MIEDO PARA NIÑOS Y PIRÓMANOS

Hoy me he pasado por unas páginas de ilustración infantil y me ha picado el gusanillo, así que ahí va la mía con esa niña ante la tesis doctoral del miedo en forma de bosque. Por cierto, ayer le preguntaron en la SER a una experta en psicopatología acerca de cuál era el rasgo más característico de la conducta de un pirómano. La buena mujer arrancó su parrafada con lo siguiente: "En un pirómano, lo más llamativo...". Tela. Por las llamas y por las risas en un asunto tan cabrón como el de cargarse un bosque. En fin. Ahí queda el mío, intacto, tenebroso, incombustible... Pero qué poético está hoy el pintaverdes.

DEVENIR EN PATERA

Ya tengo la portada; esta noche escribo el libro: una crónica novelada del devenir sufriente, irónico, alienado y cuasi extraterrestre de un moro guai en un moromierda, patera mediante.

ROSITA Y DON RAFAEL

Esta semana Rosita Montero ha descubierto el fascinante mundo de Rafael Cansinos con su Novela de un Literato. A la chica le ha gustado tannnto que se ha interesado por el personaje: ¡era todo un mito de su época y hasta el mismisísimo Borges le admiraba y le consideraba su maestro! ¡Guau! ¡Ups! ¡Glabs!... Y a uno estas cosas le vienen muy cuesta arriba, recibiendo la pedrada erudita de una escritora ya entarimada, la mujer, con sus modas y su solidaridad mundial y su compromisito... Y encima no es de las peores. Pero te tocan los Cansinos y claro... Don Rafael Cansinos Assens, sevillano, judío, bohemio, republicano, paranoico, superviviente, probablemente el mayor y más insigne traductor universal de todos los tiempos. Yo leí a Dostoievski en español ruso de la mano de Cansinos. Yo leí a Balzac en español francés de la mano de Cansinos. Yo leí a Goethe en español alemán de la mano de Cansinos. También podría haber leído a Schiller, Las Mil y Una Noches o el mismísimo Corán, por primera vez en español. Editorial Aguilar. La misma que le rechazó su Novela de un Literato por escandalosa y corrosiva. Eso también lo anota, Rosita, a su vez corrosiva y escandalizada. Pobre Cansinos, tan tarde y de la mano de una lagartija. Pues lo mismo que cuando tuvo usted que casarse con su chacha, don Rafael... A usted Franco le quitó el carnet de prensa, y la susodicha, la que le glosa, los tiene todos y los usa con alegría y desparpajo... Qué mundo al revés de mierda. Y encima, la caricatura de arriba, que tampoco me ha salido demasiado bífida... Cachis en los mengues y en el candelabro de los siete brazos, esperando a la noche del día siguiente, Sherezad. Quiéralo Alá, el misericordioso, y que él nos libre de las lisonjas verdes.

FINAMENTE MEJORADOS

Finamente mejorados
Mis ojos y mis dedos
Como un equipo excelso
De atacar la muerte,
Con un lapicito a pintar un niño bajo la lluvia.
Yo, que he abierto voluntades a cabezazos,
Un niñito con perro bajo la lluvia.

BELLA DEL SEÑOR

Portadas deslumbrantes para que el lector, cegado, pase inmediatamente al interior del libro, donde se producirá otro tipo de deslumbramiento. Eso de que me quedara la portada ligeramente desplazada a la izquierda ha sido un accidente, pero lo he dejado. Una tontería que da más la sensación de libro gordo, ¿verdad?

EDITORIAL LOWON AGAIN

Pues eso, que llevaba tiempo sin sacar título con portadas a la carta. ¿Monet y Lem llegaron a conocerse? Se habrían liado a bastonazos.

PRUEBA DE LUCES

Es lo que tiene andar enredando con los filtros del Adobe y su "interpretación" de luces, que te sale la portada de un libro de autoayuda, y ni De Profundis, ni hostias en lata de atún.

POSTAL RECUPERADA (LISBOA)

No recordaba que le había hecho una foto a la acuarela que le mandé por postal a mi amigo Claro. Ha habido que meterle un filtro en el Adobe, por lo horrible que salió la foto con el móvil. El colega pinchado en un palo es Pedro IV, prócer, el que pasa frío por las noches, pero más me gusta el efecto que ha quedado en las casas del fondo, como de cuento.

LA PLANCHA QUE NO DEJA CICATRIZ EN LA CABEZA

Hace poco pensaba que no había nada más estúpido que los "400 metros valla". En El País lo han superado con una oferta de menaje del hogar: La Plancha Vertical de Viaje. Entre sus prestaciones, la PVV plancha cortinas, pedrería, moquetas. Una plancha que también puede quitarte las pelusas en tus viajes... Un viaje con pelusas. Aterrador. Primero PLANCHA, luego VERTICAL y, por último, DE VIAJE. Viaje con moquetas, pedrería, pelusas, cortinas que planchar... El texto publicitario que acompaña al engendro verbal termina, literalmente, con un: "muy práctica también en tus viajes. 800w". ¿No lo decíais con fanfarrias al principio? Para tus viajes o para suicidarte con ella en casa. Un práctico ejercicio de lobotomía con insuperable foto adjunta. No hay manera de adivinar en ella dónde aparece el viaje o dónde está la plancha...

En esa puta cafetera absurda que plancha viajes sólo puedo ver el exultante saludo nazi de un robot japonés... y tres complementos. 39,9 euros. No llega a los 40. Guai. Por si me hago una escapadita chupi a Treblinka. Cuando tenga que negociar con el amigo Alzheimer, quiero babear pensando que soy una plancha vertical de viaje.

SINTAXIS Y JAZZ

Escultura idiota (y profanada justamente)

en un parquecito de Sintra

Quiero tocar el castellano
Como Charlie Parker el saxofón
Por ahora sólo estoy borracho
Sonándome a pandereta
El último verso que escribí
Entre eso y no ser negro
Hasta el coma etílico, compañero
Qué impotencia sin nada que ver con la polla
Que era efectivamente Charlie Parker

A LAS TONTAS

Lucía Etxebarría, no la conozco más tonta. La pena es que junte palabras y que alguien piense que escribe, sólo por los que le tenemos respeto a esto de decir. Que se la folle Sócrates, por atrás, como a una tortuga vieja, con una polla espada oxidada. Carraspeando. A esto se le puede llamar misoginia, pero como un lujo que se ganara un bicho en su cumpleaños. Boca en eructo del padre de Homer.

EL REVUELTA

Curioso lo que tengo con ciertos bares. El Revuelta. Un clásico con futbolín. Un respeto. Música de barrio, tiempo de barrio, bebidas de barrio, y todos desparramados por la acera y encima de los coches como en un parque temático del porro, la birra y la charleta vaya veranito. Entrada la noche, donde van faltando niños y abuelas, llega la policía municipalísima con sus motos y sus colores azulitos con el on puesto y eso eran ganas ganas de cubrir expediente o que alguien se quejó y que le follen. No sé si se la vio de lejos, se la olió, o qué, pero todos los de la acera, perros flauta y borrachitos, de repente pa' dentro del bar en una sincronía que ni de natación por equipos. Impresionante, sin haber hecho la mili ninguno, y yo mismo me cuento, que me vi en el baile despacito y como en un sueño. Pues eso, de repente, todos dentro y para mí que silbando. Un clásico. Un respeto. Y la policía fuera, solita, a empapelar paredes, ya por compromiso. Buenas noches, documentación, y la farola que quedaba que se echa la mano al bolsillo de atrás y atiende al funcionario. Un clásico. Un respeto. Dentro nos sonaba un descubrimiento italiano: un grupillo al parecer de Módena, donde el vinagre, con aires a Siniestro, Burning y alcohol de quemar. Una cosa cañera y divertida. Un clásico. Un respeto. El Revuelta. Y que los tarareara la madera. Si hasta me devolvieron el mechero que presté, por Dios.

A VECES A UNO

A veces a uno le entra una gana profunda de Vallejo
Y es la misma gana que de Cantinflas
O de Hulot
O de Goering suicidado
Una gana paciente de muerte alegre alrededor
Justificándolo todo
Una gana de Dios payaso
Enseñándome por fin su novelita de mierda
El vídeo de sus vacaciones desde el Génesis
Su aventura en el agujero negro
Su puta mili
Con un cigarrito
El chiste de los Heraldos Negros
Las risas con Trilce

No sé si Dios existe, pero de existir,

espero que tenga una buena excusa.

(Pennac)

EL ESTAR HUMANO

Todavía estoy a la espera de escuchar algo más estúpido que
Los 400 metros valla
O que la auténtica soledad del hombre, la muerte aparte,
Se vive en el estornudo
Todavía tengo esas cosas aquí
Donde la cabeza del niño
Que os haría salir corriendo
Luego me dará un cáncer o un camión
Pero nadie dirá que no le he echado cojones

IGREJA DE S. DOMINGOS

Detrás de la praça de Pedro IV, en el Rossio, la Iglesia de S. Domingos. Después del terremoto de 1755 quedó para el arrastre. Después del incendio de 1958, la puntilla. Pero acertaron a no reconstruirla del todo. Sólo los techos, para que no se desplomara sobre la fe. Dentro, la iglesia más infernal que he visto en mi vida. Santos derretidos, carbonizados. Columnas dolientes, leprosas, mordidas. Y una negritud en altares y capillas a la que se añaden los rezos de hollín de muchos satánicos que van allí a pedirle a Belcebú. La acuarela de arriba la pinté ya en Madrid. Un detalle friki de su altar mayor. Cada vela, cincuenta céntimos.

CUADERNO DE LISBOA (y 4)

CUADERNO DE LISBOA (3)

CUADERNO DE LISBOA (2)

CUADERNO DE LISBOA (1)

(Para apreciar o despreciar en su justa medida "Cuaderno de Lisboa" conviene pinchar sobre cada imagen para ampliarla; otra idea no se me ocurre que no joda lo escaneado)