EL LANZAMIENTO PERFECTO DEL SOL POR ENCIMA DE LOS ESTANCOS Y QUE LLAMAMOS DÍA...
...Internacional de la Poesía. Por meter más ruido, con viejos escritos que parece que hoy vienen al caso en esta cuarentena y, por lo mismo, siguen sin importar una mierda: algunos fragmentos de "300 de LAVAPIÉS" y de "LAS EXTRAORDINARIAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO".
"300 de LAVAPIÉS"
...Adentrémonos
Mirad
qué hermosura de altar
Nos
han preparado los virus
Qué
graciosas volutas dibuja la enfermedad
Salomónica
Lidia
hace el amor un sábado con alguien
Muerta,
aún recuerda su olor
Ricardo
hace el amor un viernes con alguien
Muerto,
todavía busca su teléfono
Qué
hermosura de causas
Mercedes
viene de Extremadura
Se
monta en un avión ruso
Y
muere en Turquía
Serafín
es un recurso humano
Le
echan del trabajo
Y
deja de serlo
Hernando
es funcionario antidisturbios
Pero
en su casa no pone la tele
Adentrémonos
Los
bisnietos del cólera
La
culpa remota
Los
monos en los laboratorios
Las
batas blancas
El
bigote de Lord Byron observado al microscopio
Los
huérfanos del amor libre
Los
primogénitos del V.I.H.
Lo
que matan los siglos
Lo
que matan las siglas
Qué
modernos
Porque
volamos a Marte
Mandamos
un cochecito a pilas
Con
cámara de fotos
Y
llegamos a Marte
En
la Luna había
polvo
En
Marte había hielo
En
Júpiter habrá tabaco
Mientras
todo es alarido aquí abajo
Y
buscamos algo parecido a un escudo
Algo
parecido a una lanza
Adentrémonos
...
La
próxima guerra política
Será
con agüitas extrañas
Caramelos
desde el aire
Cosas
con mucha vida dentro
A
Júpiter a por tabaco
A
Venus
De
copas
El
próximo Amor será con pastillas
Con
miedo Inverosímil Inventado
El
próximo Amor será con sudor
De
artificieros
Ellas
y ellos
Orbitales
Aterrados
El
próximo Amor será tremendo
Monstruoso
Un
delicado huevo de codorniz
En
una mesa de autopsias
Adentrémonos
aún más
"LAS EXTRAORDINARIAS AVENTURAS DEL TURBIO NIÑO MATOMUERO"
...
Hoy todo es Perro
Y nosotros, de Dios,
Las mascotas descuidadas
¡Cuánto tiempo lleva sin vernos un buen cura!
Un buen Veterinario de Almas
Que nos ausculte la mierda
Y reconozca que late a infinito
Que tiende al Todo
Como los pobres a una alfombra roja
....
Jazz
de instrumentos cadáveres
Zombies
de madera
Sonando
a civilización desaparecida
También
vosotros estáis ahí
En
esas notas sin vida
HIJOS DE PUTA
La
felicidad de las compresas
Las
palabras de un futbolista
El
perfume de la independencia
La
hombría de un coche
¿Qué
mierda estáis diciendo?
La
libertad en los relojes de mil agujas
El
amor en una lavadora silenciosa
Los
orgasmos en un cartón con sopa
El
cielo en una tarjeta de crédito
¿Pero
qué cojones estáis diciendo?
(La
frivolidad es alegría)
(La
ignorancia es normal)
(La
crueldad es decisión)
(La
monotonía es perfección)
HIJOS
DE PUTA
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