosoma "manolo"... Y he flipado con los resultados... Confirmado, amantes de la ciencia: en el acelerador de partículas del patriotismo español basta introducir tres personajes franceses a una velocidad uniformemente acelerada y en diferentes años para que a las tres horas exactas de lápiz óptico el cromosoma "manolo" salga de las tinieblas de la materia oscura ibérica y estalle contra sus rostros... Y siempre a la misma altura. En toda la boca... 

Ahora sólo tengo una duda, queridos amantes de la geoneurosis: ¿es el determinismo patriótico del cromosoma "manolo" el que me ha hecho pintarles a los tres la misma "boquita francesa" (de lechuguinos petulantes, de "petit mâitres", petimetres) y en diferentes años -2012, 2013, 2014-, o es que los franceses son así de dar mucha rabia chauvinista y el primer psicólogo de masas fue Curro Jiménez? Ahí lo dejo, para la Nave del Misterio de la Costa del Sol al encuentro de la Nave del Misteguio de la Costa Azul ...

LA FUERZA BRUTA DEL CAPITAL

Vista la celebración de mierda en el día de mierda que es hoy, el Día Internacional del Esclavo, Bárcenas, Rato, Blesa, Montoro, de Guindos, y hasta Rajoy, son pececillos de fondo de pecera al lado del pez gordo número uno de este país. El bruto del capital. La fuerza bruta del capital. Dinero, dinero, dinero, dinero, dinero, dinero, dinero... Botín, botín, botín... Y a la gente que le den mucho por saco. Morralla. Alimento. Comida, comida, comida, comida, comida, comida, comida... En un documental de Cousteau, el pez gordo que digo le haría carraspear a Rafael Taibo, el locutor en off. "En el arrecife de coral de España, el gañán de los cuartos..." Mordisco, mordisco, mordisco, mordisco, mordisco, mordisco, mordisco... Festín, festín, festín... Hasta seis millones de chanquetes.

FELIZ DÍA DEL TRABAJO

CONTRA LA PICADORA DE CARNE 

ÚNETE

ESTAMPITAS DE LA RECUPERACIÓN (17)

-PERO AUNQUE LA... AUNQUE LA VICE... LA "VICEPERSIDENTA"... NO COBRARA EN SOBRES... ¿ANTES FUE ESA PALABRA MALA QUE EMPIEZA POR P...?

ESTAMPITAS DE LA RECUPERACIÓN (16)

MOTIVOS PARA ENCARCELAR A LA GENTE

A un juez que estaba de guardia, tal vez con el Aranzadi en posición de presenten armas, Eloy Velasco, e imagino que menos sonriente que arriba, le llegó ayer la Guardia Civil (ella siempre de guardia) con los textos consumados de 17 "criminales" que "enaltecían" el terrorismo en la red. Y el juez Velasco los ha mandado encarcelar a todos, con la ley en la mano. Por sus textos en Twitter y en Facebook, insisto. TEXTOS. Unos escribían que se alegraban de la muerte de Miguel Ángel Blanco, otros se reían de las secuelas que le quedaron a Irene Villa, otros daban la bienvenida a etarras excarcelados, otros hablaban bien de los Grapo... Y así los textos, con su mayor o menor medida de inhumanidad, con mayor o menor medida de verborrea (graforrea) antidemocrática, pero todos con el cerebro arrasado y menos luces aún en el corazón. Textos miserables escritos, casi con toda certeza, por miserables... Pero sin nada más detrás de esos pantallazos que los han catapultado directamente a la trena, sin más investigaciones, análisis sintáctico de los móviles, ni zarandajas de subtextos.  Con "nada más" me refiero a "pertenencia a banda armada" o "posesión de explosivos", por ejemplo. Sólo sus textos. ¿Que son síntoma de que podrían estar maquinando algo? Por supuesto. Y por tener cincuenta céntimos en el bolsillo seguro que están ahorrando para una bomba atómica. ¿Que por el humo se delata el fuego? Por supuesto. Y por tener un pene en el calzoncillo al violador. Los textos y las burradas que contienen sólo son síntoma de que sus autores son unos malnacidos, pero no unos criminales. Y lo de "malnacidos" es una opinión mía. Porque estoy en mi derecho a opinar así de ellos y escribirlo aquí. Como también estaría en mi derecho de hablar bien de ellos, aunque sean unas ratas. Su delito es el de "enaltecimiento del terrorismo" y algo así como el de humillar a las víctimas. Por escrito. Presos ipso facto. Ni por una soflama en un mitin proetarra con quema de banderas nacionales (o pisoteo de margaritas, me da lo mismo), ni por una carta reivindicando un atentado con el coche bomba todavía humeante. Por opinar. Equivocados, crueles, desquiciados, malintencionados, antisociales... Pero por opinar equivocadamente, cruelmente, desquiciadamente, malintencionadamente, antisocialmente... Sí, a mí también me caen como el culo esos tíos mierdas, y sí, yo también habría intentado darles lo suyo con una buena sarta de insultos y escupitajos metafóricos, de Quevedo para arriba, por escrito y con una ortografía impecable... Sin embargo, el escalofrío que sentí cuando me enteré de la noticia no fue precisamente de placer por lo bien que funciona nuestro "estado de derecho" ni por el respeto que se le tiene últimamente en este país a la libertad de expresión: ¿cuántos periodistas y cuántos periódicos están siendo acosados a demandas por sus noticias sobre corruptos y corrupciones? Con estos mimbres de encarcelar inmediatamente a los que enaltecen faenas contra el ser humano, tales como el terrorismo de una banda extinta... ¿No habría que detener entonces a Sostres por estar a favor de los terremotos, el de Haití, concretamente? Una forma de estar de acuerdo con el terror sí que es ¿o no?... ¿Y no habría que detener entonces a Obama por apoyar el asesinato de estado desde sus "drones", por poner otro ejemplo? ¿No habría que detener entonces a Mayor Oreja por entaltecimiento del franquismo? ¿Y a esos tíos raros a los que les gusta Celine, Hamsun o Ezra Pound, y lo ponen por escrito? ¿No estarán preparando el IV Reich? ¿Y esa otra gente que adora a Walt Disney, el fascista, y también lo enaltecen por escrito en la carátula de Bambi? ¿No merece la cárcel Montoro por humillar a las víctimas de la crisis? ¿No debería ir inmediatamente al trullo Soraya Sáenz de Santamaría por ofender a los parados? ¿No merece la cárcel Rajoy por enaltecer el terrorismo financiero? ¿Qué pasa con esos twitter de granito en cientos de calles de España, escritos por el propio gobierno y a favor de los fusilamientos en masa que se produjeron durante la Guerra Civil, y enalteciendo a sus principales cabecillas? ¿No hay nadie que le vaya con esos pantallazos al juez Velasco? ¿Y si algún poeta escribe un verso sobre la necesidad del Apocalipsis, ese atentado cósmico, para que renazca una Humanidad nueva? ¿Y si el Papa lo lee y lo comenta con agrado continuamente en lugares públicos y no son versos, sino versículos, los twitter de ese terrorista que se hace llamar Dios? ¿Dónde paramos con los motivos para encarcelar a la gente si digo aquí que me encantaría que ardiera por los cuatro costados cierto edificio de la calle Génova?

LA BURBUJA DE LOS JEFES DE GABINETE

"La próxima vez que queráis hacer una entrevista 

se organiza de una forma más respetuosa"

En el "Salvados" de este domingo, Jordi Évole le dio la oportunidad a un desprevenido Jorge Moragas, jefe de gabinete de Rajoy, de explicarle por teléfono a Jaume Martorell, un dependiente "severo", las razones de los recortes en la Ley de Dependencia. El simpático político etéreo salió corriendo frente al chaval en silla de ruedas. El amable político feliz no tenía a mano el argumentario con las mentiras de su partido. La luz les quema, como a los vampiros. Y una llamada de ajo picante.

HOMBRECILLOS VALIENTES

"Y ahí / de pie en silencio / en el paddock / antes de / montar / estaban los otros jockeys / junto con los jueces y / los preparadores : / en silencio y pensando / en la muerte y en el que / se había ido, / estaban / en un semicírculo / los hombrecillos / valientes con botas y trajes / de seda.../

"Las Putas, Los Locos y Los Predestinados"

de LO IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO, 

Charles Bukowski

Ayer no se dieron mal los caballos. Incluso ganamos algo de dinero. Pero poco que contar. Tal vez en la cuarta la sorpresa de un ganador inesperado, Supercoco, que rompió mucho papel, pero en la quinta, la victoria previsible de Celtic Rock, arriba, con su jockey de siempre, José Luis Martínez... Tal vez la negativa a correr de Rivendel, en la 2ª, con su jockey saliendo de una lesión, Crocquevieille, o la pelea hasta el final de la diminuta Nieves García contra el diminuto Vaclav Janacek, Deseado contra Paniside, segunda la española... Tal vez la sospechosa fila india de caballos del Duque de Alburquerque detrás de Celtic Rock, a tres y cuatro cuerpos, Biladi y Avante: uno llevaba sin correr desde los tiempos del coronel Custer y el otro salía de la cama... Tal vez el desconcertado cuarto puesto del viejo Entre Copas, que lo que quería era seguir corriendo un par de kilómetros más para destrozar por aguante a esa muchachada de pipiolos sin ninguna mili que le habían colocado en los cajones... Y sí, la carrera había terminado ya, aunque el venerable alazán pidiera los metros que todavía tenía en el pecho... Un día más en las carreras, con su cita previa de Bukowski, como está mandado... Pero cuando leí el poema de arriba, no hace mucho, me iluminó la expresión "hombrecillos valientes". Porque Bukowski sabía. Para cualquier neófito, esos hombrecillos, de lejos y de cerca, sólo parecen personillas ridículas en sus trajes de colorinches, y recuerdo haber pensado así de ellos antes de engancharme a las carreras en la Zarzuela, hace ya algunos años, pero nada más lejos de la realidad... Esas personillas son otra cosa. Son tipos serios, son duros, son inteligentes, son atrevidos, y necesitan el dinero, carrera a carrera. No hay contratos maravillosos en España, como los pudiera haber en Estados Unidos o en Francia o en Inglaterra. Tienen que ganarse el pan metro a metro, carrera a carrera. Pues igual que un oficinista, me diréis... Pudiera ser, pero a los oficinistas su mesa de trabajo no les abolla el cráneo, no les hunde el pecho, no les parte tres costillas en un arreón contra los palos, ni les arranca la oreja derecha de un pisotón. También es verdad que sus mesas de trabajo no son los animales más hermosos y nobles del mundo... Pero también es verdad que un oficinista puede comer lo que quiera sin que medio kilo de más al final de la semana le suponga la mirada torva del preparador y hasta el despido de la cuadra, y que un oficinista no tiene que pensar en una décima de segundo si puede colarse con su animal donde no cabe una escoba o si lo sensato es justamente la locura de abrirse por fuera y entrar en diagonal en el poste de llegada como una estocada de esgrima. El jockey José Luis Martínez, de Madrid, del mismo Rastro, es uno de los buenos. Y ha montado a los mejores: Plantagenet, el propio Entre Copas, Celtic Rock... y Noozhoh Canarias, nuestra principal baza para ganar la carrera más prestigiosa del mundo, en Newmarket, Londres, la 2.000 Guineas. Decir que es "nuestra principal baza" es decir que está de los últimos en los pronósticos. Que nadie cuenta con él pese al glorioso susto que les dio a los franceses en Longchamp, quedando segundo, hace ya unos meses. Que el favorito es Kingman, que casi paga 1 a 1, y que José Luis Martínez no podrá correrlo porque sólo es José Luis Martínez y el Grupo Bolaños, su cuadra, quiere que a ese caballo lo monte un jockey de más... nombre. Y cada vez que le preguntan a José Luis Martínez por la decisión de los propietarios, el madrileño mira al suelo, traga saliva, y se le humedecen los ojos... Él sólo quiere lo mejor para ese caballo... Y que tenga mucha suerte... Y que cuidado con Australia... Por supuesto con Kingman, pero también con Toormore... Su amigo Noozhoh corre este sábado día 3 de Mayo. Sin él. "Hombrecillos valientes".

(Nota 4 de Mayo 2014: Ganó Night of Thunder, peor en los pronósticos que Noozhoh. Segundo Australia. El jockey caro que sustituyó a Martínez, Soumillon, no supo dosificar los 1.400 primeros metros del caballo español, que se los hizo en cabeza como un campeón. José Luis Martínez, que lo conoce mejor, sabe su distancia, su "stamina", y habría gestionado a Noozhoh en reserva. En los últimos doscientos metros lo machacaron al pobre. Con todo, un honroso sexto puesto.)

EL SEÑOR LOBO DE LA BANCA

Hace ya algunos meses escribíamos aquí sobre el primer cadáver de puerta giratoria entre la empresa pública y la privada. Uno que había matado el propio ministro de economía, Luis de Guindos, para que no accediera a la presidencia de la patronal bancaria (cosa privada y privativa). El hijo predilecto de los dos grandes, el Santander y el BBVA, José María Roldán. Pues bien, como se puede comprobar arriba, no estaba muerto, que estaba de parranda... Con su flechita (de Guindas) todavía clavada en el corazón de las finanzas, pero vivo. Y con gana de venganzas, el de las finanzas. Porque las dos grandes apisonadoras de la pasta en este país por fin han conseguido que sea el presidente del búnker que decía antes: The Walking Dead Broker Mamporrero de la patronal de la puta banca. Un experto resucitado, al parecer con unas habilidades técnicas portentosas (no quiero saber en qué consiste eso en asuntos de banca, que da escalofríos), y un pasmoso nivel de inglés... Lo que más ha erotizado a Botín, seguro... Y su misión ahora no es otra que lavar la cara de la banca toda. Su imagen mafiosa y asesina en esto de la crisis "que ya se acaba". Limpiar el coche del "Rescate a los bancos" y que no queden huellas dactilares, salpicaduras de sangre ni trocitos de cerebro. El "Señor Lobo" de los bancos para este Pulp Fiction de la estafa de la crisis. No es Harvey Keitel y es de Teruel, pero si a Botín se le hace el culo pepsicola con él, es que este tío es capaz de hacer pasar el cadáver de un pensionista descuartizado por el anuncio de una colonia nueva. Ha resucitado y nos va a convencer a todos. Por nuestro bien. De Guindos traga saliva y esta misma mañana ya se ha puesto a juntar un maletín con billetes pequeños para que el Señor Lobo no se tome a mal ese primer impulso suyo de cargárselo...

EL BAR DE TODA LA VIDA...

El otro gran placer de un cocido o de una paella es pintarlos a la acuarela. La misma sensación, el mismo vicio, supongo, que el del primer hombre de las cavernas al pintar su menú de bisonte en la pared. Ganas me dieron de rodear de lanzas al cocido de arriba o de pintarle un arquero al lado del mejillón de la paella. Los dos dibujillos sirvieron durante un tiempo para avisar comidas y tapas en un bar de Lavapiés que acaba de cambiar de dueño, que está ahora mismo en obras, y que nos ha dejado a todos huérfanos... Y berreando por las esquinas como niños de "Paracuellos". Uno de esos bares en los que te sabes el nombre de la parroquia por su lugar en la barra (como Cheers a lo madrileño) y con el que adaptabas tus horarios como los girasoles... Exactamente por su luz. No conocemos todavía a esos misteriosos dueños nuevos que vienen, pero mucho tendrán que brillar para igualar a Jose y su gente. Los habituales nos cruzamos por ahí, solitarios, descompuestos, y nos reconocemos la intemperie unos a otros... El exilio... La desorientación... La condición de proscritos alejándose de su castillo en llamas... La tristeza... Y un poquito también el orgullo de no aceptar el consuelo de "otro bar" así como así... "El ciego sol se estrella en las duras aristas de las armas..." El Naranjo de Bulnes ha muerto... Viva El Naranjo de Bulnes.

UN CLAVEL EN UNA BOCAZA DE EMPRESARIA

Hoy se cumplen cuarenta años de la Revolución de los Claveles para que en este blog le podamos poner un clavel en el cañón bucal de Mónica de Oriol e Icaza, la presidenta del Círculo de Empresarios, por lo que dijo ayer sobre los parados y sobre las personas sin estudios. Según ella, unos parásitos y una gente "que no sirve pa' nada", ante los cuales habría que reducir inmediatamene el sueldo mínimo en este país... Sí, era un caso ideal para darle el Bocachancla Award a la darwinista de pago, pero creo que el símbolo de la revolución portuguesa sirve mucho mejor para delatar fascistas. Si los militares sacan sus fusiles a la calle, metralla de claveles; si las presidentas del Círculo de Empresarios (el aquelarre del Dow Jones) sacan su desprecio a la calle, un piropillo que la estupefacte: Mónica... Posabordas de Photoshop, y, por supuesto, Grándola Vila Morena, que nunca nos falte por estos predios y que a ella la confunda, a ver si van a tener razón todos los parados y todos los que no sirven pa' nada... A ver si es que son mejores personas que yo, oig.