He salido a resolver un caso.
Y por supuesto que me he llevado la botella de whisky.
(Y la silla; estoy tonto)
jueves, 15 de marzo de 2007
NOVELAS NEGRAS
Las novelas negras no son la vida. El cuento lleno de ruido y de furia contado por un idiota, y que decía Shakespeare, tiene la vileza y el caos por norma. Y en la peor novela negra, hasta la violación y asesinato de una madre a manos (y sexo) de su propio hijo cumple un orden, se atiene a cierta nobleza espléndida en el mal absoluto: un sentido nítido del daño, y de la sombra, y del horror infligido, y una liturgia. Vete a preguntarle a cualquiera de los descerebrados del 11-M qué puto sentido tuvo lo que hicieron, o si han leído a Shakespeare.
CHANDLER
-¿Cómo puede ser tan tierno un tipo tan duro? -preguntó la chica.
-Si no fuera duro, no estaría vivo. Si no pudiera ser tierno, no merecería la pena estar vivo.
(Diálogo entre la eterna rubia y Marlowe, en alguna parte de Raymond Chandler)
BUHARDILLA DE LAVAPIÉS (9)
Estamos muertos y amables en el bar.
Malos y benditos, disparándonos con silenciador
en el cielo de la boca.
Haznos una Polaroid.
No saldremos.
Dicen que las copas se deslizan por la Gran Barra
como patinadoras adolescentes en minifalda.
Cantemos una simpática melodía lentamente durante semanas.
Seamos definitivamente monstruosos,
propongo.
Qué extraño contento ver al paracaidista que cae
y su paracaídas
que no se abre
que no se abre
Que no se abre.
Sólo le reconozco al Estado
la Nochevieja, el Alcantarillado
y la Operación Retorno.
Sólo le reconozco a Dios
algunas mañas.
Dios es un lejos preciso.
No es el dios que dirige los taxis hacia tu prisa.
No es el dios que imanta camareros hacia tu mesa.
Es Otro,
en Otras Cosas,
a lo Suyo.
El Poder distribuye las Barras por sueldos.
Los banqueros no saben beber en las nuestras,
pero nosotros nos adaptamos rápidamente a las suyas
el Día de Cobro.
No es el dios que imanta camareros hacia tu mesa.
Es Otro,
en Otras Cosas,
a lo Suyo.
El Poder distribuye las Barras por sueldos.
Los banqueros no saben beber en las nuestras,
pero nosotros nos adaptamos rápidamente a las suyas
el Día de Cobro.
Jamás lograrán quitarle al Pueblo
su fe en la Gran Barra.
Tras los cristales pasan las morenas
como si fueran en los lujosos coches
de sus culos;
pasan las rubias como si llevaran dinero en el coño.
AL CÉSAR
Aunque a veces nos pongamos completamente espirituales, hay que reconocerles a estas mujeres sus méritos: sus avances corporales, sus becas, sus estudios en el extranjero, su capacidad física, su entrega, su absoluta falta de miramientos para lo que no sea su propia y esforzada carrera personal. Abren indudables caminos a la investigación y las consideramos meras putarráncanas de las que obviamos su disciplina en no ser nada más que caminos, su transparencia científica, su diáfana vida de puro procedimiento, porque ahí están para que siempre nos acordemos de la materia a favor y nos olvidemos de la antimateria, en saliendo del matrimonio o de la facultad.
LA DUDA MELÓDICA
No me insultará. No me escupirá. No me matará. No se peleará delante. No se atreverá. No tendrá valor. No será capaz. No cambiará de estilo. No podría hacer eso si. No me hará. No es su forma de. No lo veo haciendo. No es posible que. No me insultará. No me escupirá. No me matará. No se peleará delante. No me arrancará el alma, espero. ¿No?
