"Y UN DÍA EL PUEBLO SE LEVANTÓ..." (QUE LO ESCRIBA NERUDA O S.P.M.)

A veces, cuando me hablan de dialogar, de debatir, de sentarse, me dan ganas de no dialogar, de no debatir, de no sentarme...

(Gracias por el chiste de hoy, Vergara)

LIXIVIADOS DEL CONGRESO EN LAS PLAYAS

EL MERO MURO

Peña Nieto invita a Trump a visitar México. Trump vuelve a cagarse en los mejicanos tan ricamente. Trump regresa a Estados Unidos. Peña nieto sigue siendo presidente de México... El planeta lo flipa y yo, personalmente, pienso que el cantante / actor de culebrones / presidente mejicano tiene alguna que otra deuda corrupta pendiente que ha debido pagar con esta vergonzante bajada de pantalones. Después de las defecaciones fascistas y xenófobas del rubio al vapor contra los mejicanos, no se explica una invitación como ésa salvo con argumentos turbios. No sé lo que piensa el Narco mejicano, siempre a bien con su comprador del norte, pero algunos mejicanos libres ya han expresado su indignación y su orgullo patrio, órale con el pinche gringo que se cagó en todos nosotros y que vuelve a repetir que pagaremos el mero muro... El director de cine González Iñárritu, por ejemplo, abomina de su actor presidente y de todas sus obras aquí, gesto que suscribimos en este blog sin tintes. 

"THE NIGHT OF", LA DULCE RAREZA

El papel era para Gandolfini, así que el papel de abogado cutre y pesetero en "The Night of" era fundamental. Gandolfini no lo pudo hacer por problemas de agenda con su gira por el Más Allá (está arrasando, nos cuentan) y finalmente el personaje fue para John Turturro: sólo lo aceptó cuando la mujer de Gandolfini, su road viuda manager, le dio permiso. Y ahí que se lanza el bueno de Turturro por ocho capítulos de picores, sandalias de profeta y pomadas para el eccema mientras un estudiante pakistaní se pudre en la cárcel a la espera de un buen abogado que le defienda de no haber matado a una pija drogadicta con pisazo en Nueva York. Y no, no es el kíe Omar (The Wire) el que lo aleja de las drogas en mitad de su inocencia. Pedazo de serie, una dulce rareza con estética setentera y el gato Mcguffin que hará las delicias del personal a cada vuelta de tuerca del maravilloso sistema de justicia americano, everybody rise . A por esos capítulos ocho sin pestañear.

2º CUADERNO DE LISBOA (y 6)

2º CUADERNO DE LISBOA (5)

2º CUADERNO DE LISBOA (4)

DEL 27 DE FEBRERO AL 29 DE AGOSTO: Y NO PASA NADA

Ya colgué esta tontá hace unos meses. Y con el mismo resultado...

FICHAJES DE OTOÑO PARA ACELERAR EL DESASTRE

A cada día que pasa, cada vez le tengo más respeto a la incultura, la intolerancia, el fanatismo y la estupidez. Será que me falta ignorancia. Pero es que hay tipos a los que no les sobra una pizca. Arriba, Nigel Farage, capaz de abocar a todo un país al barranco. Potente como él solo. God shave the Queen, bestia parda. ¡Brexit, ridiela! ¿Cómo se dirá en inglés "Anda y que te pego con la maza'l almirez"? Ventepaspaña, Nigel, y haz lo que puedas, que Rajoy y los suyos se están quedando sin ideas. 

LA CAUSA DE TODOS LOS MALES

2º CUADERNO DE LISBOA (3)

UN GRAN ARTÍCULO: "POETAS DE SALAMINA", DE VÍCTOR LAPUENTE GINÉ

De lo mejor que he leído en mucho tiempo sobre lo que realmente necesitamos. Aquí, en El País, extrañamente. Mi agradecimiento a su autor. Lo cuelgo con todo respeto, maestro.

2º CUADERNO DE LISBOA (2)

APARECIÓ LA MALETA, ERGO "2º CUADERNO DE LISBOA" EN EL MISMO CUADERNO QUE EL PRIMERO

Continuará...

Evidentemente no es un diario de viajes muy al uso, qué le vamos a hacer. Los antecedentes de todo este despropósito están en el tag CUADERNO DE LISBOA, el primer viaje, claro.

MENOS MAL QUE NOS QUEDA PORTUGAL, PERO A POR ELLOS

Más a gusto que una sardina en Portugal, no he echado de menos España en absoluto. De acuerdo, estaba Lisboa hasta arriba de paisanos, pero no era ésa la razón, por supuesto. Había otra cosa. ¿Más alegría en la calle? ¿Más soltura? ¿La liberación de la distancia, aunque fuera mínima? ¿Gatos por la Calçada de Santa Ana? ¿Negros sin miedo a la policía? De vez en cuando cometía la estupidez de mirar de reojo alguna portada de periódico español todavía en su tendedero. Los titulares retorcidos  y pestilentes de El País, los de El Mundo, La Razón... Las pantallas monitorizadas de un cadáver. La puta política... Y sentía asco. Como una arcada telepática en sintonía con la gorda demente de la celda de al lado. De acuerdo, en Portugal también están encerrados a su manera, pero no tienen al carcelero baboso que tenemos nosotros ni a los otros aspirantes a alcaide de mierda en lugar del alcalde de mierda de siempre... La sensación se me pasaba con más viño verde, con más Sagres, con más cuestas... Pero me rondaba la idea tonta de qué ocurriría si no volviera a España. Cómo podría ganarme la vida en Portugal y cómo rehacer todo mi futuro para no volver a vivir en un país putrefacto... Y más Sagres, claro. Y más pasear por Intendente, el Lavapiés de Lisboa. Al final he vuelto, ni que decir tiene (todavía sin la maleta). Y esta mañana he sentido la curiosidad de ver el partido que le ganó Carolina Marín a la india Sindhu con la ceremonia de la medalla de oro incluida... Y es que no valgo para antiespañol. Ni de coña. Con la chorrada del Badmington y la que puedo liar. Un absurdo. Así que a ver si arreglamos esta puñeta entre todos y nos dejamos de mierdas de una vez por todas. A currar. A raquetazos o con lo que sea. A por ellos.

SE ME LLEVAN LAS ERINIAS A LA VUELTA DE ERICEIRA

De vuelta. Sin maleta, pero de vuelta. El cuaderno con los dibujos tampoco ha vuelto. ¿Comprar un antiaéreo y derribar todos los aviones de Easy Jet que pasen por encima de mi casa? Demasiado fácil.

EL PAVO CERDO VIVO

Los protagonistas de las peores pesadillas mundiales de los últimos sesenta años han ido desapareciendo poco a poco, de matarile natural (Reagan, Pinochet, Videla) o de matarile inducido (Bin Laden, Gadaffi, Sadam Hussein), pero todavía quedan pavos siniestros oreándose por ahí. El más rancio y salsero, Henry Kissinger. El viejo secretario de estado de los gringos. No hay ignominia histórica que no le tenga a él subiendo y bajando de aviones. Allí donde huele a napalm, a gasolina, a dinamita, a puñal ensangrentado, allí está el PAVO. Premio Nobel de la Paz, el menda. Una maravilla. Ahora nos acabamos de enterar que hizo todo lo posible para que Carter no fastidiara la masacre de la dictadura argentina. Que estaba bien. Que palante. Que 30.000 muertos de izquierdas no son nada. Que cuantos más mejor. El cerdo vivo. ¿Con quién pacta un cerdo que sale libre de todas las matanzas? ¿Qué misión cumple para el matarife? ¿Cumple alguna actualmente?

A TOMAR VIENTO

A tomar viento las urnas que sólo nos han servido de escupidera

Las mesas de reuniones que nunca apoyaron un huevo frito

La tocada de cojones como nuevo método Braille para leer ciudadanos

La cerveza sin alcohol

El alcohol con renglones

Las Juntas de Distrito

Las Separadas de Peluquería

Los tertulianos sentados como cajeros automáticos

Los políticos sentados como cajeros automáticos de un banco secreto

La moda juvenil de los alcaldes viejos

El calentamiento global exclusivamente en mi cuarto

Los libros recomendados

Las rutas aconsejadas

Los nietos miopes de Asurbanipal

Los que peinan con pegamento

Los móviles imprescindibles
Los vehículos todo terreno para recoger al niño en una zona perfectamente asfaltada
Las vírgenes de juguetería de las fiestas de verano
Sus madrinas de mantilla negra como si se hubieran puesto el neopreno sin quitarle la percha
Las playas libres de humo con atasco en el paseo marítimo
Los gintónic como ensaladas mixtas
Los aperitivos como muestrarios de joyería
Las bandejas plastificadas de lomo como si tuvieran que viajar a Alderaan en un coma inducido
Los pezones pixelados
Los culos tecnológicos
Los sobacos con herbicida
Las señoritas que no pueden cagar en los anuncios y ponen caras de ponencia en Oxford
Los coches con un mundo interior profundo
Las bebidas con responsabilidad
Y los responsables de todo esto.

LOS DATOS DEL PARO EN AGOSTO SALVAN A RAJOY

CENTINELAS BAJO EL SOL ABRASADOR

Una buena andanada de izquierdas de parte de Benjamín Prado, aquí, en Infolibre. Que no lo llamen negociaciones cuando es un chantaje... Porque la canallesca buena no descanse ni un segundo en verano. Los demás también seguimos y estamos, por lo menos de megáfono para la voz de un compañero.

DISCULPAS, CABALLERO

Por todas las veces que me he metido con Caballero Bonald, esta magnífica columna que publicó este fin de semana en El País. Chapeau, maestro. Se sembró usted el domingo. Si queréis recordar viejas pullas en este blog, algún rifirrafe y alguna defensa en su nombre (de Federico), hemos de remontarnos a mayo de 2013 cuando aquí nos acordábamos de los burros.

LO QUE NOS ESPERA

MARÍA FRISA: ALGUNAS IDEAS PARA CENSURAR MEJOR

María Frisa, autora de "75 Consejos Para Sobrevivir en el Colegio". Vale, una caricatura un poquito idealizada. Le he quitado años y la he puesto más guapa. Es mi blog y es mi pincel y es mi estado de ánimo. No he pintado crucifijos porque la mujer ha logrado escapar a tiempo, aunque todavía se oyen los martillazos de los carpinteros romanos. España está llenita de carpinteros freelance de los romanos. Unos veinte mil que piden por escrito que se retire la obra de las librerías y que a su escritora la coloquen unos cincuenta años de ejercicios espirituales en el Monasterio de Ñoñería de las Dueñas, de fundación feminista y ultra bien pensante. El libro en cuestión es una obra de ficción, pero a las Dueñas y sus Consortes les da lo mismo. Que si hay ofensa contra los que sufren acoso escolar, que si es machista, y que no está impreso mirando a la Meca de la Igualdad de Género, Loado sea Di@s. La mujer ha intentado aclarar que su protagonista, Sarita, no es una persona, sino un personaje, y que como tal personaje en una obra de ficción ya puede venir Moisesa con los Tablos de la Leya que a un escritor no le enmienda el personaje ni lo que diga el personaje nadie más que la inspiración. Otra cosa es el editor (ole por Alfaguara, que la apoya a muerte), la crítica literaria o la respuesta del público en cuanto a las ventas, pero la ficción es la ficción, y es soberana en su reino de mentiras, ocurrencias, invenciones y fantasías. Hay quien vive de eso y para eso y la realidad NOS importa casi una mierda. Pero también hay quienes viven de dar por saco porque la imaginación no les llega para discernir una cosa de la otra, básicamente porque ni leen ni les gusta la gente que lee. Son los que no leen ni un libro al año y están dispuestos a seguir bajando la cifra, esto es, si yo no leo nada, todavía voy a leer menos porque me basta con un twitt acusador para comprender la obra entera y saber que es perniciosa para nuestra moral de borregos con calcetines de marca... Así que la retiro del mercado. O lo intento. Y este año leo "Menos un Libro". Este es el patio y estos son los geranios. No solo que un novelista viejo no pueda ganar dinero con sus libros (prohibido por ley, actualmente), sino que ay cómo ofendas a alguien en mitad de tu carrera. En el caso de María Frisa, los ofendidos son al parecer los niños acosados, esos que no saben distinguir un huevo de una tableta de chocolate, los pobrecillos, y necesitan que todos los ñoños, pazguatos, tiquismiquis, puritanos, mojigatos, pacatos, remilgados y gazmoños de este país les defiendan de una obrita de ficción malencarada y sarcástica. Ni por flores. No se lo creen ni ellos, pero tienen tiempo libre y lo gastan. Por mi parte,  yo estoy con lo que decía ya en el siglo X el alumno más destacado de Almutamid de Córdoba, Almutacid de Arriate: "Que les den mucho por culo". Ya se me podrá argumentar en contra que sus opiniones también son válidas o que si el criterio didáctico o que si la fragilidad de la infancia... Repito la frase de Almutacid. Y lo que dije más arriba: La ficción es soberana. Por esta regla de tres de los censores, habría que retirar de las librerías alguna que otra obrita menor de la literatura por apología o defensa de ciertas conductas inapropiadas para la convivencia. Las hayan leído o no estos señores ("Menos un libro al año" son muchos libros no leídos, llegados a una edad), quiero darles algunas ideas para que las retiren de las librerías y bibliotecas, si no las tienen ellos en mente ya, que tampoco sería de extrañar. Aquí van las obritas y los criterios para su oportuna retirada, censura y/o quema en la plaza pública. Habráse visto...

"Tom Sawyer ", de Mark Twain: Desobediencia infantil, racismo.

"Don Quijote de la Mancha", de Miguel de Cervantes: Apología del Alzheimer.

"Matar a un Ruiseñor", de Harper Lee.: Vandalismo (y que Harper leía).

"Lolita", de Nabokov: Abuso de menores.

"La Odisea", de Homero: Inmigración ilegal.

"El Alcalde de Zalamea", de Calderón de la Barca: Atentado contra la Autoridad.

"Moby Dick", de Herman Melville: Matanza de ballenas.

"Tarzán de los Monos", de Burroughs: Maltrato animal para festejos.

"Cien Años de Soledad", de García Márquez: Apología del Autismo.

"La Divina Comedia", de Dante: Necrofilia.

"El Principito", de Saint Exupery: Proselitismo.

"La Metamorfosis", de Kafka: Suplantación de identidad.

"El Capital", de Karl Marx: Incitación a la insurgencia civil.

"Hamlet", de William Shakespeare: Profanación de tumbas.

"Crimen y Castigo", de Dostoievski: Incitación al asesinato.

"Cinco Horas con Mario", de Delibes: Necrofilia.
"La Santa Biblia", de Dios: Canibalismo, Incesto, Homofobia, Machismo.

"Los Miserables", de Victor Hugo: Desobediencia civil.

"El Lazarillo de Tormes", anónimo: Delincuencia juvenil.

"Alicia en el País de las Maravillas", de Lewis Carroll: Ludopatía. Consumo de drogas.

"Drácula", de Bram Stoker: Apología del dopaje.

"Un Tranvía llamado Deseo", de Tennessee Williams: Acoso sexual en transporte público.

"La Gata sobre el Tejado de Zinc Caliente", también de Tennessee Williams: Maltrato animal.

"París era una Fiesta", de Ernest Hemingway: Apología del alcoholismo.

"Bajo el Volcán", de Malcom Lowry: Apología del alcoholismo, de las drogas y del Parkinson.

"En el Camino", de Kerouac: Enaltecimiento de la mendicidad y el vagabundeo.
"El Hombre sin Atributos", Robert Musil: Apología de la disfunción eréctil.

"Informe sobre Ciegos", de Ernesto Sábato: Maltrato de invidentes.

"Rayuela", de Julio Cortázar: Incitación a las pintadas callejeras.

"Trópico de Cáncer", de Henry Miller: Pornografía. Primeros Ninis. La Generación Perdida.

"Madame Bovary", de Flaubert: Incitación al adulterio.

"Los Viajes de Gulliver", de Jonathan Swift: Inmigración ilegal.

"La Náusea", de Sartre: Incitación al suicidio.

"Frankestein", de Mary Shelley: Profanación de tumbas.

"La Celestina", de Fernando de Rojas: Proxenetismo.
"Conversación en la Catedral", de Vargas Llosa: Incitación al odio religioso.

"Un Mundo Feliz", de Aldous Huxley: Apología de las drogas.

"Rebelión en la Granja", de George Orwell: Enaltecimiento del terrorismo.

"Crónicas Marcianas", de Ray Bradbury: Absentismo Laboral.
"Rojo y Negro", de Stendhal: Incitación al odio racial.

"La Isla del Tesoro", de Stevenson: Apología de la piratería.

"Pedro Páramo", de Juan Rulfo: Necrofilia, espiritismo.

"La Vida es Sueño", de Calderón de la Barca: Absentismo laboral.
"Tiempo de Silencio", de Luis Martín Santos: Maltrato de sordomudos. Medicina ilegal.

"Romancero Gitano", de García Lorca: Incitación al odio racial.

"Robinson Crusoe", de Defoe: Absentismo laboral.
"Yo, Robot", de Isaac Asimov: Apología de la esclavitud.

"El Jugador", de Fiodor Dostoievski: Ludopatía.
"Una Temporada en el Infierno", de Rimbaud: absentismo laboral.

"Don Juan Tenorio", de Zorrilla: Acoso Sexual y Violencia de Género.
"La Saga Fuga de J.B.", de Torrente Ballester: Alcoholismo.

"El Origen de las Especies", de Darwin: Maltrato animal.

"Las Uvas de la Ira", de Steinbeck: Alcoholismo.
"Prometeo Encadenado", de Esquilo: Apología de la esclavitud.

"Luces de Bohemia", de Valle Inclán: Alcoholismo y maltrato de esperpentos.

"Fortunata y Jacinta", de Galdós: Lesbianismo.

"En Busca del Tiempo Perdido", de Proust: Absentismo laboral.

"El Señor de los Anillos", de Tolkien: Incitación al Consumismo.

"El Proceso", de Kafka: Ofensa contra el honor de los funcionarios.

"La Conjura de los Necios", de Kennedy Toole: Maltrato de discapacitados.

"El Buscón", de Quevedo: Pornografía masculina.

"El Tambor de Hojalata", de Günter Grass: Contaminación acústica.

"El Ruido y la Furia", de Faulkner: Contaminación acústica.
"Canto General", de Neruda: Contaminación acústica.

"Marinero en Tierra", de Alberti: Absentismo laboral.

"La Hoguera de las Vanidades", de Tom Wolfe: Piromanía.

"Platero y Yo", de Juan Ramón Jiménez: Zoofilia.

"Guerra y Paz", de Tolstoi: Maltrato de bipolares.

"Las Ilusiones Perdidas", de Balzac: Incitación al absentismo laboral.
"Las Enseñanzas de Don Juan", de Castaneda: Apología de las drogas, absentismo escolar.

Estamos contigo, María.
Se aceptan aportaciones para este donoso escrutinio de obras de ficción censurables de toda censuración. Yo me lo he pasado pipa.
Un apoyo de Elvira Lindo. Con su Manolito sabe de lo que habla.

PLAN B EN LA ZARZUELA

LA INVESTIDURA, OBJETIVAMENTE

QUÉ DIFÍCIL ES SER AMERICANO

Imagínate en la tesitura de tener que votar al payaso loco (Trump) o a la de arriba (La Señora de Clinton). Sin duda a la de arriba, aunque la mujer no controle su cara y sea una liberticida manifiesta. Como si aquí sólo tuviéramos la opción de votar a Esperanza Aguirre o a Pocholo. Qué difícil es ser americano de USA, chaval... 

CARNET DE BAILE

UN TERCIO DE LOS NIÑOS ESPAÑOLES

EL HIELO ES UN ARMA DE FUEGO CONTRA EL SOL CRIMINAL

El año pasado por estas fechas andaba regalando cubitos de hielo. Con la caló de estos días (la gente se refrescaba en los asadores de pollos y viendo Lawrence de Arabia), ni me he acordado de que tenía lacitos y paralelepípedos de agua dura para todos. El regalo más efímero del mundo porque es lábil, esto es, que la palma en condiciones ambientales "normales". En tiempos, las parejas esquimales se los regalaban entre ellos en señal de amor eterno. Actualmente, y a causa del cambio climático, se los siguen regalando, pero como quien regala una experiencia. Ahí va de todas maneras el cubito. Y recordad: a partir de los cuarenta grados el gintónic se hace gas de helio y se te pone voz de tonto.