EL GUIONISTA DE BERLUSCONI

Ese individuo debería ser más o menos así, para mi gusto y voluntad de desastre, pero realmente debe de ser uno de esos atildados y peripuestos autori italianos, ya mayores, que echaron los dientes en el guión de continuidad del Festival de San Remo. Estiramientos, implantes, pelotazos, chatis, tetas y piscinas, ergo Berlusconi... Una patochada. Cualquier escritor de revista en España lo supera. Enrique Bariego, cuando escribía esos numerazos para Quique Camoiras y las chicas de Tamayo. No digo ya los tipos sublimes que le escribían las vidas a Landa y a Mariano Ozores.

LOS BROTES VERDES (GALERÍA DE EUFEMISMOS)

CARTA DE UN REPUBLICANO AL REY DEL POP

¡ÁNGELA MÍA DE CHARLIE!

Pobre Farrah Fawcett. Pasar a la historia por una teleserie hortera, machista y sin sexo explícito. Los ángeles no tienen sexo explícito. Y encima, en algunos medios, a su cáncer de colon le llaman cáncer de ano. Ángela mía de Charlie, ahora sí que puedes partirle la cara a ese Dios en off que os dictaba las misiones. Pasito a pasito por la oscuridad húmeda, hacia ese dictáfono... ¿A que coincide con la ilustración de arriba? Pues porque yo me rebusco las cosas, joder...

INAUGUREMOS EL VERANO (5)

Ya sé que hemos pasado el 21 de Junio, pero a mí me cogió con mi Valentín enfermo (mi ordenador) y no puede ponerme festivo. Así que aquí vuelve a quedar inaugurado el verano (5) con una bonita cansión. Pedid lo que queráis de desayuno... La chica de arriba demuestra que estoy en Parvulito de Sorolla, con siete suspensas para septiembre, pero soy tozudo.

FRED VARGAS (NO PARA GILIPOLLAS)

Sigo de recomendaciones, que ya es raro en mí: sabe Dios qué tipo de advenedizo gilipollas cae en este blog y le saca provecho... Esto sin ofender a los habituales (no a los habituales gilipollas, entiéndaseme). Pues eso: FRED VARGAS, novelista francesa, la mujer de arriba (más o menos) . Lo mejor que he leído de una señora en mucho tiempo. Desde Djuna Barnes, podría ser. De una señora y en general, qué coño ni qué pollas. Literatura y de la buena; por más señas, negra. Novela. Personajes imborrables, emoción, misterio y una habilidad portentosa para las tramas (esto parece una solapa barata, pero es que me dejo llevar). Aparte de que la mujer es genial salpicando los capítulos de hallazgos narrativos originalísimos. Un atracón al servicio de la mesa del pobre, nosotros que ya dejamos de disfrutar de la literatura de la nada, la metaliteratura y la metafísica del colon. Los títulos, en Punto de Lectura, Siruela y Espasa-Calpe (que un rayo la parta). Adamsberg, los Evangelistas, Retancourt, Danglard... Una peña con carácter. Fred Vargas: vivan to's tus muertos. Y a los gilipollas, que los deje cegatos la bombilla de tus monólogos interiores.

LOS MUNDOS DE CORALINE

Apunte de una de las excéntricas divas vecinas de Coraline. La película es hermosísima, entretenida y sin dulzores ansiolíticos (farmacia Disney). Una historia buenísima, inquietante, a menudo sórdida, con una banda sonora maravillosa y un portento en el cine de animación. La saga de "La Edad de Hielo" (Píxar) sería al Gordo y el Flaco, lo que "Los Mundos de Coraline" a Buster Keaton o a alguna melancólica de Charlot (si Charlot se atreviera además a enseñar el culo y hacer un corte de mangas). Absténganse niños mojigatos y adultos con infancia feliz.

HABLANDO DE PAREDES y/o FRESCOS

Cierto aire a fresco pompeyano. Cierto aire a Modigliani. Cierto aire a "difumina carboncillo grande". Y un poco a ese estilo retratista de poetisas, musas y cloróticas damas de salón heridas por una sensibilidad lacrimógena... y golpeadas implacablemente en los bajos por toda la bohemia de poetarracos, pintamonas y trepas de lo sublime en los circuitos elegantes del XIX, arranques del XX. Mola. Sin piedad. Lo dicho: unos frescos.

MALDITAS PRUEBAS, PERO PARECE QUE ESTO FUNCIONA DE NUEVO

Es la jodida tecnología. Para lo malo y para lo peor, la tecnología. Cómo echamos de menos los trogloditas esas preciosas paredes de cueva en las que pintar rayajos y más rayajos, y, mira, un bisonte, una gordita, una choni, una gacela, un dientes de sable, un Blogger Help Center con menos detalles que el salpicadero de un Seat Panda. Todo natural como la vida misma, sin más botones que los pezones de tu hembra peluda. En fin. Esto vuelve a manchar. Vuelvo a mezclar los tintes. La cani de arriba andaba perdida paseando por mis archivos. Ha servido para colocarla en el anzuelo y ver lo que hacía el monstruo con ella. Se la ha tragado enterita. Ha picado.

DESVENTURAS DE UN BLOG

Como se habrá notado por las últimas entradas, hay un desfase en el blog que estoy tratando de solucionar. Mis "solicitudes no pueden procesarse" según el altavoz de Blogger y el desarreglo es grave. Sé que las entradas van colando, pero daquesta manera perra. A ver si nos ponemos bien y no tengo que verme con periscopio desde fuera (como usuario, no como propietario del Blog -qué feo suena). Lo dicho y escrito: que estoy en ello. Disculpad el follón pendenciero. Hacia atrás y pa'l agua...

JOSITO FOR PRESIDENT, Y UNA PILÍCULA

-Vaya, Josito se ha comprado un coche.
-Qué hijoputa.
-Joder. Ir en coche a rebuscar en los contenedores de basura...
-Qué será lo próximo.
-Se afiliará a algún partido.
-Con dos cojones.

"PRITI GUOMAN", la pilícula. Nunca la he visto entera, pero conozco algunas secuencias. Ayer vi el final: Richard Gere en un cadillac por los barrios y mordiendo un ramo de flores como un caniche; Julia Roberts asomada a la ventana y sonriendo con toda la boca abierta como si viera un millón de dólares. Cuento de hadas, lo llaman. La Cenicienta, dicen. Una puta y un multimillonario... Perfecto. Lo ideal es ser puta y que te pongan unas bragas de oro. Lo ideal es ser multimillonario y redimir una puta. Lo maravilloso es que son dos putas multimillonarias las que interpretan ambos papeles. Y que conocida la historia esta de "Pretty Woman", Corín Tellado escribía género bélico. Pues eso, que vaya mierda de película, aunque como misa de extrarradio para cajeras de supermercado es perfecta. Todas las cadenas de TV lo saben y la reponen las veces que haga falta cuando están hasta el cuello con los índices de audiencia. Pa' su puta madre.

No hay manera de colocar nada. Cero post. Al menos visibles.

¿ARTES DECORATIVAS?

ESFURZOS

ESTO SIGUE FATAL

No hay manera de colgar nada...

TELA

Esto sigue sin funcionar.

LA BOLA EXTRA DEL ROMANTICISMO

¿Y si la partida no hubiera acabado?
El camarero ya no barre, enfermo.
Los amigos no tienen trabajos tristes.
Las mujeres no te imantan a resguardo.
El sol y la lluvia están bien.
Las noches, los días.
Y la auténtica Vida vuelve a pedir fuerza, pelea, cojones,
Compromisos locos,
Novelas,
Peripecias,
Poemas,
Cabriolas,
Jugadas atrevidas
Como un grillo en un submarino.
¿Y si la partida no hubiera acabado, colega?
Piensa en el tipo de gente a la que le fastidiaría
Que el Romanticismo tuviera bola extra.
Piénsalo.
Piénsalo ahora que todavía te quedan monedas.

PROTOCOLO DEL ASCO, Y UN PRONÓSTICO

Alguien va a pagar esta subida punitiva del tabaco. Ya sé que los que fumamos, ahora mismo, pero ellos en seguida, muy pronto. La anarquía es un estado del alma. Nada que ver con el bolsillo ni con los bronquios. Así que la habéis cagado. Después de todas las torpezas, después de tanta mala política y tan buen politiqueo, después de bajaros los pantalones con el capital, la iglesia y la derecha, que la gente os saque de la mierda... Id a tocarle los cojones al puto Papa, que le gusta. Juventudes populares y juventudes socialistas, a ser posible de menos de ocho años, a tocarle los cojones al Papa, que le gusta... Cabrones. Incompetentes. Lameculos. Trincones. Corruptos. Cerdos. Quiero mi subvención de cien mil millones de euros para seguir fumando. La misma que le habéis dado a los bancos para seguir robando. Curioso que me sienta pueblo de repente. Curioso que esta arcada de ofensa y de humillación prefiera pasarla con la gente en este primer momento. En seguida, muy pronto, llegará un segundo momento, y un tercero... Y sabréis quién os ha metido fuego, por cobardes hijos de la gran puta vendidos a la depredación y al fascismo. Será inútil, pero como siempre; no vendrán tiempos mejores, pero sí más calentitos. Palabra, malnacidos. Palabra.

TAZONES 3

Y por fin, Tazones en todo su esplendor fotográfico,

no con las mierdas de acuarelas del idiota de Lowon...

Amanecer desde el espigón...

...Y toda la libertad del mundo, en asturiano.

¡Salud, Marcelino!

TAZONES 2 (MUNDO LIBRETAS 27)

Y aquí, el fastuoso restaurante "La Tortuga". Foto "borrorosa" de móvil sobre original en libreta. Por supuesto que el original fue debidamente regalado a la casa por lo bien que nos trataron estos seis días. En lo comible y en lo bebible, en la charla y en la amabilidad del trato. Xicu, el jefe, Patricia, su mujer... Maribel, Aurora, Gloria y, cómo no, Manuel, El Gato, camarero y percebeiro furtivo de lo más salao. Puxa Asturies.

TAZONES (MUNDO LIBRETAS 26)

Maravilloso viaje a Tazones, en el oriente de Asturias. Y desde allí algunas salidas a Viescas, Salas, Quintes, Venta las Ranas, Villaviciosa... Pero básicamente Tazones, cuatro casucas, el puerto... Sidra, vino y pescado en una abundancia que llevaba tiempo sin conocer. ¿Acaso en el útero materno? Vayamos por orden... O no.

Apunte con boli y acuarela desde el coche 9, ADIF, en la ruta Gijón-Madrid y viceversa, camino de Tazones (en realidad el dibujo lo hice a la vuelta). Es un tren que por las mañanas huele a estiércol de caballo y no es del todo desagradable.

Con un batido de chocolate y una bandeja de casadielles (masa con nueces y azúcar, una delicia), acuarela con rotulador y marcas de empedrado de hormigón en la mano izquierda.



Un gran restaurante, La Tortuga, y nosotros, los más fervorosos quelonios. Desde la propia Tortuga no pude pintarla, así que el aspecto de tan agradable y simpático lugar se verá más adelante.



A las 8:33 de la mañana, pintando en el espigón de Tazones, sentí unas irreprimibles, inaplazables ganas de orinar. Miré a mi alrededor con discreción. Nadie. Frente a mí el mar. A mi espalda, lejos, el pueblo. Y oriné contra el muro, mirando hacia abajo a las aguas. De repente, un chapoteo y no eran las olas... Un bulto negro se deslizaba con lentitud a unos tres metros por debajo de mi posición y de mi angustia. Era un indudable buzo con su arpón, su snorkel, su traje de neopreno y sus aletas buscando presas por la mañana temprano. Increíble. Algún movimiento notó el tipo sobre su cabeza y la giró hacia mí. Me vio. No a mi hermano pequeño, sino a un turista idiota pintando encima del hormigón. A unos veinte metros, mar adentro, se giró y saludó alegremente como se ve arriba. Tela.

Acuarela desde el restaurante "El Puertu", que no sale, pero donde se comen unos bocadillos de pan caliente con jamón que te rilas. Eso sí, te tienes que esperar a las 9:30 exactas de la mañana para que los amigos estén operativos. Uno de sus camareros lleva una estrella de David al cuello y tiene ademanes y comportamientos raros. Calvo, liso, bajito, con gafas, de sonrisa fina e inquietante, inmediatamente quedó bautizado como Jacob.

Es lo mejor. Cuando te veas incapaz de pintar la casa entera, pinta un somero detalle, como al desgaire. Detalles piloto, y que el resto se lo imagine el que mire, que yo no doy más de mí.

La fuente, abajo, a pie de calle, suelta un chorro de agua potente y ruidoso si le das a una palanquita. Ni la fuente ni la palanquita salen en la acuarela, pero sí la entrada-detalle de la tienda "La Fuente". Periódicos, casadielles, quesos... Junto con la tienda polivalente de su derecha (estanco y tapitas de cabrales), son los únicos comercios de Tazones.

Entre las 21:30 y las 22:00, una luz preciosa. Lástima del electricista de las acuarelitas, que soy yo, y no supiera dar la talla.



Esas escaleras empedradas con conchas y caparazones de marisco, es lo primero que te encuentras al entrar o salir del hotel "El Pescador" (muy recomendable... O no; a ver quién cojones eres y a ver si lo vas a fastidiar). La vista desde sus ventanas son de lo más náuticas. Ya estoy echando de menos el fru-frú de las olas abajo, a la hora de dormir.

Tazones da la impresión de haber caído en un remolino de eucaliptos y olas, descendiendo siempre a ninguna parte, estático, terco, girando sin girar. Ni los eucaliptos-ameba lo engullen, ni el mar se lo traga... Aunque lo intente. Un vistazo a este enlace lo demuestra. También son dignos de ver los vídeos de Manuel, camarero de "La Tortuga" en Tazonesastur, su canal en Youtube.

Una muestra más del catálogo estrella de "Inmobilaria Lowon", casas del copón.

Por las noches, estas barcas aparecían y desaparecían. Nunca más de ocho o así. Por las mañanas las veías todas atracadas en puerto y la cetárea llena de marisco, aparte de un ir y venir de camareros con cubos y cestas por el malecón, que las comandas no paran de pedir. Tal cual: pescado y marisco vivo a pie de servilleta y recién sacados del mar: por favor, dos centollos a la mesa cuatro; usted, señor bogavante, mueva sus pinzas, que lo vean... Impagables los calamares de "El Rompeolas", los salmonetes y chipirones de "La Tortuga" y, cómo no, las andaricas sueltas por las calles y preguntándose unas a otras en qué mesa han elegido estallar como mariscos-bomba, para llevarse por delante al mayor número de infieles turistas gilipollas...

Y por que no todo fuera marisco, casitas y agua, un cuatro por cuatro a la acuarela mientras la intrépida de A. ascendía a un mirador por un sendero vertical y me llamaba por teléfono para que la viera saludar a mil kilómetros de distancia y pequeñita como nunca la he visto... y oído.



Y la última de la libreta, recortada de otra libreta y pegada en la libreta oficial. Lo curioso es que todas las casas han sido fehacientemente reconocidas por gente del lugar. La casa de Coro, la casa de Juan, la casa de... Normal. Tazones tiene censadas 180 personas. Cura hay, porque es parroquia, pero no alcalde, que está en Villaviciosa, como ahora paso a enseñar...



La calle Sol de Villaviciosa. Pasada la curva del fondo, la casa legendaria donde durmió Carlos I y Botellín de Alemania. Lo de que desembarcara en Tazones, parece que ni por el forro... Tamaño señor en un puertín tan pequeño.


Y lo dicho. Allí, el Emperador, y aquí, la plaza de parking del alcalde, en la Plaza del Huevo de Villaviciosa, donde el ayuntamiento, como es natural. En Villaviciosa, sidrería "El Secallu", lo que te entra en la garganta cuando necesitas, NECESITAS, beber algo. Judías pintes y chicharro a la espalda, amén de unos huevos a la riojana, que estaban de paso por el concello.

APUNTE

Apunte para una escenografía. Todo sea por las artes decorativas, Matisse, chavalote.

PRESIDENTES

En un mundo de presidentes actores (Reagan, Terminator -California es un estado-, Sarkozy, Berlusconi, Chávez, Zapatero "Bambi", Gordon Brown "Gran Marrón", Evo Morales "Bolivian Connection", Ahmadineyad "Teléfono rojo...", Kim Jong II "El Enano y el Dragón"), Obama ya es Tutankamon, tiene swing, oratoria, fotogenia y dotes para la interpretación (entendió lo que le decían los árabes en El Cairo). Si mañana nos lo cambiaran por Will Smith, extrañaríamos un leve repunte de histrionismo, pero colaría sin más. También lo podríamos colar en la película "Plácido", que, como todo el mundo sabe, es la cumbre de las buenas intenciones, pero en el fondo no es más que una metáfora en prosa de la hipocresía. Todo en blanco y negro, ideal para nuestro espigado líder de color. Y si no, que le canten el Guantanamera. A los hechos me remito, a fecha de hoy, y que deje de mencionar la Inquisición y el Al Andalus en sus discursos. Por otro lado más cóncavo, la única presidenta que me parece tal, es Angela Merkel. Y además con un par de tetas. Teresa Rivero, la presidenta del Rayo, se queda dormida en el palco, y Esperanza Aguirre es un cruce de ratón con pesadilla. Nada que ver. Espero que la Casa Real americana lea esto.

BRISILLA DE FINAL

A los vencejos subterráneos
Las malas ideas
Un plumón de buitre el babero de algunos niños
Brindo esta conciencia podrida de estar tristemente moderno
Hoy
Soy una pareja de japoneses que quiere ser occidental
Y sólo soy las botas (también de vino)
Que se calzan dioses delanteros
De segunda división.
También brindo por esa ruina de partido.
Señores, no perdamos las formas.
Dijo la bota de vino (también de fútbol).

VIEJA, RANCIA, PUERCA EUROPA

Por ahora el Nuevo Vasallaje es sólo un rumor, pero los Nuevos Señores ya visitan los campos y fanfarronean ante la plebe con un muestrario de admirables y añejas corrupciones que lo van haciendo cada día más cercano y reconocible. Feudalismo de partidos o partidismo feudal, qué mas da... Los gordos y gotosos reyes de Europa volverán pronto, y con ellos los banqueros de seda, y con ellos la Iglesia invulnerable, y con ella la maldad generalizada. Aquí sólo fuimos de izquierdas cuando fuimos de derechas tirando el Muro de Berlín. Los que nos abstuvimos en las elecciones europeas por castigar la zafiedad de nuestros cretinos paladines libertarios que ni siquiera sabían montar a caballo, nos mereceremos estos años infames que se aproximan. Ahora todo se reduce a un pasatiempo de periódico fascista: "¿En qué país, en qué partido, en qué foro de internet ha comenzado ya nuestro Adolfo II?" Por lo demás, enhorabuena a los suecos. Ellos sí consiguieron un diputado pirata. Me haré su grumete y juntos asaltaremos Maracaibo. Tiembla, Chávez.

DOS MOMENTOS EN LA VIDA DEL BARRIO

Instantes luminosos los dos en la vida de este excéntrico barrio que lo es, Lavapiés: el arcoiris (doble) que nos bostezó elevados pensamientos homosexuales en la tarde de ayer sábado, y el tatuaje de caballito de mar en la pantorrilla de Fabiola, previo tratamiento con pincel circular en algunos puntos de depilación defectuosa (sí, Fabiola, sí, que la gente hace zoom en seguida y mejor cuidarte). A ese Caballito de Mar yo le apostaría a colocado. Y en una gemela con un Perro de Aguas. Si vamos a la tripleta, Caballito de Mar, Perro de Aguas y Gato Hidráulico... Si sale, nos desahogamos todos un poco.

¿ERA ANSAR?

Hoy, en las fotos que publica El País sobre las orgías en la Villa de Berlusconi en Cerdeña, sale un misterioso tipo desnudo y empalmado con la cara pixelada. ¿Adriano Celentano? ¿Eros Ramazotti? ¿Paco Vázquez? Investigando en el archivo fotográfico del Vaticano, en la sección de pinturitas de Lowonius II, el tipo aparece en la misma posturita, de modo que no es la primera vez que posa desnudo en el reino del mafioso italiano, exactamente en uno de los vanos del Coliseo de la Ciudad Eterna. Ampliando la ilustración, bien se verá que podría ser perfectamente el Adalid de Occidente y Azote de Irak, el americano Ansar, también él mismo eterno... La única duda surge al comprobar el tamaño de su miembro varón, que no en el tamaño de su cabeza de mierda, dicho todo esto sin el más mínimo respeto, claro está. Amplíen, amplíen... Que da un asco estupendo.

EL PRESENTE TINTADO

A Víctor Jara le cortaron las manos
Aznar lleva cincuenta escoltas
En algún momento perdimos el Norte
Y estamos muy cerca muy cerca muy cerca
De perder definitivamente la infancia

KEZIAH JONES

Una ilustración de su disco "Blufunk is a fact!". Keziah Jones, un músico nigeriano cojonudo.

Hoy he escuchado alguno de sus temas por primera vez. Va un enlace en cuantito se ponga en marcha You Tube, que está rebeldón...
RYTHM IS LOVE

EL SESO

INAUGUREMOS EL VERANO (4)

MY SHARONA

INAUGUREMOS EL VERANO (3)

LIGHT MY FIRE

INAUGUREMOS EL VERANO (2)

SITTIN' ON THE DOCK OF THE BAY