No he leído absolutamente nada de Patrick Modiano, para vergüenza mía. Otras veces le dan el Premio Nobel de literatura a un africano, por ejemplo, y tampoco he leído absolutamente nada de él. También para vergüenza mía. O a una criatura de los fiordos o a un aficionado al mijo. Vergüenzas todas. Constato mi ignorancia mundial, miro compungido la nueva y repentina demografía de los escaparates de las librerías, y a otra cosa.Y la vida sigue. Y no voy a ponerme a leer al africano o al esquimal o al chino porque la Academia Sueca decida que ese señor o señora merecen ese año el Premio Nobel, como Echegaray en su momento, que manda cojones. O como Borges nunca, y etcétera... Pero este año sí, mira. Me ha pillado bajo de defensas, he picoteado por ahí la obra y milagros del francés (entrevistas y artículos a tutiplén), y pinta muy bien. París, la adolescencia, la pérdida, la desorientación, la incertidumbre, la ocupación nazi... Y empezaré a leerlo. Primero, quizá, la Trilogía de la Ocupación. Si se lo llegan a dar a Marías, sí que no. O al sirio. Eso sí, la caricatura que tenía el sirio era de traca, pero los suecos también lo sabían.
