LA CRISIS

ECONOMÍA SUMERGIDA

MOLESKINE 3

LA ESTUPIDEZ HUMANA

MANIFIESTO LOWONIANO

QUE LLORAR

EL ERIZO (LETRAS DE "EL NIÑO GUSANO")

D.E.P.

LA MAESTRA

La maestra manda repetir Dostoievski de lectura

La tarde en que hay excursión a Port Aventura

Mañana toca empezar con Zola

Y será Zola contra la consola

Mas entonces se escucha un zumbido en la marabunta

Y es el consolador de la maestra, su tecnología punta

HIDROFOBIA

EL NIÑO GUSANO (SERGIO ALGORA)

Ha muerto Sergio Algora, El Niño Gusano. Ya me había fijado en sus letras deslumbrantes, pero no lo suficiente. Una necrológica en El Mundo me lo ha recuperado cuando ya se ha perdido todo. Un infarto, parece. Muerto. Un tipo que escribía letras como estas:

"Uno a uno, sus cabellos se electrocutaban / El hombre bombilla se apagó".

"El capitán mosca en el restaurante chino / Vigila a la mafia detrás de sus dos palillos".

No creo que el tonto de Vargas Llosa o el petimetre de Villena lo hayan leído.

Mejor.

Descanse en paz El Niño Gusano, Sergio Algora.

SAN FERMÍN NO ES DON CELEDÓN

No es San Fermín un santo con paraguas, como equivocadamente titulé esta entrada. Es el patrono o el patrocinador o el cheerleader vaticano de Vitoria: Don Celedón, individuo de trapo y madera que desciende con paraguas sobre la gente, como Mary Poppins. Pero esto sirve para avisar de una propensión común de los crédulos, causa de no pocos trastornos y desilusiones: la de encomendarse a santos poco fiables. En el nombre va la pista: Fermín, Cristóbal, Sebastián... Nunca te encomiendes a un santo con nombre de mayordomo. A uno lo cogen los toros, a otro no lo cogen los taxis, y a otro, cuando no le ponen bombas, lo inflan a flechazos y es icono gay. Por cierto, Sebastián, Francisco, santos propelentes y nominadores de ciudades... Se me ocurre que San Sebastián y San Francisco deberían ser ciudades hermanadas, o encamadas, que son de la misma condición. Otro santo, oriental y también homosexual, que da nombre a una ciudad: San Gay. Muy moderna.

LA JAMAICA CHICA

Tal y como está la cosa ahí fuera, comprendo perfectamente a todo el mundo que opta por tener un mundo interior propio. La consciencia, aparte de ser una función cerebral (un timbre con espejo), es un concepto cristiano, una cosita moral. La inconsciencia, sobrevenida, ayudada, voluntaria o provocada, siempre ha estado más del lado de Baco, Dionisos, Epicuro y toda la barra. Y que le den por culo a la lucidez. Aunque me joda infinito contemplarles día sí y día también vacilándole al oxígeno, sin obligación alguna, y con la risa boba de experimentos de laboratorio. Por las carcajadas que se oirán en alguna parte muy localizada del Apocalipsis, seguid con lo vuestro.

EL REY DE LA HIERBA

Efectivamente. Nadal es el rey de la hierba. Y probablemente sin haber fumado un porro en su vida. Los reyes de la hierba del barrio están en la heroica esquina de la iglesia de San Lorenzo. La Jamaica Chica. Otro tipo de incienso y otro tipo de milagros. La policía los cachea de vez en cuando, pero sólo para cerciorarse de que no llevan ningún libro o las llaves de sus casas.

LA SELVA EMPEORA A LA GENTE

Secuestrada

A Tarzán le sentaba estupendamente la selva, pero se ve que a las candidatas demócratas cursis no. Lo mejor es que salvó la vida; lo peor es que ni las serpientes ni la guerrilla lograron quitarle esa bobería sentimentaloide que tiene la chica. Con todo, enhorabuena por esa recuperada libertad para volver a misa, Ingrid, guapetona.

Libre

BOB DYLAN, ROCK IN RÍO Y LA PUTA TVE2

Por dejarnos colgados sin el concierto en directo de Bob Dylan esta noche. Perros imbéciles todos los programadores de la 2 y su puta madre, que ni avisaron. Ojalá se saquen unas oposiciones y no vean la luz del sol.

DIA DEL ORGULLO GAY

Estupendo aspecto que presentaba ayer el Paseo del Prado con motivo del día del Orgullo Gay. Gracias, señoras homosexuales, invisibles lesbianas. Preciosa pancarta la que encabezaba la marcha para que todas las lesbianas comprendiesen la reivindicación: en euskera. Perfecto. Lo mejor, las cuadrillas de barrenderos sopladores (esos armados con secadores industriales) sacando el confeti de los parterres y medianas. Un espectáculo fantástico. Por cierto, que me acordé del chiste de las majorettes y los caballos. "Las mujeres han ido evolucionando mucho mejor que los caballos: las majorettes ya han aprendido a no cagarse en los desfiles". ¿Machista? Me la sopla un barrendero de los de antes.

THE POLICE EN ROCK IN RÍO

Ninguna estúpida interrupción publicitaria en el concierto de los Police en TVE2. Una maravilla de concierto. Canciones de cassette en pleno siglo XXI. Esta gente no debería morirse nunca, joder. Tres tipos con más tiros dados que la ventana de un bosnio y en plena forma. Y la 2 aprendió la lección. Cero anuncios. Esperemos que hoy tampoco lo hagan cuando actúe Bob Dylan. A cruzar los dedos y que no llueva.

PUIMOS

EL SÉPTIMO DE CABALLERÍA

-Toma. Vete al bar. Pero deja a mamá tranquila...

NEIL YOUNG, ROCK IN RÍO Y LA PUTA TVE2

Ayer actuó Neil Young en el Rock in Río. La 2 de TVE lo transmitía en directo. Cada dos canciones cortaban para meter publicidad. Neil Young no cortaba para irse a publicidad. O son estúpidos los programadores de la 2, o son estúpidas las marcas que quisieron anunciarse. Otra cosa es que uno piense que nos vamos todos al carajo si una televisión pública que pagamos de nuestro bolsillo es capaz de cometer una canallada así. Me he tenido que enterar por la prensa de que Neil Young presentó con mucho cariño a su banda, los Crazy Horse, mientras yo estaba contemplando al imbécil de Kiko y el champú nuevo que había encontrado para luchar contra la caspa. Inútil esa lucha, cretino. Y por añadir un comentario menos ácido: me cago en todos vuestros muertos. Por lo demás, por lo que pudo verse y oírse, de locura el concierto. Para comprarlo cuando salga en DVD o bajarlo directamente del Ares.

CIAO, SILVIO

Por el juego sucio de Di Natale, el patético paternalismo de Buffon y los dos falsarios de Cassano y Panucci, que pasaron por el Real Madrid sólo para robar dinero. También por el impagable instante de Cesc "labios secos" antes de marcarle el gol de la victoria a Italia.

INAUGURAR EL VERANO (3)

Mírala, qué maja ella. Otro día le pongo cara.

INAUGURAR EL VERANO (2)

Redacción "El Verano":

Una de las mejores cosas del verano es la horchata. Y el melón. Y el Retorno de las Medusas. Y los chiringuitos. Y escribir a boli el guión de un programa de TV lejanísimo junto a una cerveza helada. En el verano las noches son más cortas y los días cortísimos. Las mujeres piensan más en su cuerpo que en invierno. También los hombres piensan más en el cuerpo de las mujeres que en invierno. El calor hace que la gente diga tonterías, pero igual que en invierno, y consigue que reconozcamos a la gente en la oscuridad por el olor de su sudor o de su miedo. Y que hacer el amor en verano durante la siesta debería ser deporte olímpico, señorita.

POR INAUGURAR EL VERANO

Pues eso. Que es verano. La tontería que le entra a la gente con el calor, las vacaciones y el culto a la piedra ardiendo que es el sol. ¿Lo bueno? Las noches. Lo malo: la red de neuronas con pensamiento único que se forma como una boina sobre España y que hace que todos tengamos las mismas ideas en el mismo momento y a la entrada del mismo restaurante.

MANDRILES

Detesto la política y a los políticos. Este congreso del PP en Valencia me parece la reunión de un montón de locos. Locos de la misma locura y encantados de tener todos la misma locura. Se despiojan unos a otros o se dan mordiscos como los mandriles. Locos desagradables y amenazadores, todos juntos en el mismo edificio. Es una oportunidad magnífica para castrarlos químicamente. Por mandriles peligrosos que sólo buscan el poder y la reproducción. Lo mismo cuando se junten los mandriles del PSOE. ¿La chica de arriba? Por alegrar la vista.

UN CABLE, ZIDANE

No lo hicimos con Tassoti, pero lo podríamos hacer con Materazzi.

¿POEMOS?

Ojalá sea la foto de todos los periódicos de mañana pero con Italia eliminada.

LOS GUARDIANES MADE IN USA

Los americanos USA son los guardianes del mundo. Vigilan la cultura con la cocacola, vigilan la economía con los misiles, vigilan la castidad con el porno, la honestidad con los lobbys, el arte con las fotocopias de Warhol, la religión con las bodas en Las Vegas, el canon de belleza con Hollywood, la salud con las hamburguesas, y vigilan y controlan los niveles del miedo palpando y apretando con sus yemas imperialistas en diferentes puntos de la pancita del planeta, que diría Mafalda. ¿Y todavía la gente se descalza para ir a Nueva York, como si entrara en una mezquita? Lo hacen. Y se sacan fotos en la Zona Cero. Y dicen: "La última vez que estuve...". Pero claro, luego están Miller, Melville, Poe, Thomas Wolfe, Dylan... ¿Habrá alguno con esa literatura en la sangre haciendo guardias ahora mismo en Guantánamo, en Bagdad, en Kabul, en Darfur? Si lo hay, y no la palma, está obligado a escribir algo fundamental y mágico que acabe de una vez por todas con tanta chulería mundial por parte del analfabeto bravucón de mierda que es su país, Estados Unidos.

CAMPANA EXTRACTORA

Doblan los muertos
A campana extractora
Suben abajo a no ser
Altísimos, que es morirse
Rimbombantes
Barrocos
Con familia numerosísima
De Amigos y Recuerdos
Campanas extractoras
Megafonía de lo que fue aquel guiso ya comido
Caldo de huesos, picores y publicidad
Como si se hubiera muerto un pollo faraón
Una albóndiga zarina
Y ahí van los méritos
Con que la campana extractora
Apesta la posteridad

INQUIETANTE SENSACIÓN GENERAL

Se os está poniendo el cuerpo de guerra civil y no os disgusta, cabrones.

EL VANO INTENTO

(Cuartilla fotocopiada y distribuida estratégica y patéticamente por el bar

en la que intenté vender los cuadros que no vendí abajo)

PINTANDO BARES DE MEMORIA

Efectivamente, cuando te ves pintando bares de memoria es que o te falta el whisky en casa o serás el fantasma de ese mismo bar cuando te mueras. En concreto, el bar de arriba es el del Ingenioso Hidalgo, en Lavapiés. Los pintarrajos de la izquierda son los cuadros que no vendí. Mi memoria, que es una borracha.

LA ROTUNDA LIGEREZA

RETUÉRCELE EL CUELLO AL CISNE

Qué bonitos los amaneceres

Y qué bonita la brisa

Qué bonitos los microseres

Que habitan en tu sonrisa

Por eso me cago en tu puta madre,

Por lo cursi que eres, Marisa

EL PASE DE PECHO

EL VERANO QUE VIENE

El verano come días rojos y escupe sus huesos coches arrugados

Con manta amarilla al lado

El verano toca la panza de melón de las agendas

Y suenan teléfonos en renglones lejanos

El verano es una inclinación del sol

Una tendencia que pudre el hielo

Y diseca las olas de las postales

Es inútil que alguien le pegue un tiro al 21 de Junio

Da igual tratar con él que con su sudario

En los chiringuitos seguirán asando sardinas

Con todas tus velas negras

EPC

LA CAVERNA DE PLATÓN

Obama, primer candidato negro a la presidencia de EEUU; España, ilusionada con la Eurocopa.

MODALES

MAYO DEL 68

-Dicen que casi todos los que montaron aquel pollo del 68

están muertos o integrados...

-No veo la diferencia. ¿Tú la ves?

EL CIRCO

En el Circo no hay piedad. Todo espectáculo dentro de él está concebido desde la muerte, la dominación y la burla. Todas sus criaturas son seres atrapados, inadaptados y deformes. La nariz roja que se colocan los payasos es a causa del mal olor. Leones y caniches enloquecidos, al mismo nivel. Trapecistas endeudados, contorsionistas reumáticos, malabaristas rencorosos, gerentes expulsados de la empresa privada. Como cooperativa de bufones, como centro psiquiátrico con horario de visitas, como carpa de internamiento, el Circo es, sin la más mínima metáfora, la puta tele.

BAMBI CONTRA GODZILLA

David Mamet. Después de muchas películas suyas, por fin leí algo de ensayo. "Bambi contra Godzilla". Un libro cabrón, lúcido y muy divertido. La pena es que luego me hice con "El Viejo Vecindario", tres insoportables obritas de teatro, por no decir ininteligibles, sobre los judíos en EEUU. Una lástima, pero que le den. Vayamos ahora con "La Vieja Religión", una novela. A ver, que el Mamet me cae demasiado bien y sé que es un prejuicio. Como no acierte, me divorcio. La chica de arriba es por ilustrar: "Lady Godzila velada". ¿O debería haber dibujado a Bambi en pelotas?

SANTO BORIS VIAN Y LAS CUATRO EMES

Santo Boris Vian, que estás en los cielos,

líbranos de los trompeteros de la felicidad,

de los ecuánimes en la baba,

de los correctores de la vida.

Protege nuestros folios de la facilidad,

de la seriedad,

del mesianismo,

de la opinión,

de la blandura,

de la necesidad.

Sálvanos de la oportunidad,

de la estrategia,

de la fe,

de la delincuencia religiosa,

de los rectos.

Cuida de nuestros millones de hijos muertos

en todos los coños idos,

de nuestros mil padres muertos

en todos los libros leídos;

cuida de nuestras furias en justicia,

de nuestros vicios en defensa propia,

de nuestro ritmo secreto.

Y ampáranos en estas horas de Mierda, Maldad, Mediocridad y Miseria.

LOS JUEGOS OLÍMPICOS CHINOS

Los chinos quieren caerle bien al mundo con sus olimpíadas. Necesitan que la organización guste mucho. Necesitan acercarse a Occidente. En el medallero veremos medallas de ORO, PRATA y BRONCE. Pero luego seguirán sorprendiéndose de ver a negros corriendo como locos sin que les persiga la policía.

EL YESISTA

Han inventado un Ministerio de Igualdad, que es como organizar un Ministerio de Simetría o un Ministerio de Vamos a Ver. La primera medida de su titular, Bibiana ella, ha sido aprobada hoy: mayores penas contra el "hombre varón", hombre a secas, en los asuntos de violencia de género. Fdo.: El Ministerio de Igualdad. Con todas las letras. Esto aparece en la segunda parte de "1984" y queda perfecto. Fdo.: George Chiki-Orwell.

***

La ilustración de arriba es por el mejor yesista de todos los tiempos, Rodin. Muestra en la Fundación Mapfre, frente al Palacio de Congresos de Madrid. Hago unos pintarrajos con El Pensador (The Thinker, en sajón más caro) porque pienso ir a verla. Con lo que a mí me cuesta salir de mi nada. Desde mi autismo, en metro, a ver El Rapto (El Beso es un Lladró algo más leído).

***

Y en lo que vuelve a respectar al Ministerio de Igualdad, lo que antes decía de los infiernos fresquitos. Y que definitivamente parece que nos hayan puesto a todos zapatos hondos, estos cabrones.

NO PARAN DE INVENTAR INFIERNOS FRESCOS

Tocad la piel de algunas palabras recién dichas

Tienen tersura de lagartos

Tocad las frentes de los que sonríen en la televisión

En las vallas

Esa grasa de ensayos para dormirte con una nana de olla de brujas

La olla carísima Programable por internet

Las brujas carísimas Programadas con bisturí

Tocad la piel de las nuevas palabras mundiales

No paran de inventar infiernos frescos

Amables

Casi dan ganas de que por fin nos metan esos rabos aplaudidos

Por el propio culo hasta hoy tan insolidario

Casi dan ganas de besarles en la boca como Harpo

Y luego quemarlas una a una con el soplete

Corro a buscar mi sombrero de espantapájaros

Mis rizos de querubín borracho

Y que este blog disperso haga de bocina

THUNDER CAPTAIN

El Capitán Trueno. Thunder Captain. La estúpida moda de los superhéroes. Bruguera contra Marvel. Y para colmo, lo primero que se vende es la novia. Elsa Sigrid Patacky. Una rumana nibelunga. Guapa, pero bajita. La novia del Capitán Trueno de bolsillo. Que le ofrezcan el papel a Fernando Esteso. El dibujo de arriba es por hacer tebeo: "Adolescente que se muerde el labio inferior al comprobar que no hay papel higiénico en el W.C. Tensión contenida. Futuro incierto. Desazón."

HOGAR, DULCE HOGAR

Me gusta aventurar tres rayajos con el lapicito óptico y coger el camino natural de un mamífero. ¿Cómo pudo pintar Leonardo tanta madera y tanto hueso? Porque se contenía. Cachis con las tetas y las metas. No me quedó mal la inercia y por eso la enseño. Puro accidente. Metabólico, pero accidente, con su luz de fondo y todo.