OTRA VEZ EL CARETO DE CIFUENTES

Arriba, la presentación del retrato que le ha hecho el artista Rafael Cidoncha a la expresidenta de la Comunidad de Madrid, Cristina Cifuentes. Más de 16.000 € del erario público en homenaje a boca grande y ojos grandes (careto reptiliano) a la que fuera una más y conspicua de los corruptos y criminales que han presidido esta autonomía. Con Ayuso en el acto, las dos contentas de verse en estilismo y forma en acto tan sucio y surrealista. Yo, que pensaba que de esa repugnante señora sólo nos interesaban a estas alturas sus fotos policiales, pero se ve que no, que el legado sigue, se continúa y persevera en una cadena de chorizos y chorizas sin fin. De ser abyecto en ser abyecto, de Cifuentes a Ayuso, y apesto por que me toca, te recojo el testigo y te pongo en un sitio de honor para que la ciudadanía guarde memoria de tu figura señera, a ver qué hacéis luego con el retrato carisimo que me pienso pedir yo, que he traído la libertad a Madrid... Os recuerdo que la ahora retratada en rojo y lagarta (gracias, Cidoncha, yo creo que ha colado), les daba palizas a los madrileños por manifestarse y amenazaba a profesores de universidad para que le firmaran los papeles de su máster robado. Yo, en las fechas en que esta alimaña ejercía de presidenta, la caricaturizaba en el blog de vez en cuando, tirándole flechas de goma...

Y tenía por ahí una magnífica foto (me deslumbró tanto veneno en una cara) a la que pensaba meterle mano algún día de zafarrancho cívico (cuando tuviera cuerpo y ánimo) para retratarla en todo su apogeo de arrogancia, villanía y mala baba, si era capaz... Entonces, afortunadamente, la pillaron robando en público y tuvo que dejar su cargo (la obligaron, qué leche), así que me ahorré la sesión de repugnancia pintando estos rasgos tan manifiestos, tan representativos, tan propios de su figura y trayectoria...  ¿Meterme yo en ese pantano tóxico con estas manitas al desnudo? Mejor que no, que ya no, que ya está la fotografía como puede comprobarse y me libré de esa pringue. Es que ni un virus de laboratorio, oye...

Aquí cambio el peloteo grasiento de Isabel Ayuso hacia Cristina Cifuentes por una arcada de vómito como la Puerta de Alcalá.

No sé si se entiende que no la pueda ni ver.

A ninguna de las dos.

 

EMO SIDO ENGAÑADO

Si Madrid es el rompeolas de todas las Españas, también es el rompeolas de todos los golfos, y bienvenidos sean, que lo mismo le dan alegría a un entierro que a un robo de cobre con nocturnidad y ambrosía. Arriba, Luis Medina, compañero de golferías de Alberto Luceño (ya lo pintaré, si acaso), los dos timadores del "caso mascarillas", una estafa al ayuntamiento de Madrid con mediación del primo de Almeida (supuesto primo, a su vez). Maravilloso ejercicio el de consultar Wikipedia para averiguar que el chavalote de arriba nunca ha sido de estudiar mucho, aunque lo pastorearan por colegios de buena alfalfa internacional, a mil euros por día y pupitre. Se sacó el COU y punto, que le bastaba con ser hijo del XIX Duque de Feria (implicado en los noventa en abuso de menores) y de Naty Abascal (implicada desde el siglo XVIII en abuso de cosmética y oseas) para ponerse inmediatamente a tintinear por saraos y salones, que con ser guapo, encima, el karisma le desbordaba al señorito. Con el tiempo, dejó de trabajar (puaj) de hombre troquelado para la embajada de Dolce & Gabana, y ya hincó codos en preparar un timo de los de toda la vida, sin estampitas pero con teléfono y contactos, de intermediario de gomina digital. Un par de llamadas con su colega Luceño, algún vendehumos asiático, y le colaron al municipio capitalino un lote de compresas de chicle (mascarillas defectuosas) por unos seis millones de euros, ni de coña lo que costarían en el mercado, aún a sabiendas de que las compresas se nos acabarían pegando a todas en el chocho, como así ocurrió con esas mascarillas de mierda en plena pandemia. Si no fuera por el drama del momento, qué gustito da cuando los malos estafan a los malos y casi pillan (no lo descarto todavía, aunque sea un iluso) al bobo maligno del alcalde en el timo de las compresas de chicle y los cazamariposas de virus, el "cambiaso"... Me da a mí que tanto Luis Medina como Alberto Luceño son más de Mortadelo y Filemón que del manual de economía de Schumpeter, como su madre, que sorprendió a su marido el Duque leyendo, le preguntó qué libro, muy asustada, el otro le dijo que El Principito (por sus cosas con los niños, imagino) y la Naty le contestó  que no, muy lista ella, que eso se llamaba Prólogo. Relato de ficción, señor juez.

 

Y AHORA EN SU ESCAPARATE PRINCIPAL, UNA JOYA QUE NI BERNINI

Toma. Ya la tenemos aquí, gemebunda, cazallera, fanática, zafia, fascista y filonazi, Dios bendiga a los melones, arriba Gloria Meloni, como su propio nombre indica y ella se encarga de remarcar, una joya, la politica de nivel, la política de "centro derecha", banderas democráticas al viento, sí a la ultraderecha, no a los inmigrantes, a los pobres, a las mujeres con derechos... Con ella, derechos a retroceder un siglo con la foto de Musolini de Santo Patrone y Berlusconi de secuela. Creo que a la pizzería de la plaza de Lavapiés le van a cambiar el nombre. Eso de llamarse Fratelli d'Italia, ya como que no. Con el buen rollo que han dado siempre los italianos, oye... Ahora toca salir del pozo. Forza, que os habéis metido en un buen lío.

 

UN FARO DE ALEJANDRÍA EN EL CONGRESO

Basta echarle un vistazo a Alberto Casero (arriba) para cerciorarse (¡en pancarta!) de que el hombre no debe de tener muchas luces, pero en lo de haber medrado hasta llegar (arribar) al Congreso de los Diputados por el PP, me da que su trayectoria ha sido la de un pedazo redondeado de corchopán en la tormenta, flota que flota, trompa que trompa, hasta que los azares y carambolas de la naturaleza lo depositan mansamente en un escaño, sus "dirigentes" le ponen corbata al escombro, lo peinan de primera comunión y le sacan un dedo índice también de corcho blanco para que vote en un teclado cuando se le pida, nada del otro mundo, Alberto: botón verde "sí", botón rojo "no"... ¿Me lo puede repetir otra vez? Salvando las distancias a favor del insecto, un gorgojo con déficit de atención. ¿Votar correctamente según le indiquen sus cuidadores 24h? Demasiado complicado para desgracia de su partido fascista, demasiado complicado para disfrute de la izquierda, que le aplaude cada aportación inesperada. Una pena, pero no creo que dure mucho entre nosotros esa sonrisa como el radiador del Tractor Amarillo, esa presencia de campana de alcornoque con todos los brillos de un tonto en bronce. Lo mandarán a Bruselas, a votar con los mejillones en inglés. ¿Se lo imagina, señor juez? Do you...? Relato de ficción.

 

ILUSIONES ÓPTICAS QUE ACABAN SIENDO REALES...

Estoy leyendo la prensa digital tirando mucho de scroll rápido (solo titulares y estampitas), cuando veo de pronto la foto de un grupo de chicas adolescentes que me llama la atención por lo vintage...  Miro el pie de foto pensando que es la foto de promoción de alguna película o grupo de moda y, oh, sorpresa, son ellos, no ellas, y son los legendarios TEQUILA en una foto del año catapún...

Girls

Me sonrío con la foto en cuestión, mi despiste, y el indudable look femenino de quienes fueron mis ídolos de jovencillo ("Salí de casa con la sonrisa puesta..."), y sigo mirando fotitos, todavía con el cosquilleo inquietante de las chicas varones en mi cabeza... Entonces es cuando me topo con una indudable foto de abuelas promocionando gafas de sol en grupo en una composición de estudio más moderna. Me da mucha curiosidad por lo atrevidas que son las ancianas, por lo modernas... Y son los DEEP PURPLE...

Grand Mothers

¿Soy yo, que he empezado rarito la mañana, o la sensación es objetiva? Igual tengo que mirar la tarjeta gráfica de mi ordenador, o hablar con los de Eldiario.es... Es lo que medio pienso al borde de la carcajada, cuando cambio de periódico (ElPaís.es) y me doy de bruces con otra foto ya sin gafas y echándome hacia atrás en la silla. Mi primer pensamiento fue: "A esta señora enana le han puesto la ropa de un gigante y le sobra por todos lados, normal, qué bromista es la gente... O, espera, que igual es un fotograma de los Anillos de Poder o algo...".

Queen Elizabeth II

La madre que me parió... Me salgo de los periódicos y cuelgo esta entrada.

 

FITZCARRALDO: NI GUIÓN, NI HISTORIA, NI VERGÜENZA.

Estoy muy enfadado con una película. Sé que debía haberla visto hace siglos, pero uno lo va dejando, lo va dejando... Hasta que la he descargado y por fin. "Fitzcarraldo". Hacía mucho tiempo que no veía una película tan mala, fallida, irritante y bochornosa como "Fitzcarraldo", de Werner Herzog, y con el infame de Klaus KInski (arriba) de protagonista. La fantasía de un pirado por llevar un viejo barco de un río a otro pasando por un monte en la selva con la ayuda (explotación real) de los indios locales. Cómo sería la cosa, que el jefe de los indígenas se ofreció a matar a Klaus Kinski personalmente durante el rodaje. Y parece que el propio Herzog también lo corrió a tiros entre las lianas sin acertarle. También tiene su cargo de conciencia en el desastre el director alemán, y su penitencia. En el documental que se hizo al tiempo que la película ("Burden of Dreams") confiesa estar volviéndose loco en esa puta selva: "Todo es obsceno, caótico... Los árboles miserables, los pájaros miserables...". El guión cabe en la receta de cocina de un sordomudo y el montaje lo hizo un manco. Un asco todo. Vale que hubo que tirar mucho material (cambiaron los actores a mitad del rodaje), pero también habría que haber tirado al criminal de arriba (prepotente, chuloputas, racista y violador de menores, incluidas sus hijas, y siempre, siempre, siempre sobreactuado, epiléptico) y a los productores que talaron y arrasaron con media selva para el delirio psicótico y perturbado de Herzog. Corría el año 1981 y en Cannes se la cascaron con la película. Simularon que les gustó, o no se explica. Les pasa muchas veces a los franceses. Vienen los alemanes y les dan queso y besitos, no sea que...

 

EL LOTE DE EXPERIENCIAS QUE VIVIRÁ CAMILA A PARTIR DE AHORA

En la residencia de ancianos, al noviete de una de las internas le ha tocado la lotería. Y Camila está que se sale de contenta. Ha ido a la peluquería, se ha comprado un vestido nuevo y, por fin, se ha arriesgado a ponerse el puente que le faltaba en la dentadura. Ahora no hay quien le tosa en el comedor a la hora de la telenovela turca. Con lo feo que era su novio, con lo arisco, con lo estirado... Pues toma, la lotería. ¿Y le ha tocado mucho? Bueno, no era exactamente la lotería. Una herencia que tenía por ahí. ¿Y eso en cuartos cuánto es? Eh... Más que una herencia, es un lote de experiencias... ¿Cómo un lote de experiencias? ¡No te vayas por las ramas! ¿Qué lotería es esa? Dinos algo que se pueda tocar y que tú puedas disfrutar como novia consorte... Bueno... Que se pueda tocar... Más de veinte mil cisnes... O más... Virgen santa... Hija, ¿y qué vas a hacer tú con tanto cisne? Alguna peliscula veremos.

 

¿CÓMO TRANSMITES CON BOLAS CHINAS ANALES "000+" 0 "Tb1-b5"?

Hans Niemann, arriba, joven Gran Maestro californiano. De ajedrez digo. De joven hizo trampas en algunos torneos On Line y lo cazaron. Lo echaron de todas partes, el chico se arrepintió mucho y pidió resarcimiento... Últimamente ha pegado un estirón fulminante en ELO (como para conseguir el título de G. M. hace poco) y el chaval, ya siempre bajo sospecha, da como explicación que entrena 12 horas diarias... Son muchas horas... Y así hasta que en una partida presencial con negras frente a Carlsen (campeón del mundo) en el Torneo Sinquefield de San Luis, lo sacó del tablero. Lo reventó. Según Elon Musk (bastante simplista en todo) porque llevaba unas bolas vibradoras en el culo que le transmitían las jugadas (no me quiero imaginar con qué sistema) y según Illescas (G.M. español y analista) porque esa misma mañana estuvo entrenando en internet con la misma línea que le jugaría Carlsen a la tarde, una línea compleja y rarísima que el americano bordó a nivel de máquina. Una infinita casualidad, esta última, pero posible. El propio Niemann lo reconoció: tuvo una suerte increíble. Carlsen abandonó el torneo y no dijo exactamente por qué. "Decirlo le costaría problemas graves". Tales como que a sus analistas se les fue la pinza y practicaron esa misma línea en internet, cosa de incompetentes e insensatos como se demostró luego, ya que había alguien "escuchando". Imposible de demostrar, claro, pero no ayuda a despejar sospechas la chulería con que se maneja Niemann donde quiera que le pongan un micrófono. Antes que despedir laboralmente a un amigo (no contratas analistas desagradables para analizar partidas) yo creo que Carlsen es partidario de la teoría de las bolas chinas.

 

LA GENTE TODAVÍA SE MUERE DE COSAS ANTIGUAS...

Ayer me cogió totalmente por sorpresa la muerte de Javier Marías. Ni me había enterado de que estaba enfermo. Juro que pensé que le había caído una teja en la calle o algo peor, una grúa del ayuntamiento, una rama de un árbol... Parece que todos los incompetentes y corruptos a los que criticaba tienen coartada para la tarde del domingo. Fue una neumonía, joder. La gente todavía se muere de cosas antiguas, sobre todo si hay complicaciones. De ayer a hoy, he estado leyendo muchos artículos de admiradores, críticos, literatos y amigos. Por lo visto, ya muerto, era la hostia en vinagreta para los que no se lo reconocieron en vida, o no con la misma efusividad. Por mi parte, lo reconozco, nunca pude leer ninguna novela suya, y mira que lo intenté... Sus artículos en El País sí. Los domingos se soltaba con la prosa, era más legible, y sacaba a mear al cascarrabias a enredar un poco por el panorama patrio. Su sentido del humor afloraba y él mismo se divertía un rato tocando las narices, a menudo con toda la razón del mundo. Suerte los que lo conocieron y trataron en vida, que al parecer era un gran tipo y de lo más jovial. En algún momento, supongo, Arturo Pérez Reverte recuperará el paso, se apretará los machos y escribirá alguna cosa en recuerdo de su íntimo amigo. O no, que cada cual lleva el luto como quiere y como lo siente... Descanse en paz el hombre.

 

LA VERDADERA REINA DE INGLATERRA

Pelín cansado de los fastos y de las exequias británicas, me he dicho que mi verdadera reina de Inglaterra ha sido siempre Chrissie Hynde, la cantante de los Pretenders. Dibujándola estaba, cuando me asaltó la duda...Y la muchacha nació en Ohio, EEUU. Me ha dado lo mismo. Se vino a Londres en cuanto tuvo sentido de la orientación y ahí que se buscó la vida por garitos y discográficas hasta que montó la banda mítica que digo. Desde que la escuché por primera vez, flechazo. Desde que la vi sobre un escenario (vídeos y demás), me quedé tontito. La Front Woman más potente que inventó la madre naturaleza. Por cierto, es vegetariana. Nadie es perfecto. Tampoco para ser la reina de Inglaterra hace falta ser inglesa. Por aquel "Brass in Pocket" que me asaltó en la radio una tarde de verano en Málaga y ya la busqué y los busqué hasta debajo de las piedras. Escuchar sus singles mientras la pintaba ha sido toda una experiencia. Incluso creo que me ha salido alguna espinilla. 

 

UN RECUERDO PARA JUAN DIEGO

Pobre Juan Diego, que en paz descanse el hombre. La última actuación suya que le vi fue en "El Cover". Una maravilla, haciendo de padre del prota. Todavía me estremezco recordándole en "Padre Coraje", otro padre antológico. Qué año más malo.

 

ANTONIO RESINES, CABALLERO.

Con Antonio Resines, arriba, tengo una relación estrictamente personal de cinco segundos. Tras las entregas de los Goyas 2015 hubo bastante confusión en bambalinas entre los premiados. Teníamos que juntarnos todos no sé donde y por fin di con la puerta de la sala en cuestión. El cabezón se lleva con dos manos o no lo llevas, así que maniobraba con la "estatuilla" para abrir la puerta cuando un señor también de smoking se me adelantó, me la abrió y me dio paso cortésmente con una sonrisa amable: "Caballero...". Y pasé dándole las gracias. Era Antonio Resines, que esa noche estaba con la Academia a lo que hiciera falta. Salvo la policía, nunca me ha llamado nadie así. Lo tuve en mis pensamientos cuando el hombre lo pasaba tan mal con el puto COVID. Con ese "caballero" en tu repertorio de ser persona no te puede matar un puto virus, Antonio. Así fue para alegría de todos. Recomiendo efusivamente "Sentimos las Molestias", Resines y Rellán, cojonudos los dos. 

 

CARLOS ALCARAZ, MATES CON UN PIANO DESDE UN SEXTO PISO

Las dejadas de Carlos Alcaraz, arriba, son como si untara de pegamento un violín y lo tirara contra una pared, a ver qué pasa. Al rival le cuesta devolverlo y el murciano gana muchos puntos así. De los saques y derechazos desde el fondo de la pista, la impresión que me da es que el hombre intenta lanzar vacas con precisión al campo contrario y a veces es complicado devolverlas con una raqueta homologada. ¿Es la finura la principal virtud de su juego?  No veo yo a Bécquer (el sevillano, no el alemán) jugando con él de pareja de dobles, pero todo es opinable. Me gusta que sea "el relevo natural" (puro campo) de Rafa Nadal, dicho por todo el mundo, y me da alegría ver sus progresos en la pista lapidando a sus rivales zambombazo va zambombazo viene hasta que piden confesión, pero el chaval no acaba de enamorarme. No es la misma sensación, el mismo e irreflenable impulso que sentía cuando me arrimaba por debajo a la tele de los bares para verle las bragas a Steffi Graf, no sé si me explico, y ni era española ni nada. A lo mejor soy mal patriota.

 

CUATRO AÑOS DE OKUPA: PARA CONTÁRSELO A LOS NIETOS

Carlos Lesmes, arriba, presidente del Tribunal Supremo y del Consejo General del Poder Judicial, Supremo y Poderoso, para qué quieres más, de derechas el hombre y hombre de derecho, pero sin ser actor está en funciones y siendo un "Excelentísimo Señor" (Tratamiento requerido) está de okupa el tío cachondo. Es lo que me pasa desde pequeño cuando veo a un tío trajeado y con cara de sello que se baja de los coches con chófer con aires de mandamás aunque vaya a comprar pipas, que no me fío un pelo. Un padre sin trabajo incumple la constitución robando pañales, y va preso. Este pavo incumple la constitución bajándose los pantalones y cagándose en todos nosotros desde las alturas, y le tintamos los cristales del coche. Si habláramos de la lluvia con barro, podría colar en un debate de Trece Televisión, pero estamos hablando de la puta JUSTICIA en este bendito país de mierda y todo se me hace bola. Cuatro años de okupa en edificios del estado: para partirse de risa contándoselo a los nietos. Te voy a dar un Consejo General, Hugo Borja, tú bájate de los coches asín...

 

CARMEN MACHI, Y SI DEBE TRABAJAR TANTO O NO...

Hace poco hablaba con una amiga mía, actriz en paro (pleonasmo 99%), y me decía que había castigado a Carmen Machi sin ir a verla al cine por una larga (indefinida) temporada. Según ella, "la Machi" se hace unas cinco películas al año y no es justo... Son rachas, le contesto, y tendrá que aprovecharlas la mujer. No la convencí en absoluto. Que dejara irse alguna peli para las demás, que no iba a pasar hambre y más famosa ya no podía ser. Algo de razón tiene. Y supongo que de parte de los actores en paro (pleonasmo 99%) también les pasará lo mismo con las "rachas" de, por ejemplo, Luis Tosar o Antonio de la Torre. Que dejen pasar alguna también... Que yo sepa, estos dos últimos están en barbecho o no curran al ritmo de unos años, que los veías continuamente, hasta en publicidad. Por mi parte, Carmen Machi podría haber pasado sin hacer "Amor de Madre", una película como mínimo pesetera y bastante mediocre por culpa del guión... Pero si me la dejas sin hacer "Llenos de Gracia" nos habríamos perdido una interpretación de dulce y una película que, sin ella, habría perdido muchos enteros. Con un guión solvente, da igual el género, esta mujer hace auténticas maravillas. De verdad la recomiendo, "Llenos de Gracia". Nuria González, Manolo Solo y todos los niños, también para enmarcarlos. He vuelto a la tableta gráfica. A ver si me asiento.

 

BULLYING, BUYING O COMO SE DIGA: MATONISMO

 

SOBRE EL INTENTO DE ASESINATO A CRISTINA F. DE KIRCHNER

 

A CÓMO SE HA PUESTO TODO, PERO TODO, TODO...